4.1.16

Intenções

Dei de mim
a soberania de tudo.
As raízes fundas
embebidas nas sementes ávidas
ditaram o chamamento.
Não sei se dei
soberania bastante;
sei,
menos ainda,
se a soberania de mim arrancada
teve provimento.
Talvez
nem sequer tenha ideia
(uma ideia aproximada, sequer)
do trato da soberania.

2.1.16

Fermento

Um rosto devolve cinzas,
ruínas que escondem decadência.
Um palco
as sombras todas como pesares.
Mas um rosto decaído
não bolça só melancolia;
esconde os artefactos da manhã
onde estão alinhadas as coisas
que importam. 
Pois um palco
por mais cinzas que sejam seu chão
é a armadura dos esteios da grandeza.
Um rosto tem múltiplos rostos
nas entrelinhas.
Como os palcos
e os estados de alma que neles
se ensaiam.

23.12.15

Alvíssaras

Olhos de gato
atiram esmeraldas pela janela fora
enquanto duendes assaltam o sono.
Um barítono dá consigo sem voz
o que lhe vale é ser uma voz
na imensidão do coro.
O arroz quer-se malandro
não fosse o molho ausente
águas-furtadas do inviável repasto.
Um deus sai do galho da árvore centenária
espreguiça-se ao sol madraço
sob protesto dos seus iguais, ainda escondidos.

Os olhos do gato
ciciam as estrofes sem medo.
Os duendes não contam nas contas
deste rosário.
O barítono acorda lavado no pesadelo
testa a voz para testar o pesadelo.
O coro,
o imenso coro,
dorme um justo sono.
O arroz submerso
sente os pés das operárias
que andam na sua apanha.
O repasto
não se sabe quando terá calendário.
O deus impertinente recebeu admoestação
do coletivo dos deuses outros.
A árvore centenária
não deu conta de nada.

Os faróis da coalescência
figuram entre os mais citados.
Querem para si
toda a luz
a diurna e a noturna.
E deixam aos demais
a escuridão
(tão temida por Göthe).

22.12.15

Da chuva em terra seca

O cheiro a terra molhada
entra pela língua.
Remexe os sentidos
que rumorejam,
em alvoroço.
Meto as mãos na terra
levo os dedos ao nariz,
como se fosse escanção
na diligência da imensidão.
Os dedos sujos
perfumam as árvores tingidas
pelas imberbes gotas de chuva.

Húmidos,
atiram incenso
contra as paredes de papel.

Os braços robustos
decaem na prostração dos sentidos.
Sem saberem onde tomar lugar.
E o odor regressa ao sortilégio
da fresca terra molhada.

21.12.15

Maré falsa

Julgava
que as grossas ondas
traziam muito mar.
Afinal
a espuma abundante
deposta nas areias molhadas
é o desengano.
O mar gigante
filho de uma tempestade em ocaso
não é revólver que atemoriza.
Fica bem
a caiar a paisagem.

20.12.15

Almanaque em branco


Tinha uma rosácea esculpida
no peito aberto.
Era um couraçado
e bebia o sal dos mares
enquanto devolvia árvores
às florestas.
Outras vezes
era um nenúfar principiante
murmurando entre as águas
pardas.
Era como se soubesse tudo
na penumbra das incertezas.
No fim de contas,
apenas tirava a medida
do desconhecimento.

17.12.15

Elipses

As pedras solitárias
são como garfos no meio de uma mesa
abandonada.
As pedras pontiagudas
punhais celestes que tiram o sono
do asfalto.
As pedras desordenadas
corpos férteis, miradouros
estremunhados.
As pedras chãs
comportam-se como lordes ingleses
em pecaminosos desvarios.
Vejo as pedras voadoras
os cilindros quentes enterrados no jardim
as nuvens acobreadas
a vozearia de cantores que se acham cantores
e mais pedras
esventradas ou ancestralmente intactas
e o granulado que delas se solta
a compor as sobrancelhas do ancião.

As pedras
têm muito a dizer.

(Houvesse quem lhes perguntasse.)

