A chama

Pois,

a chama.

Delicodoce.

Como um abraço.

Sentinela.

Na atalaia urgente.

Com os braços quentes

sem estiolarem no inverno.

A chama.

No crestar dos ramos secos

a fogueira repleta.

Sem chama vivaz

o pasto mortiço.

E na chama

as sementes loquazes

um esteio escorado

as cinzas testemunhas

o dorso orgulhosamente retesado.

A chama que chama

pelos corpos serenos

em sua feição celeste

domadores dos mares irados.

A chama, pois.

Trezentas noites urdidas

sem a pele macilenta

apenas por dentro dos olhos ardentes

dos olhos que resplandecem

a chama.

Leva os latidos dos cães vadios

levanta o abraseado da alma

limpa os corredores esquecidos do pensamento

nas levadas alcantiladas

nos sopés majestosos

nos luares quiméricos

nos lugares vazios, até.

Sem a chama

condenação ao arrefecimento global.

#128

Contra os testemunhos capazes

mordi a pele dura dos demónios

numa elegia aos contratempos. 

Marégrafo

Será que somos como nós

– a pele escondida

feitios vorazes

cores embebidas

vinho que não se adia

olhares sobre as coisas

corpos transidos?

Não importa

se somos como a linhagem herdada.

Só importa

sermos o que vier na rede

no púlpito da vontade

no sereno beijar do mar às pedras do cais.

Juramos não atraiçoar

a não ser a linhagem reverberada,

de dentro para fora.

Até que os impolutos jurados

sentados na sua sentida cátedra

se desmoronem corroídos por uma podridão

do tamanho do seu atavismo.

Nós somos fautores

dos nós que em nós de desatam

e repercutimos na tela as tenções que marejam

nos interstícios das veias.

Alpinismo

Um dia

subi a um choupo

(logo eu,

que nunca havia trepado a árvores)

um choupo centenário,

a julgar pelo porte.

Vesti

a roupa mais grossa que tinha

(apesar de ser um dia de verão)

e levei dois livros ao acaso

e um agasalho para a chuva

(não fosse demorar-me

no cimo da árvore).

Lembrei-me dos gatos

que sobem céleres às árvores

ao fugir dos cães famintos.

Epicentro

Imaginasse um epicentro

onde todas as coisas abrissem as asas

asas em que fosse possível deitar

e deitado voasse sobre um mapa.

Do epicentro

partiria com sede do mundo

dos idiomas desconhecidos

e dos rios e estradas e paisagens em espera.

Seriam,

esses lugares,

meus epicentros nómadas

em constante mudança

em constante demanda.

Pois o epicentro

é o lugar de onde nos vemos

numa certa medida do tempo.

Seria o trunfo ágil

para uma ataraxia

(que se força)

clandestina.

#127

Não é distante o céu

quando à mão

temos a terra que apetece.

Arco do triunfo

Balbuciam

as cores entranhadas

em coros sem rosto

em árias pontuadas por grilhetas sem nó

em nós,

que sabemos ser ouvintes.

Coram na aposia irrecusável

em iracundo devaneio

contra as paredes estimadas

contra o vento sem freio.

Talvez se saiba à noite

as cordas atenuadas do sopor

as imagens diáfanas de crianças sem maldade

as montanhas sucessivas sem firmamento

e o rio estroina que escarva seu caudal.

Quem sabe

as feridas insanáveis sejam sinal?

Desaproveitem-se

elogios-marasmo

engodos que espreitam nas esplanadas

sapatos sem tamanho para os pés

ideias em saldo

betuminosas personagens desinteressantes.

Os murmúrios quentes

afagam o sono adiado

e os olhos fundos chamam

no chamamento mais fundo de que há saber.

Diante do resto

tudo é menoridade

tudo é pasto sem seiva

tudo é mar sem vista para a cidade.

Oxalá não haja mapas queimados

entre o restolho do outono

e o olhar fundo,

emergindo das funduras da alma,

coabite na perenidade do tempo.

#126

“De fonte segura”

– garantia o plumitivo.

Apiedei-me das fontes em escombros,

as pobres,

sem direito a meia palavra.

Céu limpo

O sorriso maresia

destapou-se do baú empoeirado

na cintilação própria dos predestinados. 

Não queria saber dos dizeres alheios

nem das lotas onde se mercavam rumores. 

Não queria nuvens ácidas

nem bastiões de certezas impagáveis 

nem teclados adivinhados

nem adivinhas sem paredes.

O sorriso desfraldado

(discreto, porém)

era o trono vívido

nas Mecas inventadas ao redor do luar. 

O património inteiro

guardado a sete chaves

dos azougados discípulos das árvores citadas

por cima dos sussurros

na esteira fundeada ao mais fértil chão. 

