Tutela

Qual é a sabedoria dos sábios

a imagem diligentemente nítida

o verbo colocado

a consumação da perfeição afinal possível?

As sombras escondem o palco lívido

as cortinas arroxeadas

que deixam, 

sob a espátula da contraluz,

silhuetas em fundo

os corpos despropositadamente deselegantes

apanhados à má-fé

enquanto se preparam para as luzes?

O que deixamos em legado

se não as impressões imateriais sem paradeiro

a sementeira árida

um diadema de nada

a escultural pose dos abastados vencedores

de jogo sem adversário

um jogo de sombras

em que somos a estatura diminuída

do espelho refratado?

Que se anuncia

no cimento do passado

que se conjuga com verbos intransitivos?

Deixamos em memória futura

a mnemónica artilhada pelas mãos

o sumo do dia vertido na areia

a infecunda faca esgrimindo a fúria sem rosto

o goto da incerteza

as paredes por onde se desenharam os corpos

o património sem inventário?

#1370

Entre a sede e o tumulto

a cólera em forma de voz.

#1369

A marquesa

estendida na marquesa

à espera da lascívia clandestina. 

Machado de paz

Digo-o

com todo o fervor

a centelha ávida a estalar

na boca:

confisco um pedaço do horizonte

preciso 

de um pouco de espaço para arregaçar os olhos 

e do redor trazer os instantes sortilégio

o muito que se pede 

ao promontório onde se tutelam as vontades.

Se em roda se verter o precipício

diremos 

sem temor

que não sobram 

as angústias em sede própria

dissolvidas no caldear da noite

em pose de luar luminoso

em pose

até que o retrato caiba na moldura.

Tomo em mim a frescura da manhã

e deito os dados ao relampejar das vozes

ainda timoratas

ainda apressadas

dos matinais passageiros

os tumulares esqueletos contrariados,

que mais parecem corpos mutilados.

Não admito

se não 

o vago pesar das ondas

em que se deitam os pássaros 

para de meu vagar 

saber tirar a rasante do desmedo.

Divago,

talvez.

Desmonto 

as agitadas vozes atribuladas

renego-as às sombras lenticulares

aos lugares

onde medram os apóstatas dos pleitos.

Não 

em mim não coabitam os gládios

e sei do santuário

onde se somam as pazes.

#1368

Trago à história

um aroma de História

contra a bolçada aragem 

de mitomania e disfarce.

Paciente (ao quadrado)

Um paciente paciente

conta as sílabas à medida dos segundos

E secunda a prosápia póstuma

dos iracundos a destempo.

desaperta os nós cegos por dentro

do sangue

em camadas fundas, inertes,

enquanto esboça a legenda sob a janela

no formulário amarrotado,

sem autorização para o agastar.

Paciente

o paciente interroga

a paciência

pois não consta

que pacientes impacientes

sejam de outra linhagem.

#1367

Do miradouro decano

os prantos perdidos

da viuvez sem paradeiro.

#1366

Andava à procura 

de revistas cor-de-rosa.

Andava à procura 

de cagões.

O homem que gostava de fazer prefácios

O homem que gostava de fazer prefácios

fez mais um prefácio

na contabilidade prístina

de quem se faz solene visita

às palavras lacradas por outros. 

O homem que gostava de fazer prefácios

gosta de uma cerveja antes do jantar

enquanto amacia o pelo do bulldog 

e mastiga as cascas azedas

que o mundo obnóxio não se cansa de bolçar. 

E mesmo assim

o homem que gostava de fazer prefácios

tem sempre um prefácio 

à espera de sementeira pela prolífica mão

e ufana-se

nos interstícios da alma

pela façanha contínua.

Ainda hoje,

tantos prefácios depois

que até 

o homem que gostava de escrever prefácios

perdeu a conta ao inventário,

ninguém pergunta pela obra restante

do homem que gostava de escrever prefácios. 

Tamanho pergaminho

é predicado de um escol

de um punhado de prescientes

estabelecidas autoridades intelectuais,

com obra firmada. 

Mas 

do homem que gostava de escrever prefácios

ninguém conhece a não ser

as páginas 

onde o homem escreveu prefácios.

