Máscara

Uma máscara

descida sobre as mãos nuas

uma reticência

rasto assombrado dos vãos desditos

sem supor o viés de tudo.

Tirando os dementes

que cursam a apoplexia dos dias

talvez sejamos o pasto verdejante

dos poderosos

– e sabemos.

Não se reclamam os impropérios

na endemoninhada inércia dos membros

como se uma anestesia geral tivesse chovido.

E, porém,

somos apenas de nós mesmos

(em pertença falando)

no jogo que se joga nas balizas da vontade

sem o jugo exterior

sem a paráfrase dos poderosos

que se deita sobre a nossa vontade.

Máscaras

usam-nas os que se escondem

nos ardis do poder.

Nós,

tutores do despoder

não carregamos máscaras

a não ser o rosto nas rugas transientes.

#143

A bombordo

no bom bordo

o bom bardo

aborda a boda

e a barba à borda.

Entronização

Sem saber nadar

atiro-me para dentro dos teus olhos

o poço de águas leves

a carne quente onde repouso

no beijo macio que traz tempo de volta

e os olhos que marejam no cais sentinela

algures numa lua sem freio

onde somos despojados por decreto nosso

sem as vestes por defeito

apenas corpos em entrega

e o mergulho nos olhos recíprocos

com o sal quimérico

o suor doce

as camas desfeitas

as roupas perdidas

as montanhas transfiguradas em planície

os navios dos nossos olhos quentes

onde selamos o baluarte de nós

desatando os nós túrgidos

as alfândegas a destempo

as flores metidas no seu avesso

os lençóis frios à espera de fogo

em tempo sem tempo de que somos reis

num palácio sem mapa de que somos tutores

sem mais nada lá fora

a não ser o que os nossos dedos desenharem

num dote ímpar.

#142

Ouvir as folhas que estrelejam,

andarilhas no fogo fingido,

e beber os vinhos próximos do rosto.

Medir o pulso

É este o teu pulso

a moldura sem freios

penhor de todas as coisas

em compasso com as flores campestres?

O quebrar das ondas

sussurra aos destemidos arrais

sobre o dorso cansado dos mercadores

que vêm ao mercado de vazias mãos.

Julgo saber

(das horas escritas em finas pérolas

dos contrapesos em orações derramadas

com a grave servidão das lágrimas)

que a multidão se inclina às solenidades.

Que interessa a grandiloquência

se continuarmos sitiados pela gravidade da pose

sem a pose quadrar com o avesso das costuras?

Não sei

se hei de convocar os súbditos distraídos

ou proclamar versos sem forma

ou apenas jurar aos ventos futuros

que o pulso imaleável é venal.

Desdeus

“(...) because God won’t do it and we are going to play God here.”

Tennessee Williams, The Night of the Iguana.

Não faças as perguntas venais

as que enxugam suas próprias lágrimas

sem o remédio dos patronos verificados.

Não dependas de juras largas

nem de oxalás penhorados

em lençóis de fino linho.

Não julgues que a bússola se avariou

na temente exaltação das respostas a tudo

sob a pena do arquiteto mor

do dom da omnipresença.

As empreitadas por fazer

e a gente toda à espera de um sinal

de um milagre

e da empreitada que se resolve por si.

Desenganam-se.

Descobrem que elas estão no papel

que esperam da divindade.

Não podia haver

maior demissão de deus.

Ábaco

Os frutos sobrantes nas árvores

depois da safra

antes de apodrecerem

antes de as folhas caducas

despirem as árvores. 

O outono cicia nos ramos frágeis

no exato estertor de amantes trespassados

pelo rumorejo incessante do rio ao longe. 

Os frutos senescentes

não são cadáveres sem proveito:

fundem-se no húmus 

em presságio de quimeras extasiantes. 

Que os amantes trespassados

não protestem com prostrações ocasionais

(que o desamor não é elemento constante). 

#141

Não temos ideias soalheiras:

se não andamos de cartola

como sabemos dos coelhos?

