Obra feita

Ah! as vendas cerzidas nos olhos

bestas em desvirtues constantes

triunvirato:

sede

precisão

perseverança. 

Daqui de onde vejo

estandartes lisos na aurora bastarda

vontades rombas

ironias próximas

pesares desconvocados. 

Aposto no sapato sem chão

apesar das nuvens altivas

apesar dos estorvos encostados ao cais

na miríade de olhares em maré contrária. 

Daqui para a frente

demito as resoluções firmadas

no embaraço das pontes fugidas. 

Não aprovo o sal gasto

que leva vantagem sobre a chuva negra

nem tiro da algibeira as moedas sobrantes

para gáudio dos artífices das justiças

sem deuses. 

Chega-me um olhar:

terno

recolhimento

semente. 

Daqui de onde parto

sei que chegarei a lugar ermo

e seguro. 

Os patamares que se levitam

por cima das nuvens

são o agasalho que espero. 

#135

A manhã desmaiada

curva-se na demora

vertendo o vinho macio.

#134

A matriz quadrada da transgressão

é uma espada fria

arrancada à carne fervente.

Tornas

Nada sem uma parede baça.

Os braços desatados atemorizam-se

O cavalo acobreado ajoelha-se, cansado.

Beatas adolescentes esganiçam cantorias.

O soalho molhado está escorregadio.

O autocarro solta muita poluição.

O senhor ministro assoberba-se.

A ave pernalta beberica algo.

As páginas do jornal não recomendáveis.

O senhor doutor ostenta bata e estetoscópio.

O mendigo operacional vagueia na noite.

Dois documentos perdidos alojam-se na valeta.

A caixa do medicamento no banco do jardim.

O bancário passeia a gravata nova.

A escuridão do dia mete dó.

As mãos que batem à porta, sujas de cimento.

A bibliotecária exaspera-se com o burburinho.

A realidade paralela.

O ócio perene.

A fartura de predicados, justapostos.

Sem adiamentos possíveis.

Só pele pura na alvura da neve.

E a beleza sem peias.

Proveito

Na armadura à prova de lagos

com o sextante no bolso

os óculos de aço embrulhados

o violino que não sei tocar

e o bornal cheio de estrofes.

Tiro as maduras medidas

na varanda do sol.

Cicio umas palavras

– umas quaisquer,

as que vierem ao alpendre –

e proclamo,

com solenidade,

os aventais subidos aos cotovelos.

Talvez não saiba

o que estou a fazer.

Talvez sejam as folhas sujas

(da sujidade das ruas)

que atropelam o pensamento audaz.

Lá que isso não interessa

é a profecia mais célere

que sobe ao púlpito da vontade.

Volto a olhar para o que vem ao olhar.

Apreciando.

Com estes olhos-matilha

inquietos

nunca assoberbados

como se fossem bandeiras lambidas pelo vento

pródigos porta-vozes das distintas medalhas

que esperam por vez.

Às tantas,

digo em silêncio

(rompendo o silêncio armilar):

oxalá estivesse o pensamento calado

furtivo no calado do silêncio.

#133

Podemos dizer

sem que a vergonha escorra da boca

que somos insurgentes no trânsito

do desejo?

Ondas

Já não há ondas iguais

no desfeitio que as premeia

no dorso de um cavalo sem rosto.

Das ondas iguais

sobrou a memória travada

e a sua perfeita infrutuosidade.

Quando eram iguais as ondas

a previsível estátua ditava o horizonte

e tudo era destituído de sal.

Eram as ondas sem sal.

As ondas sem frutos para dar.

Má paisagem

Era só uma paisagem

sem se distinguir

(para não dizer: monótona),

mas ponto de passagem.

(E este “mas” era,

só por si,

devastador.)

Em vez e procurar terreno de caça

em vez

de ir parar à rede em forma de presa

melhor fosse que descesse os olhos

em sistemática procura das armadilhas.

Mal maior não faria

em vez

de apoucar a paisagem repetitiva.

Páginas brancas

Páginas brancas

em respiração maresia

sem cortar as veias à claridade.

Brancas as páginas

barradas as palavras

num silêncio não orquestrado

banquete de frutos falados.

Houvesse o que houvesse por dizer

as brancas páginas não deixavam;

nem era preciso dizê-lo:

o olhar por dentro dos olhos,

terapia bastante.

Um olhar destes

percutindo no olhar outro

o pulsar acelerado das veias

mantinha as páginas em branco.

#132

Paredes-meias com a fome trivial

o sargaço das ondas

no restolho da tempestade

e a evocação de precipícios falhados.

Postiço

Dente maior

em boca pequena

é pólvora estéril

deserta de significado.

Cães magros, famélicos

em uivos sucessivos

gesta da mesma provação.

