Tiro o chapéu

Tiro o chapéu

(sem conter genuflexão):

o breve, modesto aplauso

à remessa criativa

nas margens de um lago inanimado.

Insubmissos

transbordam das margens

e redesenham os limites.

Tiro o chapéu

(sem conter a genuflexão):

mudar a geografia

não é de somenos importância

(e não é vulgar tarefa).

#646

Na página rasurada

a consciência serve-se fria.

#645

Métrica.

Liga metálica.

Metáfora.

Matemática.

Mnemónica.

Anestesia

Consegui trazer

o diamante em bruto

no periscópio amuralhado. 

Trouxe ao saber

a história que encerra a história

capitel esculpido pelos braços não tementes. 

Não sabia

deslindar as entrelinhas

até descobrir o avesso da página

a escultura indelével sufragada. 

Soube encontrar as sílabas no lugar

as vírgulas diligentes

a gramática 

num lugar não indecoroso. 

Ou talvez julgasse

terem estas sido as ilações

depois de aplacar

o mar tumultuoso.

Agora

já não uso os verbos no pretérito.

Agora

desconfio das coisas

quando se revelam em sua claridade. 

Desmonto as consagrações

os (afinal) volúveis imperativos

os edifícios cerceados 

em seus alicerces incorruptíveis

as balas oferecidas aos provocadores

as atrozes linhas 

perfeitas como leito de palavras 

sem mácula

do mar calmo 

que esconde subterrâneos remoinhos. 

Sob um campo de nuvens

ouço um avião que se fará à pista;

é tudo o que me é dado a saber 

– é pouco e muito, 

ao mesmo tempo. 

Arroteio a sementeira do pensamento

e intuo

(desmentindo lugar a qualquer certeza)

a sua cansável condição

um muro que pretendia coerente,

sem a combustão da sua fragilidade. 

Volto temporariamente 

ao verbo no pretérito:

desenganei o coloquial estatuto do pensamento:

encontrei-o

nómada e sem pertença ancorada

no incerto lugar onde se desmente

sucessivamente. 

Passei a saber

que muito saber

tem pouca serventia.

Manual da preguiça ao entardecer

A gata

ao colo do entardecer. 

Na instrução da preguiça 

enquanto o dia se funde no ocaso. 

Pergunta,

no domínio de seu silêncio, 

se amanhã 

será outro prodigioso dia 

benzido pelo sol. 

Sabe, a gata,

a maioria das pessoas 

está arreliada com o verão. 

Acusam-no de estar envergonhado. 

Exigem um estio como dantes. 

A gata não se importa. 

Desde que o entardecer 

seja cativo do sol desmaiado 

e a preguiça assim acarinhada.

Fugi da cidade

Fugi da cidade

da teia monstruosa de olhares

dos gatos vadios, furtivos

da coreografia de vaidades

do magro destino imerso no vazio

da frenética adulação ensimesmada

das casas sem janelas

dos rostos desapalavrados

da boçal revelação dos habitantes

dos apoderados que tresleem a cidade

da indiferença das almas despovoadas

da imensidão das praças sobrelotadas

das meteóricas aparições dos notáveis

dos notáveis 

(outra vez: dos notáveis

putativos filhos diletos

autoconsagrados embaixadores 

do sentir da cidade,

seus adulteradores máximos);

fugi da cidade

do que se esgrime no trânsito demencial

das árvores enodoadas pelo ar impuro

dos mendigos de olhos encovados

da farsante vacina da modernidade

do turismo panaceia, ou turismo pandemia

do sol embaciado na névoa teimosa

da geografia da cidade

e da sua garbosa identidade

(como se diferença fosse superioridade).

Fugi da cidade.

Agora

tenho uma janela

e o mar inteiro sob as minhas mãos.

(E sinto-me maior que a cidade,

sua provável antítese.)

#644

Se tirar a caução às palavras

elas crescem descarnadas?

Promontório

A sorte do penhasco

é ser promontório soberano

varanda que fratura a paisagem

entre o sopé dominante

e a planície súbdita.

