Margem

De que adianta a epistolar vénia

se o chão é todo pútrido

se as margens escondidas

escondem sempre o mesmo

assim que são franqueadas?

Deixem o vernáculo no estábulo

os amofinamentos em seus perecimentos

as colheitas sem suas maleitas.

Olhar hirto

em frente

sem decair, nunca,

pois ajuramentámos a nossa, a maior,

dignidade.

Os dedos delgados não esfriam

enquanto escrevem epitáfios perenes.

Das raízes da água

em momento de tonitruante inspiração

agasalhos que não temem a imersão.

Venham as águas

por mais frias que sejam

que já temos descrédito talhado à medida.

Manutenção

O invisível lírio

estabelecido

hasteia o frémito sentido

na flor quente da carne

a fórmula reinventada do desejo

contra as crisálidas apodrecidas

sentadas às janelas sem cortinas.

Vade-mécum

O abraço da maré alta

em convulsões dionisíacas

mostra o pulsar da manhã. 

Nestes preparos

volto ao lugar eminente

onde as safras enjeitadas vão a jogo

e perfumes diametrais se cruzam nos corpos

e os pés molhados se entaramelam na areia. 

Sempre quis indagar

o que escondiam as rochas submersas

sem ter de esperar pela maré baixa. 

Quis só poder perguntar

que danos viriam em meu pleito

e não tanto

como podia terçar armas em contrário. 

Não pude esperar pelo anoitecer. 

O abraço da maré era convidativo. 

E eu depunha os pés algozes

na fria água que rompia a areia

onde o mar frutuoso tinha embocadura. 

Desaguei num cais vazio

o mar parado por companhia

e o grasnar irado das gaivotas em redor. 

Parecia um lugar sombrio

desolador

a bruma da decadência

que não julgava por penhor. 

Em vez de fugir

demorei-me

a apreciar o lugar. 

Acendi um cigarro amarrotado

à procura de sinais de fumo. 

Só parei 

quando as ruas

deixaram de estar desertas

e a noite foi removida pela manhã fresca. 

#145

Esta babugem

estorvo larvar em sentida costa

não será paredão

nem braço impossível de torcer.

Cidade nua

As asas de um noitibó

descidas

nas ramagens agitadas

onde um ancião se esconde do caçador.

Uma serpente persevera entre os arbustos

e na Nova Zelândia o curador de artes

rompe os sacos do lixo

desenganado com o capitalismo.

Muitos porventuras depois

em estilo obnóxio

com um certo desdém típico dos lordes

o cantor de ópera escorrega na chuva

esbarra no rosto enrugado de uma peixeira.

Na praia oblíqua

sem remar contra os pesares do mundo

apenas adestrando sua madraça condição

a esguia manequim

mete-se num parêntesis do pensamento.

Talvez esteja certa.

As explosões sem critério

desfazem a muralha propedêutica

e os financeiros atinados ficam sem verniz.

Muitos porventuras depois

nas gargântuas viradas do avesso

entre três colheres de flor de sal

e igual medida de um unguento secreto

os meninos ímpares sorriem nas esquinas do dia.

Não sabem sequer saber a dor

a menos que um sacerdote episcopal murmure

desejos inconfessáveis.

Os gatos vadios sentados no telhado

apreciam o resto.

E as rugas anciãs

sem ramagens onde aportar

são peregrinas na imagem sentada

coalhando os néctares precisos.

Amanhã tudo seria um igual singular.

Amanhã

as mãos seriam operárias

no amassar da massa indiferente

e os placards resplandecentes apagar-se-iam

por um minuto que fosse

para deslaçar o silêncio jurado.

#144

Como posso ter deus,

a não ser por vagante,

se deus nunca quis ser eu?

Mar sem chão

Arrancar dos dédalos vociferantes

dos distintos nós que esperam desembaraço

com os pés leves que se embebem na manhã

sem o medo dos vultos que açambarcam o céu

nem das fábulas com selo das gentes lhanas

pondo nas mãos

o prodigioso planar sobre o mapa aberto

sem esquecer

o rumorejar do mar a desfazer-se na areia

numa luta desigual

e, todavia, teimosa

para vingar no pleito 

contra musculadas divindades 

feitas para dispor as contrariedades

no tabuleiro do jogo. 

Sopesam-se

os ventos que não correm de feição

os remoinhos que tomam conta do corpo

a ossatura que dói

o entardecer que levanta a poeira 

dos espantalhos insistentes

e sobra

um pequeno grão de um cereal sem pertença

a idílica fonte onde o corpo assustado

vai saciar a sede do porvir,

retomando a soberania de si mesmo. 

Pois nada se contempla

no equinócio bastardo das funções apoquentadas

sem que,

em dobro,

ouro aquecido queira de mim um regaço. 

Máscara

Uma máscara

descida sobre as mãos nuas

uma reticência

rasto assombrado dos vãos desditos

sem supor o viés de tudo.