14.12.15

Pós-qualquer-coisa

Enquanto lá fora
as folhas ganham vida
despojadas no chão.
Enquanto lá fora
a chuva agride a relva
e o rio ganha volúpia.
Enquanto lá fora
os reis habituais reinarem
na também habitual sobranceria.
Enquanto lá fora
se escondem na consciência
os sótãos da expiação.
Enquanto lá fora
as nuvens correm céleres
na exata medida da preguiça.
Enquanto lá fora
as palavras entoadas
forem pregões vetustos.
Enquanto lá fora
os joelhos tiritam de frio
por o medo subir à boca de cena.

E
enquanto lá fora
houver três dentes de tristeza
lágrimas furtivas de desencanto
punhais espetados à mercê do desamor
cães vadios destratados
velhos e menos velhos corroídos pela solidão
casas lúgubres medonhamente húmidas
o odor fétido das fábricas
ideias comidas pela desonestidade
sapatos rotos que deixam entrar a chuva
rumores transfigurados em certezas
ruas pútridas de gente
e gente órfã de si mesma:
eu encontro refúgio cá dentro
onde se acastelam miragens
doces enovelamentos de ideias por provar
palavras que apetecerem
e sempre,
sempre,
uma desdança sem gente por perto.

11.12.15

Roda dentada

0
Um começo, 
como todos os começos.
Uma névoa indistinta
adeja sobre a madrugada.
O corpo ainda letárgico
esboça o movimento.
Se fosse em sonhos
dir-se-ia a representação de um pesadelo
a bruma mestiçada com o lodo do cais
tirando lucidez ao olhar.

I
Os dentes metálicos começam a ranger.
Embebem-se no óleo gracioso,
um unto imperativo.
Encaixam-se
com uma dose de engenharia certeira
que deixa os lúdicos boquiabertos.
Oxalá os pássaros
não se esqueçam da alvorada.
E as pessoas saiam à rua
na habitual vertigem
que cuida da idiossincrasia da cidade.
Oxalá os profetas se guardem,
com as suas espadas diligentes,
para as empreitadas difíceis
e sejam tutores das enfermidades.
Os joelhos doridos ensaiam um passo
– o passo que estreia o dia.
Oxalá os nomes sejam bem ditos
sem nuvens densas desviando da estrada.
Estremunhado
engravata-se até ao tutano.
Não lhe apetecia,
a gravata é um nó górdio
sebenta da artificialidade.
Não adianta o adiamento:
mais vale sair à rua
respirá-la na pureza do ar impuro
abraçando as outras pessoas
num amplexo de afetos
em míngua.

II
Na paragem do autocarro
um estrangeiro desorientado.
Às vezes
acha-se tão forasteiro entre os nativos
que admite ser ele o estrangeiro.
Os olhos espartilham o mutismo
que dissolve a identidade.
Deve ser do emudecimento,
da contingência do desprazer dos outros.
Não por acaso
o estrangeiro mete conversa com ele.
Sente-se em casa.

III
A dieta dos sentidos
alimenta a fome que não tem.
Os outros saíram,
amesendam algures.
Retira-se para o terraço
e deita o olhar sobre a cidade.
Ela está aos seus pés.
Não fosse a desidentidade
diria ser o imperador da cidade.
Mas o que interessa a vaidade do poder?
O que interessa a adulação,
em gesto oportunista,
se não como o curvar diante do poder?
É só
(que é um tanto)
a hipocrisia dos medrosos.
Aplaca a rebeldia:
ainda falta meia jornada para acabar o dia.

IV
Os dentes pútridos do mendigo
poluem a esplanada.
Há gente incomodada
 – um casal bem-posto reverbera, 
com desdém, 
a coabitação com o mendigo
em tão distinta esplanada.
O empregado de mesa passa ao lado,
diz que não tem a ver com o assunto.
Prosseguem os protestos
dos figurões apessoados.
Ele levanta-se
e prega uma bofetada com a mão inteira
no elemento masculino da parelha.
Vira as costas
antes do agredido esboçar reação.
Ganhou o dia.

