#90

Um rosto sem maçã

uma maçã sem barba

uma barba sem muleta

e a ginástica no armário.

Fundo do mar

Foi preciso ir ao fundo do mar

tocar nas estrelas depostas

perguntar à areia muda

sobre o sortilégio de ser.

Do fundo do mar

em demorada apneia

trouxe uns seixos dentro das mãos

algas arroxeadas agarradas ao corpo

e um sorriso que não conhecia.

Não vi as sereias desenhadas em fantasias

(pois delas não fui em demanda)

nem vi medonhas criaturas

ou grutas com sonora incógnita à entrada.

Vi a água profunda

peixes em sereno nomadismo

ao longe,

o hélice contorcionista de um navio mercante

ao longe,

sob o teto do mar

o céu disforme.

Sulquei algumas águas

provando do diferente sal que traziam.

Às vezes

o fundo do mar ilustra os segredos

que olhos nenhuns

em terrena digressão

conseguem abraçar.

Romagem

As escadas íngremes.

Uma medida de coragem.

Tiro os dados à sorte

(ou a sorte contra os dados).

Debaixo da pedra

a centopeia esperneia um destino

ao acaso.

Debaixo da pedra

subo ao céu estrelado:

amparo as costas do dia singular.

Todavia

uma centelha fugaz

estraga a escuridão da noite.

Precisava da escuridão.

Precisava de saber que sem luz

as portas se entreabriam

desmontando as ruínas à espera.

As pessoas falam de ordenanças.

Falam de mandamentos

como se houvesse carestia de vontade.

Eu puxo lustro à vontade que é minha

destruo os mandamentos e as ordenanças.

Posso estar na mira dos atiradores furtivos,

mas não me importo.

Tenho confiança

o céu estrelado é meu mandamento bastante

um seguro cais onde o corpo não se cansa

com pedras à mão para o caso de precisar.

Em minha defesa

alego os ancestrais líquenes

onde ficaram vertidos os votos vindouros.

Alego

páginas a eito

algumas ininteligíveis

outras (talvez)

um rasgo de uma coisa qualquer.

Alego em minha defesa

a pureza das palavras

embebidas no peito desembaraçado.

O corpo prepara-se para as escadas.

Uma vertigem incessante não o demove.

Catalisa as denúncias das coisas irrisórias,

desprende-se do chão húmido.

Ninguém sabe o lado oculto das escadas.

Não importa.

Depois da madrugada demorada

as mãos acertam contas com os lábios sedentos.

Framboesas

De um vaso soalheiro

um punhado de framboesas à boca.

De olhos fechados

como se com eles fechados

todo o sumo das framboesas,

num caudal semântico,

combinasse com uma concentração pura,

e o suor afirmasse a doçura decantada.

Uma medida bem tirada

do sangue vertido no vaso das framboesas.

Simples as coisas que valham

no parapeito liso de onde o resto

se desfaz em pequenos fragmentos ao longe,

e tudo se resgata no sentir forense

das espadas que rasuram a usura.

As framboesas são hipoteca dos sobressaltos,

ganham deleite até serem matéria gasosa.

Nelas se esconde o título arpoado

no dorso de um cavalo hirsuto

contra as persianas que,

desfeitas em vestígios disformes,

jamais ocultam o teatro plano

onde ensinam os artesãos das framboesas.

#89

Havia árvores inclinadas

néctar prometido por deusas

embaraços em capitulação

e palavras desejadas.

Radiografia

Deixo o peito descarnado

à luz aformoseada dos moinhos.

Num ápice

entre embrulhos rejeitados no restolho do natal

comprimo os olhos cansados contra as pálpebras

e retenho as lágrimas.

As lágrimas,

contudo,

marejam emoções desatadas,

os apóstolos entronizados na lenha seca

rosnando contra sua mofina.

Deixo o peito descarnado

contra vitais, impensáveis entidades alvares

que empunham bandeiras sem cores

pedras vulcânicas adormecidas

um cálice de vinho podre,

já sem serventia.

Pela alvorada

penso ser um pássaro que voluteia,

errante,

entre os ventos tremeluzentes

e as algas atiradas pela maré enxurrada.

