[Crónicas do vírus, DXXVII]
Nos outros
um passo atrás
para dois à frente
e nós
um passo à frente
para dois atrás?
25.3.21
#1955
24.3.21
Papel por gastar
As recordações do futuro
– dizias,
mastigando os despojos de um dia
que parecia o disfarce do tempo.
A boca murmurava os hábitos
e as páginas precisavam de aval
para serem levadas a sério.
Não tenho um oráculo
– dizia,
olhando para a escotilha
que vigiava o mar errático.
Os gatos apreciam a noite
e as sentinelas não se apagam
no crepúsculo kamikaze.
Acredito no futuro flamífero
– dizias,
enquanto atiravas fósforos
contra as montanhas que se levantavam
perto do posto de vigia
mesmo na embocadura do nevoeiro.
Não sei dos fogos vindouros
– dizia,
desde o palácio dos frutos prometidos
dando água aos poetas
que não capitulavam aos barbantes
das almas aprisionadas por dentro de si.
23.3.21
Dos sobreiros de que se avistam (courela)
Vulgo
o carcereiro da sorte
contra o cão que mija no desdém
sob a vista atenta
do Morfeu (que estava) atrasado
deixando em pulgas
a esgrimista adónica.
Vulgo
a mortalha caída na linha do metro
enquanto o cego balbuciava
uma cançoneta dos National
e as colegiais ignoravam,
exiladas no casulo dos auscultadores.
Vulgo
o peão anónimo
em andanças contra a vida
enquanto a vida conspirava
(na maneira de ver do peão anónimo)
na borda de um pão seco
esfarelado por um velho na ilharga do lago
enquanto o farsante
bem disfarçado
(ou não fosse o farsante)
se escondia dentro da gabardina XXL.
Vulgo
um teatro sem agenda
corrompe o povaréu indiferente
com mulheres nuas
desmúsica popularucha
e couratos banhados em unto
– só para ver
se a populaça comparece
(e para tirar as conclusões a preceito).
22.3.21
Memória
Jurava que o contexto
era a parte do verbete
que menos interessava.
Os dias movem-se
pelos dados atirados ao jogo
e ninguém tinha uma teoria
sobre o comportamento dos dados
(e a correspondência dos feitos).
Podia ser da marcha-atrás
que às vezes é o penhor em falta
ou apenas
a indizível farsa
desenhada na silhueta das palavras.
E elas,
as palavras,
reunidas na boca do vulcão,
acertadas no limiar do medo,
entoavam uma prece
murmurada no estreito muro das sílabas
enquanto à volta a chuva entrava no cais
e as palavras impetravam
a luz sibilina que juntava as bocas ávidas.
As sílabas abraçavam-se
num tentava
não vã
de compor os lados visíveis dos sonhos.
Numa estimativa aproximada
as pessoas alinhadas no sopé do vulcão
esperavam pelo sinal das palavras
como se elas fossem
o rastilho sem embaraço
o caudal que se oferecia ao navio
ainda em doca seca,
a contrafação dos boçais.
Já ninguém esperava
pelos engenheiros das almas.
O palco está cheio de partidas.
Por cada tempestade
antecipam-se manhãs puídas
os olhos macilentos
esconjuram as marés vivas
deixando a água a remoer-se
no tamanho do dia.
Não sabiam do que estavam à espera
as palavras pacientes na embocadura do vulcão
e as pessoas que as testemunhavam tão pouco,
como se as palavras
pudessem ser ateadas pela lava
que ninguém esperava.
O palco estava armadilhado,
alguém sussurrou.
Logo se saberia
quando o fermento transbordasse do estuário
e a matéria-primasse se cindisse
nas estrelas avulsas que tutelam as juras.
#1952
[Crónicas do vírus, DXXIV]
O efeito
mostarda de Dijon
quando as zaragatoas
forem invasoras dos narizes.
21.3.21
Areia molhada
Quando era criança
não sabia dos poetas.
Quando
o tempo chegou
deixei de saber
como é ser criança.
Casa
“They turn houses into homes (...)”.
Eistürzende Neubauten, “Youme & Meyou”
Não é apenas o cimento
os móveis que obedecem
ao manual de estilo
os cortinados
que reservam o interior
o número de assoalhadas
o crédito hipotecário
e o condomínio
a paisagem fruída à janela
o código postal
as fundações que ficaram escondidas:
é a casa com nome próprio
o mundo reservado
que não cabe
na vaga do mundo inteiro
as paredes que respiram
as almas residentes
sob o pseudónimo de poetas
servidos à refeição.
20.3.21
19.3.21
Ecuménico
Tinjo
a aguarela
com o sangue
do desespero.
O sangue
não é meu,
nem o desespero.
Apenas os ouço
em surdina
querendo feitoria
no meu alabastro.
Da aguarela
pressentem-se
as cicatrizes do medo.
O oráculo
invade o tempo
leva-o
a um forasteiro lugar.
Disseram
que a aguarela
já puída
perdeu valor.
Conservo a moldura
por via das dúvidas
não vá ser precisa
para emudecer
o desespero
por ora
apenas em surdina.
A aguarela
tem paradeiro incógnito.
Nem os aflitos
que a assinaram
convocam a sua posse.
#1948
[Crónicas do vírus, DXX]
Uma fundação
engenhosamente artilhada
prepara-se para resistir
aos seus escombros.