Palco

Atrás do palco

onde as nuvens respondiam pelo nome

“sombras”,

sem os estorvos da decência

nem os sobressaltos da heresia,

as nuas pessoas tiravam das vestes

um módico de singeleza.

Depois

quando o palco voltava a ditar leis

e as vestes eram verniz baço

sobejavam as coisas artificiais

as palavras urdidas

os passos projetados três casas à frente

a genética soberba de tudo o que não conta

e o esquecimento de haver atrás do palco.

Quando foram procurar o que o palco escondia

encontraram um amontoado de cinzas

vidros estilhaçados

e o rigor mortis do oblívio.

Depressa desaprenderam

o que havia atrás do palco.

Até que o palco se tornou lugar único.

Suor frio

Éramos

tangência imparcial

uma concentração absoluta de vontade

émulos dos heróis que víamos por dentro

monumental simplicidade ao vento

tronos à espera de vez

sentados nas cortinas ajardinadas.

Éramos

suores lavados nas fontes

correria fruída na praia deserta

corpos exsudados no miradouro trespassado

estrofes tingidas pelos lírios atónitos

sem medo dos medos

com a audácia da destemperada idade louca.

Éramos

donos da voragem do mundo

arquitetos do tempo aprisionado entre os dedos

tesouros desembainhados na foz do rio

desvarios eloquentemente lúcidos

tradutores de almas tresmalhadas.

E agora

somos ainda mais.

#140

Diante do ocaso

como se fosse o avesso da alvorada

estimo os pesares sem caução. 

Desafio

Subiu a parada.

Não aceitou a esmola

insinuando indigência ingrata.

Pegou no corpo

quis levá-lo longe,

onde nunca fora.

Não havia aspiração desenhada em papel

nem loucura bastante

para tirocinar empreitadas vãs.

Que fosse um desafio

– como desafios vêm ter a toda a gente.

Não contou a ninguém.

Seria um segredo

dentro do cercado que era seu limite.

Subiu a parada.

Ao começo

sentia o pulsar acelerado do sangue

como acontece com o desusado.

A decisão estava tomada.

Subida a parada

exigiu-se responder à altura

sem ser refém da timorata indecisão

sem se intimidar

com o chamamento de retrocessos.

Subiu a parada

e já não havia nada a fazer

a não ser levar o corpo ao seu encontro.

SMS (Save My Soul)

Âncoras que reluzem impecáveis

sob o sol duro do estio durável.

Ou apenas

navios que não gastam o mar

enquanto dão as mãos às ondas vadias.

Gémeas almas

entrelaçadas nos nós macios do amor.

Gémeas almas

que cruzam olhares

deitando feitiços nos objetos entesourados

olhares que consomem desejo.

Ou apenas

um beijo atapetado no rosto suave

um peito aberto como cais

um livro inteiro com páginas consagradas

o ouro cheio na garrafa guardada

e o mar que enche a janela sem freios.

As homenagens são-nos tributadas

na multidão que somos nós

sem os embaraços dos rostos fugazes

com a medida certa da inscrição que deitamos

num poema fervente

num poema em feitura contínua.

Pois somos a medida inacabada

do todo que congeminamos em mar perene.

Não desejamos ao tempo

se não a mesma ânfora vivaz

que nos traz numa constelação sem adjetivos

a não ser o substantivo inderrotável do amor.

E eu,

no promontório prometido

penhor da quimera onde me tenho

na gratidão sem fim ao amor que me tens.

#139

Tiro a água do chão

com as mãos descarnadas

dos invernos cautelares. 

Velhos

A quadrilha dos estonteantes velhos

pratica estragos.

Contra os açoites das artroses

dos ossos cansados e das vigílias desamparadas

perseveram no umbral dos relógios

denunciando a conspiração que se orquestra

(a conspiração que sussurra a decadência).

A quadrilha desmonta

o pueril arsenal dos jovens

a arrogância viril

os artefactos desarmadilhados

o fogo de vista que nada incendeia.

Atira-se em pose terrorista

contra os aldrabões do império

que congeminam contra a senescência

– o fio de cobre que ata a vontade

quando ela sucumbe ao trovão mestre,

o chamamento sem recusa.