Fio de prumo

Em tempos

fui arquiteto das estrelas.

Depunha as mãos numa mina seca

e conseguia trazê-las molhadas

deixando água aos vindouros.

Em tempos

cinzelando as arestas das estrelas

fermentei o sal das dunas

sob o olhar inquisidor do sol superior.

À maresia

ia buscar as lágrimas

enxugadas contra as rugas da fazenda gasta.

E nem que visse crianças em prantos

as bainhas da alma se descompunham:

tal era um estado transitório

pois não há água que chegue no mundo

para prantos imorredoiros.

Os tempos

em que fui arquiteto das estrelas

não findaram.

Só que hoje

na bússola do tempo

por entre as traves encardidas dos bosques

e as ruas estouvadas das cidades

vagueiam almas vadias

almas impertinentes

almas que desajustam o tear dos auxílios.

Não precisam de estrelas para nada.

Ainda bem.

Era oneroso ser arquiteto das estrelas

e ter por esteio os lamentos dos outros.

#125

Não, há crise.

Não há, crise.

Não há crise.

Não à crise.

Cabo frio

Sabia o norte tecido

sem as rugas por ilhas

sem órfãos de ideias por perto

nem nas ilhargas sobressaltos outros. 

Tinha tudo ajuramentado

aos propósitos mais elegantes

(se à alma

alguma elegância pode ser adjunta).

Desembarquei entre os demais anónimos

sem saber deles as diferenças

sem me importar com seus fados. 

Ao primeiro golpe da alvorada

estimei sob meu corpo 

as veias crestadas precisas

para uma ignição. 

Não julgava ter o erro de estima

por companhia. 

Não julgava ter de hastear

a bandeira sem cores

a bandeira surda do tempo finito. 

Depois de passadas em revista

as páginas imerecidas

trouxe nas mãos as pétalas violeta

o sufrágio atilado da lua maior. 

Aquoso

Não era a chuva fantoche

que me importunasse.

Desci à chuva

o corpo suado por ela

em forma de janela aberta

e a chuva a entrar toda

sem pejo

sem limites.

Os instrumentos agraciados

fugiam das mãos

e um sonho vertido em pesadelo

enxaguava a água excessiva.

Tudo lavado

entretanto

e o peito preparado para outras

intempéries.

Agente secreto

Estouvados

em correria sem parar

como se de trás viesse um demónio.

Com a ambição de um refúgio

as paredes grossas

escondido do mapa

sem lugar no tempo.

A loucura sem marcas

menos as que se sentem por dentro

é a loucura no espelho

que são os outros.

Da loucura sentada sempre

no regaço dos outros,

e nós os únicos assisados.

Um anel sem rosto

e ladainhas incessantes

com uma espada sobre o devir.

Talvez seja a loucura maior:

pretender saber os cambiantes do amanhã.

Identidade

Lanterna apagada

no restolho das sombras

com instruções escondidas

sob as páginas adulteradas da manhã.

Avivada memória

derrama as nuvens céleres

sobre os torpes que cunham marés

com o frio que conserva sentidos.

Drogas esquecidas

ou então nunca sabidas

prometem avenidas largas

com a cidade entorpecida à espera.

Víveres rarefeitos

em deleites sem agenda

depois do acordar estremunhado

elegem o palco superior.

Na sela de um cavalo sem cabeça

Aposto

três dias de soldo

no insaciável magusto das lápides.

Aposto

como os artesãos

não deixam de as talhar. 

Não que venha grande mal ao mundo,

que os lugares atulhados

(e, ainda por cima, de imorredoira gente)

seriam destino inenarrável,

coutada de gente-fantasma

e de fantasmas feitos gente. 

Em má sendo uma hora,

que Ícaro cuide dos vivos

em tratando de encomendar lápides

para os que são tidos na roleta dos sobrantes. 

É costura que ninguém consegue derrotar. 

Os artesãos cuidam

de eternizar os desvividos em lápide:

ao menos por uma vez

um aplauso

mercê do punhado de palavras

cinzeladas em forma de elegia. 

(Ou o derradeiro solfejo de Ícaro

em paradoxal cartel com Tanatos).

Providência

Não se trata de rendição

nem de virar o eu do avesso

ou de esquecer o tempo fugido.

Não se trata

de adornar o fermento incapaz

nem de embuçar as palavras imerecidas

ou de emulsionar uma hibernação qualquer.

Não se trata

de separar os braços metidos num amplexo

nem de protestar contra marés embestadas

ou de ousar milagres como desfecho.

É só uma modesta proposta:

juntar nas mãos a natureza viva

aspergindo-a em redor

até que uma profusão de confettis

chova sobre o chão inesperado

e o seque das lágrimas vetustas.

#124

Uma viagem

sem esporas nem mapa

as mãos desatadas

e os olhos sem sono

desembaciados. 

