Tiro a água do chão
com as mãos descarnadas
dos invernos cautelares.
14.2.17
13.2.17
Velhos
A quadrilha dos estonteantes
velhos
pratica estragos.
Contra os
açoites das artroses
dos ossos
cansados e das vigílias desamparadas
perseveram no
umbral dos relógios
denunciando a
conspiração que se orquestra
(a conspiração
que sussurra a decadência).
A quadrilha desmonta
o pueril arsenal
dos jovens
a arrogância
viril
os artefactos desarmadilhados
o fogo de vista
que nada incendeia.
Atira-se em pose
terrorista
contra os aldrabões
do império
que congeminam
contra a senescência
– o fio de cobre
que ata a vontade
quando ela
sucumbe ao trovão mestre,
o chamamento sem
recusa.
Em quadrilha
hasteando os
frugais, mas estatutários,
estandartes da
experiência
rebelam-se
contra
a indolência
a anestesia
geral dos estados servis
a lã lavada em fontes
imprestáveis
a preguiça do
pensamento
a indiferença do
conhecimento
o sal mendaz das
litanias próximas
o coágulo tirano
não coado.
A quadrilha dos estonteantes
velhos
prova
que os velhos,
os legítimos
velhos,
se albergam
algures
nas paredes falsamente
frondosas
e, todavia,
destituídas de
interior.
E gritam,
os membros da
quadrilha:
só à velhice darão
de barato
quando a morte
lhes ganhar no braço-de-ferro.
12.2.17
#137
(Dia de rosto
caído)
Da gramática
perfeita
paisagens escuras,
rombas, vetustas
acabariam por
ser extintas.
Código de conduta
Derramado
o vinho fundo
nem
os panos novos serviam
para
costura das veias sangrantes.
Li
de
trás para a frente
os
manuais a preceito;
reli
os
parâmetros dos instrumentos interiores
só
para ter a certeza
se
as bainhas quadravam certas.
Se
ao menos
o
vinho derramado tivesse aproveitamento;
se
ao menos
o
palheiro ermo não desautorizasse o porfiar;
se
ao menos
no
fundo vítreo do copo
os
resíduos do vinho fundo
tivessem
reinvenção:
a
auréola das quimeras
seria
página certa das inscrições tumulares
e
os despojos sem emprego
retornavam
ao parapeito das visões estrelares.
Não
haveria luar profundo
nem
noite madraça.
Apenas
o eu inteiro
e
a promessa
de
não ajuramentar promessas.
11.2.17
Caça fina
Contavam-se
entre as rugas dos dedos
as
manhãs roubadas
as
frutas deixadas ao deus-dará
a
água disfarçada
a
emblemática ossatura dos freios
a
fleuma sem atilhos.
Todavia
um
embuste subia a cena
sob
o verniz flamífero.
O
que de outro modo
se
apresentava como pose donairosa
era
apenas um devastador ardil
um
poço sem fundo onde não havia água
um
tremendo nada.
10.2.17
Piscina olímpica
Da
espada mundana
em
vértices azimutes
os
dedos erguidos em carne viva.
Desossada
a ira sem mercado
sobram
as raízes fundas das árvores,
das
hirsutas árvores
prometendo
um anoitecer mendaz.
Digam
o que disserem,
em
estio contumaz
(tirando
proveito de vagas metonímias)
os
aprendizes desembaraçados,
continua
renitente o não às demandas.
Podia
ser que as nuvens finas encobrissem
as
estátuas solenes dos estadistas pueris
e
os pássaros estroinas voassem ao desbarato
enquanto
as crianças brincavam aos poetas
–
para tudo quadrar numa rima absurda.
Tudo
teria sentido alferes
sem
o caos edificante das coisas serenas
ou
o verniz das fábulas com a dobra do mofo.
Do
dia para a noite
vieram
paulatinos penhores do que diziam ser
a
verdade;
era
escusado:
as
espadas irrompiam das nuvens finas
dando
cerco à feitura dos compêndios,
tirando
estima à medida da verdade.
Sobravam
as páginas em branco.
A
alvura
à
semelhança da neve prometida.
9.2.17
A outra margem
Um rio-ponte
desfaz-se no
remoinho das pedras varonis.
Deixa de ser
ponte.
E,
todavia,
um clarão-surpresa
confere a
centelha das ideias.
Não intimida,
o caudal voraz:
as braçadas serão
fortes que cheguem.
Dirão que só um
endemoninhado
mistura o corpo
com aquelas águas
irascíveis e
geladas
possivelmente refúgio
de rochas pontiagudas
rochas de
atalaia
prontas a usar o
punhal
que das
extremidades se funde com o caudal.