#1365

Nasce no musgo

a auréola vaga de um sonho.

Barragem

Explosions in the Sky, “First Breath After Coma”, in https://www.youtube.com/watch?v=ZVSrcxqUQH0

Guardei as lágrimas

em avesso

dobrando as rugas à medida da luz

à medida dos dedos no meu rosto

e sem o estertor dos desertores

trouxe ao meu lugar a vívida expressão

a gramática sem arestas

a tença na meação da carne.

Dos pedaços de suor embebidos na boca

parecia emudecer

mas estava enganado

era o libérrimo ecoar escondido

que fazia rima com os versos avulsos

e os braços acordavam-me dos pesadelos

os braços

eram o refúgio que silenciava os pesadelos

o mosto incindível 

que se acendia sobre o prazo ilegível

na sobreposição das palavras incendiadas

sobrando na maré-baixa

a constelação de estrelas onde se guardam

as frases emolduradas nos lábios incansáveis.

Guardei as lágrimas

no inverosímil rebanho que ninguém guarda

e contra os preceitos impecáveis

contenho no peito as águas de um rio

pois que de mim pediram para ser

barragem.

E eu não sei

se tenho bagagem

se em mim há a linhagem rara 

dos letrados dos sentimentos

a curvatura dócil da letra 

retirada à língua morta

para em refrão incansável

bordejar os limites do corpo com um luar

um luar intensamente singular

costurado pelas framboesas que não apodrecem.

E eu

exangue

limpo 

não as lágrimas

mas o suor

que delas veio em permuta.

#1364

Dantes

é um paroxismo.

#1363

Deste ao nome epicentro,

o fermento de um logro.

#1362

Colossal.

Colo o sal.

Colo e sal.

#1361

Sauf la liberté:

le crayon contre l’ombre.

Opúsculo contra as exclamações

De que cor

é querida a exclamação?

O simultâneo pesar

armadilha o sangue válido

e as vésperas passam a ter sentido:

não são apoquentadas por exclamações,

enfim 

na posse de seus autores

sujeitas apenas à sua vontade. 

Não encontro as ruínas,

o que me deixa exultante

contra 

os macilentos, espúrios tenentes da angústia.

Os dentes não travam os verbos anciãos

como não se opõem aos verbos moços:

em vez de algemas

desenham-se no céu 

os contornos de um rosto que sorri

contra as injúrias,

demitindo as exclamações

que não passam de ruído de fundo, 

uma distração. 

Não se concebem 

as partidas apalavradas

as enciumadas insónias

que travam o sono fecundo. 

Eu sabia

que a interrogação

sempre foi o sinal preferido.

#1360

Exílio sem força

por de uma forca fugir,

eis o panótico do plural.

Ode aos detestáveis

Do cofre da indigência

a semântica da força bruta

esporeada pela verborreia incontinente

e pelas más entranhas,

sem remédio. 

Os olhos vertem bílis 

e do imerecido palco bolçam desrazões

à medida das horas perdidas em inventário. 

Pudessem ser a gravitas 

e do poder serem máximos tutores

e da inquisição voltar-se-ia ao verbete

num passo falso nas eras. 

Uma certa comiseração lhes é devida:

pouco falta

para serem consumidos pelo avinagrado teor

das entranhas imersas em convulsão

e como 

ao olvido atribuem as medicinais prescrições

desfilam a sua soez condição

patriarcas de um predicado:

o fel contínuo, 

não decantado, 

tem efeitos tóxicos

e são como os eucaliptos 

que recusam a concorrência de outra vegetação,

risivelmente irascíveis

e vítimas da sua própria irascibilidade. 

Quando à terra forem destinados

teme-se o seu maléfico efeito,

a contaminação 

de terras e águas subterrâneas. 

Esta devia ser a próxima causa

dos advogados do ambiente.

#1359

Esta maré 

não deu em nada,

a safra deserta.

#1358

Que não coma

quem está em coma

na cama em que descama.

Naipe

Um pequeno salto no úbere do medo

é a farsa composta no madrigal

entre os lagos parados e os ninhos.

Admita-se uma tempestade:

será apólice do desmedo

a tresloucada saída para a rua

o peito a dar-se ao vento irascível

à chuva copiosa

um desmando intrépido

a recusa do estabelecido.