V
O avião desenha um fio delgado
no céu cintilante.
Vai a caminho do poente
promete sulcar o largo oceano.
Ele soergue o rosto para o sol tardio
fecha os olhos sob a acomodação do calor
e sonha.
Sonha que seguia no avião
trinta e nove mil pés acima
e desenha com os dedos
no ar que se apresta ao papel de folha
o nome de um país ao acaso.
Talvez nesse sítio
o resto valesse a pena.
Entra nos oxalás entoados em forma de sonho.
Oxalá houvesse destino.
Oxalá voasse naquele avião. 
Oxalá derrotasse o desamor
 – a começar o da sua pessoa própria.
Um gato vadio roça-se nas pernas.
Mia a fome que o corpo esquálido mostra.
Afasta o gato.
Não seria uma côdea que matava a fome.
nem a fome se consome numa refeição.

VI
A televisão mostra cores garridas
uma cornucópia de cores
entaramelada com vozeria maciça.
Por que está acesa a televisão
se a atenção não lhe dá atenção?
Ao menos há o boletim meteorológico
e um ator 
que declama trinta segundos de poesia.
O resto
é o silêncio empedernido
um pomar infértil
as montanhas sem água
as botas gastas
os pés cansados
os voos embaraçados das garças
uma nuvem que embacia o sol
o entardecer reflexivo.
Junta os papéis por grosso
sem ordem da ordem que tinham.
Num gesto repentino
amarrota os papéis e deixa-os órfãos
no banco de onde esperava o ocaso.

VII
Porventura
o dia gasto foi em vão.
Ou talvez não:
pusera em sentido o casal pimpão
que não parava de bolçar o vómito elitista.
As ilações que nadam entre a espuma do mar
bóiam no pensamento.
Imerso numa encruzilhada de pensamentos
e com a dor das cólicas de quem não comeu
contradiz-se nas preces que prometeu
não entoar.
O atavismo da vida
é um embaraço maior
 – desenha com dois dedos em cima da mesa
enquanto duas lágrimas se desprendem
do olhar cansado.
A tremenda roda dentada,
esteio de tudo
o sargaço que cura maleitas várias,
não é desengano.
As dores são dores
mas aos olhos sobe um módico de riqueza:
as vias tortuosas 
são parapeitos estreitos
onde o pensamento gosta de se deitar 
– o pensamento que se curva
num passo suicidário.
Os dementes estão por todo o lado.
Os piores são os que vestem smoking
e discursam com eloquência.
Se calhar
chegou a hora dos aposentos
onde os lençóis deixados em desarrumo
querem arrumar o sono em desasossego.

VIII
E o sono
foi analgésico?
Não sabia dizê-lo.
Era como se andasse em círculos concêntricos.
Deixara de saber
se o sono era um sonho
ou o sonho era o fermento do futuro esboçado.
Sempre soubera
que não tinha jeito para arquiteto.
Os riscos arrevesados e tortos
antes fossem substituídos pelas palavras.
Mas o bloco de notas ficara perdido
nas areias molhadas pela maré alta
entretanto.

10.12.15

Eruditos pela metade

Argumentos colados com cuspo
no corrimão das desideias.
Fazem rir
(não sei quem mais:
se os fautores ou as desideias).
À custa da soberba,
da erudição de sopeira,
prossegue o lúdico,
longo momento.
Na escala da prosápia
os eruditos da copa de cozinha
confecionam ideias bastardas.
Em ânimo loquaz
sob os holofotes de onde irradia
a humilde audiência.
À espera de genuflexão
de um reconhecido curvar.
Assim manda
a erudição de alguidar.

9.12.15

Noite

As ruas vazias
são como a noite.
Enchem-se os copos
com os corpos vadios.
Refastelados
como as folhas outonais,
despojados de cama.
Os copos cheios
e depressa vazios
emprestam nuvens baças
às ruas vadias.
Não sobram
já nem outonais folhas.
As ruas estão vazias.
Vazias.
O chão molhado
perece em lágrimas reprimidas.
Da noite cheia
no nada das ruas vazias.
E a ponte tão perto
da alvorada timorata.