Penso

que não devia pensar

nas alturas em que o pensamento 

se vira contra mim.

De que me queixo,

a não ser de um pensamento voraz

um pensamento foragido

um pensamento prolixo

um pensamento que se consome por dentro?

Os degraus da enseada

apanham as cores sortilégio do entardecer.

Fico sentado nos degraus

as folhas outonais batendo no rosto

e as mãos frias pedem refúgio,

enquanto as nuvens relapsas ciciam

e os automóveis invadem a rua.

Deito o peito

descarnado até ao osso

e fico à espera da noite loquaz.

Para saber

se são harpas que entoam músicas

sem hidras por perto

ou se um cais escondido sussurra ao ouvido

sobre o lugar onde fundear os ossos cansados.

A pele macia,

talvez,

a prova que o peito voltou a ser um só

inteiro e sem compunção.

O peito descarnado é de outrora

refeito por musa que me traz pela mão

em doces acordes de harpas sem fingimento

em estrofes que trazem a alvorada

e dissolvem os lugares pretéritos,

os lugares baços e sem espécie.

Uma musa

em peito abrigada

devolveu a carne ao peito emendado.

#88

Ai, se eu soubesse

tinha partido o relógio

nas trombas do tempo.

Manifesto anti lugares comuns

O jardim suspenso

é porque ficou adiado?

Tiram os dentes podres

e sobra boca;

ao menos, podem falar à boca cheia.

Um endemoninhado mete a faca no alguidar

e descobre a sanidade

ao descobrir o vazio do alguidar.

A faca,

deposta na imensidão vazia,

limpa o sebo onde ficou a loucura do homem.

Agora é um bom partido

(certificam as alcoviteiras);

e se partido é,

em não sendo inteira coisa,

como diz alguém dele ser boa rês?

Talvez se tenham enganado no mercado

e as folhas enrugadas

ofereçam um chão irregular

onde os pés se amedrontam

e o pensamento emagrece.

Dirão

em contagem de espingardas

que o diabo está nos detalhes,

como se o diabo

coubesse em coisas tão pequenas

– fosse desse modo,

quem fugia do diabo

como quem foge da cruz?

(Hipótese inconcebível para um crente,

a quem a morte não tira o sono.)

Talvez sejam os mesmos

que contam com as espingardas que contam

para dissolver os diabos subjacentes.

Só depois do morticínio

podem entrar no jardim do Éden.

Que não está suspenso:

não foi repreendido por mau comportamento.

#87

Num quarto apertado

um elogio

(talvez sincero).

Passei a odiá-lo

como se odeia o sebo de uma enguia.

Piedade

Aprendi com os prantos:

a misericórdia plasmada em pele aberta.

Cuidam os olhos marejados

da piedade alheia

em vez de serem os próprios

fautores de seus remédios.

A espécie está embebida numa consagrada

generosidade:

empalidece a boçalidade

quando os olhos se humedecem

em lágrimas adestradas por lágrimas outras.

Não falta muito,

a espécie acaba chorosa.

Náufraga de tantas lágrimas copiosas.

#86

Fora de água, a cabeça aturdida

um coice lisérgico

e a véspera de um amanhã desamparado,

funambular.

(Até parece que.)

Livro aberto

Era um livro aberto

as páginas escancaradas

gaiola desembainhada dos logros

rutura sem dor

mão sobre o dorso do mar,

acalmando-o

páginas sem rosto nem linhas para escrever

drama sacrificado

aposta contrariada no húmus infértil

ou apenas a fantasia documentada.

Era um livro aberto

sem nada lá dentro.

Do manicómio

Provavelmente

a loucura batia com os dentes

e a pele anestesiada abraçava-se ao afluente.

As manhãs sem tempo

dobravam-se no xisto amparado

sem desnorte que se visse nas redondezas.

Mulheres de meia idade

estendiam a roupa na varanda

enquanto um talvez ministro passava

estrepitoso

com a demais comitiva ruidosa

e um gato imperturbável dormia no parapeito.

Sentado,

sem pressa,

lia o jornal com vagar.

Amanhã seriam notícias iguais.

A repetição da loucura sem rosto.

Da loucura que ninguém repara.