Em quadrilha

hasteando os frugais, mas estatutários,

estandartes da experiência

rebelam-se contra

a indolência

a anestesia geral dos estados servis

a lã lavada em fontes imprestáveis

a preguiça do pensamento

a indiferença do conhecimento

o sal mendaz das litanias próximas

o coágulo tirano não coado.

A quadrilha dos estonteantes velhos

prova

que os velhos,

os legítimos velhos,

se albergam algures

nas paredes falsamente frondosas

e, todavia,

destituídas de interior.

E gritam,

os membros da quadrilha:

só à velhice darão de barato

quando a morte lhes ganhar no braço-de-ferro.

#138

Not at all.

Not a tall.

Not a toll.

#137

(Dia de rosto caído)

Da gramática perfeita

paisagens escuras, rombas, vetustas

acabariam por ser extintas.

Código de conduta

Derramado o vinho fundo

nem os panos novos serviam

para costura das veias sangrantes.

Li

de trás para a frente

os manuais a preceito;

reli

os parâmetros dos instrumentos interiores

só para ter a certeza

se as bainhas quadravam certas.

Se ao menos

o vinho derramado tivesse aproveitamento;

se ao menos

o palheiro ermo não desautorizasse o porfiar;

se ao menos

no fundo vítreo do copo

os resíduos do vinho fundo

tivessem reinvenção:

a auréola das quimeras

seria página certa das inscrições tumulares

e os despojos sem emprego

retornavam ao parapeito das visões estrelares.

Não haveria luar profundo

nem noite madraça.

Apenas o eu inteiro

e a promessa

de não ajuramentar promessas.

Caça fina

Contavam-se entre as rugas dos dedos

as manhãs roubadas

as frutas deixadas ao deus-dará

a água disfarçada

a emblemática ossatura dos freios

a fleuma sem atilhos.

Todavia

um embuste subia a cena

sob o verniz flamífero.

O que de outro modo

se apresentava como pose donairosa

era apenas um devastador ardil

um poço sem fundo onde não havia água

um tremendo nada.

Piscina olímpica

Da espada mundana

em vértices azimutes

os dedos erguidos em carne viva.

Desossada a ira sem mercado

sobram as raízes fundas das árvores,

das hirsutas árvores

prometendo um anoitecer mendaz.

Digam o que disserem,

em estio contumaz

(tirando proveito de vagas metonímias)

os aprendizes desembaraçados,

continua renitente o não às demandas.

Podia ser que as nuvens finas encobrissem

as estátuas solenes dos estadistas pueris

e os pássaros estroinas voassem ao desbarato

enquanto as crianças brincavam aos poetas

– para tudo quadrar numa rima absurda.

Tudo teria sentido alferes

sem o caos edificante das coisas serenas

ou o verniz das fábulas com a dobra do mofo.

Do dia para a noite

vieram paulatinos penhores do que diziam ser

a verdade;

era escusado:

as espadas irrompiam das nuvens finas

dando cerco à feitura dos compêndios,

tirando estima à medida da verdade.

Sobravam as páginas em branco.

A alvura

à semelhança da neve prometida.

#136

(Dia sorridente)

Sentinela

do deslumbrante, inesperado teatro

que desfila à frente dos olhos.

A outra margem

Um rio-ponte

desfaz-se no remoinho das pedras varonis.

Deixa de ser ponte.

E,

todavia,

um clarão-surpresa

confere a centelha das ideias.

Não intimida,

o caudal voraz:

as braçadas serão fortes que cheguem.

Dirão que só um endemoninhado

mistura o corpo com aquelas águas

irascíveis e geladas

possivelmente refúgio de rochas pontiagudas

rochas de atalaia

prontas a usar o punhal

que das extremidades se funde com o caudal.

Não interessa o que possam dizer.

Em boca de cena

contra os gemidos de amedrontados curadores

mesmo com a roupa em cima do corpo

mergulha na correnteza desenfreada.

