Proveito

Na armadura à prova de lagos

com o sextante no bolso

os óculos de aço embrulhados

o violino que não sei tocar

e o bornal cheio de estrofes.

Tiro as maduras medidas

na varanda do sol.

Cicio umas palavras

– umas quaisquer,

as que vierem ao alpendre –

e proclamo,

com solenidade,

os aventais subidos aos cotovelos.

Talvez não saiba

o que estou a fazer.

Talvez sejam as folhas sujas

(da sujidade das ruas)

que atropelam o pensamento audaz.

Lá que isso não interessa

é a profecia mais célere

que sobe ao púlpito da vontade.

Volto a olhar para o que vem ao olhar.

Apreciando.

Com estes olhos-matilha

inquietos

nunca assoberbados

como se fossem bandeiras lambidas pelo vento

pródigos porta-vozes das distintas medalhas

que esperam por vez.

Às tantas,

digo em silêncio

(rompendo o silêncio armilar):

oxalá estivesse o pensamento calado

furtivo no calado do silêncio.