Os dados

Jogo os dados

ao acaso

no acaso de quem lança os dados

à quimera de um proveito.

Quase em jeito de roleta russa

o latejo impulsivo de saber

que o fado tem as medidas tiradas

pelo sortilégio dos dados.

Jogo os dados

e talvez não devesse fazê-lo.

Meto o olhar desembainhado pela coragem

na coreografia dos dados.

Os números entaramelam-se

na dança voraz.

Vejo o seis,

o quatro

o um que não quero,

os ímpares que vaticinam desdita

o seis,

outra vez,

o prometido seis,

decaindo para números menos queridos.

Teima em não sair número algum.

A alta parada joga-se em segundos

que parecem medida interminável

horas, dias, meses, anos – até.

Para vir a saber

que os dados dançam

enquanto não vier o sono final.

São os dados dançantes

o pergaminho onde se depositam

as palavras de uma vida inteira.

A quimera de um proveito

ou as cicatrizes de um infortúnio.

À espera dos dados dançarinos.

Sem freio

É outro o dia

e há maior proeza

que contar mais outro

no rol, já longo,

do tempo desembaraçado?

Se andasse à procura de um norte

diria que vem anelado

à bruma macia que se deitou no rio

à medida que o rio estima o desaguo.

Quando o leito do rio

se funde no mar que o abraça

e atrás do horizonte escondido,

atrás do fio último do mar,

ferve o ocaso.

Sabendo

que a penumbra depois

convoca o acerto de contas

com o dia que findou.

Na mesma penumbra

medra o tempo nascente.

O olhar desipotecado

que encontra templo

no dia amanhã.

Volta ao mundo

Aviões quase estratosféricos

e depois aeroportos apinhados.

Navios mercantes

e marinheiros indiferentes.

Estradas sem fim que povoam desertos

em automóveis decadentes.

Balões cheios de hélio

e paisagens tomadas nas minhas mãos.

Os comboios tonitruantes

e estepes que ficam para trás.

As fronteiras

as fáceis e as impossíveis.

Os meses todos em roda viva

sem calendário à imagem curta.

A chuva tropical

e as neves eternas nas montanhas.

Nos cantos todos do mundo:

os pássaros gaiatos

as avenidas vazias

as águas de cores diferentes

a gastronomia extravagante

os idiomas e as cores de pele

as camas onde o corpo repousou

as xícaras de porcelana ao pequeno-almoço

as senhoras simpáticas dos museus

o trânsito caótico

e a planura sem gente

os meninos em corrupio

a gente que calça pé descalço

os relógios avariados

as fumarolas vulcânicas

e a terra enegrecida

a noite frenética

e a noite sem gente

os garfos pousados no prato vazio

os copos bebidos

as páginas que já não são brancas

mercê das palavras amontoadas.

As chaves para o mundo inteiro

aconchegado

na pequenez das minhas mãos.

E tudo

sem sair do teu corpo.

Os trabalhos de Montezuma

De cá de baixo

empilhados uns sobre os outros

os muitos trabalhos à espera.

De cá de baixo

pareço um grão de areia

no sopé da montanha.

Pode ser que a preguiça

consuma o tempo último.

Pode ser que não haja luzes radiantes

a povoar o porvir.

Em sabendo que a inação é timorata

devolvo-me aos trabalhos em espera.

A montanha não atemoriza.

E ainda que labirintos haja

nos alvores da empreitada

o amanhecer dissolve as tergiversações.

A montanha soergue-se

alta

tão alta

que sobe acima do que o olhar alcança.

– Mas isso são outros quinhentos,

segredo àquela parte que lobriga

o punhal que desfeiteia a bruma madraça

que embacia as mãos.

De hoje para amanhã

a empreitada terá um começo

– um recomeço,

corrijo, ato contínuo.

A tão alta montanha não assusta.

Ela embebe a medida de todas as medidas:

um cálice de doce vinho tardio

e as palavras encorajamento,

o incentivo maior.

O rapaz da neve

O rapaz

tinha a cara fria

da neve que flutuava.

Não sentia frio.

O rapaz

vinha abraçado a um sonho

e os sonhos não têm frio.

O rapaz

entoava uma melodia

que ninguém distinguia.

Não se importava:

a melodia era a centelha

do sonho.

O cárcere invisível

Não digo que sejam certas

as palavras ordeiras

do comendador.

Não digo que faça falta

um azimute afinado

e um ponto cardeal.

Não digo que somos néscios

em demanda de um fio de prumo,

um peso calibrado.

Todavia,

não me parece

que sejamos penhores

das almas outras.

Não me parece

que a tibieza algures

tenha folhos frondosos.

Não me parece

que os olhos alheios

sejam a medida dos nossos.

Nem menos me parece

que temos de alinhar as coordenadas

por uma bússola trespassada.