Agitam-se as mãos

enquanto não sobem ao sopé

enquanto não apreciam

o quadro montado num pedestal

a proeminência da varanda alada

mesmo que dê o rosto aos ventos iracundos

e nela todo o frio imponderável

se faça resumir.

Não saberei

se o sabre delicodoce

se pode desembainhar pela imperial pose;

saberei

que de tal ufanar

se esvaecem as veias de sangue 

e em frivolidades arcanas

tudo se decompõe.

A sorte do penhasco

não é a altivez;

não é a cumplicidade com o céu

ali mais junto das mãos 

quase como se num pequeno salto

fosse dissolvida a diferença.

Não cuida,

o promontório,

de assustar os demónios com mitos seus

nem cuida,

outro tanto,

de renegar os mortais que se enfeitiçam

e dele querem exemplo.

Ele há tanta prece,

tanto milagre compósito 

nos interstícios da desrazão,

que o sopé assim vistoso

não pode recusar o estatuto.

Agradeça à geografia

(ou a deus, 

para os que assim quiserem)

o sortilégio da sua centrípeta e altiva

posição.

#643

Perguntei ao sonho

quantas luas eram sua esquadria;

disse-me estar à espera

que a luz se cindisse na candeia.

Morte

Não sei nada da morte. 

A não ser o medo. 

Sinto-me acossado pela morte 

através da morte 

de que me chega notícia. 

A morte dos outros, 

a morte que também me assusta, 

devia ser uma lição. 

Uma lição de vida. 

Para dissipar o significado do tempo 

e assim tê-lo na mão. 

Sabendo que o dia nascente 

é o que está à mão de semear. 

Sem importar

se vem o dia depois. 

Sem importar

se é breve a vida. 

Pois se ela for tutelada 

pela imaterialidade do tempo, 

não se mede pela quantidade. 

A morte devia ser uma lição de vida. 

Para dela sabermos fazer um festim. 

E através da vida, 

esconjurar a morte.

Douro

As minhas mãos sabem 

do aroma de um corpo.

São tutoras de um mapa

nas entrelaçadas vozes de um coro.

Nos raios emergentes da alvorada

a maresia levanta-se na frontaria 

e não sabemos 

do paradeiro dos escombros

dos vultos furtivos;

só tomamos conta

do verbo que sinaliza o despojamento

em estrofes com sílabas dedilhadas

num fundo sem fundo

onde somos património imaterial.

Não é de salvação que se trata;

anotamos num caderno envelhecido

as palavras em falta

mesmo que sejam inventariadas no instante

e delas só sentimos falta

por delas ter havido lembrança.

As gotas do orvalho

desenham diques no vidro da janela;

podíamos certificar

que usando as gotas do orvalho

escrevíamos as palavras em falta

num lado da janela

enquanto na outra metade

combinávamos as palavras sortilégio

as que se soltam do ouro dos nossos dedos

matricial aroma do desejo

no desembaraço dos sentidos hasteados.

Podíamos 

açambarcar o resto da manhã

na quimera à nossa mercê

cingir os corpos em forma de pétala

balbuciar o diadema em transgressão

ou apenas 

capitular no sono heurístico

e na pele dos sonhos 

erguer o sonho mais alto

de que somos curadores únicos.

Diríamos o que apetecesse

contra as convenções

contra os levantamentos 

dos insuspeitos velejadores da decência

a favor da vontade 

da soberania da vontade

sem contracenar com vultos intrusos

e, em total deslimite,

em total inimputabilidade das regras,

diríamos 

como se soletra o amor.

Só para termos mnemónica

e dele tirarmos o alvará centrípeto

as cores imorredoiras

a tábua rasa onde compomos o devir.

#642

Sob os auspícios do lume aceso

o corpo aclarado na fogueira

na noite das rosas vertidas no colo.

D. Sebastião, outra vez

Um garfo hasteado

na gutural encarniçada

ferimento voraz na praça cheia

e, ato contínuo,

um faquir engole os garfos todos

não sobejando do crime prova.

