Dos olhos famintos

De onde vêm uns olhos sôfregos

vulcões archotes

incendiários da desrazão?

De onde vêm:

talvez de um teatro sem paredes

que se abraça ao vento que transige;

ou

talvez

do mundo açambarcado pela vontade sem freio.

Uns olhos sagazes

que desaguam

na furiosa vitualha de conhecimento.

Anseiam noites de insónia:

temem que é curto o tempo

que ampara o conhecimento.

Olhos tais            

muletas vitais

não se encontram ao acaso.

Olhos tais,

profusamente letrados

alegremente radiosos

pintores das cores à volta,

estão dispostos a tirocínio.

#16

Escrevi o meu nome

a tinta da china

            (jurando alguma eternidade).

Não contei

com a fragilidade do pergaminho.

Preces inteiras

O lenço amarrotado

reserva as lágrimas evaporadas.

De olhos postos aos céus

ensaia um arrazoado sem sentido

promessas solenes de metamorfose

recolhe nas mãos o império dos ventos

deixa para os tempos imemoriais

o sal gasto.

Incessantes

as gotas da chuva invadem a janela

e a humidade toma conta dos ossos.

Junta palavras ao acaso

num papel tingido pela dissipação

sem conseguir formar frases inteiras.

Maltrata a folha rabiscada

vai à janela inspecionar a chuva intempestiva

para gáudio dos cães vadios.

Conta histórias mentalmente

histórias ajuramentadas na poeira da desmemória

histórias empolgantes e falazes

ou as histórias mais difíceis de congeminar

– as histórias benzidas pela lhaneza.

Já não sabia onde eram os pontos cardeais

as ameias do castelo

nem se era noite ou dia

ou se os sapatos estavam bem-postos

nem se as vozes em surdina tinham eco.

Só sabia

que preces algumas

desatavam o nó górdio

que atava a noite.

Antes fosse sardónico

barão altivo num assertivo esgar

na militância de um cinismo ímpar:

ao menos

as consumições não tinham alvorada

e o entardecer aparecia de mão dada

com a aurora a seguir.

Todavia

não havia preces à venda

com tal desiderato.

Meia torrada

Custódia da alma

num penhor imenso

sem um esgar de calma

ensinar intenso.

Não saber de vivalma

nem curar de dores outras

deitando na mão palma

silenciar palestras.

Dantes, num promontório

julgara ser um ancião

dom de adivinhatório

agiota como um sultão.

Enganara-me no feitio

e em álgidos mares azuis

deixei-me na borda do estio

numa moldura que possuis.

Credenciais

Salvamos o que restava do dia.

Metemos as pás aos ombros

extorquimos todo o sal das paredes.

O mapa sem diâmetro

era um assoreado enigma.

A soleira da porta do templo

albergava a rosa-dos-ventos

suplente.

Tirámos as medidas

ao suor do rosto

à pele quente que congraçava o sol agoirento

ao túnel ausente de luz.

Não virámos costas à epopeia

exigível.

Acabámos a salvar o resto do dia.

Metemos as mãos nos rostos

veio fuligem esfarelada nos dedos.

Não foi em vão:

o mapa tomara cores de empréstimo

e o templo deixara de estar em falta.

Fomos domadores dos monstros medonhos

adestrados debaixo dos braços cansados.

Salvámos o resto dos dias.

Alardeávamos pundonor

um módico de audácia;

uma tresloucada coragem

debaixo das unhas.

Não sabíamos ao certo o préstimo

de tudo isto.

Só sabíamos:

salvámos o resto dos dias.

#15

A dança é um impropério:

dois pés maiores que o corpo,

três doses de preconceito

e chegamos à desqualificação.

#14

Queria andar à frente do tempo

esquecendo a janela empoeirada.

Um murmúrio avisou-o.

A tempo.

Duelo sem armas

Podemos disputar as palavras

podemos franquear os dicionários

e vencer o pleito.

Podemos esfregar sobranceria

aos que em nós usam da mesma moeda:

só não podemos

(ou não sabemos)

(ou não queremos saber)

desembainhar os óculos da franqueza

e entregar a taça

aos titulares de oráculos vários.

Combinem-se as vestes sumptuosas

esteios de uma supina sabedoria.

Combinem-se as páginas em branco

para duelos infecundos.

Combinem-se, sacripantas,

peritos nos ardis.

Podemos beber deste caldo

ou podemos meter uns óculos de sol

e ir para a beira-mar apreciar o entardecer.

No fim do dia

talvez entendamos

que o caldo é pútrido

e o entardecer poético.

Casa forte

O adro vigiava a noite.

No sono dos mortais

conspiravam demónios contra o rigor

da bondade.

Não tinham rosto que se visse

nem se faziam anunciar em panfletos;

sabia-se da sua existência

quando os atos tinham consumação.

Por isso

(e contra as conspirações)

patrulhas discretas

luzes sobre as trevas que acoitavam

os fingidos querubins,

protegendo o sono contra a maldade.

A noite metia respeito.

E só o cansaço das jornadas

dava caução a um sono sem medo.

Mais pelo cansaço dos dias repetidos

das canseiras pavimentadas pelas angústias

das olheiras que selavam contrariedades;

não fosse das forças exangues

o sono não tinha leito para ser plano,

sem contaminação dos rivais

que conspiravam o desassossego.

A noite tinha um perfume vazio.

Quase toda a gente

metia os sentidos em hibernação

mercê do sono em sentido.

Nem sonhavam

a contundência dos planos congeminados

pelos próceres da imprudência

pelos maestros das conspirações

os deserdados da ordem constante.

A noite frágil

era seu palco de eleição.

Os vigilantes,

tomando a torre da igreja,

tinham o adro de atalaia.

A menos que fossem vencidos pelo sono.

Ou

que descosessem as bainhas dos sentidos

e o fio de prumo ficasse do avesso.

Confundindo

bondade com maldade.

#13

A saudade

é um embaraço do passado

que embacia o porvir.