Tirando os dementes

que cursam a apoplexia dos dias

talvez sejamos o pasto verdejante

dos poderosos

– e sabemos.

Não se reclamam os impropérios

na endemoninhada inércia dos membros

como se uma anestesia geral tivesse chovido.

E, porém,

somos apenas de nós mesmos

(em pertença falando)

no jogo que se joga nas balizas da vontade

sem o jugo exterior

sem a paráfrase dos poderosos

que se deita sobre a nossa vontade.

Máscaras

usam-nas os que se escondem

nos ardis do poder.

Nós,

tutores do despoder

não carregamos máscaras

a não ser o rosto nas rugas transientes.

#143

A bombordo

no bom bordo

o bom bardo

aborda a boda

e a barba à borda.

Entronização

Sem saber nadar

atiro-me para dentro dos teus olhos

o poço de águas leves

a carne quente onde repouso

no beijo macio que traz tempo de volta

e os olhos que marejam no cais sentinela

algures numa lua sem freio

onde somos despojados por decreto nosso

sem as vestes por defeito

apenas corpos em entrega

e o mergulho nos olhos recíprocos

com o sal quimérico

o suor doce

as camas desfeitas

as roupas perdidas

as montanhas transfiguradas em planície

os navios dos nossos olhos quentes

onde selamos o baluarte de nós

desatando os nós túrgidos

as alfândegas a destempo

as flores metidas no seu avesso

os lençóis frios à espera de fogo

em tempo sem tempo de que somos reis

num palácio sem mapa de que somos tutores

sem mais nada lá fora

a não ser o que os nossos dedos desenharem

num dote ímpar.

#142

Ouvir as folhas que estrelejam,

andarilhas no fogo fingido,

e beber os vinhos próximos do rosto.

Medir o pulso

É este o teu pulso

a moldura sem freios

penhor de todas as coisas

em compasso com as flores campestres?

O quebrar das ondas

sussurra aos destemidos arrais

sobre o dorso cansado dos mercadores

que vêm ao mercado de vazias mãos.

Julgo saber

(das horas escritas em finas pérolas

dos contrapesos em orações derramadas

com a grave servidão das lágrimas)

que a multidão se inclina às solenidades.

Que interessa a grandiloquência

se continuarmos sitiados pela gravidade da pose

sem a pose quadrar com o avesso das costuras?

Não sei

se hei de convocar os súbditos distraídos

ou proclamar versos sem forma

ou apenas jurar aos ventos futuros

que o pulso imaleável é venal.

Desdeus

“(...) because God won’t do it and we are going to play God here.”

Tennessee Williams, The Night of the Iguana.

Não faças as perguntas venais

as que enxugam suas próprias lágrimas

sem o remédio dos patronos verificados.

Não dependas de juras largas

nem de oxalás penhorados

em lençóis de fino linho.

Não julgues que a bússola se avariou

na temente exaltação das respostas a tudo

sob a pena do arquiteto mor

do dom da omnipresença.

As empreitadas por fazer

e a gente toda à espera de um sinal

de um milagre

e da empreitada que se resolve por si.

Desenganam-se.

Descobrem que elas estão no papel

que esperam da divindade.

Não podia haver

maior demissão de deus.

Ábaco

Os frutos sobrantes nas árvores

depois da safra

antes de apodrecerem

antes de as folhas caducas

despirem as árvores. 

O outono cicia nos ramos frágeis

no exato estertor de amantes trespassados

pelo rumorejo incessante do rio ao longe. 

Os frutos senescentes

não são cadáveres sem proveito:

fundem-se no húmus 

em presságio de quimeras extasiantes. 

Que os amantes trespassados

não protestem com prostrações ocasionais

(que o desamor não é elemento constante). 

#141

Não temos ideias soalheiras:

se não andamos de cartola

como sabemos dos coelhos?

Palco

Atrás do palco

onde as nuvens respondiam pelo nome

“sombras”,

sem os estorvos da decência

nem os sobressaltos da heresia,

as nuas pessoas tiravam das vestes

um módico de singeleza.

Depois

quando o palco voltava a ditar leis

e as vestes eram verniz baço

sobejavam as coisas artificiais

as palavras urdidas

os passos projetados três casas à frente

a genética soberba de tudo o que não conta

e o esquecimento de haver atrás do palco.

Quando foram procurar o que o palco escondia

encontraram um amontoado de cinzas

vidros estilhaçados

e o rigor mortis do oblívio.

Depressa desaprenderam

o que havia atrás do palco.

Até que o palco se tornou lugar único.

Suor frio

Éramos

tangência imparcial

uma concentração absoluta de vontade

émulos dos heróis que víamos por dentro

monumental simplicidade ao vento

tronos à espera de vez

sentados nas cortinas ajardinadas.

Éramos

suores lavados nas fontes

correria fruída na praia deserta

corpos exsudados no miradouro trespassado

estrofes tingidas pelos lírios atónitos

sem medo dos medos

com a audácia da destemperada idade louca.

