#38

O dia com figura perfeita:

juntamos as mãos

(dantes vazias)

e da carne viva

tiramos a mais profícua semente.

Coroa sem espinhos

Os poros da solidão

enfraquecem-se no rebordo do cálice,

enquanto um arrebatamento sobe

ao céu da boca.

Podem os raios do sol

planear um embuste dos sentidos,

o olhar anestesiado no torpor da luz.

Não interessa.

No planisfério reinventado,

onde apenas contam os contos

devolvidos pelo labirinto do pensamento,

águas frescamente verdes possuem o trono.

As folhas vicejantes de um ulmeiro,

resgatadas à raiz,

são o chão aveludado onde se entretecem

palavras que arredondam uma quimera.

As temíveis montanhas

onde a solidão tinha porto franco

perderam os pergaminhos de embaraço.

Uma mortalha em forma de coroa real

ascendeu ao corpo transido.

Não importava que invocassem

ardis ou ilusões ou fantasias.

O chão inteiro pertencia-me,

na paciente empreitada.

Juntei por todo os parcos haveres

e troquei-os

por um lago que se perdia de vista.

Um lago onde as águas lavadas

eram o propósito da transfiguração.

Matricial

Ao fundo

a árvore matricial.

Parada

na ausência de vento

(como se nem sequer houvesse ar).

Sem rejeição das folhas

que nos seus ramos caducas

não se transfiguraram.

Matricial,

no contrapeso da planície extensa.

Contra as vozes roucas

que proclamam feitos vorazes

que se batizam imperatrizes do nada

na planície árida.

A árvore matricial

sopeso dinâmico antes do precipício.

Para quando

em autofagia sem freio

preciso for uma báscula

onde se decifram

as luzes abertas e as sombras madraças.

As sombras madraças

afundo.

Do estirador, uma janela

Uma bagatela

três doses de chuva no alpendre

e os cães lá fora, tresloucados.

O ministro enfatuado

mais o deputado da oposição

contorcendo-se com intolerância.

O sol sem dó

limpando os vestígios da chuva extemporânea.

Uma liceal a mastigar pastilha elástica

em ofensa à estética.

As sumidades catedráticas

ostentam o garbo e o pundonor

à espera de genuflexão a condizer.

O escritor desespera

no fulgor da desinspiração

tomado pela apoplexia da hibernação.

Da sua toca

alcoviteiros avarentos

(na avareza do seu iletrismo)

farejam os dejetos da sociedade bem-posta.

No altar engalanado

o sacerdote persigna-se como prefácio

da confissão dos desvarios carnais.

O rio aborda o cais

pressente o musgo húmido, que não toca.

As mãos suadas beijam o trono arruinado

sem saberem

que de ruínas se trata.

Da janela do elétrico

ao passo do rio que desliza com vagar

a velha cansada mete memórias em dia.

O pescador nota

e anota em caderno de pensamentos avulsos.

O rio não se cansa

nem quando o entardecer insinua o repouso

e a noite madraça rompe com a intrepidez

dos sentidos.

Há horas

que o pardal espera por migalhas

sem saber que a esplanada está para obras.

Há horas

que o mendigo amputado espera

espera que alguém o venha visitar

com esmola para uma sopa diária.

Uma bagatela que seja

no soporífero dançar dos olhos amestrados

só para a caridade não ser vã

e ele não dormitar com o estômago encostado

às costas.

Oxalá os quadros do tempo

não fossem hinos realistas

que desassossegam o sono inteiro.

Oxalá não houvesse melancolia

e solidão

e guerras espúrias

e pobreza

e ingratidão

e desonestidade

e mentira

e dissimulação

e tudo o resto que não quadra

com a idílica paisagem de um mundo

(ideal).

Oxalá.

Mas não somos feitos de oxalás.

Não somos tutores da fina faiança

que entroniza o amanhã com ouro puro.

Bebemos o cálice com o que há

e damos a beber na inexpressiva maré

de onde aprouver fruto a recolher.

