Alfaiate

Um aplauso mortífero

das noivas ululantes em fúria noturna

dos cães vadios em peregrinação errante.

Dizia:

“não quero mais nada”

e eu não sabia o que tanto tinha

para mais nada querer.

Talvez fosse modéstia

ou apenas a ciência do desprendimento;

assim como assim

tinha acabado o combustível das palavras

e as fontes secas não eram bom presságio.

As mãos à cintura

em pose triunfal

esquadrinhavam o desejo das areias lúcidas,

das areias puras sem pedras por perto.

Um volante podre perdido nas dunas

deixava ao de leve um museu de desalojamento

como se as areias não tivessem fim

e uma lareira ardesse por dentro do peito.

Regressava ao aplauso,

talvez sentido sua falta

(ele dantes dispensado).

Uma rosa-dos-ventos com o pé partido

queria girar sob a força do vento:

a decadência não deixou;

a última nesga de metal sem ferrugem

foi contaminada

e a rosa-dos-ventos soçobrou.

Amanhã

terminado o tirocínio das nuvens

talvez

voltem os aplausos incendiários

as areias calmantes

um volante restaurado

e uma rosa-dos-ventos nova em folha.

Talvez.

Sem aplausos.