Não conto impérios
no remanso das mãos impuras
nem são meus os magistérios
que definham nos mais altos curas.
Se as mãos a convulsão chamar
e nas pedras chãs fizerem morada
direi de o porvir ser incerto como o mar
vocabulário hasteado em luar emparedado.
E depois em tardio ocaso
regresso ao moroso parapeito
com as estrofes seguidas ao acaso
nesta desambição do perfeito.
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