Rosa estiolada

Uma rosa fechada

resguarda um perfume doce.

Ninguém sabe se o perfume é doce

em estando fechada a rosa.

Deitaram-se ilações em convenção,

que as gentes

gostam de precipitar ilações.

Nem tão pouco é dado a conhecer

se a rosa algum dia abrirá.

As gentes passam o pente pela especulação.

Dizem, uns,

que a rosa medrará carmim

o doce do perfume a entoar morangos.

Outros calculam

uma rosa em amarelo desabrochar

vertendo limão odor.

E outros, ainda,

conjecturam uma rosa branca

inundado o odor de pêssegos.

Mas ninguém dá conta

que a rosa continua fechada

à conta de tanta hipótese afivelada.

E que a rosa

em trejeitos de mau feitio

(assim como quem ostenta

notório poder de contrariar o assente),

teimou em ser casulo.

Pois

perante tanta prosápia

antes ser-lhe cega.

E a rosa nunca chegou a medrar

fora do seu casulo.

Três alqueires de futuro

E eis que chegou um cruzamento

e ele sem saber por onde meter o corpo.

As preces, essas,

subiam à noite, céleres;

talvez denotassem a falta de jeito

para tomar conta de si mesmo

talvez, apenas,

o olhar espreitando no ombro do futuro.

E dizia:

“eu estou apaixonado pelo futuro”.

Andava nisto

tão extasiado com o futuro

que nunca chegava a apreciar

o futuro.

Pois em chegando

o que julgou futuro ser

nessa altura futuro já não era.

Por isso as preces todas.

Queria que o futuro não fosse

um pedaço de vento a fugir entre os dedos

ou um vidro sempre em estilhaços.

E dizia:

“eu quero tanto o futuro

que mal posso esperar.”

Pelo caminho

tropeçou na pressa.

E tropeçou no passado.

Em negação

desaproveitou a mnemónica dos idos distantes

tanta a febre em agarrar o fugidio futuro.

Andou nisto o tempo todo.

Quando deu conta

o futuro fora sempre consumido

pela estulta mania de aprisionar o tempo.

O futuro, coitado,

nunca chegara a sair da prisão do passado

de que ele fugia a sete pés.

Em andando sempre nesta empreitada

desaproveitou o ouro maior:

o presente,

o tempo único

que lhe passava pelas mãos.

Há alturas

em que o silêncio

é o prefácio das palavras.

Adolescência

Talvez dementes

ou apenas adolescentes

berrávamos:

“sem mãos”,

o suor ao canto da boca,

nas bicicletas que sabíamos amestrar.

Paredes altas

Os tijolos cheios de musgo

cansam as mãos.

O suor que lava o rosto

desdiz as facilidades.

Porém,

entre a espuma do mar que beija a areia

há conchas pequenas que enchem a alma.

As mãos suadas evocam as conchas

por entre o musgo dos tijolos.

A fala entaramelada testemunha

o cansaço dos ossos.

A parede é alta

descobre armadilhas

parece que não se deixa transpor.

Mas a parede esconde um sortilégio.

Não se sabe

o que mostra no lado escondido.

Pode ser a fruição da bondade

com campos intensos e flores garridas

montanhas suaves atapetadas por urze

os cimos ainda tapados pelas neves eternas.

Ou pode ser uma cornucópia de estultícia

um abraço ardiloso de maldade

e rios fétidos

envergonhando com as suas escuras cores.

As facas pendidas terçam a incerteza.

Mas as mãos suadas não se intimidam.

Agarram as pontas dos dedos

pedaços pequenos de tijolos

e escorregam

escorregam vezes sem conta

no visco que os enroupa.

A eternidade dos tempos adeja

em forma de ameaça.

Pois as mãos pertencem a quem não é imortal

e o engenho não é imorredoiro.

O muro

o tão alto muro

o muro que parece crescer

assim que as mãos derrotam um pedaço de tijolo

personifica uma promessa.

Não se sabe que rosto se esconde

no lado oculto da promessa.

Nem assim as mãos se demovem

à medida que o corpo restante ordena

que o musgo dos tijolos se dissolva

no suor das mãos.

Depois se verá.

Quando o promontório for tomado

e a alta parede for lugar de contemplação

saber-se-á que estimativas faltam

para o descer

e pisar

talvez

seguro chão.

O roubo das almas

À espera.

A névoa que se acama

um feixe de luz tíbia.

A espera demora-se.

Os candeeiros provocam

uma luminosidade opaca.

A espera impacienta.

As luzes sondam as portas

um bafo quente derrete a lucidez.

As esperas todas.