Mastodontes sem músculo

eruditos à procura de cultura

navio sem rumo em demanda de farol

um naco de pérolas de pechisbeque

e a gastronomia em cima do joelho,

às três pancadas.

À procura de folheto informativo

enquanto oitenta versículos

se ensaiam numa folha amarrotada.

O dente maior

perdeu o maxilar.

#131

Não traves

a lava que incandesce nas veias

ou acabarás por suplicar

o desfreio das mordaças. 

#130

Ah, a cortesia

o cânone inútil

da deseducação. 

Francisca

E agora

que o grande carrossel da vida

se entreabre aos teus olhos,

tens-te num berço

no anteparo do carinho todo

– do carinho de que és credora. 

Agora

que recebes nos braços

o grande carrossel da vida

irradias os mares com o teu aroma neófito

e deitas-te à vida que por ti espera.

Antes que saibas cantar palavras

fazes-te saber pelo choro, 

o melodioso canto

harmonia dos infantes banhados em inocência. 

Um tapete espera os teus pés

e o olhar decerto curioso

intrigado com as coisas novas 

que o fado te destinou. 

Ao teu redor

um bouquet de flores de muitas cores

transpira a beleza 

que do teu sorriso há de fruir. 

Um prontuário para nós,

os (que te são) queridos e te falam à alma,

para reaprendermos os rudimentos de ser

com a tua ainda tão breve e fresca vida. 

No leque de sóis resplandecentes

és, Francisca,

a mais recente musa. 

#129

Nem facas afiadas

nem terramotos tiranetes

nem marés vivas:

nada se opõe

à inteireza-ossatura.

Os eleitos

Das folhas frescas

no parapeito do orvalho

sobra um pedaço da manhã

– como se houvesse carestia 

em lembrar a manhã. 

Num amontoado de nuvens rasantes

medra o néctar procurado

os dedos ungidos por préstimos não sofríveis

o peito cheio de vida cheia

um desfiladeiro apreciado desde o fundo vale

um caule decadente de uma flor 

arrancada ao chão

as pessoas de cujas vidas se sabe nada

um nada concentrado nas páginas não abertas 

de livros que esperam vez. 

Oxalá o chão fosse atapetado 

por pétalas lilases

pétalas que derrotassem os pesares amorfos, 

que não capitulam. 

Como se fosse preciso

levantar estátuas imediatas

a heróis sem probabilidade,

eleitos sem eleição

no mais puro hiato

entre a indolência dos povos

e uma soberba linhagem

sem gente por representação. 

A chama

Pois,

a chama.

Delicodoce.

Como um abraço.

Sentinela.

Na atalaia urgente.

Com os braços quentes

sem estiolarem no inverno.

A chama.

No crestar dos ramos secos

a fogueira repleta.

Sem chama vivaz

o pasto mortiço.

E na chama

as sementes loquazes

um esteio escorado

as cinzas testemunhas

o dorso orgulhosamente retesado.

A chama que chama

pelos corpos serenos

em sua feição celeste

domadores dos mares irados.

A chama, pois.

Trezentas noites urdidas

sem a pele macilenta

apenas por dentro dos olhos ardentes

dos olhos que resplandecem

a chama.

Leva os latidos dos cães vadios

levanta o abraseado da alma

limpa os corredores esquecidos do pensamento

nas levadas alcantiladas

nos sopés majestosos

nos luares quiméricos

nos lugares vazios, até.

Sem a chama

condenação ao arrefecimento global.

#128

Contra os testemunhos capazes

mordi a pele dura dos demónios

numa elegia aos contratempos. 

Marégrafo

Será que somos como nós

– a pele escondida

feitios vorazes

cores embebidas

vinho que não se adia

olhares sobre as coisas

corpos transidos?

Não importa

se somos como a linhagem herdada.

Só importa

sermos o que vier na rede

no púlpito da vontade

no sereno beijar do mar às pedras do cais.

Juramos não atraiçoar

a não ser a linhagem reverberada,

de dentro para fora.

Até que os impolutos jurados

sentados na sua sentida cátedra

se desmoronem corroídos por uma podridão

do tamanho do seu atavismo.

Nós somos fautores

dos nós que em nós de desatam

e repercutimos na tela as tenções que marejam

nos interstícios das veias.

Alpinismo

Um dia

subi a um choupo

(logo eu,

que nunca havia trepado a árvores)

um choupo centenário,

a julgar pelo porte.

Vesti

a roupa mais grossa que tinha

(apesar de ser um dia de verão)

e levei dois livros ao acaso

e um agasalho para a chuva

(não fosse demorar-me

no cimo da árvore).

Lembrei-me dos gatos

que sobem céleres às árvores

ao fugir dos cães famintos.