Não interessa o
que possam dizer.
Em boca de cena
contra os gemidos
de amedrontados curadores
mesmo com a roupa
em cima do corpo
mergulha na
correnteza desenfreada.
Em sendo mais
desenfreado
venceu no braço-de-ferro.
A outra margem
era apetecível.
8.2.17
Obra feita
Ah! as vendas cerzidas nos olhos
bestas em desvirtues constantes
triunvirato:
sede
precisão
perseverança.
Daqui de onde vejo
estandartes lisos na aurora bastarda
vontades rombas
ironias próximas
pesares desconvocados.
Aposto no sapato sem chão
apesar das nuvens altivas
apesar dos estorvos encostados ao cais
na miríade
de olhares em maré contrária.
Daqui para a frente
demito as resoluções firmadas
no embaraço
das pontes fugidas.
Não
aprovo o sal gasto
que leva vantagem sobre a chuva negra
nem tiro da algibeira as moedas
sobrantes
para gáudio
dos artífices das justiças
sem
deuses.
Chega-me um olhar:
terno
recolhimento
semente.
Daqui de onde parto
sei que chegarei a lugar ermo
e seguro.
Os patamares que se levitam
por cima das nuvens
são o
agasalho que espero.
7.2.17
Tornas
Nada
sem uma parede baça.
Os
braços desatados atemorizam-se
O
cavalo acobreado ajoelha-se, cansado.
Beatas
adolescentes esganiçam cantorias.
O
soalho molhado está escorregadio.
O
autocarro solta muita poluição.
O
senhor ministro assoberba-se.
A
ave pernalta beberica algo.
As
páginas do jornal não recomendáveis.
O
senhor doutor ostenta bata e estetoscópio.
O
mendigo operacional vagueia na noite.
Dois
documentos perdidos alojam-se na valeta.
A
caixa do medicamento no banco do jardim.
O
bancário passeia a gravata nova.
A
escuridão do dia mete dó.
As
mãos que batem à porta, sujas de cimento.
A bibliotecária exaspera-se com o burburinho.
A
realidade paralela.
O
ócio perene.
A
fartura de predicados, justapostos.
Sem
adiamentos possíveis.
Só
pele pura na alvura da neve.
E
a beleza sem peias.
6.2.17
Proveito
Na
armadura à prova de lagos
com
o sextante no bolso
os
óculos de aço embrulhados
o
violino que não sei tocar
e
o bornal cheio de estrofes.
Tiro
as maduras medidas
na
varanda do sol.
Cicio
umas palavras
–
umas quaisquer,
as
que vierem ao alpendre –
e
proclamo,
com
solenidade,
os
aventais subidos aos cotovelos.
Talvez
não saiba
o
que estou a fazer.
Talvez
sejam as folhas sujas
(da
sujidade das ruas)
que
atropelam o pensamento audaz.
Lá
que isso não interessa
é
a profecia mais célere
que
sobe ao púlpito da vontade.
Volto
a olhar para o que vem ao olhar.
Apreciando.
Com
estes olhos-matilha
inquietos
nunca
assoberbados
como
se fossem bandeiras lambidas pelo vento
pródigos
porta-vozes das distintas medalhas
que
esperam por vez.
Às
tantas,
digo
em silêncio
(rompendo
o silêncio armilar):
oxalá
estivesse o pensamento calado
furtivo
no calado do silêncio.
5.2.17
Ondas
Já
não há ondas iguais
no
desfeitio que as premeia
no
dorso de um cavalo sem rosto.
Das
ondas iguais
sobrou
a memória travada
e
a sua perfeita infrutuosidade.
Quando
eram iguais as ondas
a
previsível estátua ditava o horizonte
e
tudo era destituído de sal.
Eram
as ondas sem sal.
As
ondas sem frutos para dar.
4.2.17
Má paisagem
Era só uma
paisagem
sem se
distinguir
(para não dizer:
monótona),
mas ponto de
passagem.
(E este “mas”
era,
só por si,
devastador.)
Em vez e
procurar terreno de caça
em vez
de ir parar à
rede em forma de presa
melhor fosse que
descesse os olhos
em sistemática
procura das armadilhas.
Mal maior não
faria
em vez
de apoucar a
paisagem repetitiva.
3.2.17
Páginas brancas
Páginas
brancas
em
respiração maresia
sem
cortar as veias à claridade.
Brancas
as páginas
barradas
as palavras
num
silêncio não orquestrado
banquete
de frutos falados.
Houvesse
o que houvesse por dizer
as
brancas páginas não deixavam;
nem
era preciso dizê-lo:
o
olhar por dentro dos olhos,
terapia
bastante.