Montadas em série

(talvez em sequência linear)

e a luz decantada pela névoa

cintila entre os poros.

Dizem

que a paciência derrota as esperas.

Dizem que é virtude.

Só não dizem

que as esperas em interminável sucessão

determinam a corrupção das almas.

E luz nenhuma aguenta a provação.

Desconversar

Os ramos secos fecundam

as letras madraças.

Troca-se prosa que caçoa dos sentidos.

Às duas por três

os ramos secos extinguem-se

e fica apenas o chão nu.

Podíamos podar árvores centenárias

ou apenas beber cálices de vinho

enquanto a alma tergiversa.

Ou então

para não sermos apóstolos da indiferença

medrar no sofá e em filmes suecos.

Nem tudo pode ser contumaz

– advertem os senhores da sensatez.

É quando soam as sirenes:

chegou a hora do desconversar.

Chegam depois novas retumbantes:

estaríamos a loucurar

(rezam as novas empoeiradas).

Que seja assim.

Antes uma loucura fecunda

do que a linha direita que fede

a desloucura.

Se preciso for desconversa-se.

As vezes que forem precisas.

Até que toda a desloucura

caiba dentro de uma touca de amianto.

Manifesto

E da janela aberta

enquanto o vento nos beija

a alvorada em forma de renascer.

Nos vidros em orvalho

escorre a tinta da china

testemunha das nossas palavras.

Não importa o tempo que faz.

Pela janela aberta

extraímos a raiz quadrada

da intemporalidade que somos.

Ato falhado

Dizem-me as coisas penumbras
que da cor púrpura não se espere muito.
Atónitos, 
canalizadores das almas desaguam no estertor
que é serem quem são.
Recolhem poeira
a inútil poeira rarefeita
e tiram as medidas de lições perenes.
São saltimbancos
que pontuam as vidas outras
mercê de não saberem o que fazer com a sua.
São
(e nem chegam a dar conta)
genuínos atos falhados.

O devorador de lugares

Passo pelas curvas traiçoeiras

pelas terras áridas

pelas mãos várias.

Passo pelas luas coloridas

pelas avenidas largas

pelos poços escuros.

Passo pelas cordas de uma guitarra

pelo musgo do cais

pelas voltas de um carrossel.

Passo pelas asas de um corcel

pelas pedras pontiagudas

pelos antros temíveis.

Passo pelos lugares todos

e por outros que aprouver

guardando as facas no bornal da memória.

Passo.

E as mãos tremeluzem

só de saberem o passo pelo passo estugado

nos olhares diferentes

nos cheiros da terra

e pelas singulares estrofes de um poema

sem sal.

Tesoura de poda

O ouro fundido nas nuvens.

A alquimia do dia

adocicada nos frutos colhidos.

As flores, vetustas,

sereias delgadas em formosa coreografia.

A vontade segredada em rima

um esteio solar.

Valem as cartas jogadas.

Os trunfos capazes

num naipe entre as mãos suaves.

Das nuvens douradas

uma chuva sortilégio.

Diurna.

Maçã de Adão

Fez-se constar que o pecado

ficou entalado na garganta de Adão.

Ofereço as minhas dúvidas.

Não se fez constar

que outra além de Eva

tenha sido apetite do Adão.

Termos em que uma interrogação

É servida em lume brando:

o que está atravessado na garganta de Adão

por que ficou nesse estado?

A menos que Adão

tenha ocultas amantes e grasse na mentira

ilustres doutores de medicina

são convocados a depor.

Dispensem-se os homens da lupa em riste

em demanda da consciência do Adão.

Faço constar

em porventura especulativo exercício

que os letrados em medicina diriam

ser o bagaço do vinho roubado

em caves de abastados proprietários

que cristalizou na garganta do Adão.

Vingança destes

(ou lembrete divino)

Adão amanheceu com a garganta protuberante.

Jamais se leu tamanha versão dos factos.

Se não

Marx chamar-se-ia Adão.

Sangue quente

As veias em ebulição.

Fervem no contraste das facas depostas.

O sangue levita

em sucessivas ondas convulsivas.

Depois vem o suor

em cascadas descendo a pele ruborizada.

A contemplação das coisas

obnubilada pelas persianas que descem

sobre o dia.

O aroma das framboesas

repara os males possíveis.

Refresca o olhar que tergiversa:

enxagua o suor decadente

mapeia as veias frementes

até que o sangue se sirva em arrefecimento.

Mas pode ser efémero:

que a faca do tempo resolve

num ardil premeditado

desatar uma tempestade sem agenda.

Fica tudo à mercê do caos

e o sangue volta a ferver

por dentro das veias incendiadas

devolvendo o suor ao corpo num frémito.