#37

Tenho-te

olhos entre as mãos

e bebo em lágrimas avulsas

o coalho de onde me soergo.

Periscópio

Os segredos mordem com dentadura de sal

em passando doidivanas crianças na praia.

Segue-se um hiato temperado

o caldo fervente com as letras amputadas.

De hoje para amanhã,

quando soluçarem as viúvas eternas

e os desamparados da rua recolherem víveres,

os segredos possam evocar grandezas fátuas

memórias abrilhantadas

com a inutilidade da história

e histriónicos penhores da dita

que nunca dela se esquecem

e juram que o oráculo dourado está na história.

Dando de barato as futilidades dos presunçosos

e os frutos sem polpa recolhidos das árvores

dê-se-lhes um periscópio com lente límpida;

pode ser que tirem partido do tempo que há

e parem de defumar o pretérito

em ladainhas insulsas.

O periscópio:

ferramenta que deslaça as traves dos segredos

em levitações perfunctórias.

#36

Dardos floridos

aterram no lago de crisálidas

onde as apostas se congeminam

num sortilégio avulso:

apostam muitos

que o lago é de nenúfares.

A formiga

Dizia a formiga

sobre a sua amiga:

ai de quem a castiga

sem que a ela persiga.

A formiga pedia

que o respeito que sentia

e as palavras que dizia

não fossem lugar que partia.

                 

Nesta fábula encantada

se deve rever a criançada

não vão apanhar uma bofetada

de uma lente desvairada.

Que na lição os petizes não demorem

pois quando grandes forem

tempo haverá para dissidirem

sem temor se nada ganharem.

Fábulas deste jaez

mesmo com esta intrepidez

serventia têm nenhuma vez

num tempo que destes heróis não fez.

Crianças: olhos abertos

fujam das prédicas de espertos

ladainhas assim pedem consertos

e vocês têm os sentidos cobertos.

Em modo de corolário

boicotem este bestiário

de falsos anjos de armário

não sejam deles dócil serventuário.

Não capitulem do vosso arrematar

das coisas que vierem a ditar

sem medo dos que estão a empatar

pois a vós cabe nobre função de contrastar.

Era isto poema sobre formiga

para as crianças uma ajuda cantiga

mas decaiu na dobra da barriga

e nem para os saldos respiga.

Esqueçam, pois, o poema

que do poeta não há quem trema

a não ser da sua toleima

e das mãos de quem se queima.

Petizes de agora e vindouros

apostai nos vossos próprios couros

e recolhei vossos ouros

até nos mais remotos ancoradouros.

Não deixem o orgulho do que são

mesmo no bosque malsão

que adultera a combinação

que vos ensinam como perfeição.

#35

A árvore deitada sobre o rio

bebe a água voraz

levada no leito estreito,

deixa um vestígio a vagar

até onde o rio apetecer.

Nó górdio

A exuberância do argumento

adjetivado com prodigalidade.

Desempoeira-se o aparato

mete-se o bisturi à procura dos esteios

da porosidade das paredes que dão cais

ao argumento

e vem às mãos um nó górdio:

agitado o argumento dentro da câmara côncava

(como se fosse um cocktail à procura de forma)

o argumento devolve-se na sua puerilidade

um conjunto de partes deslaçadas

uma promessa falhada

e apenas

um floreado exuberante

insubstanciado

sem perfume

um floreado que ao toque revela

a sua plástica condição.

Um argumento nem sempre é uma ideia.

#34

Tirou a máscara

e à mostra

ficou o musgo decadente

da ironia. 

Os compadres

Uma dança de cadeiras,

estando os compadres em vociferações

apontada para o centro do terreiro

onde já houve uma sinfonia de melros.

Uma comadre chega o cobertor

que já faz frio à noite.

Grilos escondidos cacarejam uma cantilena

não distraindo os compadres da função.

Dizem más línguas

que aos compadres de rija tez

não importam os candeeiros apontados

nem os calos que se fazem duros

pois calculam,

com um atrevimento ímpar,

que não lhes apraz medir os humores alheios.