18.3.21
17.3.21
Franco atirador
O franco atirador
é um fraco atirador
(ou pretendente a ditador).
Pouco lhe vale
ser um atirador franco
que a franqueza
não é atestado de pontaria.
As guerras de todos os tempos
ficariam a ganhar
se os beligerantes
fracos atiradores fossem:
as balas perdidas
seriam proveito para a humanidade,
à medida que fossem destinadas
ao fosso.
Montra
[Ólafur Arnalds, “Re:member”]
Rasgo o céu com um verso órfão.
Deixo à mercê da boca quente
o gelo sem pátria,
o vulcânico pedaço na maré baixa
a tocha nas mãos a povoar o entardecer.
Deito ao céu
a jura que se amotina
e da carne íntegra tenho a medida certa,
as palavras de que sou embaixador.
16.3.21
18:34 (17:34 nos Açores)
Esta é a ponte sem abismo
o logotipo dos amadores
verbo ajuramentado no colóquio dos eruditos.
Este é o degrau rombo
na escadaria dos ilustres
em falta a passadeira vermelha
e o acetinado tecido da cortina
que desce sobre a cena,
cobrindo-a com o fim.
Este é um lampejo de lucidez
a fria matéria campestre
no algoritmo dos amanuenses
distopia contra os madraços da folia.
Esta é a folha em que maceram
à espera de dia nenhum
andaluzes alfarrabistas de livros sem edição
os milhafres que espiam a sombra escassa
no auge do Verão.
Esta é a geografia distante
uma paisagem lunar que se agiganta no mapa
atirando o olhar contra o nanismo dos seres
enquanto coiotes febris procuram o coldre
e as presas emudecem no crepúsculo.
Este é o contrabando que dissolve as almas
penhores inválidos de um oráculo dispensado
enquanto às mãos dos marinheiros
vem uma esfíngica bailarina
em forma de estatueta de cera
(quando sereias tinham sido prometidas).
Esta é a pergunta sem fronteiras
o contrabando da lógica
em passarelas de nevoeiro
que pedem um arnês.
Esta é a pose senhorial
o esfíngico balbuciar de impropérios
no amuralhado silêncio
contra os mastins que a fala adulteram.
Esta é a pista venal
o rosto lodoso, irrepresentável,
o cerco tentacular à adivinha sem resposta
o pulcro que espera pela prescrição.
Este é o diadema sobrante
o tiro de partida para a decadência
no alistamento de muitos
e resistência de uns poucos
na haste visível de um minarete de ouro
enquanto o vento traz o perfume do rio
que se espalha pelos interstícios da cidade
e se abraça ao dia vindouro.
Este é o espelho
antes de ser estilhaçado
pela força centrífuga de um sismo
o espelho agora despedaçado
fronteira renascida
à espera do rastilho da maré.
Este é o pinheiro matricial
o bravo escudeiro dos sublevados
bandeira hasteada no pórtico da ponte
que não esperou pelo abismo.
15.3.21
Duodécimo
Dou de um nada
o vértice da sílaba gutural
e na enseada
estimo o vento que incendeio
à espera da locomotiva meã:
a acendalha para o chão molhado.
Vou de um nada
a aresta crua na gramática venal
e no promontório
coabito na lua centrípeta
à espera do murmúrio tenaz:
o musgo acastelado na silhueta das nuvens.
Há num nada
na pontuação da sede sideral
e no estuário
colho a maresia que esbracejo
à espera do céu dardejado:
a escrita em dia na partitura das mãos.
#1944
[Crónicas do vírus, DXVI]
(Variante do #1943)
Liberdade condicional,
ou liberdade
a condicionar?
14.3.21
O avesso das intenções
Vou à torre de marfim
e deposito
a rota de intenções:
ela encerra um segredo:
como se fosse uma maré contra
o verbo desagir
amanhece nos confins do olhar.
Estou na torre de marfim
e imagino os cavalos sem crina
um segredo em hora de ponta:
vejo as torres circundantes
e nenhuma delas é de marfim.
Por dois momentos
suspeito
que sou imperador
da desação.
#1942
[Crónicas do vírus, DXIV]
Desconfinar descafeinado
ou
desconfiar do desconfinar –
um tratado de lucidez antropológica.
13.3.21
12.3.21
Da História sem atores
Joga-se o império
no palco decadente.
As areias movediças
despojam os guerreiros.
Sem armas
ficam à mercê do amanhã,
julgados pelo pretérito.
Terminais,
querem de refeição
um módico de piedade.
Os algozes não esperam
por sinais divinos
enquanto se demoram
amesendados
nos despojos dos perdedores.
Sem que saibam
encaminham-se velozmente
para a vertigem de um abismo
que consome os soberbos.
Dos passos trocados
entre vencedores desarmados
e perdedores à espera de condenação
não sobra ninguém.
A História fica omissa
por demissão dos seus atores.
11.3.21
Os despojos do vulcão (ou: Zeus ficou a dormir na parada)
São as cinzas
que atapetam o chão
a fala torpedeada do vulcão
na ignição dos tumultos interiores.
Digo
a Zeus encolerizado
que de um diadema fortuito
pode desembaraçar a portagem
sem litanias consequentes
nem danos na ossatura.
Não sei se Zeus estava distraído.
O vulcão continuou a suar
e as entranhas pornograficamente à mostra
abraseando as terras inocentes.
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