Evolução

Dantes

era uma fotografia

de mim mesmo.

Dantes

era

apenas

fotografia

de mim mesmo.

As voltas do mundo

o tempo em sua madurez mansa

as veias mitigadas

o pensamento aclarado

os contrapesos da alma

o horizonte despido de urdumes

trouxeram-me

da fotografia ao lugar de substância

a gente não apenas fotografia

a gente-gente

pleno em carne e osso.

Agora

entreolho a fotografia de outrora.

Agora

olho de frente

sem peias

sem medo de ter medo

a fotografia de outrora:

afinal

é possível vermo-nos de fora para dentro

na lenta maquinação do tempo furacão.

Do tempo

que transfigurou a fotografia

em pose sanguínea.

A soma das partes

Maior

do que a soma de todas as partes

a metamorfose das paredes

amparadas nas mãos túrgidas

desembolsa da areia as joias do mar.

Maior

do que a soma de todas as partes

as mãos simbiose remexem

entre o restolho do outono

os ramos fortes para amparar

as paredes decadentes.

Maior

do que a soma de todas as partes

o ocaso temperado

o chão de mar desemparedado

as tesouras em perequação

gravatas impecavelmente apessoadas

(sem todavia pescoços)

contratos sem papel nem assinaturas

as árvores frondosas à espera da primavera.

Maior

do que a soma de todas as partes

o poema tangido a quatro mãos.

Em uníssono.

Baliza

Cifrado o azimute na seara

de onde o mel se atirava aos viajantes

sabiam-se os olhos aturados de sombra

sob as asas de uma ave esguia.

E depois

nos degraus vazios

a escada íngreme bebia o convite

e os parentes lidavam com a safra audaz.

Embebidas as lágrimas no cálice fino

sobravam as pétalas escassas

em forma de ouro:

o depósito sagaz

da grandeza estiolada

quando tudo se desunia

dos esteios frágeis.

A idílica luta de classes

No cuidado artesanato dos haveres

trinta peões prostrados

valsam no precipício.

Juntam os dedos em cuidada sinfonia

com prevalência do silêncio,

no desânimo dos apequenados

em resignação religiosa.

           

(Foram educados

      que o oiro rima com silêncio.)

Os suseranos

poltrões em exercício de regalias

comicham sentados

nos diamantes das sinecuras.

As conchas secas

onde nem as aranhas pútridas acamam

são o leito dos mandantes.

      (Os peões já sabem

      que a equidade

 vem no dorso da moda.)

Doidivanas

os dissidentes de tudo

emparedados

entre o conforto da autoridade

e a reverência dos descamisados.

Na doce loucura da dissidência

escolhem os vitupérios a preceito

e esfregam-se no perfume desatravessado.

       (Não se enforcam no desconforto

  da posteridade aprovisionada

  como os peões

  quando açambarcam o poder.)

O beijo

Um beijo

salga a pele dourada

e eu

num enlevo sem meneio

reponho em dobro

nos lábios assim humedecidos.

Se o beijo falasse

teria cores que as palavras não têm.

O beijo

que abraça

os corpos em combustão

fósforo em reviravoltas constantes

no dever inalienável

do beijo sem pudor.

Na alvorada-beijo

pelas costuras do beijo,

o beijo-espada que emulsiona a alma

o beijo pulcro,

até se deslaçarem as fronteiras

do beijo-noite.

#182

Só se a medula vicejar

e no restolho da alma

as floreiras forem perpétuas. 

Diacrónico

A valsa dos chapéus violetas

brandida em banho-maria

à espera da alvorada macilenta

à espera dos dados sem sortilégio

numa rua sem eco possível.

Um sultão marreco

em aproximação ao confessionário

passos vagarosos e olhar desconfiado

à espera do sacerdote combinado

em juízo dos arrependimentos

dos esquecimentos

do que deveriam ser esquecimentos.

A cobertura da catedral

tinge-se dos raios difusos

de um sol partido.

Dizem que as intenções se entronizam

no congeminar do belo

que delas se extrai.

E que mais nada importa

– dizem, também.

#181

Não te lances
estrénuo
ao vértice do farol sentinela
que das lágrimas não trazes
palavras. 

Bricks and mortar

Aos cunhos sem desafio

aos deuses esquecidos

aos mendigos felizes

aos próceres da tirania

aos parâmetros da toleima

aos varões bizantinos

aos cozinheiros sem sal

aos tementes de agnosias

aos lídimos arautos da decência

(ó coisa mais linda!)

aos professores do desamor

aos diligentes cavaleiros da temperança

aos algozes da mentira

aos contrafeitos penhores da idade

aos relógios sem serventia

aos meninos intemporais

aos tiranos sem trono

aos tronos emagrecidos

aos confecionadores de dietas estultas

aos estroinas sem memória

aos zangões sem colmeia

aos padrinhos com espelho aumentado

aos sindicalistas exaltados

aos madraços sem mangas

aos leiteiros do leite azedo:

lavem as mãos gastas

no manancial rico da serra longe.

