Deserção

Deserto

da matilha sem açaime

os musculados mastins do verbo fatal

apequenados no terreiro que os confina.

O deserto:

lugar achado

para sua pequenez imóvel,

os mastins infrequentáveis

capitulam na alquimia do verbo cabal

deixando para memória futura

uma memória sem memória.

Deserto desse deserto

enquanto há tempo

e a virologia não se enamora

de meus poros que se não fecham

ao saber de outros saberes.

É nesse deserto

que afivelo a deserção não tardia

antes que seja tempo

de um penhor implacável

me tomar pela sua vontade

e eu à matilha ser condenado a regressar.

O deserto de onde desertava

era pesadelo com cenário a preceito

consanguíneo ao real.

Livre do pesadelo

tive alta da consumição

e não seria deserção daquele deserto

nem da matilha dos mastins esfaimados

que se banqueteavam no sangue pútrido,

seu e alheio,

que precisava como redenção.

Hoje pergunto:

de onde preciso desertar 

para marcar encontro com a redenção?

(Ou podia perguntar,

em súplica arrevesada 

no tear de um labirinto sem mapa:

preciso de redenção?)