Já
não há ondas iguais
no
desfeitio que as premeia
no
dorso de um cavalo sem rosto.
Das
ondas iguais
sobrou
a memória travada
e
a sua perfeita infrutuosidade.
Quando
eram iguais as ondas
a
previsível estátua ditava o horizonte
e
tudo era destituído de sal.
Eram
as ondas sem sal.
As
ondas sem frutos para dar.
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