Vinham as primeiras flores
as velas acesas,
feitas archotes
e eu dizia quantas sílabas tem um sonho
nos corpos contorcidos
tremendo como se fossem terramotos
e no rosto suave das crianças
o prólogo do fim das noites sem pesadelos
a alquimia dos tomadores de almas
sem o medo por perto
apenas o desejo rimando com as mãos
e o adocicado suor
servido nos poros ávidos.
Já no fim
os destroços das flores tardias
transfiguradas em matéria desidratada
repousando nela
a sementeira das veias fundamentadas,
orgânicas.
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