Lagosta suada

Um charuto gordo.

Um espirro sonoro.

A voz bem colocada.

A foice da justiça.

Os pés (enfim) calçados.

Sem chapéu, nem véu.

Tosse (também) bem colocada.

Pose grave, senatorial.

A verdade, incontestável.

Os olhos que não suam.

As mãos limpas.

A ausência de pecadilhos.

Um ror de virtudes.

Um exemplo a seguir.

O vinho francês, de reserva.

Os livros educacionais.

As frases contundentes.

O peixe gordo.

A verve iluminada.

Os categóricos imperativos.

A impossibilidade de divergência.

Porque a razão e a verdade são.

Os atilhos bem apertados.

O degredo ao potestativo contraditório.

As flores amarelas (que só podem ser amarelas).

A estrada sem curvas.

A leitura acrítica.

Os gurus do pensamento.

As estações do tempo no seu lugar.

O amigo dos pobres.

O fautor das equidades.

Dois dedos de conversa com a maré.

Os óculos desembaciados.

As botas acintosas.

A custódia da verdade (outra vez).

Um piano afinado.

As manhãs sopradas pelo vento lúcido.

As frases com sentido.

Os ardis empacotados.

As mãos largas.

E o dinheiro,

que há de vir de algures.

Mais uma horda bem-comportada.

Agradecida.

Penhorada.

Aos artífices das equidades todas:

exigível homenagem.

Sem dissidências admitidas.

Não sob pena de cárcere

(que seria mau para os pergaminhos).

Mas sob pena de dedo apontado.

(O que pode ser ainda pior.)

Julguei

que o miradouro

tirava o véu às coisas todas.

Não contei

que desde o promontório

só as via à distância.

Esboço anarquista

Desobediência sem freio
- dizia na cintilação da rebeldia
que quadrava com a idade febril. 
Não aceitamos amarras,
somos insubmissos
- orgulhava-se, num frémito anarquista
congraçando as pedras rústicas
onde as mãos se agasalhavam.
Não precisamos de quem nos ordene
- proclamava, em pose que invectivava
os revolucionários.
Não nos digam por onde devemos transitar
que ao mais leve aroma
a pastoreio de rebanho obediente
metemos o corpo pela rua oposta
- num esgar furibundo
enquanto denunciavam os batéis
em que navegam gurus com ambições. 

Estafeta

Distraidamente

olho para a embocadura do rio.

Gaivotas

barcos de pesca

as rochas da maré baixa

o limo nas rochas.

Pergunto às perguntas baças

se as águas lamacentas do rio

perfumam a neblina que levita sobre a manhã.

Às perguntas não vêm respostas devolvidas.

Não faz mal.

Fica a ousadia das interrogações,

vale mais que a penumbra das respostas ousadas

na indigência dos que do conhecimento

fazem de conta.

O elétrico cosmopolita

O elétrico estridente ao dobrar da curva

demove a calma da cidade.

Os dentes rangem

ao contacto com os carris que se dobram em curva,

balizando as ideias.

A esplanada só dista um punhado de metros

dali parece que o elétrico

vem fazer companhia no café.

Prometo:

logo à tarde vou embarcar no elétrico

para matar as saudades da infância

de quando apanhava o elétrico para a escola

e às vezes,

em estando cheio,

fazia o percurso clandestino

pendurado na parte de trás.

Os turistas ordeiros ocupam os bancos de madeira

falam uma cornucópia de idiomas.

E eu sinto

que sou estrangeiro na minha cidade.

Não vem mal ao mundo.

Que a cidade

seja uma constelação de gente diferente

para ver se cresce,

a cidade,

e se emancipa da altiva tacanhez.

Nem que seja preciso pedir favor ao elétrico

que sobe,

compassado,

a rua íngreme.

Sudário

As paredes pingam o suor sangrado

acometem-se sobre o pescoço

gritando palavras baças.

Não sei se as fotografias

prestam homenagem

aos rostos.

Não sei se as imagens distorcidas

as sombras erráticas do filme

atravessam a paisagem em furor.