Já me parece

que a riqueza do ser

obsta ao penhor em mãos

que não sejam próprias.

E mais me parece

que as paredes embotadas

caiadas por mãos externas

são o rosto da descombustão.

Todavia,

em não sendo capazes da lucidez

depressa

somos cobaias do engodo.

Depressa

vemos os olhos hipotecados

ao devir dos outros.

Andamos para trás,

na melhor das hipóteses,

caímos na hibernação timorata.

Não pesamos o campo de minas:

somos existência por diapasão

que nos é estranho,

um eu adulterado

amestrados num rebanho ordeiro

treinados para o não pensamento autónomo.

Não somos a excelência que somos.

Nessa altura,

pode ser tarde de mais

para os alinhavos da alma.

Da penhorada alma

que não se importa com o redil.

Nessa altura,

já não há tempo para os pesares.

Sobra o tempo

para a titubeante errância

para o madraço que há em si.

Orlas de onde não escapamos

de nem sequer sabermos

contar os números

soletrar as cores

ler as pautas musicais

a hermenêutica de um texto;

enfim

de sabermos ser

sem de hipotecados nos sentirmos.

Pontas soltas

Doze gramas de alma

e frases inteiras em francês

(sem erros de gramática).

O chilrear do pássaro laranja

e o papel de embrulho garrido

(sem cornucópias a adornar).

A batuta de prata do maestro

e o comboio que matraqueia os carris

(na cadência ritmada das carruagens).

O rímel da senhora pomposa

e os rissóis de marisco na montra da confeitaria

(sem estarem estragados).

Os vestidos que secam no estendal

e o polícia que multa o rapaz

(sem carantonha de poucos amigos).

O cidadão que paga impostos

e o cão que deposita os dejetos no passeio

(sem, todavia, ser vadio).

O candeeiro público com a luz fundida

e mendigo que dormita, indiferente

(sem o frio invernal,

que aquece os doze gramas de alma).

A lua inteira

quase do tamanho do mar

onde, 

em seu ocaso,

se deita depois do cansaço

da noite.

Lagosta suada

Um charuto gordo.

Um espirro sonoro.

A voz bem colocada.

A foice da justiça.

Os pés (enfim) calçados.

Sem chapéu, nem véu.

Tosse (também) bem colocada.

Pose grave, senatorial.

A verdade, incontestável.

Os olhos que não suam.

As mãos limpas.

A ausência de pecadilhos.

Um ror de virtudes.

Um exemplo a seguir.

O vinho francês, de reserva.

Os livros educacionais.

As frases contundentes.

O peixe gordo.

A verve iluminada.

Os categóricos imperativos.

A impossibilidade de divergência.

Porque a razão e a verdade são.

Os atilhos bem apertados.

O degredo ao potestativo contraditório.

As flores amarelas (que só podem ser amarelas).

A estrada sem curvas.

A leitura acrítica.

Os gurus do pensamento.

As estações do tempo no seu lugar.

O amigo dos pobres.

O fautor das equidades.

Dois dedos de conversa com a maré.

Os óculos desembaciados.

As botas acintosas.

A custódia da verdade (outra vez).

Um piano afinado.

As manhãs sopradas pelo vento lúcido.

As frases com sentido.

Os ardis empacotados.

As mãos largas.

E o dinheiro,

que há de vir de algures.

Mais uma horda bem-comportada.

Agradecida.

Penhorada.

Aos artífices das equidades todas:

exigível homenagem.

Sem dissidências admitidas.

Não sob pena de cárcere

(que seria mau para os pergaminhos).

Mas sob pena de dedo apontado.

(O que pode ser ainda pior.)

Julguei

que o miradouro

tirava o véu às coisas todas.

Não contei

que desde o promontório

só as via à distância.

Esboço anarquista

Desobediência sem freio
- dizia na cintilação da rebeldia
que quadrava com a idade febril. 
Não aceitamos amarras,
somos insubmissos
- orgulhava-se, num frémito anarquista
congraçando as pedras rústicas
onde as mãos se agasalhavam.
Não precisamos de quem nos ordene
- proclamava, em pose que invectivava
os revolucionários.
Não nos digam por onde devemos transitar
que ao mais leve aroma
a pastoreio de rebanho obediente
metemos o corpo pela rua oposta
- num esgar furibundo
enquanto denunciavam os batéis
em que navegam gurus com ambições. 

Estafeta

Distraidamente

olho para a embocadura do rio.

Gaivotas

barcos de pesca

as rochas da maré baixa

o limo nas rochas.

Pergunto às perguntas baças

se as águas lamacentas do rio

perfumam a neblina que levita sobre a manhã.

Às perguntas não vêm respostas devolvidas.

Não faz mal.