É sabido

as tempestades são efémeras.

E por mais que sejam duradouros

os seus efeitos

o corpo não aguenta duradouramente

a combustão das veias

que é nutriente do sangue quente.

Cessa o suor.

Cessam os sobressaltos

que amesquinham o tempo presente.

Cessam os vagares

que aprisionam o tempo.

O céu desprende-se da cortina de sombras.

Resplandece

nas suas cores vivazes

lembrando que apenas importa o dia presente.

Resplandece

o céu admirável

perfumando o tempo

com  o aroma das framboesas.

Lá longe

o sangue quente já é só

matéria do reino das memórias.

É sabido

o efeito heurístico das tempestades.

Pele lavada

Já sabíamos

os mistérios da alvorada.

Éramos armadores dos seus segredos

enquanto a bruma subia por cima

da copa das árvores.

Já sabíamos

que as lágrimas furtivas

não se embebiam em fortuna.

Éramos lugar-tenentes da sobriedade

e nem nas folhas rasteiras víamos ardil.

Já sabíamos

a sapiência dos mastros.

Éramos forcados ambulantes nas hastes alheias

e no fim levávamos o troféu.

Já sabíamos

que o mel e o ouro são nossos.

Por mais que o mar cicie o contrário

as mãos colhem das algas a maresia inteira.

Já sabíamos

que os poros se enchiam de luar.

Éramos argonautas sedentos do neófito

em forma de coroa de diamantes.

Já sabíamos

que o suor se insinuava nos poros.

Éramos ambidestros na decantação da cicuta

enquanto a lua nova antecipava a luz inteira.

Já sabíamos

que os olhos se enchiam em troca.

Éramos timoneiros de todas as naus

em que olhos doirados fossem embarcadiços.

Já sabíamos

das rosas com espinhos abruptos

das uvas amarelecidas e gastas

dos rios desbragados, iracundos

dos espíritos macilentos

das arcadas desabitadas

(e daquelas habitadas por inumana gente)

do restolho das árvores

dos ocasos dedilhados na fronteira da lucidez.

Já sabíamos

tudo isto e outro tanto.

Éramos os diligentes penhores das palavras

enquanto cerzíamos a intensidade

por dentro de nós.

Já sabíamos

que só podíamos contar

com os frutos que nascem das nossas mãos.

A agulha e o palheiro

Fecha o livro

fecha a boca

(não tem serventia ficares boquiaberto).

Não adianta acenderes velas

nem as preces aos anjinhos.

Esquece as ajudas

de quem pudesse ser ajuda

atira as esperanças contra a rede apertada

deixa-te suar

que ao menos o suor evapora a ira.

Tens um palheiro sem fim

e uma agulha para encontrar.

Deitas fogo ao palheiro?

Não compensa o arresto

por não valiosa agulha.

Pode ser que antes

te cheguem os vapores da loucura.

E então

tomado pela demência

um cálculo sem cálculo te faça aterrar

no terreiro onde acama a agulha.

E depois

desidratado de tanto porfiar

perguntarás às perguntas

para que serve aquela agulha.

Salto no escuro

As portas blindadas intimidam.

Mandam-se relógios contra elas:

sem efeito.

No chão três gatos

debatem-se com os despojos

do restaurante mesmo ao lado.

Bulham por um pedaço de bife

diante da indiferença das pessoas.

As férreas portadas

inamovíveis

são como elefantes em hibernação.

A vontade não se demove

nem por ver que as portas não tergiversam

acossadas pela ventania do ciclone.

Engendra-se estratégia

para o esbulho das portas.

Passa pela descoberta da chave.

Ou

como fazem os ladrões

por forjar uma chave

que deixe à mostra

a penúria da aristocrática porta.

Maresia

Maresia ao entardecer.

o frescor do vento esbarra no rosto

e eu respiro este perfume

que sacia os sentidos.

A maresia encomenda os sonhos

já não desterrados em paisagem etérea

antes

transfigurados matéria viva.

Desta maresia nutriente

refrigério que aplaca vultos

estonteante avenida:

onde a maresia dá forma

ao trono dos príncipes eternos.

Apólice

Não é em cima do joelho

que se alçam as mordomias do tempo.

É em labor reiterado

com destreza incluída

e uma certa dose de inspiração.

Não é ao calhas

ao deus dará

nas mãos de um oxalá qualquer

em lugar da falta de brio madraça.

Esta é a apólice

a imperativa apólice.

Para à noite

os pesadelos

não serem com as veias em suor.

Monopólio

Uns seráficos tiranetes

disfarçados de almas bondosas

entretêm-se ao jogo do monopólio.