Talvez seja apenas um sonho,

um mau sonho.

Talvez seja uma lembrança vã

um arpejo abafado sintetizado na voz de um

arcanjo;

talvez sejam as consoantes mudas

que adulteram o sentido das frases;

ou apenas o quarto escuro

obnubilando os sentidos,

emparedando a razão viva

(o que quer que isso seja).

Agigantam-se anjos verdes

contemplando o entardecer desde o miradouro

à medida que as crianças andam de bicicleta

e os progenitores leem as notícias atrasadas.

O santo Graal

uma mãe de santo

um curandeiro africano

ou um músico ardiloso:

já não sei ao certo

qual deles sussurrou ao ouvido

que a paleta de cores não desmaiou

e elas entram pelo olhar com a cintilação

que têm.

(Ou:

em não existindo

nenhuma daquelas entidades

se calhar apenas julguei que ouvi tais palavras.)

Porventura

a aventura é apenas ser.

Sem pejo das desmedidas que são os outros

ao que um filósofo ensinou serem o inferno.

As baias encastradas nos colarinhos desprendidos

ajustam o prumo do vento.

E nada

nada

descompõe a sinfonia que se desembainha

no que seria o estertor do caos;

ao invés,

renascem os sentidos

da poeira ácida deixada em restolho

pelos embustes em forma de curadores

de tudo.

Rap do momento político

O Cavaco está à rasca

o melhor ir à tasca

pedir aos velhos bebedolas

opinião sobre as coisas tolas.

O Costa quer poleiro

pediu apoio no galinheiro,

a Catarina aos pulos, excitada

e o Jerónimo exibe risada desbragada.

O Coelho perdeu o norte

e o Portas não sabe que é forte.

Meio povo quer a esquerda

e o outro meio acha-se em perda.

O Cavaco, coitado

aparece com ar alienado,

ele queria estar deitado

mais valia uma cena ter fumado.

Mal menor viria que não se exibisse

e o Cavaco a demissão pedisse.

Amanhã opaco

Soubesse depois

o que não sabia hoje

e o tempo seria um engodo.

Por isso

prefiro não saber

os alinhavos do amanhã

nem sequer perguntar,

a astrólogas e outros peritos,

pelas fraldas do futuro.

Prefiro esperar pelo seu sortilégio.

E isto

sabendo

(do pouco que me é dado a saber)

que somos matéria futura

cerzida na ininterrupta sequência

de pontos diários.

No dia em que o porvir

viesse revelar-se a meus pés

preferia a hibernação dos sentidos.

Para não saber o que não tem carestia

mais vale meter lustro

na luminosidade dos dias presentes.

Do porvir

apenas se sabe da sua incerteza.

Nocturnale

Primeiro

subia ao promontório mais perto

para desenhar a paisagem

com o lápis que era o meu dedo.

Deixava o rosto nas mãos do vento

enquanto os olhos do avesso

terçavam os ângulos ambíguos

das coisas em redor.

Desembrulhava os equívocos

à medida que as páginas mentais

cosiam as bainhas do tecido roto.

A espuma do rio enfeitava a paisagem.

Segundo

fui ao cais velho

sentir o peso da madeira gasta

e o perfume do musgo perene.

Perguntei ao velho marinheiro

se ainda havia sereias

e se eram deusas como contam os contos.

Mas o velho marinheiro ensurdecera.

Não tive outro remédio

se não adivinhar a resposta.

Combinei as águas salgadas e pútridas do cais

com as demandas trazidas pelas nuvens

alimentadas pelos ventos de norte.

Combinei as palavras urdidas

os rostos entristecidos

as mãos gastas dos marinheiros

como as do velho que não respondera.

Anoiteceu.

Terceiro

errei pelas ruas movimentadas da cidade

entre néones e mulheres ávidas

até desaguar num bar sombrio.

Descobri as palavras desfocadas

através do vinho barato.

Insultei os arrependimentos

que eram memória futura do passado baço.

Descobri os cambiantes da penumbra

e que a penumbra não é palavra singular.

Sem saber

fiquei a saber os segredos de um cozinheiro

que carpia mágoas ao balcão.