Um pequeno salto na voz dos astutos

e a fala enuncia nomes

nomes na parte inteira de que são feitos

o verso da cidade que precisa de amanhecer.

Um instante na estação do metro

a plataforma apinhada de rostos sem rosto

o estridente matraquear das carruagens

desafia o olhar

extraído da abúlica condição.

O resto

são as escadas que separam do solo.

Não há medo que suba à superfície

quando somos toupeiras comodistas.

#1357

Que sejam pagos

os sonhos órfãos

com sangue em ebulição.

#1356

Navigate by stealth

gauging the tides.

Occipital

[Ímpar]

Diz-me 

deste desgoverno

que a alma dança 

rebelde

no diamante hasteado no areal acobreado. 

Diz-me 

que contas são feitas com os dedos

enquanto se debruçam sobre o abismo

só para poderes certificar

como é a forma do abismo. 

Dir-me-ás

(creio ser esta a minha preferência)

como se entoam as palavras

em variegados idiomas

em vez 

da estulta demanda pela gramática pura. 

Direi

em voz sublinhada

que as dunas esperam o seu mar

enquanto não se vê a orla da maresia

em ditos e desditos

comezinha matéria arrancada a ferros

contra as tresleituras 

que naufragam o sentido das palavras. 

Seremos diseurs 

do que nos aprouverem os sentidos

dando lastro 

à partida dos lugares estremecidos

porque sísmicos 

só aprovamos

as estrofes ditas pelo régulo 

que é a voz nossa.

#1355

Outorgo a moratória,

a rima perfeita da paciência.

Cena #4

O que arrumas

com tanto afã?

- Uns verbos sem remissão 

o luar de desdém. 

O que te falam os versos

assim despromovidos?

- O risível de mim mesmo

a mordomia da meã condição. 

O que te prometes jurar

em tão intensa jornada?

- O limiar escondido

talvez a soberba da humildade. 

O que te faz convocar

o avesso de ti?

- A insubmissão relativa

o desarrumar dos mapas interiores. 

O que te faz pensar

em tão proveitosa demanda?

- Nada, um intenso nada

perfumado pelo não convencimento 

das coisas. 

O que te falta fazer

para desta passagem reunires um rito de ti?

- Tudo o que se inscreve 

num oráculo falhado

a grotesca desmedida onde não cabemos.

#1354

No espaço limítrofe

onde a memória não foi cidade

enquanto espera pela redenção.

Património

Não mudo a página.

Se dou a palavra

acerta-se o biombo através dela

por esta macieira sem companhia.

A sua folhagem circunspecta

não demove a geada.

Não mudo a página

e contudo

não me removo da aprendizagem.

#1353

Como nos salvamos de uma emboscada

se não sabemos que é uma emboscada?

Esquecimento

Não tinha as sombras

no avesso da memória:

o desfiladeiro rígido no dorso cansado

e a bota dura contra as rochas avulsas

desenhando o seu próprio caminho

“a pulso”

(como se envaidecem os arrivistas).

Não eram as sombras

o avental da memória:

por junto 

no hemisfério da vontade

sobravam umas migalhas da impaciência

e um dia contrariado.

Há-os alguns desta linhagem:

dias sem remédio.

Da memória

não consegui outra coisa 

que sombras sem fronteira.

#1352

[Poema infantil]

Não corras depressa

se a consciência 

te mete os travões.

A bússola interna

Norteio os limites pela régua gasta

antes que das montanhas desçam os druidas

personagens baças que enxameiam pesadelos

e por uma alvorada prematura,

em sobressalto,

seja assaltado. 

Não é que me desinteressem

as quintessências assim apoderadas

mas os tronos prometidos são matéria venal

um desqualificativo. 

Em vez disso

prefiro o entardecer 

que amadurece num copo de cerveja

sem pensar nos retesados jogos semânticos

que sobram da maré restante

um poço fundo cheio do ar que o compõe. 

O sangue bombeado não chega

para a imensidão de coisas que estão no mapa. 

Má ideia 

não será incluir um critério

nas resoluções a considerar

um critério 

que calibre a bússola interna

e saiba distinguir 

o que cai no goto do merecimento. 

