Defenestração

Intuía o sindicar dos passos atravessados

sem demanda minha

ou sequer postulados simétricos,

o manto da legitimidade.

Devia pétalas infundadas ao devir

(talvez)

como se o anoitecer viesse prostrado

entre limbos nas mãos de demónios.

Havia pontes abertas

janelas sem vidros

um céu sem nuvens

o mar surpreendentemente estacionário;

e, todavia,

na representação dos coiotes diligentes

formosas molduras dos valores

(sem que ninguém perguntasse pelos valores)

rumavam às fotografias órfãs.

De nada valeria a sindicância.

Não havia nada para sindicar.

(Por muitas as desencomendas

destinadas aos vulcões fumegantes

onde consumições variadas teriam

defenestração.)

#103

Fecho os olhos:

anéis do avesso em dedos frágeis

e o musgo deitado no cais antigo.

Às escondidas

Às escondidas

na sombra da lua

à escolha da maré. 

No silêncio

avesso do dia

no sopesar das palavras. 

Na penumbra

tirando à sorte

os acasos escolhidos.

Na incerteza

olhos raiados de mar

à bravura de uma decisão.

Às escuras

sem centelha por perto

adivinhando as paredes claras.

#102

Na haste da noite sozinha

um braço atrevido

dança uma rua sem gente. 

Dezembro

Haja dezembro

e todos os provérbios inventados

enquanto a chuva molha as ruas

e pessoas pesarosas

gemem pelo estio distante.

Haja dezembro

na sua baça luz

no rogo das crianças pelo natal demorado

nas castanhas que boicotam o frio

nos frutos secos

(um estalido a preceito na boca sedenta).

Haja dezembro

exílios dentro de cobertores

medo das ruas desalinhadas pela tempestade

pessoas sem réditos que rapam os fundilhos

para estarem à altura do Natal.

Haja dezembro

e a espera por um janeiro

mostruário de um sol generoso.

#101

Tudo o que eu sei

(o universo do meu saber)

cabe num imenso lago vazio. 

Nortada

Persiga-me o vento

se não souber dizer as palavras

que molham a boca nas casas doces.

Procure-me o vento

se não deixar vir às mãos

o soldo alto fermentado nos castelos.

Assalte-me o vento

se não arranjar método ciente

entre as flores deixadas na jarra partida.

Beije-me o vento

se não encontrar os sedimentos álgidos

que temperam o fogo da terra.

Agrida-me o vento

se insistir na loucura e perder de mão

os véus esbranquiçados que tudo clareiam.

Elogie-me o vento

se souber ser algoz da destemperança

trazendo da maré os seixos sortilégio.

Componha-me o vento

poemas malditos em incapaz distopia

desfazendo a demência inteira.

Desarranje-me o vento

ideias que adulteram a simplicidade

se não for tutor da alvorada desembaciada.

Apanhe-me o vento

entre suas mãos protetoras

e leve-me por entre as nuvens prometidas.

#100

Estulta desarte

a de matar tempo

se na dobra do tempo

o tempo emagrece num ocaso. 

#99

Era curador das flores do jardim

cuidava-as como se suas filhas fossem.

Descobriu-se (depois) a falácia do jardineiro:

o dom da paternidade dele se ausentara.

Não, dantes

Dantes

quando as mãos tenras

se alisavam no poço negro

tudo tinha a espessa candura

dos imprudentes.

Aprendia

ao remar no sentido dos desacertos

sem supor que as coisas se pensavam.

Dantes

quando os fumos se vestiam de cores

e as árvores pareciam não ter outono

a pele imberbe era destravão da inocência.

Imaginava amanhãs sem mácula

amanhãs que começassem por tardes

sem enxovais nem baixelas

sem o tirocínio do erro

sem as nuvens embaciando os palcos.

Amanhas despidos por dentro

como se desse tempo por acontecer

guardasse um penhor sentido.

Dantes

guardava a certeza

de que um agora seria dissidência.

Ocupava os lençóis

com sonhos de que teria sonhos

com os dantes de louvor.

Medro num agora complacente

onde as paragens do tempo

retorcem as vírgulas deixadas em legado.

Agora

tenho as mãos quentes

o vinho excelso

arroteio teses respeitáveis

admiro as cortinas onde se entretecem

os entardeceres que insinuam a demora.

Agora

certifico que desimportam os dantes

assim desenhados

assim desdenhados.

Agora

devolvi os dantes à arqueologia da indiferença.

Julgo que é prova de vida

no entardecer que se agiganta 

na garganta do tempo.

Ainda estou por saber

se me empenho nos agoras que descem às mãos

ou se apenas me inclino sobre o dorso deitado

só para não ter de ver o mar que aí vem.

