Da confiança

Aos arquitetos do mundo

o papel selado

a vontade franqueada

aos ventos por eles domados.

Porventura

confia-se nos arquitetos

em desrazão de seus predicados.

As pessoas não se perguntam

apenas confiam

cegamente.

Nos compêndios

instrução a condizer:

quando ensinam a confiar

não se incomoda a confiança

nem o tutor que assim ensina.

E seguimos pelas veredas falsamente belas

ordeiramente

acriticamente

paradamente

nas arcadas das letras não duvidadas

pois são pungentes as dores

quando à confiança se tira o chão exigido.

Alguém questionou os arquitetos

alguém

alguma vez

percorreu as páginas dos seus pergaminhos?

Acreditemos nos arquitetos

porque nos dizem que sim

apenas porque sim.

Acreditemos.

Como podíamos acreditar

num louco fermentando saliva

(talvez melhor critério de confiança)

num drogado sem remédio

numa meretriz fria

num edil corrompido

numa barata-tonta das revistas sociais

no anónimo padeiro

(que cozinhou o pão do pequeno-almoço)

em viúvas melancólicas

em druidas disfarçados de carpinteiros

em farsantes noctívagos

ou em toda a gente

na confiança em democrático golpe

para ninguém se tomar pela exclusão.

Confiemos.

Confiemos tudo

desde a indumentária que trazemos

(sem vergonha da nudez)

aos tesouros mais recônditos

à inteireza da alma profunda.

Um dia

acordamos a tempo

de sentir a confiança

um logro.

SOS

A combustão do dia

sentido o marejado olhar

no estuário das lágrimas secas.

A doca vazia

dita as regras do jogo:

mandamos à sorte

as flores que vêm às mãos

à espera dos juros

e de um competente júri

em adivinhava chuva congeminada.

Todos temos uma Califórnia adiada

o mapa desbotado

prantos sussurrados

prados sedentos

uma moeda atirada ao ar

à espera de um sortilégio.

Não podemos acabar o dia

sem dele sermos curador.

De nós

os férteis vales

inventores do riso desarmante

do acaso musical

dos corpos uníssonos

da noite domada

na indiscreta janela perenemente aberta

à alvorada terçada.

Pois não sabemos escrever

as palavras malditas

as palavras serôdias

as palavras contristadas.

Só sabemos escrever

as palavras

puras.

#396

Dizem:

corremos atrás do tempo. 

E eu digo:

somos arestas inertes

no desperdício do futuro.

#395

O dantes murcho caudal

agora transborda

pujante seiva em veias hasteadas.

Do peito meu

Dou meu peito seco

enxuto de sangue

do sangue penhorado

de onde não havia serão

nos primórdios da desrazão

no limbo do prazer

altar das possibilidades sem prazo.

Dou meu peito descarnado

os véus removidos

sem ancestrais medos

nem comoventes regras a esquadro

sem esperas militantes

sob o jugo da íris vigilante

no opúsculo da filosofia servida.

Dou meu peito suado

trono impecavelmente desassisado

entre as ondas remexidas do mar

entre estrofes estouvadas

em telas lisas com as cores todas

sem a estepe da noite

num luar medido a passo meticuloso.

Dou o peito como ele é

cabaz ora vazio ora imenso

viveiro de paradoxos

dicionário irrepreensível

olhos não contumazes

juiz só do peito próprio

contra prognósticos sombrios.

Dou ao peito

fragmentos do mundo inesperado

nas frondosas janelas entreabertas

no compasso estrepitoso da manhã

em rimas desmedidas

em jogos pueris

em sentenças apoderadas.

E do peito retenho

o sal vistoso decantando ao suor

matéria sensível

rosário de juras sem firmamento

implacável rival dos desmerecidos

rosto aberto ao desafio do mundo

rosácea inteira na falésia longínqua.

Do peito lego

talvez sem pedido algum

um módico de mim

a indiferença total

o fado sem trono

a aventura sem freio

gastronomia do conhecimento.

#394

À desamão

a transfiguração das coisas

na contrafação das palavras

sem solidão por parapeito.

#393

Regulamentos, mais regulamentos

emolumentos

jumentos

para tudo acabar em lamentos.

Inaugural

Sem a aquiescência dos bravos

porventura

domadores do vento belicoso

novos impérios na embocadura da noite

em comezinhas conspirações

contra monstros não sagrados

falsos sacristães de coisa alguma.

