Portas giratórias

Armadilho a escotilha

o refinado senso das imagens pressentidas

e combino com a fartura

uma conferência de estados

para neles as almas se tornarem paradeiros. 

Podem não acordar sobre as vidraças

onde repousam, 

em escrita cuidava,

os pontos cardeais do negociado;

podem desencontrar-se 

em apeadeiros divergentes;

seguir-se-á a porta giratória

o falível inventário da vontade

possivelmente

um arcano lugar sem mapa. 

Os penhores afidalgam-se

pressurosos

no balcão de onde anteveem o deleite. 

Estiolam as rugas 

e em seu favor

concorrem às incinerações que desafogaram

as chuvas gastas de antanho. 

As portas giratórias

escondem uma constelação de espelhos

um harmónio que se desdobra sobre si mesmo

a metáfora dos disfarces que desfilam

no dorso de uma culpa mal fingida. 

É essa a serventia

das portas giratórias.

#1407

O modo de ser

o medo da serventia

mudo de silêncios. 

O palco onde as nuvens são chão

As nuvens

esconderijos vagos

uma vaga nave para fingidores

contrariados pela condição terrena

que os importuna.

Nas nuvens

anestesiam as consumições

e aproveitam para da paisagem se fazerem

cartógrafos

na hipótese de estarem credenciados

e se não houver oposição das autoridades.

Às nuvens

vão os sonhadores

os arquitetos da palavra

os conhecedores do nada

os madrigais que se entretêm 

a dedilhar paisagens

os tímidos iconoclastas que sabem ser um logro.

Das nuvens

os timoratos bolçam as comendas

distribuindo recomendações por deus e imediações

antes que sejam presas 

das redes emalhadas por pescadores impérvios

mas sempre depois do pequeno-almoço continental.

Por volta das nuvens

quando for hora

dirão os aposentados da paciência

que dela se revigoram no veludo das nuvens

desarmadilhando

as complexas questões existenciais

destituindo

a verossímil verdade sem ancoradouro.

Até às nuvens

a chuva em ato devolutivo

evaporação às arrecuas

sem decair na fantasia do tempo refeito

numa herança alardeada

os corpos têm-se em revoadas

incansáveis

antes que sejam açambarcados 

pela temível, irreparável divindade

saída na tômbola.

#1406

O rarefeito verbo

em vez da disputa

terçando o poema altivo.

Plano invertido

Reservei

em talha dourada, 

sumptuosa,

as memórias do futuro. 

Alguém sussurrou

o logro que tirei do alçapão

em vitrais exuberantes

por onde era coada a imensa luz da tarde

talvez

o incandescente pesar que adornou o logro. 

Não sabia

que não me eram devidos créditos

sobre o tempo ainda ausente

e reforcei a linhagem 

do tempo herdado por mãos próprias

pois a lucidez adverte

que penhores não devemos ser 

de estamentos ausentes

se não queremos perder as rédeas

do tempo de outro modo prematuro. 

Insisti:

emoldurei as memórias do futuro

no avesso da memória

e sem saber da sua cor

soube

ao menos

que não estava amordaçado pelo instante. 

#1405

A lente sem rosto.

O perímetro descarnado.

O truísmo rival.

Reparação

Colo ao peito este magma.

Em terra sem vulcões

sou eu que amanheço vulcão

e do corpo tumultuoso

sei da lava que não espera

a crisálida que espreita sem cessar

no apronto do dia sem fronteira.

Oxalá fossem assim as palavras:

uma radiosa constelação embebida

na aventura do dia

o desembaraço das ideias 

que sulcam o pensamento.

E dos braços enfeitados de ternura

um beijo se abeirasse

em forma de dádiva sem mesura.

#1404

Desta latitude, a concessão

que dou de concessão ao futuro.

E esta é a minha conceção.

Língua de cão

Se as lamentações

fossem feridas

lambidas pela língua de um cão

não chegariam a cicatrizes

(pois

que da língua do cão

se diz ser milagrenta).

Se as cicatrizes,

em sua agónica e irremediável presença,

fossem mapas lúdicos da angústia

seriam necessárias

muitas brigadas de geógrafos

para deitar cal 

e disfarçar as cicatrizes

(pois

dos fingimentos se diz serem 

o teatro natural da existência).

