Era um livro aberto
as páginas escancaradas
gaiola desembainhada dos logros
rutura sem dor
mão sobre o dorso do mar,
acalmando-o
páginas sem rosto nem linhas para escrever
drama sacrificado
aposta contrariada no húmus infértil
ou apenas a fantasia documentada.
Era um livro aberto
sem nada lá dentro.
Sem comentários:
Enviar um comentário