Vem
nos jornais:
a
primavera meteu greve
e
as flores têm medo de não renascer.
20.3.18
19.3.18
Nihil obstat
Não
pergunto nomes
não
conto silhuetas
não
fervo no restolho de trevas
não
sei do verbo proscrito
não
vejo as acácias moribundas
não
antecipo a ilha furtiva
não
tenciono a mortalha movida.
Não
digo não apenas porque não
no sim
que não é simulacro
apenas
dupla negação;
e se
as matemáticas regras colherem
uma
dupla negativa
soergue-se
no altar de um sim.
Não
digo aos girassóis a hora do entardecer
não
anoiteço no rumor das ondas
não
tropeço no ciciar das rolas
não
dou o avesso aos labirintos
não
mereço o imerecido
não
sou tudo o que nunca falei.
18.3.18
Serviços secretos
Estoicamente
a
palavra não reprimida
o
desapalavrado silêncio
a
esbarrar na estocada metálica.
Indigência
sem ramificações
óculos
perdidos no chão algures
sabendo
das
áridas ideias
no
contraponto do mapa
na
estéril luz amanhecida.
O
fogo
consome
as pinhas apanhadas;
da
sua crepitação
compulsam
palavras mantra
uma
metáfora metralhada
sob
os auspícios
da
irritante música bolçada pelo carrossel.
Nem
espiões adestrados
sabem
de cor
a
cor das flores vertidas na jarra
na
mirífica esplanada
onde
os sonhos se digladiam.
17.3.18
Contraluz
No agasalho
do inverno
verbos sentados
nas linhas abertas
uma constelação
de estrofes
sem
adjetivos.
(Os adjetivos
são a matéria gorda
o impropério
em vez do embelezamento
uma farsa
evitável.)
Remexo no
baú bolorento
com a
ajuda da cabeça desempoeirada
procuro os
verrinosos maços de passado
sem o vestíbulo
passado nos passos repetidos
sem a
cortina descida sem ser a pedido:
talvez
seja o
norte nos interstícios do sol
ou
a mão
invulgar no amparo inesperado;
ou então
um vulcão
adormecido
pela penumbra
que se deita sobre o olhar.
16.3.18
Planície
Desse
dessa água a beber
a
meus lábios insaciáveis
no
sopé das acácias
e
eles estornassem o estio desafiado
e
as águas nadassem
entre
as muralhas do inverno.
Assaltasse
os tesouros sem nome
no
parapeito do sangue voraz
em
sentidos penhores do arrependimento
só
para sufragar as cadeiras vazias
e
com meu corpo dar-lhes vida.
Fossem
poupanças
o
verbo do meio
desalinhando
os números exatos
bebendo
das guitarras arranhadas
só
para entesourar as estrofes fundas
o
beijo demorado no alpendre da vida.
E
então
até
a temível bancarrota
seria
púlpito
as
portas entreabertas
com
a força da vontade.
15.3.18
Autobiografia
Sou feito
da trovoada
que medra em mim
desta matéria
explosiva
constelação
onde todas as estrelas
se aninham
o lago amplo
com nenúfares de ornamento
a palavra
vertida num cálice
forrado com
a alma sem freio
a convulsão
labiríntica
e a seguir
o céu plano
de onde
irradia a claridade sem embaraços.
Feito
desta matéria
visível
e da que
invisível se esconde
nos
contrafortes da montanha desemparedada
da matéria
que busca alimento
nas águas
velozes dos regatos
onde a
neve tardia se fundiu.
Sou feito
da chuva
sibilina
e dos prístinos
lugares
onde os
ossos aprenderam a ser
a funda, estrutural
matéria
versada nas
estrofes diligentes
nos olhares
desembainhados das teias larvares
nos
arcanos pesares
na poesia como
casa forte.
Sou o
penhor de tudo o que me abraça
a bússola
esmaecida e, todavia, prestimosa
o húmus
rico
as rochas
duras que se dão ao peito
eu
sem fingimento
sem algozes
admitidos a concurso
só no
dorso das caravelas desenhadas
na intemporalidade
que se cinde num instante
(ou no
instante formulado em intemporalidade).
Colho dos
braços das árvores
a água
escassa, mas valedoura
e deito os
braços ao rio como se fossem remos
só para
tomar em meu colo
a mais
pura essência que sintetiza meu ser.