Em sindicância desarmadilhada

intemporal perda de juízo

às mãos de escantilhões enferrujados:

adivinha-se a intempérie

no apinhado céu de nuvens sem ermo.

Todavia

às escuras

contra a tabuada das letras avisadas

vozes guturais deixam murmúrios venais

um quinhão sem posse

ou a terra em hasta sem senhorio

à espera das esperas

nua

pura.

O rendilhado das mãos

é o tear onde se cantam os desejos.

Noto com precisão

no arrotear dos pássaros no céu luminoso

e os archotes empunhados pelo sol

a espada quente que os frios corpos precisam.

Não me convençam das quimeras

nem paredes-meias com labirintos esotéricos:

a palavra-passe é nada

um tremendo, impassível nada

a franquia máxima na terra dos nadas

– a posse emudecida.

Contra os oráculos apodrecidos

tenho um sal profícuo

segredo mal guardado

(não importa)

em desarranjadas ruas à espera de história.

#392

Na ementa das possibilidades

ingenuidade

para derrotar o mundo como ele é.

Portanto

Ouço

o ciciar do vento estouvado

nos degraus dementes

da noite couraçada:

tiro as cortinas das varandas frias

e espreito no canto do olhar

o segredo de uma estrela efémera.

Ouço

os cantos rendilhados

de sereias sem rosto:

desconfio dos prementes pedidos

da comiseração arrematada

dos cultores das estrofes assentadas

por defeito meu e só meu

ou incapacidade de propósito.

Não ouço

o rumor abraseado nas paredes malquistas

o clamor sentido das almas penhoradas;

prefiro a pele desbotada à espera de cor

a tela imperfeita no profícuo pesar

e as palavras bondosas que se ouvem

no desmaiado entardecer.

#391

Quase um nada

a espuma do mar

atravessando minha pele.

Emparcelamento

Estas vielas suadas,

cordas rombas no estertor da voz

alimento baço no arrumo das asas,

descem vertiginosas

sobre o dorso do dia.

Não temos medo.

Os corpos adestrados em multidões meãs

sabem medir as irregularidades do chão

e nele se embebem,

seus habitantes diletos.

Estas vielas suadas

monumentos sem alfândegas

contra os truísmos militantes

e os rostos imaculadamente iguais

oferecem-se:

cascatas pródigas

sobre o pedestal

onde repousam nossos pés.

#390

Mais podem que uma maré

as cores escondidas das sombras

na vez de bíblias sem palco.

Queda livre

Braço longo

afunda-se no poço sem fundo

a resgatar o corpo perdido.

Ou:

bondoso o braço pendido

atraiçoado pelo juízo compassivo

sem saber que do fundo do poço

em trevas sem quimera

há apenas um medonho alçapão

e o corpo é arrastado atrás do braço pendido

deposto

no ergástulo venal

onde se aninha

o lodo calcificado do fundo do precipício.

#389

O frémito incandescente

na jugular desassossegada

sepulta os nós atados.

Dobra

O sangue vazio

arrebatamento venal

de fio a pavio

no lúgubre canal.

Tirada furtiva

em escada gasta

mais ao jeito da estiva

na albarda casta.

Fuga adiada

cavalo errado

em página estonada

no entardecer apurado.

O selo invisível

candeia desmaiada

da palavra comestível

à mão amparada.

Proeza audaz

no corredor estouvado

migalhas do povo sequaz

sem o dobro perdoado.

O epílogo infinito

merecimento ajuizado

sem toga nem guito

no trejeito atordoado.

A manhã consequente

sem luz colhida

no tempo já ausente

na trova dantes vivida.

Bolinha vermelha no canto do ecrã

Ah, os zeladores da moral

heróis de gesta como só ela há!

Passeiam superioridade moral

honrando os demais com lições gratuitas

– para aprendermos

a ser gente de melhor jaez,

assim à sua medida.

Eu, anti-herói inato,

incorrigível dissidente de coisas destas,

confesso:

a maldade insubmissa;

as muitas drogas que consumo;

a promiscuidade irredutível;

o desamor que semeio;

os pobres que olimpicamente ignoro;

os animais que maltratei;

o hedonismo poltrão;

a ira sem remédio.

Daqui me ofereço

à lapidação dos arautos da bafienta moral

(moral pior do que a das sacristias,

por se esconder em sotaina canhestra)

em extático desejo de ser apedrejado

pelo deleite da antítese

da moral por eles sopesada.

(Não sou eu, mas podia sê-lo.

