O navio
levita
sobre a neblina
sem perder
a altivez.
27.12.17
26.12.17
Cartografia das tempestades
A
janela coberta
por
gotas de chuva
– e
de saber que cada gota
foi
arrancada ao mar vadio
sem
sequer o emagrecer.
Empresta-se
o conforto
do
avesso da janela
onde
se ouve o crestar da lareira.
Um
cão vadio,
encharcado,
segue
apressado,
talvez
na demanda de um abrigo,
não
incomodado pela chuva abundante.
Num
logradouro
que
se avista a poente
o
vento destemperado faz a curva.
É a
tempestade
que
fala pelo inverno.
Do
lado oculto do logradouro
as
convulsões do mar
em
ondas que se atropelam
sobrepostas
num
mar anomalamente cinéreo
fervendo
o rastilho da tempestade
– ou
a tempestade
que
incendeia a fúria do mar.
Não
há vivalma nas ruas
– o
selo da tempestade medonha,
como
se por decreto
recolher
obrigatório fosse ditado.
Outro
cão vadio
desafia
a chuva copiosa,
indiferente,
caucionado
pelo farto pelo.
O
entardecer antecipado
combina
com a luz desmaiada
a
tiracolo da tempestade.
Agora
as
tempestades ganharam nomes de gente.
Os
humanos
não
desaprendem de ser impostores.
Achariam
rudimentos para domar as tempestades,
emprestando-lhes
gentis nomes;
as
intempéries chacais
cuidarão
de trazer as esperanças a terra,
dissolvidas
como papel desfeito
sob
o patrocínio
da
chuva abundante.
25.12.17
24.12.17
Estival
A enseada
forte diligente
recebe os forasteiros.
Nas areias
douradas e
quentes
corpos repousam
da fadiga anual.
Embarcações
nómadas e
circunspetas
olham sem
tresler o olhar.
O luar
armado contraforte
protege os
viandantes.
A noite
sem máscara
dá caução à
loucura.
A enseada
respira o dilúculo
no estertor
da noite demencial.
Sem manhã
olhos
refugiados no sono
sem quartel
de sonhos.
23.12.17
Cartas esquecidas
As cartas
inescritas
sem data
sem morada
selada
as cartas
das palavras vazias
segredos
dissolvidos no mar inteiro.
As cartas
dantes
dédalos avistados
na espuma rasa
nas catedrais
transparentes
sumidas no
verbo intemporal.
Seriam
cartas algures
faróis em
vez de centelhas
jogos sem
regras no espelho lúcido.
22.12.17
Costumes
Mandam os
costumes
– os costumes
mandam muito:
trovas sem
freio
não contam
no templo dos obedientes
no templo
onde se narram justas coisas.
Não é
preciso semelhante salvo-conduto
na infusão
ética proposta
no tumultuoso
extravio de hábitos,
contrafação
da vontade.
Desmandam os
costumes
– os costumes
desarranjam tudo:
murmúrios-lamentos
por
interposta pessoa
em
excedente mosaico de aferições
submissão
aos padrões de fora vertidos,
bolçando
uma raiva
que não
cabe dentro de quem a insemina.
Não interessam
os costumes.
Não interessam
os dados feridos.
Não
interessam os holofotes ajuizados.
Não
interessam húmidas palavras astutas
Não
interessam intenções venais.
Não mandam
os costumes.
21.12.17
Trapézio
Sobram as
cadeiras vazias
o cheiro a
solidão
o cais sem
rasto
o navio
fantasma
as viúvas abatidas
as aranhas
teimosamente sentadas.
Num raio
de sol
o espelho mendicante
estilhaça as
núpcias recentes
e a mulher
em prantos
sem deixar
descair o rosto (porém)
eleva a mão
tumular sobre o soalheiro dia.
Favoráveis
as contas
o artesão
estonteia-se em planos audazes
na surdez
dos aforros
contra os
predicados dos peritos
apenas general
da (sua) teimosia
na fartança
de dinheiros em caixa.
O nenúfar
abriga o peixe venal
sem a estatura
de uma ponte
com a
senha improvável
nas arcadas
em ruínas sem norte
metidas em
águas arroxeadas
albergue longânime
contra tempestades.
Das teclas
do piano percutidas como veludo
desabrocham
pétalas orvalhadas
o singular
lampejo das divindades
fortuita inspiração
sem musa
ou insincero
devaneio sem paradeiro
na espera
deletéria das artes sem espera.
Sobra o
espaço vazio
o chão sem
vestígios
um deserto
de gente efémera
um lugar
incaracterístico
caudal voraz
de águas matinais
o imenso
compêndio das terras sem limite.
20.12.17
Elevador
A medida
do vento
em espartilhos
desatados
esconjura os
medos beatos.
Combina com
o solstício esquecido
por dentro
dos dedos cansados
à espera
de degraus aviltados.
Não se
sabe
a não ser
o que se não
sabe
– e esse é
o conforto maior.
No céu
as impressões
digitais dos aviões
presságio
de lugares esperados
ou anúncio
de lugares pretéritos.
A medida
do tempo é mais fina
do que a
medida do vento.
Nos folhos
abertos das flores
o ar vai em
busca de alimento.
Oxalá fosse
tudo assim,
fácil,
como fáceis
são as
faces faustas
da métrica
complexa
da cornucópia
de idiomas em surda fala
ou os
vagares das almas apressadas
sem saberem
a toma do fado seu
ou as
facas esquecidas em salas labirínticas.
