Mapas

Mapas circundam a aurora boreal

voláteis,

como as luzes dançantes.

Redesenhamos os mapas

no dorso de um papel juvenil

carregando tinta-da-China

nas linhas que temos por fronteiras.

Decoramos os mapas.

Deixamo-los voar sobre as cumeadas

cuspindo furor em tábuas envernizadas

no contratempo de um tempo virado do avesso.

Mapas muitos

em ordenada forma ciclópica

amparos exigidos na aridez demandada.

E nem os deuses dos algoritmos,

(que sopram o luciferino progresso)

na excitação das ferramentas reinventadas,

devoram a caução dos mapas.

Mapas:

auroras boreais

mares longínquos

desertos inóspitos

cidades emaranhadas.

Ou a palma de uma mão.

Ou paisagens apenas mentais.

Mapas que cristalizam fados escondidos

e embelezam os dedos perdidos

que açambarcam um método

para um fado dardejado nos limites de um mapa.