Sem aceitar os libelos

dos vigilantes desta,

ou de qualquer outra,

moral.)

#388

No absoluto segredo

decaio

dócil mensageiro do silêncio.

#387

Comovida

como a vida

como, vida?

Carne viva

O rendilhado da desrazão

orquestra o ocaso repetido

e as mãos frias

tremeluzentes

são o ópio de um rumor incessante.

Dizem o que dizem

astronautas pardacentos do desdizer

peritos no tresler

poltrões ascetas do simulado.

Não quero saber das portas abertas

nem dos atrevidos pescadores de almas

ou dos trovões desmedidos;

por entre as pútridas passagens

nos interstícios dos dias oprimidos

encontro o ouro entre os dedos secos

e deito-o no papel espraiado

no papel que devora

as palavras à boca de cena.

Não peço licença aos deuses

para ser quem sou.

Não trago trela em mim

que das peias congemino altercação

e gritos suficientes para as desmembrar.

Olho sobre o ombro da manhã

mesmo onde o nevoeiro embacia

e juro

contra as juras todas

canto, se preciso for

atiro o corpo desenfreado contra os mastins

no destorpor deslaçado das ferragens inertes.

Sei que às horas ímpares

chegam os murmúrios do vento

e eu retenho na funda alma

a sublime lição neles entranhada.

#386

Que as árvores azedem

no púlpito outonal

antes que seja dezembro.

#385

A porta em segredo

o rumor extático

a corda sobre o tempo.

Taluda

Doses certas de qualquer coisa

no naipe pedido para a visita adiada

bolsos rotos no fundo fundido

a aleatória roda.

Que digam as palavras avulsas

pendentes de versos prometidos.

Que prometam a roleta sem russos

vigários das estrofes amansadas.

Tudo o que eu quero

é deitar os olhos no mar acetinado

levá-los no seio da nau ao alcance do olhar

sem saber onde ter cais

sem saber das sereias que ao mar se prometem.

Às vezes

espreito nos contrafortes do tempo

só para ver se é a sorte grande

minha, taluda diletante.

Molduras sem fotografias

Molduras nuas

à espera de serem ocupadas

com fotografias,

espalhadas pelas paredes,

as descarnadas molduras

todavia

objeto de bondade singular

à espera

que quem delas dá conta

empreste às molduras vazias

imaginadas fotografias

com a licença de um atento olhar.

#384

O cú de Judas

não tenhas como desonroso lugar

não vá sobre ti abater-se

a vergonha da descortesia.

Perguntas às perguntas

Posso trazer na mão suada

a janela dos tresloucados?

Posso dizer não

aos engenheiros da coragem?

Posso ensinar

o leite azedo em lume brando?

Posso tirar do jogo

os reis e as rainhas?

Posso ir ao dia

no mais descarnado de mim?

Posso beber

à espera da estouvada madrugada?

Posso desaprender os pactos?

Posso alinhar as pedras frias

no rio sem margem?

Posso cantar os versos arrependidos

na miragem dos campos sem mapa?

Posso apenas verter no chão quente

as impróprias incógnitas?

Posso traduzi-las

em equações adormecidas

em portas sem número

em corpos desossados

em livros sem rosto

em dedos espontâneos

em cálices frágeis

em camas sem remorsos

em dias sem adiamento?

#383

Teria da misericórdia

um olhar estilhaçado

uma baça noção.

Tomar partido

Tomo partido

no esdrúxulo desaviso dos alquimistas

às avessas com o siso maroto.

Tomo o partido

contra as cozinhas enfumadas

e cozinheiras datadas, obesas, vetustas

e parto do cais alquebrado

antes que a noite pregue uma partida.

Não tomo partido

da gratuita noção do tempo

nem dos arautos da estultícia

ou dos fazedores de circos radiosos.

Não tomo o partido

pelas veigas prometidas

pelos sorrisos contrariados

pelos embustes que refrigeram

em maré contrária da maré fácil;

não tomo partido

se não

nas coisas que as mãos minhas podem domar.

Agilizo as palavras

(as, julgadas, palavras certas)

e intuo a empreitada gorada.

Antes não tivesse tomado partido

quando o partido foi tomado

ou

tivesse tê-lo como cúmplice

quando evitado foi.

#382

Que não se diga

longe;

antes se diga

entrelinhas.

#381

Do outro lado da janela

nevava

pequenas folhas de árvores

(em outonal comprovação).