Só para desaproveitar

os dantes que pudessem ser lições.

Fornalha

A voz vestida de fogo

sussurra

indagando o desejo sem peias.

A voz vertida no fogo

proclama as estrofes incendiadas

cantando as músicas devolvidas

no estirador das almas.

A voz mestiçada

atira-se ao vento agreste

consegue-o domar.

A voz desassoreada

conflui no corpo

toma conta do sangue fervente

descobrindo a chave do horizonte.

#98

O logro
não é a pirâmide vazia
e as suas promessas de folia;
o logro são os depositantes
de tamanha fé estulta. 

Sacrilégio

O sol tardio endossa aos campos

as mangas arregaçadas do outono,

à espera das estrelas cadentes

de um céu cheio

e da chuva benigna. 

O camponês não tem conta das horas

nem sabe estimar o tamanho da sementeira

enquanto as flores medram na tibieza. 

Pedem água ao outono,

os camponeses,

para não se empenharem

nos vícios do estio prometido. 

Alguns medram na ociosidade de vícios outros,

inconfessáveis

sob a vergasta dos costumes bons. 

Tiram réditos da precaução das colheitas,

gastam nas licenciosidades

protestadas por damas de bom nome. 

O sacerdote esquece-se da moral na homilia

e devota-se ao olvido ao sair do confessionário. 

Dizem

as damas de bom nome

que o lugar está condenado à perdição. 

Desconfiam da (dizem: desleal) concorrência

e tecem-se em prantos

pela omissão dos prazeres desviados

(tirando algumas disfarçando contentamento

pela ausência dos consortes 

no império dos deveres inerentes à condição). 

Quando derem um salto no tempo

hão de tirar o véu à má colheita. 

A água pedida ao outono

retesada nos quartos sórdidos das peritas

e dos réditos transviados

que ditaram a falência da empreitada. 

Foi pena. 

O outono fez-se a preceito. 

As águas das chuvas

tiveram a mesma perdição. 

(Des)conhecimento

Não quero saber

das coisas que beijam o véu da certeza

das coisas que se não importunam

com interrogações incómodas

das coisas alindadas no caule da luz clara

das coisas fermentadas

em ciência por falta de comparência.

Não quero saber

das coisas que de si se sabem

na soberba enjoativa dos categóricos

na velada incandescência da razão imperativa

descontinuando a desrazão heurística.

Não quero saber

das coisas perfeitas e pútridas

das coisas belas e castradas

das coisas entronizadas sem chão firme.

Não quero transitar

no mapa seguro das coisas seguras

no mapa sem rugas na negação da idade.

Não quero saber

de coisas que não querem saber

das coisas que sobre elas

arqueiam o mar de indecisões.  

#97

Prometiam o céu na terra.

Não se convenceu.

Ninguém ainda prometera

a terra no céu.

Alfabeto

A gravata apertada

abre a janela de um bojador velho

adiantando uns trocos para o futuro.

Bebem estorninhos cansados

boas águas vertidas da chuva

batendo as asas entorpecidas.

Chamam pela folhagem tardia

ciosos da chuva à espera

ciumentos de um inverno ausente.

Ditosos os bancos de jardim cansados

descendo na alma enfurecida

dádivas inesperadas.

Enquanto as paredes se consomem

esperando pelo lamento insaciável

entardecem as luzes coagidas pelos olhos.

Fermentam-se as avenidas corrompidas

fartas de palavras inoportunas

festejando os beijos oferecidos.

Gastam o zelo todo no umbral da noite

gota a gota

gabando proezas deitadas em braços alheios.

Horas sem sono

heras secas

homens exauridos sem fiador nem herdeiros.

Ilhas intempestivas na embocadura do rio

irrompem do nevoeiro poltrão

irradiam sorrisos escondidos nos contratempos.

Jogam-se dados ao acaso

jurando as profecias sem estatuto

junto com as lombadas frias de livros mudos.

Lembram-se os amantes dos relógios

lançando os lençóis desatados em vulcões

lentamente, pelas alvoradas despovoadas.

Marejados os olhos soturnos

mentindo às mentiras mordazes

meãs personagens que desaprova o palco quente.

Ninguém escolhe uma sepultura

nas dobras do tempo que se adia

navegando águas sedosas em caudais aplanados.

Oxalá sejam os senhores altivos

orquestradores de fatiotas ilustres

orvalho seco que refresca as folhas caducas.

Porque já não fazem sentido as perguntas

perdidas entre as sombras ausentes

pergaminhos em garrafas perdidas no mar.