Desordem

A desordem

é a ordem dentro da ordem

o buço mestiçado em ária incapaz

dentro de uma tina de vinho tardio. 

Pelas costuras da desordem

sobe a pulso um oxigénio remoçado

duro como carbono em fibra

na atalaia constante dos operativos mastins. 

Se na desordem houver fronteira

abracem-se as virgens enquanto for tempo

mergulhem cabeças intempestivas

nos licores salgados

dancem os velhos trôpegos.

E, nos interstícios do teatro hasteado,

num intervalo das pontes fruídas,

todas as arengas dissolvidas

no libreto da desordem. 

Noite sobre noite

sem tempo que chegue para a luz diurna

em promessa

com a desordem por notária. 

#123

Se eu te contar um segredo

prometes

que só mo contas a mim?

Dormente

Dou o ouro que há em mim

sem a água rasa das minas

com as lágrimas engolidas de fiada

com o pé largo do mundo sem rasuras.

Grito.

Grito surdamente

como se o grito deslaçasse o fio negro

e as botas aprumadas no caudal

se revezassem na orla estimada dos céus.

Mergulho a cabeça na água

como se isso fosse predicado

como se fosse segredo em danças sem sal

em provectas imagens de uma claridade rara.

Dou as mãos às algibeiras

pois parece que,

tementes,

precisam de se abrigar do frio madraço.

Não acabo sem perguntar

às lombadas alinhadas

desde o sofá solitário

se os arranjos do tempo explicam os acidentes

as cósmicas congeminações à margem de deuses

as árvores nuas no inverno sem luz

os rios aparatosos no coice da chuva imparável

a noite anestesiada

o rombo nas páginas enrugadas

a contrassenha dos segredos sem segredo

a tiragem contínua de uma ideia gasta

a romagem ao cemitério das rotinas

o fausto de caudilhos de si mesmos

o ar pesado nas imediações das fábricas.

Grito

outra vez

sem me ouvir.

Grito às ruas por onde arrasto o corpo

mesmo sem saber se as ruas se importam

se os deuses que guardam o tempo

se importam.

Se ao menos

não tivesse dado

o ouro que se guarda em mim

hoje seria a misericórdia da miséria.

#122

Tirei uma dúvida

e às dúvidas devolvi

eu sei lá quantas interrogações. 

Skydiver

Dizem as palavras insinceras

entorses ao que interessa saber?

Talvez não

se das mentiras se guardarem segredos

e a palidez do quadro se resolver

em esquadria aceitável.

Name and shame the winners.

Empresta-se a cortesia aos ábacos

usados nos cálculos despidos de erro.

E depois

antes que o derrame das lágrimas

se pressinta

antes que o chão se empape em lama

e as viúvas entreteçam suas lamúrias

veste-se a couraça

e voa-se para o céu despojado de nuvens

o céu de onde está montado

o miradouro sublime.

Repentino

Feita a angariação do futuro

no convés suado do navio

sobram para jornadas distintas

os olhos teimosos do viandante.

Nos frutos acidulados

pendidos de árvores vistosas

sente-se o troar das divindades.

Dizem

(as divindades)

para terçarem os mantos enxutos

contra os sequazes oráculos

deitados ao deus-dará por feiticeiros.

Dizem

(os simples mortais)

que apenas interessam

a esquadria dos dias planos

o desembaraço dos rios caudalosos

o bolçar remissivo de aves varonis

os lençóis impecavelmente brunidos

a fogueira que derrota a invernia

os óculos que são caução do olhar;

sem reter os brasonados alvores

nem os amanhãs sem fundo.

Duas léguas

Duas léguas

consideráveis

demoradas

em rima esforçada

em desafio

ao frio

no estio

com todo o brio.

Duas léguas

bastantes

para um poema nidificar

no bolbo jugular

das léguas outras

as demandadas e das por visitar.

Consideráveis as léguas duas

em demanda das demandas

sem comenda nem águas brandas

em verso ou prosa

ciciando ou no mais puro grito

no fevereiro sombrio

no abraço outonal

à espreita no singelo umbral.

Perecível

Soberano querer

mais alto

do que as mais altas montanhas

orgulhosamente mostrado

sem peias

aos trovadores das algemas

sem medos nem freios.

Soberano querer

sem limites

sem vidros estilhaçados

sem portelas embuçadas

sem vozes caladas

sem embaraços por perto

sem o nó górdio de esbulhos ao acaso.

Pois ao querer soberano só importam

os deslimites

as cores anátema

os uivos esfuziantes

as pedras colhidas entre o musgo fresco.

Enquanto o nada for perecível

e a tudo vier a impressão

do imorredoiro.

#121

À boca túrgida do pesar

sem caução para visita

os dedos emproados em desafio.