Incorrigível

No paço das rebeldias

ilustres desconhecidos fizeram tirocínio

uns

por dever de alinhamento 

no lado lunar da monotonia

outros

por caírem numa inadimplente distração.

As paredes ásperas

são um descontínuo no venal convento 

onde uns pernoitaram a eito

e é lugar habitual para os estroinas

sem remédio. 

Nas traves da noite malsã

o paço arregimenta 

prazeres vários

merendas sagradas no púlpito

onde deuses sobejam

segredos que afinal todos sabem

(continuando, por teimosia, a ser segredos)

uma centelha singular

que dissolve trevas à sua passagem

um contínuo de insubmissão que quadra 

com o orgulho curricular. 

Persistem as neblinas que escondem a manhã

em levas de barcos sem rosto

que transfiguram os mares. 

Amanhã

quando houver outroras para assinalar,

e os corpos cansados 

se deixarem ficar na espreguiçadeira do porvir 

dantes ajuramentado, 

a majestosa cobrança virá a pleito:

quantos dos quartos 

emparedados com a rebeldia insana

trouxeram um propósito anelado?

Porventura

apenas um esboço de interrogação

muito certamente destinada a réplica ausente

(e sê-lo-á não por economia de palavras).

Pois os segredos

mesmo quando são um ardil na sua perfeita forma

são sempre segredos. 

#180

Mnemónica:

farinha maisena

argamassa

chefe de obras;

não:

gastronomia.

Bolsa de valores

Fechou a porta por fora

a chave esquecida por dentro.

Não se apalavrou ao medo.

Nos contrafortes dos dilemas

há uma chave escondida

um suplemento de ânimo

uma penumbra não escondida da claridade

o trunfo na improbabilidade do ganho

os horizontes arrematados à névoa,

sem escafandro.

A porta fechada por fora está.

A pose abonatória

joga a seu favor:

no perjúrio da mofina

congemina-se o luar promissor.

#179

A enseada abre os braços

e sob o juramento de deuses bondosos

conduz a embarcação

sem o estorvo das armadilhas. 

Mandatário

Mandam-se avelãs 

aos escombros do pretérito

sem se intuir o seu adocicar. 

Mandam-se as avelãs

ainda por amadurecer

porque esse é o desejo

(e chega).

Se não fosse o guarda-chuva oriental

o sol tinha vencimento,

mas só acima das nuvens tingidas

com o pulcro.

As cinzas esvoaçam

dizendo que o vento se agigantou.

Quem diria?

O mandatário

não pode nada.

#178

Não queiras garantir o futuro

se o futuro é que te dirá

se é tua garantia.

Amor-âncora

“De que valem todos os atos e pensamentos dos homens no decurso dos séculos face a um único instante de amor?” Friederich Hölderlin

Dizem oráculos escondidos

na sombra da dúvida

que um amor é singular

quando

limpa as lágrimas vertidas

ampara as mãos trémulas

desarvora as bandeiras párias

aquece o sangue deixado em frias águas

e quando

os olhos são o penhor

dos olhos que são seu penhor também

e tudo se transluz

nas ameias da cumplicidade.

E se o singular amor

transfigura a paisagem

derrete a lava dos vulcões

participa nos palcos medonhos

(amaciando os medos, ociosos)

afere as medidas estouvadas

encorpa a loucura benigna,

é por ser singular

e amor

num mesmo tempo

num só tempo

irrepetível, mas perpétuo.

Embebidos os corpos

no sal vistoso apanhado das flores

as montanhas em pano de fundo,

nem as pedras enrugadas do caminho

atemorizam os pés

e os corpos atiram-se num voo fecundo

e fazem seus os domínios avistados

no testamento do amor sem quesitos.

Até que o tempo seja a medida inteira

abraçada pelas mãos juntas

fotografada pelo olhar uníssono

e do tempo sem fim frua

o amor-essência

– com a jactância que guardam os amantes

no mar indomável reduzido

ao suor derramado por seus corpos.

Pois a matemática singular

a que não se ensina nas escolas

e irrompe da porosidade das almas amadas

resgata os amantes

de um trespasse mendaz

das aciduladas páginas a que põem freio.

Do tempo sem fim

na mediação dos amantes

até que da arquitetura dos deuses

sejam seus tutores.

#177

Perentório

do cimo do promontório

no resfolegar emancipatório,

o poeta sóbrio

livre do reformatório.

Fiasco

Sobre o dorso do silêncio

deitado

rosto seráfico,

esfíngico

dedos entrelaçados

um copo à frente,

à espera

e uma robusta teoria

que se entretece

no projeto de pensamento.

O vinho de segunda

apodrece a função

antes mesmo do amadurecimento.