Querem dar as mãos, num desafio aos perdedores,

quando as asas de um abutre se depõem no céu

quimera da solidão esventrada.

Rezam as viúvas contra os altares despedaçados

ratificando as preces vertidas nos salmos

rasurando as trevas dos descrentes.

Sozinhos estes, contra a sua incredulidade

soerguem os corpos em hedonismo reincidente

sorvendo a seiva toda do tempo farsante.

Tudo se compõe na pauta desalinhada

traduzindo as palavras inócuas

trazendo das trevas o escantilhão desejado.

Ulteriores movimentos da alma confirmam

ufanas almas em perdição

ultimando os lacres do púlpito inviável.

Vergado pelo ocaso das aves viajantes

validam-se as portas ruinosas da barbárie

viradas contra a aurora escura.

Xaile fino cobre os corpos exaustos

xadrez jogado contra os costumes alindados

xistoso leito onde se deitam as feridas almas.

Zelotes abraçados a metáforas

zurzem os desapoderados dos deuses

zangados com o despautério dos indigentes.

#96

Amanheço

antes que a manhã prove a luz

e desço a luz minha

sobre as sombras da manhã.

#95

De pé:

do chão não se apanhem

as folhas vetustas. 

Negação

Lavou as mãos.

No detergente mais forte. 

Não queria saber dos restos

pegados em forma de peugada. 

Não queria que descobrissem. 

Era preferível endossar a culpa. 

(Para desconhecidos,

como dizem os códigos das leis.)

Se não chegasse o detergente

métodos mais contundentes:

diluente 

tinta da China

(caso o diluente ficasse aquém)

reparação da memória,

em última instância. 

Não seriam encontrados vestígios. 

Na pior das hipóteses

renunciar à memória

numa mentira ao tempo

que não faria dano maior

(convenceu-se). 

As mentiras só mordem na perna

quando à perna se aviva a memória. 

#94

Na medida do possível
ou 
à medida dos possíveis?
À falta de fita métrica
jurou as costuras do impossível. 

Lágrimas lavadas

Copo cheio de lágrimas

sem impurezas outras

sem vergonha de virem a púlpito. 

Copo centrípeto

lágrimas larvares

grandeza sem corrupção

o peito inteiro 

onde cabe toda a generosidade

onde cabem 

as raízes do mundo sem estorvos. 

Copo vazado pelos olhos tutores

enxugadas as lágrimas com lenço costurado

em nome que te pertence. 

Copo arrumado

na ciência pura dos braços regados

com a água volumosa 

evaporada no fervor de um olhar. 

Tal como as lágrimas todas,

lavadas. 

Quintessência

Sempre considerei o suor.

Desviei das nuvens a bala perdida

(não fosse atingir o sol,

para tristeza acelerada de uma multidão).

Agarrei com os olhos o creme do bolo

(não fosse perder as bainhas da dieta).

Alcancei com brevidade

as ilhargas dos homens poderosos

(ou convencidamente poderosos)

e continuei a ver o que dantes via.

Escutei demoradamente

as músicas aconselhadas

(à espera de pedagógica iluminação).

Estudei metodicamente os filósofos

(à espera de um sentido à frente dos olhos).

Andei de braço dado

com a carestia dos sentidos

(talvez fosse ilusão de ótica).

Armei o coldre

não fosse um contumaz demónio

assaltar-me as ideias

(se é que elas tinham serventia).

Dormitei em pé

enquanto esperava o grasnar de um ganso

(sem saber por que esperava).

Vivi às diferentes velocidades da vida

(porque não sabia a velocidade certa).

Fui a lugares muitos em demandas várias

nómada sem quartel

(não dando crédito ao que queriam ensinar).

No suor embebido das coisas

no suor vertido em palavras desvairadas

escolhendo a vidraça da diferença

não empunhando bandeiras

nem empenhando as mãos

aos muito beatos profetas da verdade

(do paradeiro da verdade nunca quis saber).

O fumo das chaminés junta-se ao nevoeiro

tornando a luz baça centelha aguada,

por onde o crepúsculo se sufraga.

Prantos

O pranto do rapaz

(do rapaz que parece sem rumo)

percorre as repletas ruas da cidade.

Não as emudece.

O rapaz só chora, sem fala.

Não se sabem os seus queixumes.

Não se sabe como se chama.

Não se sabe de onde provém tanta tristeza.

Um pranto sem fim

à medida que arrasta as pernas frágeis

e limpa as lágrimas aos andrajos seus.

As ruas, repletas,

indiferentes como dantes.

Não se tomam por dores

de prantos alheios.

Chegam os seus próprios prantos.

Cavalo versus rio

O rapaz cavalga no dorso do cavalo

sem medo do rio caudaloso que lhes é paralelo.