Epicentro

Imaginasse um epicentro

onde todas as coisas abrissem as asas

asas em que fosse possível deitar

e deitado voasse sobre um mapa.

Do epicentro

partiria com sede do mundo

dos idiomas desconhecidos

e dos rios e estradas e paisagens em espera.

Seriam,

esses lugares,

meus epicentros nómadas

em constante mudança

em constante demanda.

Pois o epicentro

é o lugar de onde nos vemos

numa certa medida do tempo.

Seria o trunfo ágil

para uma ataraxia

(que se força)

clandestina.

#127

Não é distante o céu

quando à mão

temos a terra que apetece.

Arco do triunfo

Balbuciam

as cores entranhadas

em coros sem rosto

em árias pontuadas por grilhetas sem nó

em nós,

que sabemos ser ouvintes.

Coram na aposia irrecusável

em iracundo devaneio

contra as paredes estimadas

contra o vento sem freio.

Talvez se saiba à noite

as cordas atenuadas do sopor

as imagens diáfanas de crianças sem maldade

as montanhas sucessivas sem firmamento

e o rio estroina que escarva seu caudal.

Quem sabe

as feridas insanáveis sejam sinal?

Desaproveitem-se

elogios-marasmo

engodos que espreitam nas esplanadas

sapatos sem tamanho para os pés

ideias em saldo

betuminosas personagens desinteressantes.

Os murmúrios quentes

afagam o sono adiado

e os olhos fundos chamam

no chamamento mais fundo de que há saber.

Diante do resto

tudo é menoridade

tudo é pasto sem seiva

tudo é mar sem vista para a cidade.

Oxalá não haja mapas queimados

entre o restolho do outono

e o olhar fundo,

emergindo das funduras da alma,

coabite na perenidade do tempo.

#126

“De fonte segura”

– garantia o plumitivo.

Apiedei-me das fontes em escombros,

as pobres,

sem direito a meia palavra.

Céu limpo

O sorriso maresia

destapou-se do baú empoeirado

na cintilação própria dos predestinados. 

Não queria saber dos dizeres alheios

nem das lotas onde se mercavam rumores. 

Não queria nuvens ácidas

nem bastiões de certezas impagáveis 

nem teclados adivinhados

nem adivinhas sem paredes.

O sorriso desfraldado

(discreto, porém)

era o trono vívido

nas Mecas inventadas ao redor do luar. 

O património inteiro

guardado a sete chaves

dos azougados discípulos das árvores citadas

por cima dos sussurros

na esteira fundeada ao mais fértil chão. 

Fio de prumo

Em tempos

fui arquiteto das estrelas.

Depunha as mãos numa mina seca

e conseguia trazê-las molhadas

deixando água aos vindouros.

Em tempos

cinzelando as arestas das estrelas

fermentei o sal das dunas

sob o olhar inquisidor do sol superior.

À maresia

ia buscar as lágrimas

enxugadas contra as rugas da fazenda gasta.

E nem que visse crianças em prantos

as bainhas da alma se descompunham:

tal era um estado transitório

pois não há água que chegue no mundo

para prantos imorredoiros.

Os tempos

em que fui arquiteto das estrelas

não findaram.

Só que hoje

na bússola do tempo

por entre as traves encardidas dos bosques

e as ruas estouvadas das cidades

vagueiam almas vadias

almas impertinentes

almas que desajustam o tear dos auxílios.

Não precisam de estrelas para nada.

Ainda bem.

Era oneroso ser arquiteto das estrelas

e ter por esteio os lamentos dos outros.

#125

Não, há crise.

Não há, crise.

Não há crise.

Não à crise.

Cabo frio

Sabia o norte tecido

sem as rugas por ilhas

sem órfãos de ideias por perto

nem nas ilhargas sobressaltos outros. 

Tinha tudo ajuramentado

aos propósitos mais elegantes

(se à alma

alguma elegância pode ser adjunta).

Desembarquei entre os demais anónimos

sem saber deles as diferenças

sem me importar com seus fados. 

Ao primeiro golpe da alvorada

estimei sob meu corpo 

as veias crestadas precisas

para uma ignição. 

Não julgava ter o erro de estima

por companhia. 

Não julgava ter de hastear

a bandeira sem cores

a bandeira surda do tempo finito. 

Depois de passadas em revista

as páginas imerecidas

trouxe nas mãos as pétalas violeta

o sufrágio atilado da lua maior. 

Aquoso

Não era a chuva fantoche

que me importunasse.

Desci à chuva

o corpo suado por ela

em forma de janela aberta

e a chuva a entrar toda

sem pejo

sem limites.

Os instrumentos agraciados

fugiam das mãos

e um sonho vertido em pesadelo

enxaguava a água excessiva.

Tudo lavado

entretanto

e o peito preparado para outras

intempéries.