Um
olhar destes
percutindo
no olhar outro
o
pulsar acelerado das veias
mantinha
as páginas em branco.
#132
Paredes-meias
com a fome trivial
o
sargaço das ondas
no
restolho da tempestade
e
a evocação de precipícios falhados.
2.2.17
Postiço
Dente
maior
em
boca pequena
é
pólvora estéril
deserta
de significado.
Cães
magros, famélicos
em
uivos sucessivos
gesta
da mesma provação.
Mastodontes
sem músculo
eruditos
à procura de cultura
navio
sem rumo em demanda de farol
um
naco de pérolas de pechisbeque
e
a gastronomia em cima do joelho,
às
três pancadas.
À
procura de folheto informativo
enquanto
oitenta versículos
se
ensaiam numa folha amarrotada.
O
dente maior
perdeu
o maxilar.
1.2.17
Francisca
E agora
que o grande carrossel da vida
se entreabre aos teus olhos,
tens-te num berço
no anteparo do carinho todo
– do carinho de que és credora.
Agora
que recebes
nos braços
o grande
carrossel da vida
irradias os mares com o teu aroma neófito
e deitas-te à vida que por ti espera.
Antes que saibas cantar palavras
fazes-te saber pelo choro,
o melodioso canto
harmonia dos infantes banhados em inocência.
Um tapete espera os teus pés
e o olhar decerto curioso
intrigado com as coisas novas
que o fado te destinou.
Ao teu redor
um bouquet
de flores de muitas cores
transpira a beleza
que do teu sorriso
há de fruir.
Um prontuário
para nós,
os (que te são) queridos e te falam à
alma,
para reaprendermos os rudimentos de
ser
com a tua ainda tão breve e fresca
vida.
No leque de sóis resplandecentes
és,
Francisca,
a mais recente musa.
31.1.17
Os eleitos
Das folhas frescas
no parapeito do orvalho
sobra um pedaço da manhã
– como se houvesse carestia
em lembrar a manhã.
Num amontoado de nuvens rasantes
medra o néctar
procurado
os dedos ungidos por préstimos não sofríveis
o peito cheio de vida cheia
um desfiladeiro apreciado desde o
fundo vale
um caule decadente de uma flor
arrancada ao chão
as pessoas de cujas vidas se sabe nada
um nada concentrado nas páginas não abertas
de livros que esperam vez.
Oxalá o
chão fosse atapetado
por pétalas lilases
pétalas
que derrotassem os pesares amorfos,
que não
capitulam.
Como se fosse preciso
levantar estátuas imediatas
a heróis
sem probabilidade,
eleitos sem eleição
no mais puro hiato
entre a indolência dos povos
e uma soberba linhagem
sem gente por representação.
30.1.17
A chama
Pois,
a
chama.
Delicodoce.
Como
um abraço.
Sentinela.
Na
atalaia urgente.
Com
os braços quentes
sem
estiolarem no inverno.
A
chama.
No
crestar dos ramos secos
a
fogueira repleta.
Sem
chama vivaz
o
pasto mortiço.
E
na chama
as
sementes loquazes
um
esteio escorado
as
cinzas testemunhas
o
dorso orgulhosamente retesado.
A
chama que chama
pelos
corpos serenos
em
sua feição celeste
domadores
dos mares irados.
A
chama, pois.
Trezentas
noites urdidas
sem
a pele macilenta
apenas
por dentro dos olhos ardentes
dos
olhos que resplandecem
a
chama.
Leva
os latidos dos cães vadios
levanta
o abraseado da alma
limpa
os corredores esquecidos do pensamento
nas
levadas alcantiladas
nos
sopés majestosos
nos
luares quiméricos
nos
lugares vazios, até.
Sem
a chama
condenação
ao arrefecimento global.
29.1.17
Marégrafo
Será
que somos como nós
–
a pele escondida
feitios
vorazes
cores
embebidas
vinho
que não se adia
olhares
sobre as coisas
corpos
transidos?
Não
importa
se
somos como a linhagem herdada.
Só
importa
sermos
o que vier na rede
no
púlpito da vontade
no
sereno beijar do mar às pedras do cais.
Juramos
não atraiçoar
a
não ser a linhagem reverberada,
de
dentro para fora.
Até
que os impolutos jurados
sentados
na sua sentida cátedra
se
desmoronem corroídos por uma podridão
do
tamanho do seu atavismo.
Nós
somos fautores
dos
nós que em nós de desatam
e
repercutimos na tela as tenções que marejam
nos
interstícios das veias.
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