Invasão

Espasmos fermentam

nos nós do cérebro

um carregamento de cultura desliza na tela

à medida que se imagina o poema em alemão.

As cruzes do vento vadio

invadem as esquinas ardilosas das ruas

estão de atalaia aos mastins

que se passeiam, disfarçados.

Colhem as sementes da noite

mendigos curvados ao frio epistolar

sem darem conta que há contas a acertar

no diadema guardado na pedra tumular.

Os ascetas cínicos fingem que cantam

fingem que sentem os fingimentos venais

sem olharem aos cordéis de antanho

sem se importarem com as marés levantadas.

Os rochedos proeminentes em forma imperatriz

levantam-se do chão turgido pelo nevoeiro

gritando em forma de vento

consumições evaporadas nas nuvens torrenciais.

Um murmúrio de algures

atravessado nas ruas claras

cristaliza os medos rombos

das furiosas damas recusadas.

E, depois do lauto manjar,

pitonisas e escandalosos servidores do reino

oferecem seus préstimos malsãos

à espera que a luz do dia não seja timorata.

Os maus modos servem-se em danças destiladas

com maus costumes invasores das boas almas

sem sobrar um vestígio de decência

nos alvores de nova decência desensinada.

Os lobos e as outras más bestas

levantam âncora e suplicam poupança

destes novos preparos que os afligem

no solene anúncio de um lugar reinventado.

Desaprovados os ardis em grosso compêndio

à tona apenas os genuínos sentires

redesenhando as bissetrizes de tudo

em identidade com a nova maré que se pôs.

Círculos concêntricos

Caminhava em círculos. 

Com o jornal 

como anteparo do braço direito

(não fossem escapulir as notícias do dia). 

Uma só nuvem tingindo o céu

e o sol desembaciado

enquanto a paisagem se fazia,

paisagem. 

Os círculos andados

não seriam andadura recomendada,

não fossem enquistados pelos passos meus. 

Num momento irrepreensível

(parecia uma epifania,

mas não podia

atenta a minha descrença)

uma centelha caiu dos céus

aterrando à frente dos meus sapatos. 

Abriu-se uma fenda medonha,

funda

exalando um cheiro pestífero. 

Certamente,

convite

para desimpedir os círculos demandados

na antecâmara de uma possível mensagem

subliminarmente deificada

(não fosse a impossibilidade

vertida pelas descrenças). 

Percebi tudo. 

Não podia continuar a caminhar em círculos. 

As ruminações

pertencem a bestas de outro jaez. 

#107

Too many threes.

Too many trees. 

Treating threads

on trivial thrones. 

Fácil

Não vai o verso fácil

no dorso da alma.

Nem que nuvens embaciem o céu

não esmaecem as cores

que são o corpo da vida

um copo cheio de águas cheias.

O verso fácil

devolve a intensidade

em volteios que hasteiam púlpitos

à medida que as cores emergem

veementes.

E a vida fica como o verso,

fácil.

Contrarrelógio

Corria a aurora para fora do tempo

e as águas lúcidas esbracejavam

entre as margens alcantiladas

e os pêssegos ainda verdes

espreitando nas ramagens.

Corriam céleres pessoas

contra o muro da manhã

mostrando os olhos estremunhados

como quem sussurra a canseira perene.

Corrias desde a casa da partida

sem saberes onde era a meta

sem saberes a serventia da corrida.

Corriam de braço dado

contra a fúria dos elementos

em coreografias lídimas

em protesto contra obnóxios patriarcas.

Corria a espuma das leituras

das leituras ao acaso

concorrendo para os acasos

que esperavam lugar.

Corria de peito aberto

três passos a eito

a eira derrotada na pele da perseverança

contra a vergonha embainhada.

Corria em furiosa demanda

aos portos de abrigo

aos postigos decadentes

às fuças de beócios reincidentes

contra as brumas da memória

contra os esteios verticais e frágeis

contra os demenciais cantos sombrios

às mesas onde se apostavam contratempos.

Corria o entardecer sem dar conta

e dispensava os escândalos infatigáveis

o lodo por todos os lados

a verborreia insana dos gongóricos

os apedeutas com aspiração a eruditos.

Ficava com o entardecer

e retinha dentro das mãos

o sortilégio que vinha das suas margens.

#106

Tira à espada a mão

cinta desfeita de bélicos propósitos

e aconchega-te na pueril pele

que da criança sobeja. 