Nem por causa da praça cheia:

a multidão estava distraída

com os néones e o cortejo de solenidades

inebriada com o peso grave da pátria

assim recolhida na praça da grandiosidade

e, todavia, 

aninhada num fausto sem provimento.

O delfim está ferido de morte:

o garfo cortou a gutural

e o sangue abundante 

inundou o chão da praça.

O povaréu não dá conta.

Pisa o chão ensanguentado

como se estivesse a agredir o delfim prostrado

em seu leito de morte 

– caso a populaça desse conta

do chão sanguíneo que pisa.

No dia seguinte, 

véspera de outra solenidade,

a multidão recolhida em seus aposentos.

Era o funeral do delfim

e o fim da esperança da pátria inteira;

era como se o delfim fosse a encarnação

de um rebatismo da pátria

e nem dissidentes houvesse 

para desmentir o oráculo em cal viva.

Maldito o faquir

que perpetuou o mito sebastiânico

e nem teve coragem de continuar vivo

para em julgamento 

dele a pátria se vingar.

#641

O idioma dos chacais

que às vezes apetece abraçar.

(Não fosse a denegação da barbárie.)

Correspondência

O correio 

na maré que rasa

os sentidos.

Cartas abertas

o lacre sem bojo

nas ameias tardias.

Chapéu de gola alta

na apanha do salitre

de juras sem contrato.

A nuvem

assobia pelos pássaros

no teatro sem audiência.

A estrela sem brilho

casa com a montanha

modesta é a boda.

Anoitece

na manhã assaltada

no campanário sem castelo.

O correio resgatado

de ladrões sem siso

como garrafas de náufragos.

No meio do mapa

o estiolado gato

depois de vida em desfrute.

Ao lago

os haveres sem dono

num ecuménico pesar.

Um garrote

segura as veias

contra o açambarcado navio.

Destilam-se

as palavras que se esperam certas

no nó górdio do impasse.

O selo de ouro

no furibundo arrependimento

em golpes exatos de esgrima.

A ponte atravessada

com bilhete caucionado

o quadro sem esquadria por tenência.

Da falésia

o horizonte mais alto

murmura a estrada mais nobre.

#640

Nesta chuva de chumbo

as lágrimas de julho 

num verão pela metade.

O domínio dos sonhos

A voz inexorável

promitente

murmura os poros da pele

enxameados de mel tardio.

Documenta um pesar infundado

a voz trémula

como se estivesse 

transida pelo frio glacial.

Admite o arco-íris como medida

e ajeita-se à cor de um poema

como o pássaro tem o voo como sextante.

À noite

a voz, já cansada,

emudece.

Engolida pelo sono

dá lugar ao fértil império

onde os sonhos são suseranos.

#639

Se perguntassem

palavras preferidas em inglês:

“therefore” (número um)

e “nevertheless” (número dois).

(Assim, à primeira vista.)

#638

Não há perdidos e achados. 

Apenas um meridiano 

de flores e de sonhos.

Fecundo

Consigo ser aurora boreal

nos melhores preparos que arranjo

nos corredores sublimes

que desafiam o centrípeto sol. 

Às vezes

sou chão insensível

ou apenas um enevoado entardecer

sequestrado pelo silêncio. 

Às vezes

não sei das medidas e dos temperos

e o rosto serve-se em fachada vetusta

na exata medida da impaciente fazenda

que cobre a nudez. 

Consigo destravar a claridade desmaiada

do sol que se esvai

sob a tutela do mar que é chão sob meus pés

viável estatueta que adere à maresia

nas vezes do nevoeiro

que com versos sem medida

retiro do céu que se faz horizonte. 

Às vezes

sou uma sombra que se esconde

na falésia em que me encerro. 

Às vezes

sou a mão maior que um mundo

em legado de bondade.

#637

Saio à rua

e na esquadria da manhã

desarmo a melancolia promitente.

Perfumado

Contraponto.

O véu sem céu por levantar.

Miragem sem baioneta.

O ponto de mira hasteado.

Mar sem ondas, timorato.

A casa sentada em seus alicerces.

O beijo quente.

