In a manner of speaking

Podia dizer:

tumulto

– e ficar à espera da maré menor

nos despojos da tua fala.

Podia dizer:

embaraço

– e exultar com os braços desimpedidos

no fojo sem lobo à ilharga.

Podia dizer:

nome próprio 

– e arrumar o leito quente

no parapeito do sexo.

Podia dizer:

resgate

– e abraçar por perto

os corpos desatados da opressão.

Podia dizer:

deleite

– e nos olhos ávidos

fecundar a argúcia do desejo.

Podia dizer:

completude

– e do alto de mim

obliterar os precipícios medonhos.

Podia dizer:

sonho

– e no avesso dos sentidos

destravar a lava em frémito. 

#1245

Concurso de ideias,

sem rédea no tumulto das palavras

a embriaguez afoita. 

Fonte farta

Se ao sarcófago subtraíssemos

os gramas correspondentes à poeira

teríamos uma

punch line

(que soa sempre bem,

neste capítulo da modernidade,

debitar a erudição do idioma-franco).

Seríamos como os clássicos

gente absolutamente desempoeirada

mergulhada na contemplação

penhora 

das interrogações depois das interrogações

     (contra os boletins de previsões

     dos pastores que apascentam 

a modernidade que se pôs 

com a cumplicidade de um amanhecer 

poltrão).

Não dizemos “amanhã”

nem fazemos figas ao depois

que a estrutura interna da linguagem

é rigorosa

de um rigor absolutamente anárquico.

      (usurpando a matriz à gramática

      contra o estertor dos mendazes,

      os argonautas que guardam

      com o peso de sete chaves

      o penhor da linguagem em sua pureza 

 – ah, a pureza!) 

Também não dizemos

“se eu morrer”

por manifesta improbabilidade da hipótese.

#1244

Devolvo 

o verbo descarnado

ao patíbulo onde conspiram

os desdeuses.

Tomada de posse

Sob a contraluz

vejo o desenho da minha silhueta

um vulto disforme que se arrasta na parede.

Se soubesse de uma cortina

escondia-me atrás de outra

para não me ser revelado 

o negativo de silhueta:

parece que ensaia uma coreografia

disforme

sitiada pelas finas fronteiras do vulto

que se aloja na contraluz da minha silhueta.

Sinto algum pudor.

Já há muito

perdi a inocência das ilusões.

Não danço

para não ser credor da indulgência de outrem

e convenci-me que o melhor remédio

é disfarçar-me

com a silhueta desenhada 

sob o estirador da contraluz.

#1243

Sem medo da falésia

aprovo a matéria fecunda

e espero.

Trânsito em julgado

A levedura extática

navega

no curso improvável do devir.

Não é vassalagem.

Se soubesse dos desacatos

e de seu paradeiro

talvez me esforçasse por ser mediador

e aos bélicos estandartes retirasse chão.

A cavidade dos amargurados

não recebe a lua cã do luar alto

e às perguntas com arestas

responde-se com paciente meticulosidade.

A levedura não decai

no entardecer das espécies

e sem o contrabando das almas

não se prepara os telhados indulgentes. 

#1242

Esta terra 

dispensa adjetivos

tem um nome 

que é geometria de sobra.

#1241

[Variação do #908]

Se a guerra civil

é sobre civilidade

como será se for incivil?

#1240

Não me perguntem pelas regras

se não fui eu seu autor.

#1239

No abrasivo mosto do poder

não repousa o manto do saber.

Horário de inverno

A gola do gelo,

entre o outono apalavrado

e o refrigério da invernia

põe o pescoço de fora,

inventa-se no bálsamo da lareira. 

Desacerto os relógios

agora

que o dia começa e termina com noite. 

Os abrigos são muralhas com procura

que o enregelo não é suave. 

Da estação ainda da prometida

esperam-se trevas

ossos cingidos pelo frio algoz

um adiamento de quase tudo

até tudo ficar refeito

da implacável espada afiada da invernia. 