Éramos

donos da voragem do mundo

arquitetos do tempo aprisionado entre os dedos

tesouros desembainhados na foz do rio

desvarios eloquentemente lúcidos

tradutores de almas tresmalhadas.

E agora

somos ainda mais.

#140

Diante do ocaso

como se fosse o avesso da alvorada

estimo os pesares sem caução. 

Desafio

Subiu a parada.

Não aceitou a esmola

insinuando indigência ingrata.

Pegou no corpo

quis levá-lo longe,

onde nunca fora.

Não havia aspiração desenhada em papel

nem loucura bastante

para tirocinar empreitadas vãs.

Que fosse um desafio

– como desafios vêm ter a toda a gente.

Não contou a ninguém.

Seria um segredo

dentro do cercado que era seu limite.

Subiu a parada.

Ao começo

sentia o pulsar acelerado do sangue

como acontece com o desusado.

A decisão estava tomada.

Subida a parada

exigiu-se responder à altura

sem ser refém da timorata indecisão

sem se intimidar

com o chamamento de retrocessos.

Subiu a parada

e já não havia nada a fazer

a não ser levar o corpo ao seu encontro.

SMS (Save My Soul)

Âncoras que reluzem impecáveis

sob o sol duro do estio durável.

Ou apenas

navios que não gastam o mar

enquanto dão as mãos às ondas vadias.

Gémeas almas

entrelaçadas nos nós macios do amor.

Gémeas almas

que cruzam olhares

deitando feitiços nos objetos entesourados

olhares que consomem desejo.

Ou apenas

um beijo atapetado no rosto suave

um peito aberto como cais

um livro inteiro com páginas consagradas

o ouro cheio na garrafa guardada

e o mar que enche a janela sem freios.

As homenagens são-nos tributadas

na multidão que somos nós

sem os embaraços dos rostos fugazes

com a medida certa da inscrição que deitamos

num poema fervente

num poema em feitura contínua.

Pois somos a medida inacabada

do todo que congeminamos em mar perene.

Não desejamos ao tempo

se não a mesma ânfora vivaz

que nos traz numa constelação sem adjetivos

a não ser o substantivo inderrotável do amor.

E eu,

no promontório prometido

penhor da quimera onde me tenho

na gratidão sem fim ao amor que me tens.

#139

Tiro a água do chão

com as mãos descarnadas

dos invernos cautelares. 

Velhos

A quadrilha dos estonteantes velhos

pratica estragos.

Contra os açoites das artroses

dos ossos cansados e das vigílias desamparadas

perseveram no umbral dos relógios

denunciando a conspiração que se orquestra

(a conspiração que sussurra a decadência).

A quadrilha desmonta

o pueril arsenal dos jovens

a arrogância viril

os artefactos desarmadilhados

o fogo de vista que nada incendeia.

Atira-se em pose terrorista

contra os aldrabões do império

que congeminam contra a senescência

– o fio de cobre que ata a vontade

quando ela sucumbe ao trovão mestre,

o chamamento sem recusa.

Em quadrilha

hasteando os frugais, mas estatutários,

estandartes da experiência

rebelam-se contra

a indolência

a anestesia geral dos estados servis

a lã lavada em fontes imprestáveis

a preguiça do pensamento

a indiferença do conhecimento

o sal mendaz das litanias próximas

o coágulo tirano não coado.

A quadrilha dos estonteantes velhos

prova

que os velhos,

os legítimos velhos,

se albergam algures

nas paredes falsamente frondosas

e, todavia,

destituídas de interior.

E gritam,

os membros da quadrilha:

só à velhice darão de barato

quando a morte lhes ganhar no braço-de-ferro.

#138

Not at all.

Not a tall.

Not a toll.

#137

(Dia de rosto caído)

Da gramática perfeita

paisagens escuras, rombas, vetustas

acabariam por ser extintas.

Código de conduta

Derramado o vinho fundo

nem os panos novos serviam

para costura das veias sangrantes.

Li

de trás para a frente

os manuais a preceito;

reli

os parâmetros dos instrumentos interiores

só para ter a certeza

se as bainhas quadravam certas.

Se ao menos

o vinho derramado tivesse aproveitamento;

se ao menos

o palheiro ermo não desautorizasse o porfiar;

se ao menos

no fundo vítreo do copo

os resíduos do vinho fundo

tivessem reinvenção:

a auréola das quimeras

seria página certa das inscrições tumulares

e os despojos sem emprego

retornavam ao parapeito das visões estrelares.

Não haveria luar profundo

nem noite madraça.

Apenas o eu inteiro

e a promessa

de não ajuramentar promessas.

Caça fina

Contavam-se entre as rugas dos dedos

as manhãs roubadas

as frutas deixadas ao deus-dará

a água disfarçada

a emblemática ossatura dos freios

a fleuma sem atilhos.

Todavia

um embuste subia a cena

sob o verniz flamífero.

O que de outro modo

se apresentava como pose donairosa

era apenas um devastador ardil

um poço sem fundo onde não havia água

um tremendo nada.