Entretidos na dança das cadeiras,

bolçando a bílis purulenta

de quem subiu à velhaca condição,

traduzem o linguajar desatinado
enquanto terçam vulgatas ao desafio.

Cimento

Esboço um bocejo

enquanto dedilho as folhas brancas

sentadas no meu colo.

Sinto

no regaço indolente

um vitral que irradia um pesar

insubmisso.

Nos contrafortes do entardecer

enquanto as pessoas correm para casa

esgueiro-me ao lugar onde o mar

se aquieta nas molhadas areias.

Respiro, o mais fundo que sei.

Não dou nada de mim ao mar madraço

nem convoco o mais leve sinal de prece

no ideal destemor dos príncipes malfeitores

que contaminam o céu todo.

Retenho apenas a parte do horizonte

onde depressa o sol decaíra em seu desmaio

à espera dos estorninhos delgados

e da noite que já não fermenta o caos.

Penso no mar

penso na noite

penso na insubmissão sem freio

o criterioso moldar de um corpo

às ondas imperiais

quando o mar está a preceito.

Encontro os rudimentos

que me fazem levitar,

como se, de repente,

todos os poros em mim

todos os milímetros do meu corpo

todas as partículas da alma

todo o olhar não desperdiçado

esconjurassem os males

(os maiores e os outros)

que espreitam no dorso

de um cavalo sem olhos.

E, de repente,

vejo os meus dedos percorrendo

as teclas de um piano

magistralmente assentando na praia.

Vejo

como

sem tirocínio em música

sou lídimo intérprete de uma partitura

de instantânea composição minha.

Já não adormeço

só para emoldurar,

para memória futura,

a proeza destra.

Amanhã são os dias todos.

Os possíveis e os impossíveis.

Porque as impossibilidades

passaram a ter honras de possível.

E eu

com uma rosácea vivaz nas mãos

empresto alimento ao mundo inteiro.

Sonho ermo

Havia um sonho com textura

numa paisagem amarela,

entrava pela janela sem aviso.

Preenchia as dúvidas, o sonho:

era contraditório

às vezes, sombrio sem ser medonho

às vezes, propedêutico sem ser hesitante

às vezes, madraço sem cruzar os braços

outras vezes,

neófito sem curar da originalidade.

O sonho persistente

teimoso

vestindo o corpo de suor

emprestando agitação ao sono

uma pletora de opostos.

Afinal de contas

sonho em plena reprodução do tangível

outra pletora,

a das antinomias sem serem inversos.

E o sonho teimou e teimou

noites e noites sem conta

até que se confundiu com o tangível.

Barracuda

Uma barragem de fogo de artifício.

A barba rala e ruiva do pescador.

A fanfarra no ensaio, alheia à rua.

A bandeira vermelha avisa o mar impossível.

Um tiro de estopeta, ao longe.

Um homem de saias (deve ser escocês).

A árvore que desabrocha, temperando a luz.

Um livro deixado no banco do jardim.

O pescador da barba ruiva apanha o livro.

O livro tem imagens de pescas antigas.

O pescador folheia um livro, coisa rara.

Uma velha vestida de negro olha, desconfiada.

Um cão perdido erra pelas ruas, faminto.

O jornal traz na capa notícia jubilosa.

O tiranete continua na prisão, e está doente.

No banco transacionam-se cheques pré-datados.

O condutor de táxi ouve música ruidosa.

Uma noiva entusiasmada lança o bouquet.

O mar tempestuoso é testemunha.

O marinheiro da barba ruiva embarca.

Leva o livro na bagagem.

O comandante solta três foguetes.

Os outros marinheiros olham-no de través.

As flores deitadas pela noiva perdem-se no mar.

Vão agarradas ao casco do navio.

Foram comidas por uma barracuda.

Que se saiba, a barracuda não desposou.