O pirata

Um pirata não furtivo

paredes-meias com as conceções gerais

vertidas em páginas de manuais

declarou o motim

contra os desapoderados do amor.

Um pirata altivo

sem temer descer às coisas banais

desafiava mil comensais

a perderem a indecência do carmim

perseguindo os condoíveis do desamor.

O pirata não esquivo

dando caça aos covardes dos lodaçais

sem saber que terçavam armas desiguais

desfez-lhes as vestes serafim

e contou lanças sem temor.

O pirata afirmativo

depôs da piedade os serviçais

sem esconder em panos finos os punhais

pois não almejava ser querubim

nem patrono do hexa amor.

Paredes cansadas

Paredes cansadas

ou o morticínio das tintas

furtadas à pintura.

Desarte não

apenas fadiga

paredes envelhecidas

carcomidas pelo tempo algoz

afeiam a cidade

triste.

Oxalá método

em vez de alucinação de ideias

ou pregões-preces pelos descamisados.

Paredes cansadas

opróbrio de tribunícios sem palco

desarquitetos a soldo

prisões sem fuga para os vizinhos da cidade.

#85

Gritavas ao ouvido
as ácidas, bolorentas palavras
à espera que se decidisse pelo abismo
e dormias depois um sono ermo
e a eito.

Carbono

Não seriam remédios

a colher no alto das minhas mãos.

Não serias remédio

para as feridas abertas em demanda de cicatriz.

Não seria um remédio

a dar às doenças em lenta mortificação.

Seria, talvez,

um animal ferido

irado

desvairado

cavalgando na onda que sangrava

desenhando óbices severos

sem o embelezamento dos sentidos atilados.

Destruí os campos planos

e as flores entretanto desabrochadas

e levava em mim a leveza distópica

de um urso cercado que não aceita ser presa.

Convenci-me que era um ciclone

e que tudo em redor tinha medo de mim.

Terão tremido os montes

ao saberem do meu grito excruciante.

Terão os rios chegado vermelhos à foz

lavando o sangue vertido.

Ninguém soube.

Ninguém cuidou

de arranjar os remédios precisos.

O dia depois

seria um dia como os outros todos.

Papeis trocados

Trocava as pedras arrefecidas

por uma tocha apagada

mesmo sabendo-a sem serventia.

Trocava um espelho baço

pela embocadura de um rio servil

mesmo sabendo-o anestesiado.

Trocava os dedos amarelecidos

por uma cunha à medida da mão

mesmo sabendo-a uma quimera.

Trocava as balizas tortas

por um arranjo severo das pautas

mesmo sabendo-o improvável.

Trocava as rodas finas

por uma estrada sinuosa

mesmo sabendo-a silenciosa.

Trocava o que sabia não ter troca

por algo que oxalá entoasse um pranto

em vez das ufanas estrofes de um pernalta.

Trocava

em mercancias até sem valor

o desmame de uma alma embrutecida.

#84

O guerreiro bebe o sangue do inimigo

(dizem).

E sangra as lágrimas que suas seriam

se em vez de predador

presa tivesse sido.

Olhar desembainhado

Atirei o olhar

por cima dos montes erguidos.

Deixei-o embebido nas raízes

a saciar-se nos mananciais escondidos

das profundezas do chão.

Atirei o olhar

no jogo simples das palavras sopegas.

Deixei-o medrar

na superfície das ondas calmas

ou na profundeza de um piano gelado.

Atirei o olhar

contra as janelas encerradas

à espera que o olhar delas fosse tutor.

Sem saber,

o olhar veio de regresso

com as mãos cheias de poros aturdidos

na embriaguez de um conhecimento cheio

com anotações embaciadas nos dados jogados

tirando as cordas atadas contra paredes gastas

desgastando os ergástulos com freios

sobre o porvir.

E o olhar refez-se

por dentro das bainhas deslaçadas

reinventando tudo

no ponto de mira de um olhar

não furtivo.

#83

Está alguém à escuta?
Consegue ouvir as cores desmaiadas
de um olhar contumaz?
Alguém à escuta?

Mapas

Mapas circundam a aurora boreal

voláteis,

como as luzes dançantes.

