Meteórico,
o desabrochar da urze
daninha erupção de um vulcão
para inveja dos apressados.
22.5.18
21.5.18
Arquitetos do tempo
“Pois o dia é breve.
O dia é tudo.”
Virginia Woolf, “Orlando”.
Um amontoado de verbos
esgueira-se da manhã
no tirocínio vagaroso do funicular
onde vem o dia
e sem saber se nuvens são seu leito
ou se um veludo soalheiro lhe empresta húmus.
O dia que se segue
não é este que é sua véspera;
é o dia que canta
no gorjear das pessoas que se encostam à cidade
no dorso leve dos relógios desacertados
no beijo quente
à frente de relógios sem ponteiros.
Encontrem-se os braços turgidos
as maçãs dos rostos ruborizadas
e não é pela vergonha;
sentimos o pesar do tempo
sentimos a incandescente vela de onde vem luz
e arrasta-se o dia
desapressado
ele próprio esbulhado de dia que é
na imagem retida pelos dedos famintos.
Temos fome
do dia sem interrupções
e, contudo,
o dia emoldura-se na perene textura dos corpos
e deles bebe a mesma imorredoira eloquência.
Somos nós
que fazemos do tempo
o tempo que ele é;
somos insubmissos
e não capitulamos no vazio onde se consome
o tempo devorador:
não sabemos o que é
pois sem nós
não tinha o tempo seus tutores.
20.5.18
A descoberto
A descoberto
sem telhado por utensílio
que as cores do céu
não precisam de proteção.
Não é metáfora má
(não há metáforas más);
fora de horas,
porventura
no arremedo das paredes
as mãos caiadas de medo
de serem o desmedo inverosímil.
O descoberto derriba o sagrado
pois máscaras são avulsos ardis
e a pedra forte
de onde desabrocha a água fresca
ensina a acolher os braços errantes.
Sem telhado por utensílio
na aventura do dia comprido
o corrimão em cima do abismo
(por companhia)
na vagarosa degustação
do tempo desamparado.
A descoberto
por imperativo do modesto desapego
sem o viés das cores embaciadas.
19.5.18
18.5.18
17.5.18
Dois gumes
Num rosto tingido a suor
o revólver desembainhado
costura a ira
que não chega a ser alvorada.
O coldre descosido
deixa um líquido restolho
a outonal seiva
e o cachalote à deriva
fica à mercê dos caçadores.
Em inesperado golpe de sorte
uma onda avassaladora colhe os caçadores
e o cachalote moribundo
refaz-se na companhia das balas perdidas
olhando-as como carrasco malogrado
como olha
para o rosto assustado dos caçadores
boiando na espuma do mar.
O caçador torna-se presa
como quem vira um avental do avesso
e joga os dados outras vez
à espera de vez
para regressar ao pedestal
onde se fruem as vítimas dos infortúnios.
As facas
têm sempre dois gumes.
#582
Que não seja inquietação,
meu amor,
o amanhecer plúmbeo
que em meus olhos
todas as manhãs o sol se levanta.
16.5.18
Léguas ganhas
As léguas são compridas de mais
ou os demais não se auguram confiáveis
e os passos longos são pequenos de mais
para todos os que se constituem nos demais.
Pode ser da bitola
ou apenas um erro de medição:
quem será o juiz do pleito
é interrogação sem resposta.
(O que deixa em aberto
o pleito,
para deleite dos caóticos.)
Não devemos confiar na sinalética
nem nos palpites dos circunstantes
a menos que sejamos sozinhos
e da solidão tenhamos excruciante dor
e a planície sem fim
julguemos nossa sepultura;
antes a errância
as estradas embotadas nas encruzilhadas
o séquito de desvios e ramais
uma teia tecida na curvatura da mão gasta.
Que importa o tamanho das léguas
se o âmago está no caminho
– no que já foi feito
e no que houver por fazer.
15.5.18
Sem medo
Fujo do medo
do medo que não sei ter
do medo que cobre as veias de cinzas
do medo a pedir meças ao medo.
Nas velas atiçadas contra o vento
esboço uma falésia asilo
e do guardanapo amarrotado
retenho as moedas que afugentam
malignos espíritos.
Não há lugar ao medo
sem ser coragem desassisada
sem conter uma demencial audácia
que arremete contra as muralhas do vício.
Fujo do medo
não por ter medo
apenas
por ter medo de vir a ter medo.
#579
Não tenho por hábito
dar atenção a destroços.
Podia acreditar em seus méritos heurísticos.
Não consigo.
14.5.18
Invasão de campo
Acredita na cidade
nos segredos ocultados pelas janelas
nos jardins efervescentes
nas ruas e sua miríade de flores
na música sussurrada pelo vento
no tardio endosso da manhã.
Acredita nas invasões não invasivas
no magistério dos anciãos
no completo adornar do sol
nos navios que enfeitam o estuário
nas muralhas que guardam milénios
no intempestivo grito de um poeta.