Fica a ousadia das interrogações,

vale mais que a penumbra das respostas ousadas

na indigência dos que do conhecimento

fazem de conta.

O elétrico cosmopolita

O elétrico estridente ao dobrar da curva

demove a calma da cidade.

Os dentes rangem

ao contacto com os carris que se dobram em curva,

balizando as ideias.

A esplanada só dista um punhado de metros

dali parece que o elétrico

vem fazer companhia no café.

Prometo:

logo à tarde vou embarcar no elétrico

para matar as saudades da infância

de quando apanhava o elétrico para a escola

e às vezes,

em estando cheio,

fazia o percurso clandestino

pendurado na parte de trás.

Os turistas ordeiros ocupam os bancos de madeira

falam uma cornucópia de idiomas.

E eu sinto

que sou estrangeiro na minha cidade.

Não vem mal ao mundo.

Que a cidade

seja uma constelação de gente diferente

para ver se cresce,

a cidade,

e se emancipa da altiva tacanhez.

Nem que seja preciso pedir favor ao elétrico

que sobe,

compassado,

a rua íngreme.

Sudário

As paredes pingam o suor sangrado

acometem-se sobre o pescoço

gritando palavras baças.

Não sei se as fotografias

prestam homenagem

aos rostos.

Não sei se as imagens distorcidas

as sombras erráticas do filme

atravessam a paisagem em furor.

Talvez seja apenas um sonho,

um mau sonho.

Talvez seja uma lembrança vã

um arpejo abafado sintetizado na voz de um

arcanjo;

talvez sejam as consoantes mudas

que adulteram o sentido das frases;

ou apenas o quarto escuro

obnubilando os sentidos,

emparedando a razão viva

(o que quer que isso seja).

Agigantam-se anjos verdes

contemplando o entardecer desde o miradouro

à medida que as crianças andam de bicicleta

e os progenitores leem as notícias atrasadas.

O santo Graal

uma mãe de santo

um curandeiro africano

ou um músico ardiloso:

já não sei ao certo

qual deles sussurrou ao ouvido

que a paleta de cores não desmaiou

e elas entram pelo olhar com a cintilação

que têm.

(Ou:

em não existindo

nenhuma daquelas entidades

se calhar apenas julguei que ouvi tais palavras.)

Porventura

a aventura é apenas ser.

Sem pejo das desmedidas que são os outros

ao que um filósofo ensinou serem o inferno.

As baias encastradas nos colarinhos desprendidos

ajustam o prumo do vento.

E nada

nada

descompõe a sinfonia que se desembainha

no que seria o estertor do caos;

ao invés,

renascem os sentidos

da poeira ácida deixada em restolho

pelos embustes em forma de curadores

de tudo.

Rap do momento político

O Cavaco está à rasca

o melhor ir à tasca

pedir aos velhos bebedolas

opinião sobre as coisas tolas.

O Costa quer poleiro

pediu apoio no galinheiro,

a Catarina aos pulos, excitada

e o Jerónimo exibe risada desbragada.

O Coelho perdeu o norte

e o Portas não sabe que é forte.

Meio povo quer a esquerda

e o outro meio acha-se em perda.

O Cavaco, coitado

aparece com ar alienado,

ele queria estar deitado

mais valia uma cena ter fumado.

Mal menor viria que não se exibisse

e o Cavaco a demissão pedisse.

Amanhã opaco

Soubesse depois

o que não sabia hoje

e o tempo seria um engodo.

Por isso

prefiro não saber

os alinhavos do amanhã

nem sequer perguntar,

a astrólogas e outros peritos,

pelas fraldas do futuro.

Prefiro esperar pelo seu sortilégio.

E isto

sabendo

(do pouco que me é dado a saber)

que somos matéria futura

cerzida na ininterrupta sequência

de pontos diários.

No dia em que o porvir

viesse revelar-se a meus pés

preferia a hibernação dos sentidos.

Para não saber o que não tem carestia

mais vale meter lustro

na luminosidade dos dias presentes.

Do porvir

apenas se sabe da sua incerteza.

Nocturnale

Primeiro

subia ao promontório mais perto

para desenhar a paisagem

com o lápis que era o meu dedo.

Deixava o rosto nas mãos do vento

enquanto os olhos do avesso

terçavam os ângulos ambíguos

das coisas em redor.

Desembrulhava os equívocos

à medida que as páginas mentais

cosiam as bainhas do tecido roto.

A espuma do rio enfeitava a paisagem.

Segundo

fui ao cais velho

sentir o peso da madeira gasta

e o perfume do musgo perene.

Perguntei ao velho marinheiro

se ainda havia sereias

e se eram deusas como contam os contos.

Mas o velho marinheiro ensurdecera.

Não tive outro remédio

se não adivinhar a resposta.