Pois de tantas e meãs imerecidas coisas

se desgasta o tempo que não capitula.

#1351

Jogas

os dados

contra a sorte

e a sorte 

vence.

ORH+

A primeira fila. 

A dos mirones. 

Testemunhas oculares. 

Porteiras, 

no sentido metafórico, 

o pior de todos eles. 

E se houver sangue,

mais salivam pelos danos da carne,

indiferentes à vítima 

– indiferentes ao que serão, 

quando sua for a hora certa. 

Arrematam os ombros do lugar

para serem espectadores in loco

por cima dos corpos dilacerados

e esquadrinham cada pormenor

do quadro para eles opíparo

e eles

batalhão com as bocas ensanguentadas

leem a partitura do abjeto

dando-se à circunstância

do sarrabulho e das morcelas

da faena onde touros são malquistos

das transfusões em que medram

na apologia da bandeira datada

suada em sangue. 

E eles

necrófagos de si mesmos

em antecipação

pois sua há de ser uma hora

em que seus féretros são expiados 

pelos que dobram na festa vivente 

– pelos que sobram na festa sobrevivente.

#1350

Ao longe

o mar

a aurora dominante

o estuque da noite que se estilhaça.

Reivindicação

Diz do dia diamante

o verso e a volúpia

dos amantes. 

Abraça o abrigo

em que são mestres

os lídimos ilustradores do amor. 

Amanhece no amaciado rosto

alisa as páginas do alimento

na incontroversa fala sem infâmia. 

Arredonda as arestas ajuramentadas

no vocábulo vindicado à vibrante pele

e arremata os miasmas com as mãos atadas. 

Apresta-te ao pecaminoso lugar

em dissidência com a diuturna sedição

e deseja o desejo na rima do devaneio. 

Opõe-te à maré macilenta

oferece ao mar uma amarílis fulgente 

e contraria as juras contrárias ao teu vagar. 

Deixa uma deixa como pressentimento

em sinuosos sinalagmas da sede

e expia o escafandro da residual melancolia. 

Descobre a medula destinada

açaima as sucessivas camadas de medo

e atira-te, intrépido, à tez do mundo.

#1349

Jura sem prazo:

não deixar a um marginal papel

tudo o que as palavras não dizem.

O outro lado da trincheira

A regra insinua-se

ditadura de si mesma

no santuário onde colhe suas vítimas. 

Não afrontem os demónios escondidos

os vultos que atiram sombras sobre a lua

não hostilizem os pederastas do futuro

em seus solilóquios perenes

que devastam as árvores frondosas

e a paciência. 

A regra faz-se convencimento

narrativa de autojustificação

a favor dos usos

fazendo cânone em cima de cânone

até que,

obedientes,

sejamos aura sem nome

identidade numérica

pessoas despojadas de rosto

liberdade despojada. 

Conseguimos 

ser guerrilheiros em causa própria

obrigatoriamente em causa própria

e desinvestimos as regras de seu altar

tornando-o a praça indigna

a que cuidamos 

despertencer.

#1348

No refúgio da solidão

somos um corpo descarnado

órfão em demanda de astrolábio.

#1347

Underway.

On their way.

Escatológico

A matilha fareja os arbustos

espera por uma centelha

para o começo da caça. 

Sobeja 

um pouco de fome

nos intervalados esgares do sol

calçados no frio invernal

e a matilha persevera

convencida 

que a demanda não será um logro. 

Batizam as presas

mal as encontram

e elas, 

não podendo já fugir,

constituem-se banquete

nos em breve retalhados corpos

pelas bocas famintas e egoístas

de cada indivíduo da matilha. 

Altura em que 

a matilha deixa de ser matilha

cedendo à plausibilidade de cada ser,

cegos pela fome que urge matar

depois de mortas as presas

feitas presas

para matarem a fome da matilha

antes que a matilha 

seja presa da fome

e assim por ela seja morta. 

*

Rescaldo do documentário.

O petiz pergunta ao pai

se tudo se reconduz

(não terá sido 

o termo usado pelo petiz)

a matar, 

a morrer,

ou a ser morto por algo mortal.