E nem o
frio entranhado
demove a
sentinela da cidade.
19.12.17
Paradoxo
História
sem passado
mar sem
litoral
peleja sem
espada
comboio sem
carril
floresta sem
chuva.
Paradoxos
sem arnês.
Caril na língua
urdida
língua deixada
na berma
estrada que
não tem mapa
o mapa
despedaçado, exausto.
O cerco
sem exército
na trincheira
a céu aberto
campo fértil
de caídos em combate.
Na tecelagem
grevista
fazenda a
rodos
proveito repartido
adeus à
luta de classes.
Não fossem
os descamisados
que fado
seria dos incansáveis ideólogos,
serventuários
do antagonismo de classes
como húmus
de onde proveem?
Paradoxos sem arnês.
Paradoxos sem arnês.
18.12.17
Penumbra
Dos
cantos esquecidos
arestas
sem respiração
apenas
os vestígios indiferentes
o
aceno embaciado da mão madraça.
Multidões
soberbas
congeminam
os focos no vidrado altar
com
sumptuosas sumidades
o
agrado popular do chavão sem eira
apenas
personagens ermas:
multidões
soberbas
esquecidas
da soberania dos cantos esquecidos.
Não
é preciso luz
para
os olhos se demorarem
nos
veios pulsares sob a folhagem outonal.
O
esquecido não merece ser esquecido
e
ao esquecimento devem vir
os
frívolos discípulos dos frívolos soberanos.
Desatando-se
os penhores consagrados
e a
vetusta aberração
dos
centros pomposamente floridos
nua
exposta
ao olhar
(porventura
perplexo)
dos
aduladores da causa.
Melhor
andam
os
órgãos de causas
os
desenganados de ilusões
os ascetas
céleres do chão irregular:
sabem
que
os centros pomposamente floridos
são
artificiais
as
palavras despojadas de sentido
os
sorrisos campeões da falácia
as
verdades solenemente mascarando mentiras.
Ao
menos
os
cantos desvalorizados
não
ensinam ardis.
17.12.17
Aquecimento global
Os arbustos
assustados
vertem a água
da chuva;
se tivessem
olhos
apresentavam-se
marejados:
o estio
prolongado
é circunstância
que desmente
o pesadelo
dos arbustos.
Já antes
deles se soubera
irritação
cutânea à agua:
foi em
invernia severa
quando o
orvalho se convertia
em geada
implacável.
Os arbustos
definharam
protestando
imberbes
contra a crueldade
dos elementos.
Alguém encomendou
oratória,
Seu porta-voz
em oportunista golpe-de-asa,
junto do
santo responsável pela meteorologia:
a intercessão
foi proveitosa:
o inverno
nunca mais voltou a ser igual.
16.12.17
Lugares
O
lugar:
sombras
furtivas
na
gramática esquecida
contra
os pergaminhos do nada
mãos
desatadas num frémito desigual.
Outro
lugar:
miradouro
de vozes
no
equívoco esquecimento
contra
as tremendas dores do dia
corpos
entregues num desejo ímpar.
O
lugar ausente:
vasos
sem flores
na
cortina baça do fingimento
contra
as viagens esconjuradas
olhos
de atalaia no imorredoiro pesar.
O
lugar-tenente:
fábrica
deserta
no
labirinto fermentado
contra
as vésperas desassisadas
pensamento
alinhavado nas bainhas meãs.
15.12.17
Ismos
O
labirinto dos ismos:
dogmáticos
sendeiros
lunáticos dos
estreitos corredores
apostam a
fortuna na mesma carta.
Convencidos
do jogo triunfado
desprezam os
de outros ismos
e
prescindem dos trunfos
– tanta a presunção.
Untam-se
de linóleos sacerdotais
na procissão
onanista
de quem
tudo em coro repete
e só
destarte consegue falar.
No cárcere
dos ismos
não há
pensamento
apenas pavloviano
recitar
a contrafação
das palavras gastas
das ideias
vulgares
gastas.
Os tiranetes
dos ismos
confecionam
sua própria estultícia
nos dogmas
bolorentos bolçados das unhas.
14.12.17
Diário de bordo
Soberano
dito para
a ata
os vindouros
versos
na varanda
desabrigada.
Compilo
as páginas
debruadas a mel
embutidas no
largo sorriso
das crianças
extasiadas.
Salgo
em criterioso
esgar
o mar que
vem à janela
na epístola
de ondas timoratas.
Descubro
nas entrelinhas
do dia
o sangue
puro
e deito-me
à espera de tudo.
#405
Vingança da
borboleta
num bater
de asas:
tempestade
devastadora nos antípodas
(é o que dizem
à boca grande).
13.12.17
Os notáveis
Com base
nos despojos
farejo o vértice
do sol
na hipótese
de redenção.
(Não sei
por que
preciso de redenção.)
Automóveis
incessantes
não deixam
repouso para o silêncio
e a noite esbraceja
na heresia
dos apaziguados.
Quem sabe
o rédito
tirado ao acaso,
no cais anónimo
entre paredes
imundas,
disponha a
sorte madraça.
Não tive
grande ideia
das ladinas
raparigas nas ruas céleres
e das
esperanças trago apenas
um trespasse
cheio de cicatrizes.
Os néones
de Paris são uma impostura.
O Maserati
mal-estacionado
é a mnemónica
que queria:
a pompa, uma
bravata sem eira
e os notáveis
esquecem-se da artilharia,
resumidos à
irrelevância:
corpo
cheio de nada
e
pensamento em hibernação demorada.
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