Combinei as águas salgadas e pútridas do cais

com as demandas trazidas pelas nuvens

alimentadas pelos ventos de norte.

Combinei as palavras urdidas

os rostos entristecidos

as mãos gastas dos marinheiros

como as do velho que não respondera.

Anoiteceu.

Terceiro

errei pelas ruas movimentadas da cidade

entre néones e mulheres ávidas

até desaguar num bar sombrio.

Descobri as palavras desfocadas

através do vinho barato.

Insultei os arrependimentos

que eram memória futura do passado baço.

Descobri os cambiantes da penumbra

e que a penumbra não é palavra singular.

Sem saber

fiquei a saber os segredos de um cozinheiro

que carpia mágoas ao balcão.

Com o olhar embaciado

resolvi meter as pernas ao frio da noite

restante.

Quarto

achei que ainda não era a hora

de me recolher ao quarto.

A cidade,

abandonada ao silêncio

e com pessoas raras nas ruas,

era apetecível.

Ignorei os avisos sobre meliantes noturnos

desconfiei que as desgraças avisam portas alheias

e continuei a andar sem destino

pelo que sobrava da noite

restante.

Dei conta que a noite amaciava

à medida que despontava a alvorada.

Não sabia onde estava o sono

e nem o cansaço apoquentava as pernas.

A revoada de pensamentos incessantes

tropeçava nos passos ávidos

nas ruas e avenidas desertas que,

não tardava,

começavam a ser afluentes de gente.

Não sei onde deixei o sono.

Não sei onde ficaram as respostas

às interrogações formuladas

nem tão pouco me recordo

se, sequer, houve respostas.

Quinto

o tempo fora implacável.

À noite branca

seguia-se um dia como os outros:

o trabalho no escritório

o chefe macambúzio

os colegas tacanhos

as notícias gastas

o outono que mais parecia verão decadente

os mendigos com olhar perdido no firmamento

as mulheres de saltos altos em passo lento

os restaurantes vazios

o condutor de autocarro com óculos de sol

os veios da carne sangrando

dos sobressaltos deitando gotas na carne viva

enquanto as dores eram vertidas

nos outros.

E sexto:

aprendi,

no conciliábulo desenhado a vermelho-sangue,

entre o fumo denso do tabaco

e o cheiro a hálito de vinho,

que os ossos são duros

para serem derrotados

pela decadência. 

Revolucionário farsante

O tempo é cedo

em que o povo

num justo arremedo

triunfa de novo.

O regente cansado

tem o reprovo

por crime lesado

e deixou de ser estorvo.

Exultante, o povo

traz do passado

a esperança em desbravo.

Nela reside o segredo

do pulsar coevo

e um regente em degredo.

Assim assim

Tintas, meias

e tintas, trocas.

Nem chove nem faz sol.

Antes pelo contrário.

E antes que seja noite

deita o borralho na lareira

nem que seja só para a veres

a crepitar.

Apanha o touro pelos cornos

mas quando ele estiver de costas.

Pesca à linha

o tubarão desdentado.

Promete pancada ao brutamontes

quando ele estiver de braço ao peito.

Diz ao chefe as boas que andas para contar

mas deixa-o virar as costas.

E nunca, por nunca

deixes de ser assim

meio assim assim,

que sempre é melhor

do que ser coisa nenhuma.

(Antes que sobre isto

também te assaltem as dúvidas).

Anjos furtivos

Os anjos são raros.

Escondem-se nas areias molhadas

num sono alquebrado.

Não raras vezes

fazem menção de vir à superfície:

querem espreitar o mundo lá fora.

Consta-se-lhes

que neles vêm a centelha de um tempo radioso,

para quem a penumbra é lugar pesado

como a areia que pesa sobre os anjos.

As pesadas areias molhadas

e o chumbo do sal em que estão imarscescidos

travam o desejo.

Os anjos continuam na demanda ingrata

escondidos como dantes.

E o mundo lá fora

transpira o suor que sempre teve.

Ouço o rumorejo do oceano:

as pálpebras deitam-se num sopor

e colheres brandas de especiarias

amotinam-se.

O remédio

é contar as copas

enquanto o vinho não azeda.

O lago dos sofismas

Os remos molhados

sulcam as águas paradas.

Notam-se vestígios de musgo

nas extremidades dos remos.

            Não é de ser obsoleto; é sinal de alma.

O pequeno barco

junta-se a uns nenúfares perdidos.

O arvoredo nas margens

sibila o vento fresco de norte.

            O vento que lava a alma por dentro.

Nas margens do lago

as crianças tomadas pela algazarra

nem desconfiam das sombras do mundo.

            Quantos de nós não gostaríamos

da infância imorredoira?

As tardes de domingo

volúveis e bucólicas

conseguem ser um ardil

do manto espesso que os olhos

não escondem nos dias restantes.