Com o olhar embaciado

resolvi meter as pernas ao frio da noite

restante.

Quarto

achei que ainda não era a hora

de me recolher ao quarto.

A cidade,

abandonada ao silêncio

e com pessoas raras nas ruas,

era apetecível.

Ignorei os avisos sobre meliantes noturnos

desconfiei que as desgraças avisam portas alheias

e continuei a andar sem destino

pelo que sobrava da noite

restante.

Dei conta que a noite amaciava

à medida que despontava a alvorada.

Não sabia onde estava o sono

e nem o cansaço apoquentava as pernas.

A revoada de pensamentos incessantes

tropeçava nos passos ávidos

nas ruas e avenidas desertas que,

não tardava,

começavam a ser afluentes de gente.

Não sei onde deixei o sono.

Não sei onde ficaram as respostas

às interrogações formuladas

nem tão pouco me recordo

se, sequer, houve respostas.

Quinto

o tempo fora implacável.

À noite branca

seguia-se um dia como os outros:

o trabalho no escritório

o chefe macambúzio

os colegas tacanhos

as notícias gastas

o outono que mais parecia verão decadente

os mendigos com olhar perdido no firmamento

as mulheres de saltos altos em passo lento

os restaurantes vazios

o condutor de autocarro com óculos de sol

os veios da carne sangrando

dos sobressaltos deitando gotas na carne viva

enquanto as dores eram vertidas

nos outros.

E sexto:

aprendi,

no conciliábulo desenhado a vermelho-sangue,

entre o fumo denso do tabaco

e o cheiro a hálito de vinho,

que os ossos são duros

para serem derrotados

pela decadência. 

Revolucionário farsante

O tempo é cedo

em que o povo

num justo arremedo

triunfa de novo.

O regente cansado

tem o reprovo

por crime lesado

e deixou de ser estorvo.

Exultante, o povo

traz do passado

a esperança em desbravo.

Nela reside o segredo

do pulsar coevo

e um regente em degredo.

Assim assim

Tintas, meias

e tintas, trocas.

Nem chove nem faz sol.

Antes pelo contrário.

E antes que seja noite

deita o borralho na lareira

nem que seja só para a veres

a crepitar.

Apanha o touro pelos cornos

mas quando ele estiver de costas.

Pesca à linha

o tubarão desdentado.

Promete pancada ao brutamontes

quando ele estiver de braço ao peito.

Diz ao chefe as boas que andas para contar

mas deixa-o virar as costas.

E nunca, por nunca

deixes de ser assim

meio assim assim,

que sempre é melhor

do que ser coisa nenhuma.

(Antes que sobre isto

também te assaltem as dúvidas).

Anjos furtivos

Os anjos são raros.

Escondem-se nas areias molhadas

num sono alquebrado.

Não raras vezes

fazem menção de vir à superfície:

querem espreitar o mundo lá fora.

Consta-se-lhes

que neles vêm a centelha de um tempo radioso,

para quem a penumbra é lugar pesado

como a areia que pesa sobre os anjos.

As pesadas areias molhadas

e o chumbo do sal em que estão imarscescidos

travam o desejo.

Os anjos continuam na demanda ingrata

escondidos como dantes.

E o mundo lá fora

transpira o suor que sempre teve.

Ouço o rumorejo do oceano:

as pálpebras deitam-se num sopor

e colheres brandas de especiarias

amotinam-se.

O remédio

é contar as copas

enquanto o vinho não azeda.

O lago dos sofismas

Os remos molhados

sulcam as águas paradas.

Notam-se vestígios de musgo

nas extremidades dos remos.

            Não é de ser obsoleto; é sinal de alma.

O pequeno barco

junta-se a uns nenúfares perdidos.

O arvoredo nas margens

sibila o vento fresco de norte.

            O vento que lava a alma por dentro.

Nas margens do lago

as crianças tomadas pela algazarra

nem desconfiam das sombras do mundo.

            Quantos de nós não gostaríamos

da infância imorredoira?