A correria

(dir-se-ia)

é contra o rio:

o rapaz a repousa o olhar nas águas paralelas.

Se alguém perguntasse ao rapaz

que serventia era a de tamanha correria

– se houvesse mister de não interromper

a cavalgada desenfreada

e o rosto iracundo do rapaz

– quem sabe

o rapaz retorquiria:

a loucura de um crepúsculo sem aviso

era a corda toda às patas musculadas do animal.

O rapaz

desferindo golpes frenéticos com as esporas

imprimia no cavalo a fúria sua

e o cavalo,

contagiado,

transpirando baba pela boca entreaberta

disparando o coração contra as costelas

de olhos vidrados no concorrente caudal do rio,

aplacava a ira boçal do rapaz.

#93

Deste quarto quente

mãos ungidas pelo mel

e a carne arrebatada

deitando pétalas no desejo.

Online

O sangue nítido

escola antiga.

Movidas as pernas

pesar inquisitorial.

Achas da fogueira

carne tórrida.

As catedrais despidas

preces anátemas.

Músicas sem espelho

coiotes famintos.

Tiara dos imperadores

mãos nuas.

Perfume com cinzas

amanhã adiado.

A praça embalsamada

gelo gentio.

Manjar em ouro

amesendação sonhada.

O sangue fervente

lições intemporais.

#92

Superlativo escarlate

das manhas circenses,

oh, ardil vetusto

e sem arrumação. 

Mãos inteiras

Agarro pelas mãos

o templo onde se ampara a tempestade.

Convido os mestres das nuvens

à contemplação do sol deitado no mar.

Quero que as gotas de chuva cheguem vigorosas

as aves se escondam em seus refúgios

os tiranetes se amedrontem na curva ardilosa

a multidão se silencie.

Agarro o silêncio com os dentes

como se estivesse consumido pela fome.

Mexo no silêncio por dentro

e escuto na antecâmara dos fogos

um esquilo zunindo poemas amestrados.

Trago,

agora,

as mãos incensadas.

Dizem-me

que um fogo fátuo se verteu na colina

e o fumo em espiral ensina os oráculos.

Não me importo.

Tenho as mãos purificadas

e as fontes todas são meu manancial.

Agarro com as mãos os navios longínquos

as traves onde fundeiam os corpos livres

todas as palavras quiméricas

(que não dissolvem o silêncio);

as palavras

que devolvem uma pulsão sem freio

e deixam os olhos marejados.

Guardo as mãos

que muito delas preciso.

Telhado seco

Revejo os telhados escorregadios

onde tive império.

Não tenho ninguém à ilharga,

detenho-me nas fronteiras do tempo.

A apreciar o tempo

a destoar da luz intensa que desce da lua.

Fecho os olhos.

Do corpo sinto uma centelha febril

correndo veias fora.

Ressinto as pálpebras tingidas

no suor antigo que coloriu as lágrimas,

as suadas lágrimas evaporadas

que coroaram os pesares em talhadas.

Nos telhados de antanho

onde já não há rumores transidos

onde já não chega a chuva timorata

onde os pés assentam como esteios fundos.

Nos telhados polidos

os olhos regressam das pálpebras madraças

em volteios sibilinos

aquartelam sonos perdidos em marés noturnas

enquanto nos antípodas ninguém quer um sono.

Não hei de ser tutor dos telhados dantes meus:

os contratempos soados nas pautas rasgadas

assobiam ao ouvido

não deixam a não ser que os pés sejam esteios

– fundos.

No mais fundo de tudo,

tanto que mãos nenhumas conseguem escavar,

espreitam telhados invertidos

gotas de chuva guardadas no bolso

um pastor sem gado que dorme sem reparo

o meu não-sono pelo tempo fora.

Dantes

quando os telhados eram império sobranceiro

perguntava às divindades de atalaia:

que é feito do meu fado?

Que é feito

se não vos tenho, divindades,

por tangíveis?

O corpo repousa nas margens do lago sereno

desarmadilha-se

pacienta-se.

À lembrança

vem a vertigem dos telhados alcantilados

o despautério por onde me esbanjava

à espera que um lago acobreado

viesse em memória com a lua ímpar.

Dos telhados

promontórios adestrados com o ouro das mãos.

Respiro agora

as ondas gastas que colhem o horizonte,

sem cautelas imprecisas

sem o adorno da lucidez imprestável.

Só os telhados e eu,

perguntando

às férteis fautoras das coisas em redor

o que é feito das divindades

se delas não houve saber.

#91

O paradoxo da escolha

é não saber

coser as bainhas da decisão.