Em sendo mais desenfreado

venceu no braço-de-ferro.

A outra margem era apetecível.

Obra feita

Ah! as vendas cerzidas nos olhos

bestas em desvirtues constantes

triunvirato:

sede

precisão

perseverança. 

Daqui de onde vejo

estandartes lisos na aurora bastarda

vontades rombas

ironias próximas

pesares desconvocados. 

Aposto no sapato sem chão

apesar das nuvens altivas

apesar dos estorvos encostados ao cais

na miríade de olhares em maré contrária. 

Daqui para a frente

demito as resoluções firmadas

no embaraço das pontes fugidas. 

Não aprovo o sal gasto

que leva vantagem sobre a chuva negra

nem tiro da algibeira as moedas sobrantes

para gáudio dos artífices das justiças

sem deuses. 

Chega-me um olhar:

terno

recolhimento

semente. 

Daqui de onde parto

sei que chegarei a lugar ermo

e seguro. 

Os patamares que se levitam

por cima das nuvens

são o agasalho que espero. 

#135

A manhã desmaiada

curva-se na demora

vertendo o vinho macio.

#134

A matriz quadrada da transgressão

é uma espada fria

arrancada à carne fervente.

Tornas

Nada sem uma parede baça.

Os braços desatados atemorizam-se

O cavalo acobreado ajoelha-se, cansado.

Beatas adolescentes esganiçam cantorias.

O soalho molhado está escorregadio.

O autocarro solta muita poluição.

O senhor ministro assoberba-se.

A ave pernalta beberica algo.

As páginas do jornal não recomendáveis.

O senhor doutor ostenta bata e estetoscópio.

O mendigo operacional vagueia na noite.

Dois documentos perdidos alojam-se na valeta.

A caixa do medicamento no banco do jardim.

O bancário passeia a gravata nova.

A escuridão do dia mete dó.

As mãos que batem à porta, sujas de cimento.

A bibliotecária exaspera-se com o burburinho.

A realidade paralela.

O ócio perene.

A fartura de predicados, justapostos.

Sem adiamentos possíveis.

Só pele pura na alvura da neve.

E a beleza sem peias.

Proveito

Na armadura à prova de lagos

com o sextante no bolso

os óculos de aço embrulhados

o violino que não sei tocar

e o bornal cheio de estrofes.

Tiro as maduras medidas

na varanda do sol.

Cicio umas palavras

– umas quaisquer,

as que vierem ao alpendre –

e proclamo,

com solenidade,

os aventais subidos aos cotovelos.

Talvez não saiba

o que estou a fazer.

Talvez sejam as folhas sujas

(da sujidade das ruas)

que atropelam o pensamento audaz.

Lá que isso não interessa

é a profecia mais célere

que sobe ao púlpito da vontade.

Volto a olhar para o que vem ao olhar.

Apreciando.

Com estes olhos-matilha

inquietos

nunca assoberbados

como se fossem bandeiras lambidas pelo vento

pródigos porta-vozes das distintas medalhas

que esperam por vez.

Às tantas,

digo em silêncio

(rompendo o silêncio armilar):

oxalá estivesse o pensamento calado

furtivo no calado do silêncio.

#133

Podemos dizer

sem que a vergonha escorra da boca

que somos insurgentes no trânsito

do desejo?

Ondas

Já não há ondas iguais

no desfeitio que as premeia

no dorso de um cavalo sem rosto.

Das ondas iguais

sobrou a memória travada

e a sua perfeita infrutuosidade.

Quando eram iguais as ondas

a previsível estátua ditava o horizonte

e tudo era destituído de sal.

Eram as ondas sem sal.

As ondas sem frutos para dar.

Má paisagem

Era só uma paisagem

sem se distinguir

(para não dizer: monótona),

mas ponto de passagem.

(E este “mas” era,

só por si,

devastador.)

Em vez e procurar terreno de caça

em vez

de ir parar à rede em forma de presa

melhor fosse que descesse os olhos

em sistemática procura das armadilhas.

Mal maior não faria

em vez

de apoucar a paisagem repetitiva.