As tardes de domingo

volúveis e bucólicas

conseguem ser um ardil

do manto espesso que os olhos

não escondem nos dias restantes.

Dilema do prisioneiro

Nos pastos verdejantes antes dos montes

uma gaivota a destempo

e a vociferação das crianças imberbes.

Houvesse janelas desembainhas

e o olhar aquecido não tergiversava,

não adiava os anéis prometidos.

Um canto doce vem do entardecer

ajuramenta vozes penhoradas

que sussurram nos promontórios.

O mel colhido

sacia a sede de saber.

Os paramentos estão a preceito

e os cálices cerimoniosos prometem

o vinho maior.

A caminho das férteis searas

as flores garridas atapetaram os pés cansados

excluindo-lhes o cansaço.

Não consta que houvesse tempestades

nos mapas do tempo;

nem consta que as vontades

estivessem sitiadas por alvoradas atrasadas. 

Num módico de sensibilidade

assomaram as palavras certas,

enfim.

Só não sabia

que o consumo das almas,

em tais circunstâncias,

é o fogo derradeiro a ser visto
na tela diante dos pesares.

O tutor do tempo

Escolheu

a máscara de Sísifo

os óculos do astronauta

os sapatos verdes

os frutos amargos.

Traficou

ideias vetustas

portfólios empoeirados

desenhos em papel amarelo

cães infantes condenados à vadiagem.

Escolheu

incenso de flores campestres

beijos quentes de musas ao acaso

páginas de livros marcadas

medicamentos perenes para as dores.

Sabia

dos sonhos inúteis

das ambições estéreis

das alocuções exaltadas

da terra queimada.

Nem assim capitulou

às ondas tempestuosas

aos espinhos debaixo dos pés

aos punhais que queriam o sangue do peito

às noites temerárias da solidão.

Tudo se resumia

à máscara de Sísifo:

ou o cais feérico da lucidez.

Perspetiva

Não saberia dizer

se as vertigens eram barómetro do momento

pela batuta do desconforto

que nivela a escuridão teimosa do céu.

Não saberia dizer

se as vozes aladas que subiam no elevador

eram caução dos ventos formosos

que arrelvam a paisagem.

Não saberia dizer

se as virtudes aneladas às divindades

na perfeição de um quadro bucólico

não eram apenas um ardil.

Não saberia dizer

se a vocação dos escaninhos do pensamento

não fosse esquadrinhar o chão pelas entranhas.

Em sendo assim

tento

tento saber o que dizer

quando me demandam os embaraços.

Murmúrio

Um murmúrio mordia ao ouvido.

Não sabia se eram palavras mortiças

se eram estandartes esbracejando a utopia.

Um beijo furtado selou as hesitações

e do murmúrio rumorejou a alvorada macia.

Agora a manhã podia vir

a pele estava saciada.

Matéria outonal

Que não seja a arvore tomada pela

floresta.

Os estorninhos já não fazem ninhos

nas árvores

que vão mostrando um ocaso

outonal

e já não aquartelam folhas para os

abrigar.

Isso não significa que devemos maldizer

o outono:

alquebram-se os dias,

encurtados

numa promessa de renovação.

O outono não é desafio à existência.

Que seja do conhecimento geral

e da ciência em particular:

os estorninhos não se extinguiram

em outono

nenhum.

Procissão das ardósias

Não é do cálice embotado

nem do vinho azedo

ou das lágrimas defumadas.

Não é dos dos pólenes que voejam

nem da matéria canhestra

ou dos pátios lavados em poeira.

Não é pelos braços da química

nem pelas escadas descalças

ou pelas saias encardidas.

Não é o crucifixo sem cor

nem as preces ocultas

ou as divindades sem identidade.

Não é da noite interminável

nem da alvorada em sucessão

ou do rasto do dia em plantão.

Não é da febre polida

nem dos medicamentos indigentes

ou dos médicos-feiticeiros em pose sobranceira.

Não é do tempo indevido

nem do tempo ainda furtivo

ou das tágides metidas em vestes sumptuosas.

Não é de ontem

nem de agora

ou de um outrora qualquer.