Se a pele e a carne 

fossem resistentes à dor

não haveria lugar no vocabulário

para 

lamentação e cicatriz

e os mapas seriam todos

onomatopeias das línguas caninas

     (pois

de sermos à prova da pureza

sobra a militante fragilidade).

#1403

Desfaz-se a manhã na boca

e eu sonho

pelo resto do dia.

#1402

Ditam as regras

para o imenso mar

onde dissolvidas restam.

Transmissão

Escolho a brevidade

um lampejo de ousadia

a métrica fundida no gasto pródigo

úbere onde se dessedentam os astutos.

A água escorre pelas escadas

serve o caudal armado na planície

as casas todas à mercê

aprovando a fragilidade dos habitantes.

Mas

ninguém se distingue

no leito de onde não há alvorada.

Quem falou em luta de classes?

#1401

Dizer 

uma judiaria é uma maldade

é antissemitismo?

Fumigação

Marca de água

metáfora incindível

o administrativo esvaziar dos pesares

proverbial

sortilégio. 

Não chamem ministros

loja sem remorso

a animosidade fervilhando na gramática

lamentáveis

meãos. 

Ode aos anónimos 

tutores de flores e pão

em pródiga distribuição sem regra

espontânea

heurística. 

Selo de coleção

raridade sem valor admitido

à mercê de corsários recalcados

impostores

parasitas.

#1400

Começar do fim. 

Enredo sem tabuleiro.

Desarmadilhados 

os prévios conceitos.

#1399

[Variante do #1398]

Aconselhou

a deixar cair o b.

e, por inerência, o primeiro f.

[Desconstrução de um acrónimo 

– e de uma ideia]

Vulnerável

Não havia mentores. 

Não havia razão.

Não havia cortinas.

Só a nudez sem vergonha.

O jogo era um labirinto

sem regras

sem favoritos,

possivelmente 

sem vencedores. 

O horário conspirava 

contra as maçãs do rosto

emaciadas

frias

despojadas de todo o verbo. 

Ao contrário do estabelecido

subi ao castelo

sem medo dos poderosos relâmpagos

sem juntar à angústia

uma vírgula

só com os olhos desfeitos na maresia. 

Não resumo os achados

em meia dúzia de linhas. 

Não ressoei os ecos de antanho

resgatando da fogueira

as mãos abertas às flores. 

No fim do viaduto

os planos coexistiam

e as incertezas 

continuavam a ser a fronteira

a arma 

contra todos os medos.

#1398

Não sendo 

conhecedor do idioma adolescente,

soube o significado de bff. 

Aconselhou

a deixar cair o último f.

O selim sem estrada

Sob sequestro

aprisionado no sótão onde vultos habitam

a beligerante convulsão desamordaçada

do póstumo insurgente que não teve 

apeadeiro. 

Sob os vestígios de um dominó farsante 

componho as costuras do desdizer

que mais vale desdizer

do que com dizeres embainhar inverdades,

possivelmente fecundas 

– um porém não desprezável 

para os insinceros. 

A retina podia estar fora do lugar

congeminando o fingimento em pé de palco,

mas a retina está na residência anatómica,

como mandam os manuais. 

Podem vir líricos trovadores

a sua prolixa verve com instrução de valores

podem empunhar as bandeiras da verdade

que nunca saberemos o que é a verdade,

nunca saberemos

se a podemos levar pelo diâmetro do absoluto. 

O mais provável

é ser uma impossível demanda. 

Quem mandou ao homem ingénuo

cobiçar a deificação?

#1397

[Variação do #1396]

Contra as expectativas

ainda não chegámos

à modernidade.

#1396

Os bárbaros 

não foram extintos

pela modernidade.

Sem barreiras

O que temos

na véspera da noite

sem o medo tumular que alimenta vultos

e o musgo que se pega à boca?

Avançamos 

na medida dos passos certos

arrumando as curvas apertadas

ultrapassando as dobras do mapa

justapondo os fragmentos da paisagem

no dorso da memória,

em capitalização sucessiva. 