Os olhos

recolhem-se dentro das pálpebras,

embaçados

ou talvez apenas contristados,

como se fosse o ato quimérico

o resgate dos gestos perdidos.

Sobra o silêncio.

Não foi por sua ausência

que faltou húmus à ideia.

Convento dos bárbaros

No convento dos bárbaros

onde o cuspe é manjua

e os chispes passam por pensamento

elevam-se heróis

pelos dedos untuosos de alguns

ainda mais covardes.

A confraria dos bestuntos

corifeus danados que alçam coices

e calçam ferraduras

diz-se pertença de gente pensante.

Eu cá tenho as minhas certezas:

comem no pasto dos arrotos que tecem

e deitam-se na latrina

onde bebem o vinho podre.

#176

Queria ser pletora

coexistir comigo mesmo

mas não saio dos limites de mim

por um tamanho que mete medo.

Desmedida

Um bando de pássaros

desenha o céu

em voo sincronizado.

Sucedâneos das nuvens

na fartura invernal.

Em emboscada à coesão do bando

um pássaro tresmalha-se

e, sem as asas protegidas

pela bússola do bando,

aprende a solidão.

Antes que outro bando o encontre

agita as masmorras do desprendimento

sopra a poeira que se abatera nas asas

e regressa a um lar com as asas ungidas

pelo perfume santuário do cais descoberto.

O pássaro esqueceu-se de contar

como são os degraus inclinados da solidão.

No recolhimento do bando

reaprendeu a ser comum.

Até que alguém sussurrou:

“toma atenção

pássaro recluso da ingenuidade,

que o bando vai querer de ti

o sangue e a carne

se preciso for

e para te convencerem

dir-te-ão seres nula entidade

no meio do grupo venerado.”

O pássaro

desconfiado

recusou tudo o que se lhe oferecesse

em ardilosa congeminação

que desaprovasse a sua vontade.

Não foi ave solitária

tresmalhada

nem se empenhou

na simbiose forçada do bando.

Uma vez sem exceção

o pássaro fez a síntese dos impossíveis.

Máquina de engomar

Na lombada da geografia

danço

mesmo com o desjeito sabido

e vou,

com o vagar preciso,

envelhecendo nas veias visitadas. 

Na rotunda dos saberes

ponho as vírgulas no sítio

penteio os sapatos gastos

aprendendo à custa das lágrimas

no sumo recolhido dos frutos apanhados

das árvores remotas. 

E deito-me

já noite

com o inexprimível esgar 

patrono do sono prometido.

(Dispensando anjos

que têm outras empreitadas

com mais água pela barba.)

#175

Razão atendível 

sem rebuço

no remoço de um remo

atordoante. 

Fundação

Deixar a safira mais valiosa

amarrotar os irremediáveis nós de chumbo,

doravante desatados

e já não nós. 

No emaranhado de palavras duráveis

junto à praça onde as cotovias se aquartelam

na pose altiva de quem ensina

balbuciam-se,

sílaba a sílaba,

as palavras-mestre

os beijos amuralhados

sob o olhar dos sentinelas sem sono 

com as armas terçadas

no tabuleiro das proezas. 

Nas paredes frias

passam as mãos aveludadas

e as paredes enfeitiçam-se

com seu calor. 

#174

O solstício atrasado

mas jura a tempo

e os nenúfares vicejantes

esperando.

Maré

O que conta a espuma do mar?

O que vem na fina camada

que entroniza uma onda?

Que segredos esconde o mar?

Que contos sem autor

estão náufragos na sombra do mar?

Que navios sulcaram estas águas

que me insonorizam os sentidos?

Que severidade traziam seus comandantes?

Quantos foram os sobressaltos das tripulações 

contra os demónios agrilhoados

ao mar tempestuoso?

Quantos os navios destroçados?

Quanto tempo demorou

a domar as ondas irascíveis?

O mar

aprendeu a vestir o fato da ternura?

Jogos sem fronteiras

Olha:

uma folha em branco.

A forma à espera

de tamanho.

Um cuidado em diligência.

Lápis sentado

entre a muleta do pensar.

Um comboio atrasado

à frente da nuvem.

O gato sonolento

ronronando.

A bandeira rasgada

ao vento vadio.

A faca esgaçada

no estertor da ira.

O deserto do rosto

sob o gelo contumaz.

A urze que medra

no desmentido do outono.

O pregão sem rosto

na voz deslaçada.

A página roubada

ao plágio improvável.

A trova mugida

do lóbulo estrelar.

Frutos podres

antes do tempo.

O tempo que foge

na penumbra coagida.

A coação das palavras

sob a égide de uma espingarda.

Espingarda maleita

no avesso do mar.

Mar desnatado

sem fruição.

Discurso obnóxio

de pajens sem vontade.

Um posfácio sem redenção

no aproveitar da roda incansável.

#173

A terra dourada

em préstimos legítimos

e donativo matinal sem recompensa.