Alfândega

Dá-me uma medida de desrazão

um açoite nos predicamentos da alma

sal duro para temperar a água

uma venda para os olhos

(no dealbar da encruzilhada)

ruins costuras para tudo descoser

o crepuscular desalinhavo

um prolegómeno armilar

(dentro de moldura estilhaçada)

um gesto açambarcado na lua baça

os olhos marejados pela melancolia vazia

duas esteiras pregadas ao chão molhado. 

E dá-me

depois 

a iridescência sonhada em volteios noturnos

o suave declive dos teus cabelos

o sortilégio da tua voz macia

o peito onde me deito

as estrelas desembainhadas das tuas mãos

o calor do teu corpo

o refúgio dos teus braços como castelos

a desenfreada correria pela música

os palcos dantes sonhados e agora tangíveis

o lustro da noite armada nos nossos braços. 

Dá-me o que és

um mar imenso e sem fundo

páginas arrancadas a ferros vadios

o sol campestre e sem igual

enquanto de mim

recolhes os parcos haveres 

que te forem serventia. 

Medos supérfluos

Metido no torniquete das ideias

sem espaço para dar aroma à respiração

prometeu jornadas diferentes

uma desagonia dos dias pungentes

se uma divindade sobre ele deitasse o olhar. 

A acontecer

só acontecimentos exemplares

seriam de esperar. 

Numa reviravolta do pensamento rebelde

(maldito sejas,

impenitente capataz – protestou)

sentiu uma crisálida sobre o ombro. 

Sussurrava o leitoso rio das incógnitas

uma equação interminável

e sem resultado aprazado. 

Tentou decifrar a raiz quadrada do enigma,

não fosse em vão o cuidado da crisálida. 

Podia a divindade atenta

desaprovar a má conduta

o frio olhar desligado da bondade

os atos sem arrependimento

os rancores que desassossegavam

o pretérito desorgulho. 

Podia a divindade,

metendo calibre no anátema do juízo,

julgar que o atual elogio

não compensava a turbulência de outrora. 

E, como punição,

decretasse

oito tábuas rasas de castigos dolorosos

sem garantia de serem a paga toda

pelos desmandos. 

Virou as ideias do avesso,

não fosse uma divindade vingativa

tirar as medidas do seu desassossego. 

Tão depressa

não partiriam dele preces. 

(A apoplexia não deixou ouvir

o sussurro da crisálida 

até ao fim. 

Terá dito que as divindades

são um espelho baço onde medram 

ilusões,

apenas ilusões. 

Perdeu uma oportunidade

para sepultar os sobressaltos sobrantes.)

#105

Declaração. 

Declara ação. 

De clara ação. 

#104

Tiro de pólvora seca

(ou cão que ladra e não morde)

bazófia de pavio curto

– e chega de lugares-comuns.

Defenestração

Intuía o sindicar dos passos atravessados

sem demanda minha

ou sequer postulados simétricos,

o manto da legitimidade.

Devia pétalas infundadas ao devir

(talvez)

como se o anoitecer viesse prostrado

entre limbos nas mãos de demónios.

Havia pontes abertas

janelas sem vidros

um céu sem nuvens

o mar surpreendentemente estacionário;

e, todavia,

na representação dos coiotes diligentes

formosas molduras dos valores

(sem que ninguém perguntasse pelos valores)

rumavam às fotografias órfãs.

De nada valeria a sindicância.

Não havia nada para sindicar.

(Por muitas as desencomendas

destinadas aos vulcões fumegantes

onde consumições variadas teriam

defenestração.)

#103

Fecho os olhos:

anéis do avesso em dedos frágeis

e o musgo deitado no cais antigo.

Às escondidas

Às escondidas

na sombra da lua

à escolha da maré. 

No silêncio

avesso do dia

no sopesar das palavras. 

Na penumbra

tirando à sorte

os acasos escolhidos.

Na incerteza

olhos raiados de mar

à bravura de uma decisão.

Às escuras

sem centelha por perto

adivinhando as paredes claras.

#102

Na haste da noite sozinha

um braço atrevido

dança uma rua sem gente. 

Dezembro

Haja dezembro

e todos os provérbios inventados

enquanto a chuva molha as ruas

e pessoas pesarosas

gemem pelo estio distante.

Haja dezembro

na sua baça luz

no rogo das crianças pelo natal demorado

nas castanhas que boicotam o frio

nos frutos secos

(um estalido a preceito na boca sedenta).