Acredita no que houver por acreditar
no volúvel volteio à mercê dos humores
nos epítetos esvaziados
nos pólenes que deitam os juros da vida
nas vitórias que se orquestram em recato
na humilde lágrima vertida no rosto.
13.5.18
12.5.18
Terra
Terra do nunca
de antes da madrugada
oblívio que rumoreja.
Terra de agora
do entardecer que cicia
memória que prospera.
Terra soalheira
dente de leão ao peito
avenida que desfaz farsas.
Terra quente
na manhã orvalhada
violino desenhado no céu raiado.
Terra das terras todas
o todo vazio
seara no viveiro das coisas férteis.
#575
O historiador
cultor de Rosa do Luxemburgo
tem a meia rota
do tamanho do dedo grande.
É para arejar ideias.
11.5.18
Estrangeiro
Saio de mim.
Vou pelos arruamentos
onde se enquistam molduras desiguais
os estruturados lanços
do que meu olhar não contempla.
Revisto cada enseada
talvez as areias molhadas invistam
o puro sinal das diferenças
e então
na companhia dos navios em redor
sinais de fumo venham ao estuário
onde escondo a solidão.
Descubro os incomparáveis lugares
que fogem da penumbra
e noto
pela primeira vez
que me consigo ver por fora de mim:
vejo uma figura;
parece a distorção de um espelho
um passo vadio contra as varandas pueris
os contrafortes dos lagos intrínsecos
um chapéu sem medida
a medula funda nos ossos húmidos
palavras entoadas num viveiro oriente
propositadamente despojado de armas
o peito nu dado ao imponderável inverno
armadura sem doenças inventariadas.
Não soube dizer
se ao ver-me por fora de mim
o vulto era eu em reconhecimento
ou se me vi como estranho
(de mim mesmo).
Não consegui tirar fotografia.
O aparelho ficara escondido
no fundo da minha alma.
10.5.18
Moda sem modos
Trovas modernas:
o tempo não tolera a letargia
e os seus argonautas
(como se cavalgassem
nas amarras de um relógio)
insubordinam-se contra o vazio.
No fundo
exoneram a história
projetando-se para o fado que é incógnita
(menos o sê-lo,
quando chegar seu apeadeiro).
Enquanto esperam
esculpem o tempo que vem parar às mãos:
as modernidades sucedem-se
com a mesma voragem
dos dias sucessivos.
Na lente baça da desmemória
(entretanto cultivada)
de tantas trovas modernas
já não mantêm inventário
dos modismos em acelerada substituição.
Às trovas modernas
o património da desmoda:
todas decaem no seu fulgurante emudecer
o passo cedendo
a outras por sua vez efémeras.
Até se chegar ao nirvana:
é moda
não estar em moda.
9.5.18
Atributo
Deste colostro
um viveiro fecundo
úbere das palavras
limiar dos nómadas,
trevo de quarto folhas.
Deste mangas
ao coloquial assinalar da data
um desfado cinemático
entre as sombras desenhadas,
xadrez sem regras.
Deste causa
à paráfrase sem curadoria
no metálico entoar dos fantasmas
nos diálogos surdos,
ponte suspensa sobre o vasto mar.
Deste olhar sem freio
acordo com as árvores
à espera do vento
na espera do que não tem espera,
o engenho que não precisa de invenções.
8.5.18
O todo e as partes
A parte de um todo
nascente
desdiz o equinócio vespertino
e traduz em aplausos
a válida interpelação.
Afivelem-se deduções
como as laranjas que medram na primavera:
os embaraços
são fulgurantemente demitidos
sobrando o chão inteiro
à mercê dos pés que o querem ler.
À parte de um todo
em pleito desigual
os braços terçam lugar contra as marés;
o todo é desimportante
na fecunda indução das estrofes sem rumo
por saber
que o saber não se sabe.
No mais alto miradouro
nada é o que vemos da varanda sobranceira
(e não é por haver um teto de nuvens
a servir de chão).
O modo aristocrático em desuso
ensina:
desliguem-se os nós da teia dos pergaminhos
que não passam de incenso sem fogo
de um esplendoroso sol despojado de cores.
Há vozes estridentes
ensaiando seu máximo ruído,
o silêncio
sepulcral e capazmente sibilino.
O todo estilhaçado nas suas muitas partes
perdeu-se num mapa sem sextante.
Dos escombros
uma miríade de partes
desligadas umas das outras
intencionalmente desligadas
na fruição de uma soma
maior do que o todo anterior.
As múltiplas partes gravitam
no sedoso esculpir
das palavras desarmadilhadas;
tudo se congemina na fábula da perfeição
enquanto os paradoxos dão leite ao pensamento
e das bainhas dos sobressaltos
não se sabe paradeiro.
Chove lá fora.
As mãos molhadas
recolhem um pedaço de terra molhada.
As mãos empapadas
libertam a terra entre os dedos.
Não haveria melhor metáfora
da transfiguração do todo
nas suas múltiplas partes.
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