Desacerto os relógios

porque é efémero o inverno,

contra o sentido de meu voto.

#1238

Sou um dia de cada vez

e faço o dia à medida

do meu sentir.

#1237

This is the engineered will

the non-spontaneous cloth 

the mast that digs the marrow.

Paisagem protegida

A paisagem desfolhada

aplana o chão para os meus olhos

e tiro as medidas 

à paisagem que se vê, 

açucarada.

Os patamares escorregam

fazem-se frutos fartos 

sobranceiros ao vale

e ao rio imperial que os empareda.

Tomara 

a mão do Homem

fosse mais vezes

assim engenhosa,

o dorso cuidado de uma quimera.

#1236

Ensurdeço

com a altivez da noite funda

refém dos sonhos sem bússola.

Backstage

O nó cego

tem a mesma perspicuidade

que dizer-se

novo em folha.

Agradecem-se

as idiomáticas expressões

que as gentes contemplam em silêncio

acríticas

sem duvidarem

do fundo em que se hasteiam.

Se o nó é cego

não deixa nada à mostra

e não pode ser nó

como ser novo em folha

é desmentir a beleza

das outonais, caducas folhas.

#1235

Faço lei

da tábua rasa

e despedaço a insubmissão

em pedaços sem bandeira.

Equilíbrio

A força maior 

é não fugir da dor 

e ter nela o freio que a mitiga.

A força maior 

é não enjeitar as lágrimas 

e saber que nelas fecunda 

o mar auspicioso.

A força maior 

é trazer o hoje agarrado ao peito.

Sabática

Penso 

em tudo o que podia ser candidato

a uma sabática.

Coisas tão adoráveis

e que me causam repulsa.

Coisas excelsas

a exemplar moeda de troca

o cunho paradigmático dos modelares 

a confiança à prova de contratempos

as lições de boa moral 

enquistadas num compêndio

modismos

palavras proscritas

alfândegas inverosímeis

estatutos subliminarmente superiores

militares de todos os jeitos e feitios

comendas, oh, as comendas

e passinhos, pequeninos

e todas as demais palavras com diminutivo,

porque diminuem.

Penso

em tudo o que está a fugir

de uma sabática.

E lamento

o tanto que todas essas grandiosas coisas 

perdem

por perderem a sua 

profilática sabática.

#1234

Patrocino o instante

antes que o fósforo seja efémero 

e o instante venha delido no olvido.

Relógios

É este tiquetaque interminável

eletrocardiograma dos relógios

de todos os relógios

sobrepostos

entrando em surdina nos ouvidos

ecoando o tempo algoz

e o tiquetaque continua

incessante

teimosamente infecundo

que a cada eletrocardiograma dos relógios

sei que se esvai a andadura em que estou

e os relógios ensurdecem

como fossem conspiração com aval divino

(daí não poder acreditar em deus)

e o meu magma doesse

a cada percussão dos ponteiros dos relógios

em combinação de uma sinfonia interminável

contra os terapeutas alinhados 

em vozearia concorrente com a dos relógios.

Arrependo-me.

Não quero saber da mudez dos relógios

de todos os relógios

sobrepostos

antes de saber

que essa mudez

pressente

a minha própria mudez.

Arrependo-me.

Doravante

consagro o tiquetaque mundano

arbitral

mecanicamente rotineiro

carta registada com aviso de receção

sem data desenhada no calendário,

consagro o som melódico

de todos os relógios

em cada peça por si considerada

singular mote da combustão diária,

ou de todos os relógios, 

por junto,

sobrepostos.

#1233

Da manhã temperada por nevoeiro

dizia o pescador

ser pressentimento de dia 

com segredos escondidos na faina.

Da simplicidade erudita

https://www.youtube.com/watch?v=cPK2DQ0xtQQ

[The Durutti Column, concerto no Indústria, Porto, 30 de abril de 1988, trazido do baú via YouTube]

Aprendi

com a simplicidade dos sons

a partitura feita de paisagens sublimes

e estrofes austeras.