Fazem de conta que não;

convencem-nos que são generosos

espalhando virtudes outrora ausentes.

E (protestam uns visionários)

empenhando-nos em hábitos saloios

e numa dependência que nos aprisiona

a autonomia.

Cai-lhes a máscara

aos tiranetes do monopólio:

só querem a gula da abastança

enquanto nos viciamos nos seus ardis.

E cai-lhes a máscara

aos visionários do oráculo sapiente:

que não desdenhariam outra forma

de monopólio.

Limites

Não nos limitamos

aos limites que estreitam desafios.

Que contrariam o letargo.

Os limites

de sermos além do que julgamos.

Com a força que nos é devida

abrigamos os limites na lonjura.

Como se o céu deixasse de ser estorvo

ou impedimento mental:

no devir de que somos tutores

a força depositada nas nossas mãos

levanta o limite dos limites.

Temos a fronteira nessas mãos ricas.

Não nos atemorizamos com a empreitada.

As mãos apoderadas

adiam a distância entre nós e o céu.

Prova de fogo

As cinzas arrestadas da montanha

pousam a meus pés

na planície que deixou de ser dourada.

Corvos dançam entre as nuvens

entre os pedaços de azul

que as nuvens deixam à mostra.

A mãe passeia o bebé no carrinho

cruza-se com um cão vadio

que fareja o oráculo do nascituro.

O mar encolheu-se na maré baixa

dir-se-ia temer a multidão na praia.

Os carros passam sem cessar

vão e vêm ao deus-dará

empalidecendo o asfalto que é seu chão.

No apeadeiro

duas adolescentes grasnam ao telemóvel

num idioma quase ininteligível.

À porta do supermercado

a senhora velha deixa cinco euros

no chapéu indigente do mendigo.

Uma folha de jornal perdida,

levada pelo vento que se pôs,

É lustre para prosa entediante

do neófito escritor careca.

A noite que se anuncia faz acender os lampiões

e uma penumbra consome a senescência do dia.

As pessoas jantam nos restaurantes

os namorados beijam-se no banco do jardim

o velho acabrunhado sobe a avenida, impassível

os turistas de nariz no ar celebram o desconhecido

o motorista do autocarro boceja no fim da jornada

e as estrelas congeminam-se para uma noite mágica

a antevéspera de todas as proezas juntas

numa só página de um livro.

Como se estivesse para vir uma parada de músicos

e a música fundida fosse uma partitura aguada

com estrofes compostas em forma de nenúfar.

Na planície onde estou

as cinzas foram varridas

e a planície resgatou o vestido dourado.

O dia foi um triunfo inteiro.

Estou como um imperador em visita às hostes

apreciando a vastidão do território

e o respeito dos súbditos.

Naquela altura

em que as sombras se dissolvem

e deito a mão ao peito

só para dizer

em rima com o sentimento

como subi ao promontório

e extingui o fogo que tudo ameaçava consumir.

07:01

O despertador, estridente.

Persianas que se erguem sobre o dia.

O sono, ainda.

E torpor.

Devo vir de chapéu estendido

para o dia nascente?

Às vezes

antes ficasse na letargia

– penso,

ou julgo que penso,

tomado pela preguiça atónita.

A luz lá fora à minha espera

e o corpo madraço abraçado aos lençóis.

Não sei que luz está à minha espera.

O boletim meteorológico não é de fiar

(ontem adivinhava um dia solarengo).

Se calhar há andorinhas em viagem

ou gaivotas esfaimadas em pose de abutre.

Ou, se calhar,

deixasse eu de perorar em pensamentos

que há banho por tomar

e a lufa-lufa do escritório.

Talvez tenha sorte

daquela menina bonita se sentar ao meu lado

no elétrico para a baixa.

Ou da varina gorda rogar pragas vernáculas

a uns rapazotes estroinas que tropeçaram no cabaz.

Ou de ser vizinho de refeição daquela atriz de teatro

que deixa os homens loucos

só de cruzar as pernas.

Ou, apenas,

devo sair da cama porque é lá fora

que medra a vida.

Entretanto

07:19.

Faz-se tarde.

Entaramelado

resgato-me do torpor dos pensamentos.

Nós fomos feitos para trabalhar:

para engrossar o pecúlio dos abastados

e pedinchar salário de subsistência.

Pelo menos

é o que protestam as vozes incendiadas

pelos despojos das virtudes.

O ar torna-se denso dentro de casa

insuportavelmente pesado.

A demanda vem da rua.

Do bulício e da indiferença dos passeantes.

Vou-me à rua

na derrota das rarefações diárias.

Banho tomado.

07:56

a rua sente-me,

enfim.