Redesenhamos os mapas

no dorso de um papel juvenil

carregando tinta-da-China

nas linhas que temos por fronteiras.

Decoramos os mapas.

Deixamo-los voar sobre as cumeadas

cuspindo furor em tábuas envernizadas

no contratempo de um tempo virado do avesso.

Mapas muitos

em ordenada forma ciclópica

amparos exigidos na aridez demandada.

E nem os deuses dos algoritmos,

(que sopram o luciferino progresso)

na excitação das ferramentas reinventadas,

devoram a caução dos mapas.

Mapas:

auroras boreais

mares longínquos

desertos inóspitos

cidades emaranhadas.

Ou a palma de uma mão.

Ou paisagens apenas mentais.

Mapas que cristalizam fados escondidos

e embelezam os dedos perdidos

que açambarcam um método

para um fado dardejado nos limites de um mapa.

Adiamento

Seriam os adiamentos bons conselheiros?

Se o fossem

talvez os relógios mentissem

e todos os pontos alinhavados no tempo

ditassem um quimérico esplendor vago.

Todavia,

descobrira-se que os relógios fingiam.

E todos nós caímos no ardil

da apressada maquinação do tempo

sem darmos conta

do adiamento de que fomos vítimas.

Frutos imorredoiros

Paga-se em juros
o apuro dos frutos caiados pelo sol. 
Consagram-se os rostos perdidos
como se fossem os heróis 
de um planalto corrosivo. 
Nada é perdido nos cestos gastos
onde os frutos se acamam. 
Nem as pequenas pedras,
despedaçadas de grandes rochas enquistadas,
choram às lágrimas vertidas em gotas de chuva
pela metade da terra lamacenta que as cobre. 
Frutos serão
até a uma reencarnação próxima
quando frutos semelhantes
vierem no viço da colheita.
Sem esquecer os braços
que resgatam os frutos
e devolvem nudez e melancolia 
às árvores. 
E diz-se
de boca em boca
que as iterações não têm fim
no desembaraço das leis sem explicação. 
Numa anestesia global
e todos maquinalmente aprendizes dos passos iguais
de um torpor sem pesares. 
Contenham-se com os frutos fulgurantes:
os que da sua apanha cuidam
e os que com eles se saciam. 
Do resto
não há preces em registo selado. 

#82

Eu sabia

que o gato poltrão disfarçava

num entreolhar polido

a atalaia do mundo.

Compêndio

Saltei a espuma do tempo

cavalgando na inóspita rua sem fim

que amadurecia na lua sem rosto.

Queria sorrir e consegui.

Sobre a aresta de uma onda domada

juntei os impactos do mundo

numa folha de papel,

sem a amarrotar

sem os desarranjar.

Disse

aos ventos sem rumo que alisavam a onda

que sabia ser marinheiro mesmo sem mar

pois inventei os palcos perenes

onde tudo se transfigura.

E o mundo inteiro

(ou pelo menos o que importa considerar)

veio às mãos minhas

sedentas de o albergar.

Viagem

Uma légua de caminho

a paisagem atarefada desfila pela janela

e o troar do comboio toma lugar

no mapa dos ruídos.

Uma mulher desconchavada cambaleia

contra os solavancos do caminho.

Dir-se-ia,

contrariada

aprisionada no comboio e ao seu destino.

Os olhos cansados procuram refúgio

por dentro das pálpebras.

O maquinal troar do comboio não deixa.

A paisagem é vertiginosa.

Leva consigo o sono vadio.

É como uma viagem pelo tempo

e a roda do tempo que passa,

voraz.

Já diziam os sedentários:

estultas são as viagens

quando um pedaço de paraíso se prende

à bainha das calças.

Discordo.

As calças atadas ponteiam os pés ao chão

o pensamento perde em antiguidade

os olhares ficam em dívida dos seus múltiplos.

O estorvo dos lugares mesmos

pede mapas e viagens e paisagens

numa cornucópia de lugares,

contrariando exíguos, ermos lugares

onde o corpo padece em sua avareza.

Lembrando

para memória futura

que a madurez se entretece

na miríade de lugares.

#81

Não é por acaso

o promontório que alberga sombras

se não no sótão

onde se desperdiçam pensamentos.