Sou feito
de uma
aurora boreal
original remate
da alvorada
hormonas
sem equação como rima
e sigo nas
asas do dia
um dia de
cada vez
no proveito
da vida inteira.
14.3.18
Singularidade
Esta
é a nossa honraria:
a
decadência contumaz
a
volúpia praticante
as virtudes
alistadas no escol do hedonismo
a
usura do dia corrente
a
correria a favor da maré cantante.
Este
é o nosso opróbrio:
a
decência arquitetada em dóceis cálices
o
respeitoso tributo ao poder
a
obediência sepulcral
a
verdade militante
o
compromisso com o devir comum.
13.3.18
Maré viva
Guardo no
bolso
um pedaço
da carne honesta
em segredo
escondido
do olhar
sem peias.
Guardo em
mim
as armas
por terçar
armas nunca
bélicas
no parapeito
da alma não frugal.
Guardo no
avesso do olhar
as frondosas
pedras cinzeladas
no rebordo
das palavras vorazes
preces sem
audiência à espera.
Guardo em
estiradores gastos
o esboço
impossível
e reservo
um esgar desmaiado
na
indiferença metodicamente alinhada.
Guardo na
janela forrada pelo mar
o luar que
veio parar às mãos
um sorriso
pueril
contraponto
da reincidente fuselagem.
Guardo
em memória
futura
a cartografia
dos sonhos vertidos
os ramos dúcteis
no preparo do dia
a bastante
competência
a distração
dos contratempos.
Guardo-me
das intempéries
do flagelo
intemporal
da repressão
do dissídio
dos embaraços
sem remédio.
Guardo-me.
Porque sei
que
“moro no rés-do-chão
do pensamento”
e agrada-me
porque do
pensamento se cuida
na quadriga
de minha atalaia.
12.3.18
Demónios desamparados
Ah, estes
demónios de veludo
barba rala
e anéis vitupério
numa correria
frontal
contra o
comboio da lógica
enxertam suas
beatas ainda acesas
na boca
distraída dos amolecidos.
Os demónios
amestrados
são risíveis
ninguém os
leva a sério,
a não ser
como contrafação do termo.
Não é como
dantes:
no pelourinho
dos pesadelos
demónios apalavrados
lançavam
as sementes do medo
uma vergonha
imensa
como se do
lago viéssemos untados
com as
penas rosadas dos cisnes
e toda a
gente escarnecesse.
Era isso:
tínhamos medo
do palco
onde troçar
dos nefelibatas era passatempo.
Os demónios
tinham rosto
nem se
transfiguravam atrás de máscaras.
Mas pesadelos
desta leva
eram
dantes.
Podia-se
alvitrar
que os demónios
hodiernos
são de fracos
pergaminhos.
Desengano:
seus motejos
desvitais
à mercê de
infundadas cominações
– e o sono
é à prova das conspirações
dissolvendo
a legitimidade dos demónios
na água pestilencial
que se verte nos bueiros.
11.3.18
Escape livre
Não sejam
as negras
nuvens
mortificação:
ao menos
têm uma
densidade.
Por labirínticas
que sejam
por serem
tutoras de dilemas surdos
por serem
respaldo do desencontro;
mas densas.
São
corredores baços
paredes não
tateáveis
palavras que
ecoam na sombra
rostos sem
silhueta
manhãs com
a reprovação dos druidas:
densas,
negras nuvens
carregadas
com um húmus ímpar
bibliotecas
prolixas:
nelas se
pode beber
a
versatilidade das fontes
e escapar
ao dilúvio dos queixumes.
Impossíveis
efeitos especiais
sem eremitas
nos flancos
são a
multiplicação da raiz quadrada das nuvens
pela temerária
disfunção do olhar turvo.
Um
preceito inigualável:
quando pouco
se espera da função
ela presta-se
ao proveito mais elevado.
10.3.18
Banda sonora
Na música compartilhada
uma combustão
uníssona:
na música
datada
as rugas
envernizadas;
na música
intemporal
o ensejo
de perenidade;
na música
redescoberta
o tributo à
lhaneza;
na música neófita
ambição
sem medida
(há
quem diga:
o
retardar do envelhecimento);
na música
improvável
o carimbo inesperado;
na música ímpar
a autonomia
da singularidade;
na música relâmpago
um beijo sísmico;
na música
mercadoria
a simplicidade
mundana;
na música
exótica
o quartel
da diferença;
na música
reinventada
um esboço
de começo;
na música
memória
o desapegar
das peias modernas;
na música
moderna
um subsídio
contra o passado.
