Marégrafo

Será que somos como nós

– a pele escondida

feitios vorazes

cores embebidas

vinho que não se adia

olhares sobre as coisas

corpos transidos?

Não importa

se somos como a linhagem herdada.

Só importa

sermos o que vier na rede

no púlpito da vontade

no sereno beijar do mar às pedras do cais.

Juramos não atraiçoar

a não ser a linhagem reverberada,

de dentro para fora.

Até que os impolutos jurados

sentados na sua sentida cátedra

se desmoronem corroídos por uma podridão

do tamanho do seu atavismo.

Nós somos fautores

dos nós que em nós de desatam

e repercutimos na tela as tenções que marejam

nos interstícios das veias.