Os olhos suados, melancólicos.

A chave no horizonte do labirinto.

E os olhos marejados pelo sal da chuva.

Colheita tardia.

O cometa rasante.

Cinzas duradouras no parapeito da noite.

Uma elegia.

Cobrança a destempo.

A pureza no desenho do luar que irradia.

A força da palavra acertadamente tocada.

O vinho efusivo.

O amplexo do porvir em adoração benquista.

O aval da amada.

O penhor das mãos incansáveis.

Um olhar multiplicado por mil.

A centelha afivelada por cima do olhar.

O contraponto das angústias.

O mar inteiro.

Abraçado.

#636

O feminino sumo de tangerinas

que levo à boca

e anestesia os lábios com deleite.

O comboio sem patrono

Ganhei o caudal sem meças

no dia em que o calendário transbordou

e em fatias o sol se fez tirocínio

à espera do verão ajuramentado. 

O comboio passou

acelerado

talvez atrasado. 

À lapela 

trazia o cantor lírico

a voz embotada pelo vento que corria

no sentido lugar que não chegava a ter lugar

tanta a velocidade do comboio

tantos os apeadeiros falhados. 

Fazia lembrar

a infância 

ou a remissão de um tempo perdoado

no inconveniente de um olhar sem peias;

o comboio

sentia-o apressado

apesar de vir em débito com o tempo:

e, mesmo assim,

a pressa toda consumia a paisagem

transformada num borrão

nem sequer os limites conseguidos 

na moldura do olhar. 

Se perguntassem ao comboio

ele já não se lembrava 

de onde tinha partido

e menos ainda tinha em lembrança

onde queria ter cais. 

Era quando 

a âncora se lançava

na distante nuvem 

onde medravam evocações da infância:

o comboio de brincar

andava sucessivamente às voltas

na pista montada 

que era circular. 

Até que as pilhas se esgotavam

e o comboio de brincar 

ficava à mercê do rio caudaloso.

#635

O sumo retirado 

a minhas palavras

não as deixa desidratadas.

#634

Passo as mãos na água.

Os olhos vadios

prometem amanhã.

Comodato

Qual é o verbo da servidão?

A mastodôntica algema

que reduz à poeira invisível

a poderosa ameia da alma

o caudal de outro modo sem freio

a voragem de ser o ser

sem cuidar do penhor de outro adejando.

Que escravidão nos arruína?

Que bolor putrefacto

se cinge à pele por plebeus servidores

que se aprazem com a condição

e a querem contaminada aos que sorriem,

livres?

De onde sopram os ventos fastidiosos

os lúgubres almocreves açaimados

diligentes na exibição de quem é séquito

servidores de bestas sem rosto?

Arrumam-se os móveis inúteis

entre a tralha amontoada

e sabemos ler nas entrelinhas das nuvens

o espaço boreal

a quimérica claridade 

uma candeia que se assenhoreia dos limites

na valsa esplêndida

da liberdade.

#633

Arrefeço

na orla do vulcão

o sangue esportulado pela ebulição.

#632

Se eu tivesse asas

dava caça às renas

só para obnubilar o pai natal.

Sem candeeiros

Apague-se a luz.

Subam os feiticeiros sem nome

as cortinas baças cingidas ao corpo

pois do nada se tira um módico

no bater de asas que o mundo oferece

em cascatas contumazes de águas barrentas.

Apaguem-se as luzes.

Os selos gastos não servem para correspondência

e, à sua míngua,

devolve-se o silêncio ao pedestal

sem contar com as palavras sussurradas

e as baías que alindam o entardecer.

Apagam-se as luzes.

A noite colabora com a angústia

juntando as luzes em seu desmaio

com a poderosa vigília dos rios fartos

na portentosa remissão dos vorazes delitos

turvando a deletéria camisa-de-forças.

Apagam as luzes.

Os anónimos repositores da insanidade

em crendo que a luminosidade é criminosa

um acosso sobre o rosto exasperado

e em antítese soergue-se a terapêutica sombra

o tempero sem receita na sala de espera.