5.2.17

Ondas

Já não há ondas iguais
no desfeitio que as premeia
no dorso de um cavalo sem rosto.

Das ondas iguais
sobrou a memória travada
e a sua perfeita infrutuosidade.

Quando eram iguais as ondas
a previsível estátua ditava o horizonte
e tudo era destituído de sal.

Eram as ondas sem sal.
As ondas sem frutos para dar.

Sem comentários: