Na mealha da minha boca
um decálogo imprudente
(dirás)
matéria involúvel ao tornado divisa
o enxerto sem vestígios dos sequazes.
Na minha boca
os verbos impróprios
a teia
(dirás)
quase gongórica
uma gramática sem paradeiro.
O pulso lento
desponta no sangue inteligível:
desconheço
de que matéria sou feito
a não ser
da modesta ambição
da invisibilidade.
O jogo sem calendário:
ausentes espíritos,
como que almas desmaterializadas,
os contendores rivalizam
no amparo da sorte,
desdizendo capacidades,
entregues ao ópio do acaso.
Escondem o jogo:
viabilizam ardis,
na soez ufania dos ardis,
contabilizam os ganhos
no avesso dos rivais
desejam-se iracundos azares:
outra vez
sofismando a confissão das incapacidades.
O jogo não tem regras:
fazem-se e desafazem-se
no reto direito dos poderosos
os que por entorse
a si chamam o império;
até que destronados sejam
por opoentes,
tão irrisoriamente fátuos quanto eles,
e tomem as rédeas das regras
só à espera que voltem a ser
morta letra.
O jogo inviável:
quem protestou a obrigatória demanda
a ferocidade dos passos artilhados
as armadilhas bajuladas
o imprestável sargaço deixado em restolho
a raça dos amestrados pela obnóxia descausa
impassíveis pela consumição do outro
por o outro
não saber da inversão de estatutos
no passaporte escancarado à inumana interação
desarticulando-se
no vómito que os incinera pelas entranhas?
Para jogos destes
antes
a apostasia do lúdico.
Dito pelo avesso da lua
às vezes
como se doze fossem os anos
e uma pueril cócega
enxertasse o presente com ilusões
no madraço contemplar da gramática.
Tido por estroina,
que os varões sintomáticos
desaprovam a utopia,
desabotoei o corrosivo uivar
e fui para a rua
só para apreciar o movimento,
prova de vida,
talvez,
uma simplicidade ímpar.
As mãos emaranhadas
tropeçavam
em seus dedos trémulos.
Desse lisérgico esquecimento
validava as virtudes sem elmo
os povoados falares contra a tirania
a excruciante medida escondida
nos rostos disfarçados de iconoclastas.
Amaciei as águas frias
e delas
devolvi ao regaço
a idade sem pesares limítrofes
a boca sem freio,
deleitosamente cais,
o não temível verbo contumaz
estruturalmente órfão.
E soube ser eu
tão diferente do diferente
estalão de coisa alguma
rosto destinado ao anónimo
profeta sem audiência
dizedor da palavra vaga
no socalco da meia tarde.
[Crónicas do vírus, CCCXIV]
O passaporte
sem marca de água;
uma página embotada
pela poeira insubmissa.
Dos jornais:
não grafitarás os comboios
sob pena de multa.
Em falta está saber
se os jovens que redecoram comboios
leem jornais.
Contar histórias de autoestradas
os rodados continuamente rodeando
o asfalto que não dorme
áreas de serviço que traduzem descanso
e dois pontos separados pela avidez.
Contar histórias de autoestradas
quando o tempo se encurta
e dele sobra um remédio
para à existência dar uma poupança.
Contar histórias de autoestradas
portagem para um mercado abastecedor
no volúvel esfiapar da paisagem.
Contar histórias de autoestradas
onde a pressa estilhaça a temperança.
Exila-se
o maltrapilho
abjeto detrito social
pária sem paradeiro
nem inventário por anotar
morador de pardieiros.
Do exílio
fará convalescença
objeto de estudo da metamorfose
um caldo a preceito
dos estudiosos do arrependimento.
No degredo
reabilitar-se-á
e depressa
o desexemplo será bota descalça
e sem a bengala da reprovação
conseguirá ser
alguém.
Pois da terra que foi proscrito
o maltrapilho
roçou os antípodas do paradigma
sempre a um canto
tratado com desconfiança
margeando as próprias margens.
Hoje
ao longe
extirpou os sedimentos da pária condição.
Exemplar
é agora a sua estirpe.
Convocado
pelo lugar de origem
o maltrapilho transfigurado mandou dizer
que havia proscrito esse lugar.
Sabemos:
a decadência
está sempre à espreita
é espada sem aviso
irreparável
no doloroso estertor
que aviva a margem apodrecida.
Não há calendário para a decadência:
ela contém o seu próprio oráculo
mnemónica sabida
só depois do tempo.
Só então:
a decana decadência
se improvisa,
indomável,
e por suas lentes
tem assento as coisas baças.
“Thives like us”,
disseste
e eu traduzi:
a afeição que os ladrões
têm por nós.
“Thives like us”,
reiteraste;
e eu percebi
o que dizias:
nós somos
como ladrões.
Esta é a roda dentada
o pastel na paleta de intenções
o fogo imperturbável
a centrifugação que desaloja impurezas
o acostumado torpor na anestesia da matilha
o carvão alisado na folha de almaço
a inspiração que se perde na boca de água
o modo que não se convence da moda
uma escada íngreme sem cuidados
o mosto que amputa o intemporal
a beleza encerrada nos curros
(fugitiva dos Homens)
o manual de conversação
o impecável instrumento do consentimento
o barril à espera de manteúdo
os dedos trémulos na forca do medo
o penhor de toda a lucidez
o manuscrito sem titulação
(passado a tinta da China)
a tenaz que apara o desassossego.
Esta
é a palavra dita
à revelia de conjeturas.
Pesa o sinédrio arcaico
no dorsal esmaecido
vitrina também gasta
do coloquial projeto de dia
na vez da indigência dos feitores
que ofende as balsas onde fermentam
as palavras imprudentes
o préstimo dos arbustos sem dono
a partitura onde se desenham versos
o avião longínquo
acertando no céu sem reticências.
Convoquem-se os ardinas
para que à luz nova tragam notícias.
Não interessa que notícias são;
se um dia quadrar com ausência de notícias
podemos interrogar a hibernação
ou o dia em capitulação?
Dolosos
os destroços armadilhados
nos templos inacessíveis
onde se tornam forasteiros
os contumazes devedores da alma
na contrafação dos espíritos.
Os ossos falam mais baixo
sussurram
o vencimento do dia
à medida
que as pessoas desenham seus vestígios
e sem mossa
se recolhem aos aposentos.
É fim de semana,
exclama o operariado,
exausto.
Amanhã
será trunfo outra rotina;
um sábado escaninho
a desautorização das horas
um estribo para o avesso da alma
um lampejo de outra fadiga.
Os destroços
são sempre armadilhados
– sempre dolosos
(e,
não por acaso,
dolo
é anagrama
de lodo).
A boca sem fogo
eterniza o frio da pele.
Enche-se de ar,
a boca,
para emudecer.
Ao tirocínio das coisas
falta a pedra angular
um farol de perseverança
a metade do caminho por alisar;
o silêncio quimérico
de uma boca emudecida
pelo frio glacial
que a paralisa,
falta.
Aperaltado
o janota fumiga
fantasmas avulsos
conversa com botões
desaparafusa consumições.
Não há nada
como ser apessoado
– alvitrou
com a ufania em alta,
sintonizado
com um espelho magnânimo
mas judiciosamente falaz.
O aperaltado janota
até no pijama esmerava
fazendas das melhores circunscrições
não olhando ao estipêndio exigível:
assim como assim
os sonhos
(asseverava,
de si para si mesmo,
com uma solenidade,
vá lá,
parlamentar)
merecem uma cama a preceito
e era nele que os sonhos se desabotoavam;
o apessoado deitar
era a tença a preceito,
a convocatória dos sonhos.
Quanto ao demais
nunca chegou a saber
se sob o verniz pimpão
o pano de fundo
quadrava com a janotice.
Não seja
por contraste
a fecunda estafeta de um nome;
não seja
por diletante tomado
o estroina sem apeadeiro;
não seja
por mitomania almejado
o suserano que está na moda;
não seja
por inveja
a árvore existencial destronada
por excluídos da colheita;
não seja
em abandono deixada
a menina perene
enquanto órfã amanhece a bandeira;
não seja
tristonha a maré
enquanto da maresia sobram os seixos;
não seja
estimada a loucura
por sucedânea da morte.
[Crónicas do vírus, CCCI]
Não é
uma corrida contra o tempo;
levará a palma
aquele
que menos mentir a si mesmo.
A vida é uma.
A vida é una.
À vida
uma vénia.
A vida
é um vitral.
A vida
não é venal.
A vida
é viável.
A vida
é visível.
A vida
não quebra
à ameaça huna.
A vida
bebe no húmus.
A vida
é a vida.
Há vida.
Um ávido viva
à vida.
Primavera-me,
disseste.
Como na polinização
as abelhas
intuem uma entrega,
primavera-me.
Eu
obediente
como sabes
ser minha linhagem
fiz de ti
rainha mestra
não sem antes
te primaverar.
A boca rasga
as palavras.
Tende-as
no sol ganancioso
a fala consuetudinária
em surdina.
A boca rasga-se
nas palavras.
Fabrica um lago mirifico
onde assentam intenções
vagos delírios sem aviso
o efeito de estufa
em forma de abismo.
O que seria de nós,
sem boca
e palavras?
A formidável orquestração da alma
no irrisório lustro do oblívio
onde tudo foram nuvens
e o cimento cobriu o mapa,
tirando a raiz às paisagens.
Ouviam-se os gemidos sem rosto
e não havia reses por perto
nem o sumo de limões azedos
se vertia por cima das feridas abertas;
por junto
o horizonte desimpedido
as linhas simétricas
onde assentam as exclamações
de tanta beleza reunida nas intenções
a prolixa invenção do desmedo
que sangra em vez do suor,
o lado lunar
a renovação.
Houvesse a coragem para a tribuna
em vez do esconderijo timorato
e os corpos seriam imperadores
em sua desinibição
recusadas as arcaicas cancelas
que os esbulham de autenticidade.
Os verbos plúmbeos
atirados contra a pele desembaciada
deixaram de ser injúrias sibilinas:
esses mesmos verbos
operam-se na antítese
ao valerem mais do que são.
Visitam-se as catedrais esquecidas
no bolso da memória.
Envidraçados
os seus salões
perfumam os corpos
extraindo à força
a sua repulsiva contrafação.
[Crónicas do vírus, CCXCVIII]
Em exageros contínuos,
entre
a apoplexia do pré-apocalipse
e a negação.
A gana não é real,
que de realezas arcaicas
esta não é terra prendada.
Nem a gana é africano lugar,
para desilusão da geografia.
Nem a África diz a gana respeito,
se a literalidade semântica
fosse o aval.
Nem menos se confunda
com esgana
não só
por não ser correspondente
o termo
mas pela violência ínsita.
Gana como vontade,
que indomável deve ser
e nem dos costumes é devedora.
Assim sendo,
em que por temperado critério se diga,
que real é a gana
(no sentido hierárquico de real,
sem decair no acolhimento
da realeza).
Sentia o restolhar do granito
as botas
impiedosas
esmigalhavam o granito
à mercê de forasteiros.
A aspereza da paisagem
cortava a garganta,
ou seria da canícula
o sol extático a pino
vertendo a sua tórrida irradiação
sobre o corpo exsudado,
açoitado pelo sol.
As montanhas retalhavam a paisagem:
estava à mercê dos humores das montanhas
que a desenhavam
sem régua nem esquadro
apenas com a virtude do acaso.
Procurei as cumeadas:
queria apreciar os montes e vales
em sua sucessão interminável,
como se o infinito tivesse ali moradia,
os rios quase escondidos, em segredo
a voragem dos desfiladeiros
que, aqui e ali,
escarpavam a paisagem
como feitoria de um abismo.
Rareava,
a vegetação:
uns cardos de vez em quando
o tojo que só aparece nos altos territórios
a urze que definhava,
fora da estação
– a tertúlia para os prazeres
e o indeferimento da anamnese.
A cada miradouro
o corpo transbordava;
o ar com densidade
tornava a respiração um ónus
todavia aliviado pela tela
que compunha do olhar.
Às vezes,
uma ermida,
um cruzamento que desviaria das cumeadas
uma árvore tresmalhada
vestígios da fauna em sua escatológica prova
uma tímida nuvem arranhando o céu,
insuficiente para domar o sol irradiante.
Aproveitei para combinar juras
decerto desapalavradas à primeira oportunidade;
a fragilidade é um atributo
e as juras deviam ter recusa metódica
em vez de serem barco alistado.
Das cumeadas trouxe um dia ganho:
da osmose com a crueza dos elementos
fermentava a redescoberta.
Mergulha-se
na fragosidade dos elementos
no seu indomável perímetro
e é como se o corpo se banhasse neles
límpido e achado e desembaraçado
à espera das demandas em espera.
[Crónicas do vírus, CCXCVI]
Uma mordaça perene:
a devolução
a uma liberdade amputada.
(Ou: o sonho húmido
de muitos mandantes
e não apenas.)
Esse dinheiro daninho
tatuado no exílio
da minha pele
mantimento acima do sol
ou a veia refluída na toga
enquanto espero
– e na espera
espero que não seja
prelúdio
o desejo da manhã.
A laceração
marcada
a cal viva
emerge da cicatriz.
Há nódoas
que se demoram
nos vincos
da memória.
Hoje
sei dos avisos
até dos que são
a destempo.
O tirocínio
é contínuo
e deixa
em seu rasto
a impávida
instrução.
Não há cicatrizes
imunes
à fotografia do acaso.
Para isso
tem serventia
o mecenato
em colheita diligente.
Da laceração
não sobram
provas.
[Crónicas do vírus, CCXCIV]
A metáfora fidedigna:
como uma tartaruga
de pernas para o ar,
esperneando.
O pé-de-meia
devia ser proibido;
digo:
a expressão idiomática,
lavrada
sabe-se lá
se pelo povo
ou por eruditos cobertos de sapiência,
devia ser exilada,
para os mais novos
(e os mais velhos,
mas apenas os contumazes)
não caírem num logro semântico:
como pode
o significado de pé-de-meia
conter a ideia de entesouramento
se pouco é o pecúlio que cabe
num excerto tão abreviado
de um par de meias
(é só metade do par,
e nem na sua exata fração,
que apenas o pé da meia
serve para o aforro)?
(Termos em que
um perito de economia
diria
ufano de sua descoberta,
que a reduzida propensão para a poupança
– opróbrio desta nação –
tem fundas raízes
numa entorse da semântica.)
[Crónicas do vírus, CCXCIII]
Ofício pretensioso:
a arimética dos sonhos
– o lugar onde se guardam
as ilusões.
Os dentes do fogo
acarinham os nomes sem paradeiro.
O absoluto medo
não convence os astutos,
seus verbos
doces cantos do mar.
Se
em vez
de ar pesado
umas estrofes improváveis
gravitassem nos rodapés sem visibilidade
não se falaria de obituários
(esses gananciosos estipêndios
da hipocrisia).
Se
em vez
de morte
houvesse um luar por cada vida
e por cada dia dessa vida
os pesares
não seriam rima do ocaso.
Este
é o sol vadio
a sílaba insubmissa
o louco colo, partidário
a praia onde se jogam as marés
a voz que fala um nome
o lugar confiável
extraído ao bolor da indiferença.
Estas
são as mãos artesãs
que engenham o amor
o fusível sem entulho
espuma rasa no dorso dos dados
estrofe que desmente os vultos arqueados
quimera sem adjetivo
superação.
As mãos
que costuram
um lugar
a identidade
na fusão dos corpos.
Esta
a nossa
verdadeira nacionalidade
que dispensa passaporte
e não se aprisiona a um hino
o amor matricial
areópago
da nossa anarquia organizada
tutores do luar caiado
por nossas mãos se movendo o entardecer
até que ordenemos
a continuação das horas.
Persegui o divino
e ele de mim participou
às autoridades.
Alegou
não ter inventariado
sua presença
e que é de esperar
que o perseguido se sinta acossado
pelo perseguidor
e não o vice-versa.
Do paroxismo desta perseguição
vem à rede
uma intendência
(ou, melhor processando,
duas intendências):
numa perseguição
o predador
tem de ter os olhos na presa
e se ela não está à vista
não chega a ser
perseguição;
não é do foro da perseguição
se estiverem de avesso os papéis
e atrás do perseguidor
um fantasma brandir
o seu inexistir
como ameaça.