Throw me a line

As bright as it might seem

from the pale blue light

casts away from the candle

as bright as the sun within

from the tenets of the dawn

torn as cattle under fainted guns

undecided about the gloves to wear

as protection sways in thin shades

and the battleground is served

for the major play unset.

Throw me a line.

Just a line

as modest as it might seem

for graveyards halt in no hope

if they write hope for my body.

I need a clear line

canvassing for fertile ground

as vivid as the tone of seeds ranging

from your hands.

As long as you throw me a line

punching against fearless priests

I will breathe from within

and flood the highest candle that feeds

the dazzling, ill-free, gifted sky

under our feet.

Because

the line that you threw me

jostled the sky from our hands.

A casa sem telhado

Segue-se ao cais amarelecido

onde vêm receber amparo

os navios fantasmas.

Do cais tem-se a vista da casa sem telhado

– a casa centrípeta que empresta o luar à cidade.

Dizem que tem habitantes.

Dizem que lá dentro

a chuva não molha o chão.

Dizem as lendas todas que a imaginação

concebe.

A casa sem telhado respira as heras

que trepam às paredes encardidas

enquanto a luz diurna se insinua

entre os seus cantos bolorentos.

Dizem:

que os fantasmas se apoderaram

da casa destelhada.

E que são eles que teimam

em deixar nua de telhas a casa moribunda.

No refluxo do vento

entre dois murmúrios de andorinhas assustadas

a casa sem telhado emproa-se

desde o seu lugar miradouro.

Dizem:

que ninguém tem coragem

para lhe consertar telhado

ou para a encomendar ao túmulo do entulho.

Um impasse,

é o que é.

Ilhas futuras

Reivindicação salubre:
tirar os olhos do pretérito imperfeito
quando os mares eram violeta
e o peixe residente vinha cardado
em veneno.
Um maestro a preceito
desengonçado, porém,
tira da batuta as pétalas perfumadas
que batizam as ilhas futuras.
Não há neófitos sacerdotes que deitem
óleos ungidos sobre o tapete do tempo;
não há vis apoderados do poder
que ditem frases para as atas vindouras
nem meãs personagens,
entretidas com frivolidades,
cantando árias desafinadas.
Há as ilhas futuras
divindades, talvez,
operando entre os arbustos secos
autênticas maresias metediças.
E então
com os olhos postos no vento comandante
as ilhas futuras destapam-se
entre o brilho de um sol intenso.
Mostrando-se espelhos cristalinos
onde os grãos da autenticidade
encontram sementeira.

#33

Provavelmente

as suturas abertas

voltam à rotunda das águas

onde se vendem cicatrizes

a preço de saldo.

Curto circuito

Atirar os dados

com o sortilégio de uma lua branca

e corromper o corpo com o sal da noite.

Alavancas atiladas por flores campestres

destravam os contrapesos alinhados;

o marfim entre os dedos

dita a riqueza dos dias destes

sem embaraços a diluir o firmamento

nem desabamentos em forma

de curto-circuitos.

Agarramos a madurez dos frutos

e somos passageiros do vento feiticeiro.

O fim do carnaval

O fim do carnaval

é a boémia embebida em contrição.

O fim do carnaval

(para o não boémio)

é esperar que as máscaras se tercem

na terça-feira final.

#32

A enseada

por onde o mundo inteiro

se inunda

e a janela se dispõe

a navios nunca dantes vistos.

Do monte mais alto

Morde os cantos da terra

a simetria da lua ferrada

enquanto trepas ao trono desembaraçado

e emudeces a pele macilenta

desde o templo das sombras.

Foge célere dos embaciamentos atapetados

dos curandeiros das almas

dos mastins desençaimados que ostentam

arrogância

(julgando-a saber)

das capas densas escondendo

os vultos aguados.

E espera.

Espera sem dar o flanco à impaciência.

No dealbar do tempo

destronas a podridão dos outros,

a podridão em que insistem medrar.

#31

Montada numa estrela,

a menina celeste

só aspirou a estrela cadente.