Haja dezembro

exílios dentro de cobertores

medo das ruas desalinhadas pela tempestade

pessoas sem réditos que rapam os fundilhos

para estarem à altura do Natal.

Haja dezembro

e a espera por um janeiro

mostruário de um sol generoso.

#101

Tudo o que eu sei

(o universo do meu saber)

cabe num imenso lago vazio. 

Nortada

Persiga-me o vento

se não souber dizer as palavras

que molham a boca nas casas doces.

Procure-me o vento

se não deixar vir às mãos

o soldo alto fermentado nos castelos.

Assalte-me o vento

se não arranjar método ciente

entre as flores deixadas na jarra partida.

Beije-me o vento

se não encontrar os sedimentos álgidos

que temperam o fogo da terra.

Agrida-me o vento

se insistir na loucura e perder de mão

os véus esbranquiçados que tudo clareiam.

Elogie-me o vento

se souber ser algoz da destemperança

trazendo da maré os seixos sortilégio.

Componha-me o vento

poemas malditos em incapaz distopia

desfazendo a demência inteira.

Desarranje-me o vento

ideias que adulteram a simplicidade

se não for tutor da alvorada desembaciada.

Apanhe-me o vento

entre suas mãos protetoras

e leve-me por entre as nuvens prometidas.

#100

Estulta desarte

a de matar tempo

se na dobra do tempo

o tempo emagrece num ocaso. 

#99

Era curador das flores do jardim

cuidava-as como se suas filhas fossem.

Descobriu-se (depois) a falácia do jardineiro:

o dom da paternidade dele se ausentara.

Não, dantes

Dantes

quando as mãos tenras

se alisavam no poço negro

tudo tinha a espessa candura

dos imprudentes.

Aprendia

ao remar no sentido dos desacertos

sem supor que as coisas se pensavam.

Dantes

quando os fumos se vestiam de cores

e as árvores pareciam não ter outono

a pele imberbe era destravão da inocência.

Imaginava amanhãs sem mácula

amanhãs que começassem por tardes

sem enxovais nem baixelas

sem o tirocínio do erro

sem as nuvens embaciando os palcos.

Amanhas despidos por dentro

como se desse tempo por acontecer

guardasse um penhor sentido.

Dantes

guardava a certeza

de que um agora seria dissidência.

Ocupava os lençóis

com sonhos de que teria sonhos

com os dantes de louvor.

Medro num agora complacente

onde as paragens do tempo

retorcem as vírgulas deixadas em legado.

Agora

tenho as mãos quentes

o vinho excelso

arroteio teses respeitáveis

admiro as cortinas onde se entretecem

os entardeceres que insinuam a demora.

Agora

certifico que desimportam os dantes

assim desenhados

assim desdenhados.

Agora

devolvi os dantes à arqueologia da indiferença.

Julgo que é prova de vida

no entardecer que se agiganta 

na garganta do tempo.

Ainda estou por saber

se me empenho nos agoras que descem às mãos

ou se apenas me inclino sobre o dorso deitado

só para não ter de ver o mar que aí vem.

Só para desaproveitar

os dantes que pudessem ser lições.

Fornalha

A voz vestida de fogo

sussurra

indagando o desejo sem peias.

A voz vertida no fogo

proclama as estrofes incendiadas

cantando as músicas devolvidas

no estirador das almas.

A voz mestiçada

atira-se ao vento agreste

consegue-o domar.

A voz desassoreada

conflui no corpo

toma conta do sangue fervente

descobrindo a chave do horizonte.

#98

O logro
não é a pirâmide vazia
e as suas promessas de folia;
o logro são os depositantes
de tamanha fé estulta. 

Sacrilégio

O sol tardio endossa aos campos

as mangas arregaçadas do outono,

à espera das estrelas cadentes

de um céu cheio

e da chuva benigna. 

O camponês não tem conta das horas

nem sabe estimar o tamanho da sementeira

enquanto as flores medram na tibieza. 

Pedem água ao outono,

os camponeses,

para não se empenharem

nos vícios do estio prometido. 

Alguns medram na ociosidade de vícios outros,

inconfessáveis

sob a vergasta dos costumes bons. 

Tiram réditos da precaução das colheitas,

gastam nas licenciosidades

protestadas por damas de bom nome. 

O sacerdote esquece-se da moral na homilia

e devota-se ao olvido ao sair do confessionário. 