Aprendi

as palavras soletradas por uma guitarra.

E soube

que é dispensável

a implosão da complexidade

o estrénuo leito da erudição sem vagar

para aprender com os aprenderes modestos

como um caudal vasto 

onde se benzem as imagens sinceras.

Aprendi

que não precisamos

se não 

de um punhado de alma

para sermos almas maiores.

#1232

Negociamos a memória

com o pudor

das bocas silenciadas.

#1231

Sabia do mar encapelado

no abismo 

onde o ocaso se aninha.

Rugas

O que dizem as rugas:

pétalas não decadentes

a espuma retirada ao bocejo

a tirania do tempo enquistado,

senescente.

Das rugas retiram-se 

os poros exangues

manchados pelos vitrais intemporais

emaciados pela consagração de uma comenda

e, todavia, imperturbáveis.

O que dizem as rugas

não são cálculos impossíveis

ou palavras articuladas no avesso das bocas.

Dizem

o tanto que houver por dizer

e se em silêncio se mantêm

no restante do tempo

é porque se acham abrigadas 

em sigilos.

#1230

Não eram lantejoulas

o meu manjar. 

Era a luz desmaiada

o entardecer 

a teu lado.

#1229

A meio caminho

entre o apeadeiro e a lua baça

as mãos juntam a chuva ao rosto.

Deserção

Deserto

da matilha sem açaime

os musculados mastins do verbo fatal

apequenados no terreiro que os confina.

O deserto:

lugar achado

para sua pequenez imóvel,

os mastins infrequentáveis

capitulam na alquimia do verbo cabal

deixando para memória futura

uma memória sem memória.

Deserto desse deserto

enquanto há tempo

e a virologia não se enamora

de meus poros que se não fecham

ao saber de outros saberes.

É nesse deserto

que afivelo a deserção não tardia

antes que seja tempo

de um penhor implacável

me tomar pela sua vontade

e eu à matilha ser condenado a regressar.

O deserto de onde desertava

era pesadelo com cenário a preceito

consanguíneo ao real.

Livre do pesadelo

tive alta da consumição

e não seria deserção daquele deserto

nem da matilha dos mastins esfaimados

que se banqueteavam no sangue pútrido,

seu e alheio,

que precisava como redenção.

Hoje pergunto:

de onde preciso desertar 

para marcar encontro com a redenção?

(Ou podia perguntar,

em súplica arrevesada 

no tear de um labirinto sem mapa:

preciso de redenção?)

#1228

Ninguém tem outra vida

a não ser aquela 

a que nem consegue dar vazão.

Barómetro

As décadas acabam no fim

e podemos não esperar

pelos planos retrospetivos

se deles formos reféns

e nossa sanidade

também.

Capturem-se

os fragmentos dispersos

a matéria-prima da lembrança

os leitos secos 

que se desabituaram das lágrimas

as molduras cintadas às silhuetas

os muros caiados com tinta invisível

as coreografias dos mudos.

Disponha-se

a matéria coligida

na aritmética do papel

e do exercício lúdico

extraiam-se as baias do orçamento

a frontaria ufana diante dos miseráveis.

Das olheiras sublinhadas pela insónia

a fertilidade das palavras

os comboios atempados

que troteiam carris impecáveis

as estrofes desacertadas do cânone

a liberdade-esteio

no meio da planície sem gente

os gatos que caminham sobre o rosto do cio

e a chuva que recolhe as lágrimas inúteis.

As décadas não podem esperar 

e podemos acabar no fim

deitando-nos à fecundidade do tempo em espera

sem dele sermos réus

em abono da nossa sanidade,

ainda.

#1227

Subo ao dorso

de uma frase solta

e transfiguro-me

em frase à solta.

O corpo aos hedonismos

Participo da marcha sem vesúvios

no quintal aformoseado

onde se detêm os previsíveis mastins,

mortos de sede.

Recuso o pleito:

não tomo partido

e mesmo que tomasse

tenho o corpo como serventia

de outros hedonismos.

