Do manicómio

Provavelmente

a loucura batia com os dentes

e a pele anestesiada abraçava-se ao afluente.

As manhãs sem tempo

dobravam-se no xisto amparado

sem desnorte que se visse nas redondezas.

Mulheres de meia idade

estendiam a roupa na varanda

enquanto um talvez ministro passava

estrepitoso

com a demais comitiva ruidosa

e um gato imperturbável dormia no parapeito.

Sentado,

sem pressa,

lia o jornal com vagar.

Amanhã seriam notícias iguais.

A repetição da loucura sem rosto.

Da loucura que ninguém repara.