Não se diga não à escusa temporária

à hibernação que transfigura o fingimento:

as éclogas determinantes

adulteram a gramática

adulteram os sentidos

e ao palco sobe um certo aroma a caos

em oitavas ditas na lentidão das sílabas

para nenhuma palavra ficar de fora. 

Os muros não são apenas impressões. 

Rimam com os sobressaltos

quando 

os sobressaltos se agigantam

e superam até as mais elevadas ondas

quando a maré se acidula, 

tempestuosa. 

Não cobrimos o embaraço com vergonha. 

O seminal porfiar

arroteia a urze inóspita

e é entre ela,

nas coutadas escondidas,

que dizemos o tanto que há a dizer

em nosso abono. 

Admitimos o dia

às mãos frias

e dele fazemos

os juros recolhidos 

na haste da esperança. 

#1395

Não sobra espólio

ao espoliado.

Não é amputação 

que o transtorne.

Não à memória

“Era no tempo...”

(Fim de emissão.

O tempo havido

não merece tempo de antena.

Alguém diz

“era no tempo”

e apetece 

saltar por cima do tempo havido

resgatar da saudade

o vindouro sem inventário.

Era 

é o verbo de uma era 

sem lugar na malha dos sentidos.

“Era no tempo...”

é o estigma dos arrependidos

o vendável estado dos medrosos.

O emolumento

dos astronautas sem céu.

Fim de emissão:

à espera da emissão que conta

a que não devolve às mãos

o tempo que é uma miragem.)

#1394

Hoje sei que dia é. 

Não é como amanhã,

o véu da ignorância a adejar

a equação sem resultado. 

#1393

A quarentena instalada,

autoexílio sinónimo:

franquia de segurança.

#1392

Com pensar.

Compensar.

Com pesar.

365

Compõem-se 

os termos que somos 

e da luz baça 

vertemos a manhã.

A pele guarda o húmus. 

Debaixo dela 

arranjamos a força 

cuidamos do dia 

insistimos na frágil condição 

todavia 

a fortaleza em que assentamos.

Do diâmetro das palavras que dizemos 

solicitamos o olhar 

as mãos pares

e deixamos aos corpos 

a sua própria gramática

o sangue sem medo

bandeiras que arrebatam as cores.

O amor traduz-se 

na linhagem dos amantes.

Esta é a nossa embriaguez.

O sortilégio de que temos a chave.

Um poderoso combate 

em que não demos tréguas.

Os contratempos 

são a medida exígua em que nos movemos,

o desafio de que não somos párias.

#1391

Serpenteiam

na curvatura dos socalcos

os dedos açorados de paisagem.

Catorze de fevereiro (mas podia ser noutro dia qualquer)

Ólafur Arnalds, “Undan Hulu”, in https://www.youtube.com/watch?v=PF60wtGB5ro

Penso

na quimera

que me deste

quando do teu amor

fui zelador.

Penso

na gesta

que sou

quando o meu amor

a ti foi destinado.

Penso

nos corpos em combustão

nas cidades que foram nossas

e naquelas que hão de vir a ser

nas ruas em que andámos de mão dada

nas palavras que dissemos em uníssono

nos olhares de que fomos capitães

nos contratempos que foram cimento

no cofre que transborda do amor amealhado.

E penso

nos pianos que serão nossos ouvidos

nas montanhas que serão derruídas

nas manhãs de que seremos aval

nas intempéries de que seremos domadores

na imaterialidade do amor rútilo 

nos arco-íris que depõem a nosso favor

nas ruas escondidas onde deixaremos vestígio

nos corpos deixados ao desejo

nos mares vindouros onde escritos serão

os nossos versos tumulares.

Guardo

o teu eu

imorredoira memória de mim

o sagrado viés

que se agiganta num amor.

Guardo

o teu rosto sereno

a prece sem reparo

a página desarmadilhada num gesto simples

o tribunal sem regras

onde somos juízes e réus

sob a protetora lava do amor.

Guardo

no peito dado a ti

em marés sem marco

o amor que sabemos ser

e num amplexo dos tempos

retenho

as imagens que somos

a moldura das imagens que fomos

e o pressentimento das imagens que seremos.

Em todas as ruas 

que hão levar os nossos nomes.