Os mastins ficam sozinhos,

em conferência

a espuma infecunda da ira 

esterilizando o chão

povoado de daninhas ervas.

Nem as daninhas escapam

ao iracundo salivar dos mastins.

Aos mastins,

falta-lhes oponente.

Hão de arrastar-se como meras percentagens

ínfimas parcelas que não se prestam às contas

desapoderados

consumidos pelo emudecimento das atrocidades

larvares em sua própria vanidade.

O corpo,

repito,

reservo-a a outros hedonismos.

E contemplo as virtudes gastas

em desfile nas arcadas do tempo

sob um ecrã a preto e branco

impressionantemente puro.

Se preciso for

atiro para lá o corpo

para o resgatar das marés lodosas

e devolver ao campo fértil

dos hedonismos.

#1226

Matinal.

Um esboço.

Diamante não bruto.

#1225

Esvazio o mar

só de nele deitar

o meu olhar repleto.

#1224

Que é do vinho generoso?

É um filantropo,

incorrigível.

Eventos

Um pó de arroz

servido em chávena de chá.

Um legionário

sem comendas,

órfão.

O vento sem parapeito

no sepulcro dos vencíveis.

A viúva sorumbática

visita frequente do teatro

sem prantos.

O amolgado orgulho

do projeto de Adónis.

As costuras lassas

do navio gasto

pelos mares inteiros.

A metralhadora entupida

um hino que devia ser mundial.

A atónito cão

com imprevisto repasto à frente

sem fome.

A bandeira sem cores

a geografia extirpada aos limites.

Um baralho de cartas

a sordidez da solidão

e o estuário em forma de cicatriz.

#1223

Tinha da janela

uma memória sem rosto. 

Tirava à janela

o lugar sem mosto.

#1222

Minerada a alocução

ficou à espera

de rima em genuflexão.

Uma questão de alcova (censurada)

“É a puta da vida. Até quando deus quiser. Até quando deus quiser.”

(Um velho resignado, no café, na mesa ao lado)

Como se define a vontade?

Onde se encontram as costuras

que alinhavam as vidas?

Onde mora deus?

E deus,

tem o seu próprio deus

a quem presta contas?

E o deus de deus,

responde perante uma divindade

ainda superior?

Por que mecanismo físico se explica

a ubiquidade dos deuses?

E se deus tem o seu deus,

que por sua vez um deus tem,

não acabarão os deuses todos 

por se reduzir à inexistência, 

ou pelo menos à pouquidade?

(Termos

em que não andamos longe

de sermos deuses,

se provada for a sua existência 

– se é que uma e a outra 

são matérias que reúnem interesse.)

A vida pode ser uma puta,

às vezes 

ou quase sempre.

Se a vida é uma meretriz

deduz-se que deus 

(ou o sindicato das divindades)

gosta de prostíbulos?

Desconstrução

De estar em estâncias recolhidas

diz-se

que não lavrei conhecimento

das variadas facetas do mundo

e não soube dele recolher

os subsídios incomensuráveis 

para a madurez. 

Não tenho disso 

juízo formado

nem julgo que deva ter. 

Às costas 

peso a gravidade dos dias inteiros

porque 

(isso posso afiançar)

sempre quis 

dos múltiplos ângulos do mundo

ter uma noção. 

Só fechei um par de janelas

mas a quem é dado garantir

não ser de seus preconceitos prisioneiro?

Desde as alcáçovas emparedadas

lancei o periscópio sobre um olhar diferente

e se polémicas houve

que me agarraram pelo pescoço

foi pela denegação de transitar pelo admitido:

preferia saber 

do que sabia ser meu antónimo

como matéria de aprendizagem,

como caução de uma certa

desidentidade. 

E se insistem 

que fui juiz em causa própria

que me alimentei dos poros que conhecia

que não atendi 

as instâncias onde se jogavam os contraditórios

não tenho resposta

se não 

a de remeter o juízo a quem de direito

aos que da minha vida terão

possivelmente

vivido mais tempo do que a vida teve.