Dizem

as damas de bom nome

que o lugar está condenado à perdição. 

Desconfiam da (dizem: desleal) concorrência

e tecem-se em prantos

pela omissão dos prazeres desviados

(tirando algumas disfarçando contentamento

pela ausência dos consortes 

no império dos deveres inerentes à condição). 

Quando derem um salto no tempo

hão de tirar o véu à má colheita. 

A água pedida ao outono

retesada nos quartos sórdidos das peritas

e dos réditos transviados

que ditaram a falência da empreitada. 

Foi pena. 

O outono fez-se a preceito. 

As águas das chuvas

tiveram a mesma perdição. 

(Des)conhecimento

Não quero saber

das coisas que beijam o véu da certeza

das coisas que se não importunam

com interrogações incómodas

das coisas alindadas no caule da luz clara

das coisas fermentadas

em ciência por falta de comparência.

Não quero saber

das coisas que de si se sabem

na soberba enjoativa dos categóricos

na velada incandescência da razão imperativa

descontinuando a desrazão heurística.

Não quero saber

das coisas perfeitas e pútridas

das coisas belas e castradas

das coisas entronizadas sem chão firme.

Não quero transitar

no mapa seguro das coisas seguras

no mapa sem rugas na negação da idade.

Não quero saber

de coisas que não querem saber

das coisas que sobre elas

arqueiam o mar de indecisões.  

#97

Prometiam o céu na terra.

Não se convenceu.

Ninguém ainda prometera

a terra no céu.

Alfabeto

A gravata apertada

abre a janela de um bojador velho

adiantando uns trocos para o futuro.

Bebem estorninhos cansados

boas águas vertidas da chuva

batendo as asas entorpecidas.

Chamam pela folhagem tardia

ciosos da chuva à espera

ciumentos de um inverno ausente.

Ditosos os bancos de jardim cansados

descendo na alma enfurecida

dádivas inesperadas.

Enquanto as paredes se consomem

esperando pelo lamento insaciável

entardecem as luzes coagidas pelos olhos.

Fermentam-se as avenidas corrompidas

fartas de palavras inoportunas

festejando os beijos oferecidos.

Gastam o zelo todo no umbral da noite

gota a gota

gabando proezas deitadas em braços alheios.

Horas sem sono

heras secas

homens exauridos sem fiador nem herdeiros.

Ilhas intempestivas na embocadura do rio

irrompem do nevoeiro poltrão

irradiam sorrisos escondidos nos contratempos.

Jogam-se dados ao acaso

jurando as profecias sem estatuto

junto com as lombadas frias de livros mudos.

Lembram-se os amantes dos relógios

lançando os lençóis desatados em vulcões

lentamente, pelas alvoradas despovoadas.

Marejados os olhos soturnos

mentindo às mentiras mordazes

meãs personagens que desaprova o palco quente.

Ninguém escolhe uma sepultura

nas dobras do tempo que se adia

navegando águas sedosas em caudais aplanados.

Oxalá sejam os senhores altivos

orquestradores de fatiotas ilustres

orvalho seco que refresca as folhas caducas.

Porque já não fazem sentido as perguntas

perdidas entre as sombras ausentes

pergaminhos em garrafas perdidas no mar.

Querem dar as mãos, num desafio aos perdedores,

quando as asas de um abutre se depõem no céu

quimera da solidão esventrada.

Rezam as viúvas contra os altares despedaçados

ratificando as preces vertidas nos salmos

rasurando as trevas dos descrentes.

Sozinhos estes, contra a sua incredulidade

soerguem os corpos em hedonismo reincidente

sorvendo a seiva toda do tempo farsante.

Tudo se compõe na pauta desalinhada

traduzindo as palavras inócuas

trazendo das trevas o escantilhão desejado.

Ulteriores movimentos da alma confirmam

ufanas almas em perdição

ultimando os lacres do púlpito inviável.

Vergado pelo ocaso das aves viajantes

validam-se as portas ruinosas da barbárie

viradas contra a aurora escura.

Xaile fino cobre os corpos exaustos

xadrez jogado contra os costumes alindados

xistoso leito onde se deitam as feridas almas.

Zelotes abraçados a metáforas

zurzem os desapoderados dos deuses

zangados com o despautério dos indigentes.

#96

Amanheço

antes que a manhã prove a luz

e desço a luz minha

sobre as sombras da manhã.

#95

De pé:

do chão não se apanhem

as folhas vetustas.