Não vem afivelado pelos segredos

nem coberto por seguros impacientes

ou sequer planeta perfeito.

Não, não e não.

É tudo no seu contrário.

Correrias loucas atrás de nada;

músicas descompostas em pautas avariadas;

luzes cínicas atravessando o olhar;

livros empilhados sem saberem se são lidos;

flores em decomposição, mas belas;

divindades ausentes sem angústia;

mapas coesos de projetos ousados;

promessas assinadas a sangue fervente;

casas desenhadas com os dedos;

palavras desenhadas na mesa, com os dedos;

gentilidades obnóxias;

lucidez arrogante;

decadência em forma de tempo prometido;

bustos esmagados contra o ar soerguido;

preces imprecisas sem divindade;

mãos húmidas secas no suor quente;

lençóis gastos pelas alvoradas incessantes;

ardilosas palavras que enfeitam silêncios;

frutos doces à boca de cena;

cadeiras desorganizadas na sala vazia;

o entardecer com os olhos derretidos no mar;

a pele macia de quem tanto se quer;

as paredes lívidas que sufragam desejos;

o jantar opíparo preparado com parcimónia;

o sono inteiro sem intermitências;

o corpo gasto no cansaço, todavia jovem;

a memória avivada;

o fantástico bocejo de todos os outrora;

e o beijo na armadura do tempo que é hoje.

Por uma unha negra

Quase

como se todo o tempo fruísse

no nevoeiro ribeirinho

em manhã demorada.

As lentes embaciadas

conspiram,

a nitidez furtada pelos alvores matinais.

De que serve o arranjo das almas

quando as harpas desafinam

e os pássaros canoros

decaíram na rouquidão?

O estribo da paliçada

(onde os petizes esvoaçam algazarra pueril)

consome-se em sua fragilidade.

Daí por umas horas

– quando for ocaso

e o entardecer convocar a melancolia

– o fosso que trava o passo

ditará para a ata:

quase

quasemente:

pois tudo são projetos

que não chegam a desembainhar

resoluções.

Poema transviado

O poema congeminado:

estrofes de início

palavras incensadas no cavalete das intenções

e depois

uma convulsão de palavras imprevistas:

o poema perdendo-se de mão

ganhando diferentes demãos,

poema autónomo.

Volto ao início:

o poema não rima com as intenções

o seu cavalete, imprestável.

É quase sempre assim:

o poema ganha vida própria,

ou é do poeta

que não sabe da disciplina mental.

Feiticeira

O sal cinzento veste as árvores

no compósito outono sem memória.

As pessoas interrogam-se:

que origem tem o sal cinzento?

Será do mar mestiçado

das chuvas poluídas

dos peixes adoentados

de um navio à deriva

de um vento transatlântico?

O sal cinzento não tem sabor

(já o documentaram habitantes curiosos).

Por tentativa e erro

cientistas rasuraram as hipóteses

com ponto de interrogação no fim.

Estavam azoados

cientistas e gente comum

no engodo do sal cinzento

que não saliva sabor algum.

Uma feiticeira proscrita

berrou no meio da feira semanal

onde os oradores encontram pedestal:

são as lágrimas dos desafortunados,

entranham-se nas terras

e desaguam nos mares açambarcados.

Os ventos

devolvem-nas à copa das árvores

para que ninguém se esqueça

das mortificações suas e alheias.

E o povo

sem norte em que confiar

fez de conta que tinha sido um sussurro

de um pássaro migrante.

Já se habituara a olhar

sem o pasmo inaugural

para o sal cinzento.

Fazia-se constar serem cinzas,

restos tão inertes

como a decadência das ruínas.

Mar de outubro

Este mar

diante dos olhos

não é o mar de outubro.

Para inauguração do outono

este é um mar bastardo.

O outubro como deve ser

não é tutor de um mar poltrão

um mar assisado

um mar refresco

mar feminil

o mar fácil para qualquer marinheiro.

O outubro deixou de ser

como devia ser

e já vai algum tempo.

Talvez

seja preciso

mudar os nomes das palavras

que enfeitam o mar de outubro.