Música atrás
de música
nos sentidos
apalavrados
sentida paga
contra os fogos ateados
sedimento
de um mundo entrado pelas mãos.
9.3.18
A ponte franzina
Uma ponte
na meada do caminho.
Atravesso
ou tenho
medo?
Vejo as
fundações em ruínas
a ferrugem
tomando conta dos corrimões
uma
convocatória para a desgraça;
ou vejo
uma
centelha a refulgir no epílogo da ponte
a vegetação
radiosa
o ajuramentado
paraíso
(e quem
acredita em paraísos?).
Da ponte não
sei segurança
nem concebo
o retrocesso.
No jogo
dos dilemas
os dados são
esquinudos.
Antes atirar
uma moeda ao ar
e saber a
cor da sorte ou do azar
na mediana
bota do bandido à discrição.
#502
Parábola
do hedonismo
(por mais
que não pareça):
cuidar do
corpo
antes que
o corpo se descuide de nós.
8.3.18
Monólogo da indeterminação
Não faço a
menor ideia.
De nada.
No assalto
das dúvidas
tenho índice
numeroso.
Das ideias
feitas
das certezas
à prova de bala
dos céus
eternamente claros
das luas
que só irradiam luar alvo
dos profetas
que adivinham oráculos:
não faço a
menor ideia.
E gosto.
Gosto que
as ideias sejam tumultuosas
congraçadas
dentro das veias febris
a que apetecem
os remoinhos dos opostos
a dança de
contraditórios
as interrogações
seguidas de interrogações
o deserto
de respostas.
Não faço a
menor ideia
da base
que recebe os sedimento da razão;
pois da
razão
julgo ser
volátil
matéria que
se dissolve entre os dedos
as mãos na
impossibilidade de a agarrar.
Não faço a
menor ideia
por que se
excedem em fantasiosas bússolas
os pederastas
da razão
por que
tiram a pele à pele
na ambição
de saberem algum saber.
Na dúvida
prefiro o
contentamento
de não
fazer a menor ideia
– nem,
muito menos, a maior das ideias.
Quero os
livros sem certezas:
argumentos
ao sufrágio outro
convite à
dissidência
só pelo
inexcedível prazer
da argumentação
seguida do seu contrário
– sem o
imperativo de inventariar vencedor:
não há nas
ideias
cunho de
superioridade
(e se há
em alguns peritos em tresler,
seu é o
mal).
Quero aqueles
livros
embebidos na
intelectual humildade
de serem
desmentidos em ilações
atiradas ao
escrutínio.
#500
Do pontão alteado
sobre o mar
asas abonadas
ao corpo
e eu adejando
sobre as águas,
seu vitral
perfeito.
7.3.18
Ópera
O
suor tingido de mar
nos
olhos réplica de lua
esbraceja
lugar entre os poros teimosos.
No
sufrágio do desejo
a
boca quente, faminta
arremete
como um lobo
sobre
a carne trémula que é teu corpo
retrato
de um corço não apavorado.
No
pináculo de um sonho
sinto
as veias efervescentes
que
vogam em teu caudal
sonho
em si puro.
Sorvo
da tua boca
a
saliva refúgio,
a
muralha
e
damos as mãos sobranceiras
pois
sabemos das desregras.
Sabemos
da loucura
que
dança nos corpos guerreiros.
Há
palavras ciciadas
um
tudo a que se afivela o momento
sua
perenização
como
se guardássemos o tempo
no
penhor das nossas mãos uníssonas.
Somos
césares
na
grandeza do exíguo terreiro
onde
triunfamos.
Temos
a manhã
por
fiel depositária da combustão dos corpos
na
demora desejada
na
volúpia que descarna as palavras,
insuficientes
para retratos fidedignos,
mas
sempre palavras-refúgio.
Sabemos
que conta
o
que contarmos como sortilégio,
o
osso fundo em forma de esteio.
Corremos
no
pêndulo da vontade que acomete.
Corremos
com
o vagar que nos manda
e
esquecemos os gramas do tempo
por
dentro do voraz desejo sem freio.
Somos
alpinistas indomáveis
e
nem alcantilados vãos nos retardam.
Em teu
campo florido
derramo
o albino suor.
Consumação.
E damos
as mãos:
somos
deuses
de
uma matéria perfumada
com
a nossa assinatura.
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