O pior pensador da cidade

Estreita os garfos vencidos

sobre a toalha contumaz:

dizem que o pior pensador da cidade

não se cansa da vaidade. 

No púlpito deserto

sobram os abutres famintos

no limiar da falésia

onde esperam o cortejo de presas fáceis. 

À míngua de água

arrastam seus corpos exangues,

as presas fáceis,

aturdidas pelo sol açambarcador. 

O vulto do pior pensador da cidade

não capitula;

é como nos piores pesadelos

(ou na lei de Murphy,

já não se sabe ao certo):

o disfarce do deserto

e de seus porta-vozes diletos

(os abutres pacientes)

aparece na forma do pior pensador da cidade 

– como se fosse 

a nódoa 

que nenhum elixir sabe dissolver.

#653

Livro (em) branco.

(O silêncio fala mais alto.)

Prazo de validade

Vem na embalagem:

deixou de ter serventia

e se abrires o invólucro

talvez notes

fungos

podridão

o odor pútrido

as cores adulteradas

um estado comatoso da mercadoria.

Perguntas:

tem remédio

o prazo de invalidade?

Aceita um módico de trapaça?

Não vás ao desengano

que o leito do hospital

e uma desintoxicação

não são pera doce.

Não faz parte da récita

o fingimento

nem tão pouco se recomendam

vistas grossas ao prazo de validade.

Quando te renderes ao prazo de validade

verás

que há muita claridade para arrotear

e muitos prazos ainda dentro 

da validade.

#652

(Variação do #651)

Estado da nação:

considerável matéria-prima 

para oftalmologistas.

#651

Estado da nação:

prodigioso triunfo dos mitómanos.

(Na falta de estado de noção.) 

Plano de fuga

Matriz desenhada

no parapeito do improviso.

Um raio atravessado

na bissetriz do papel 

– uma cicatriz não esperada, amovível.

Compõem-se as estrofes imprecisas

no antebraço da angústia

em remoinhos inseparáveis do sorriso:

pouco há que valha tanto.

E sem pressentimento por perto

escavo as sílabas 

va-ga-ro-as-men-te

não vão as palavras ficar pela metade

e o plano de fuga naufragar

à mercê de um demónio disfarçado.

Ajusto o espelho ao contorno do rosto.

A toalha humedecida

desce sobre o espelho;

não quero que ninguém veja

o plano de fuga 

– ou de como me devolvo

aos labirintos

que são a medula indisfarçável.

#650

Pressuposto.

Pré suposto.

Prece e posto.

Prece, o oposto.

O bom sociopata

Um mergulho no carisma:

pressuposta a carência de admiração

pois o autocomprazimento

é medida exígua para tanto ego

e não conta para as contas que contam 

– lá fora

onde os outros são a légua medidora

o bastão correto

(quando o carisma é por eles tutelado). 

Houve quem sugerisse

que mal não viria ao mundo

se um modesto ensimesmar

fosse o contraponto 

dos corpos que transbordam

e demandam leito fora das margens

(num cosmopolita coletivismo do eu). 

Os desenhos da alma

opõem-se aos nomeados curadores

que sugerem uma certa altivez do eu:

sob pena de acusatório libelo 

na forma do ultrajante narcisismo

recomenda-se que sejamos 

janelas abertas

uma certa simbiose recíproca

a multiplicação de eus 

em outros eus assim expostos

tudo elevado a uma potência sem numerador,

proibidas as cortinas 

que descem sobre uma certa reserva

e a coutada da personalidade.

Não transijo

a recusa em ser 

ator de um voyeurismoirrefreável.  

Termos em que me declaro

orgulhosamente sociopata

sem declinações centrípetas, 

que também recuso. 

#649

O cavalo de troia da nação:

porta-vozes em nome de todos

(sem exceção).

Jacarandás

É a conspiração dos jacarandás:

as cores em combustão

rompendo com a noite

(se preciso for)

deitando sobre o olhar

a cor luxuriante havida por necessária

na contrafação imperativa das sombras.

Só pode ser conspiração:

recolho das pétalas dos jacarandás

um aroma imaginado

que extasia

e reinventa a pele adormecida

e devolve ao sol o acobreado palco

e embebe o mar numa cor desmaiada

e ultraja todos os quadros encarvoados

ditando-os à decadência

em que servem os vultos.

Uma conspiração:

no apego às palavras

em seu lugar reavivado

as palavras

decompondo-se em semântica do avesso

só para ter a medida de uma conspiração 

na antítese das malevolentes conspirações.

Tiro as bainhas

ao quadro diante do olhar:

admito a conspiração

dádiva dos sentidos

e convoco os jacarandás

para uma constante jornada de flores pujantes.

Só para me saber

constituinte de uma conspiração

não cuidada com o punho preventivo 

de punição em coro com o penal código.

Para memória futura

e em apelo aos distraídos,

aos que nunca 

deixaram os sentidos embebidos 

na quimera de um florescido jacarandá, 

e aos provavelmente incultos

(sem culpa formada por essa culpa)

que não sabem da cepa dos jacarandás,

para colherem 

no púlpito do olhar

o frémito da conspiração fertilizada

pela embriaguez de cor dos jacarandás.

Até muito sermos

tutores de conspirações benévolas. 

#648

Deixo o magma ascender

enquanto as veias medram,

em ebulição.

Modus operandi

Insuspeito lugar

uma rosa-dos-ventos não catalogada

catorze degraus até à porta

e uma baía que se abre ao peito sedento.

Vejo um mastro em ruínas:

os despojos de um navio

acastelam-se nas rochas

não cansadas da brutalidade do mar.

Não sei se houve cadáveres

no naufrágio.

Também não sei

se o navio trazia tesouros

(que não fossem

o muito mundo andado).

Talvez os pesadelos contem o resto.

E neles fermentem os mitos embainhados

em rodas vivas enferrujadas

e carrosséis improváveis

(só para gente crescida)

na literata demanda dos farsantes

(disfarçados de eruditos).

A falésia

no seu recorte escarpado

é uma fronteira medonha.

Que se precatem os navios limítrofes:

não costurem a baía alcantilada

ou só hão de contar

para desenhar a metáfora do medo.  

#647

O contratempo é um pretexto

(uma vírgula fora do sítio).

Tiro o chapéu

Tiro o chapéu

(sem conter genuflexão):

o breve, modesto aplauso

à remessa criativa

nas margens de um lago inanimado.

Insubmissos

transbordam das margens

e redesenham os limites.

Tiro o chapéu

(sem conter a genuflexão):

mudar a geografia

não é de somenos importância

(e não é vulgar tarefa).

#646

Na página rasurada

a consciência serve-se fria.

#645

Métrica.

Liga metálica.

Metáfora.

Matemática.

Mnemónica.

Anestesia

Consegui trazer

o diamante em bruto

no periscópio amuralhado. 

Trouxe ao saber

a história que encerra a história

capitel esculpido pelos braços não tementes. 

Não sabia

deslindar as entrelinhas

até descobrir o avesso da página

a escultura indelével sufragada. 

Soube encontrar as sílabas no lugar

as vírgulas diligentes

a gramática 

num lugar não indecoroso. 

Ou talvez julgasse

terem estas sido as ilações

depois de aplacar

o mar tumultuoso.

Agora

já não uso os verbos no pretérito.

Agora

desconfio das coisas

quando se revelam em sua claridade. 

Desmonto as consagrações

os (afinal) volúveis imperativos

os edifícios cerceados 

em seus alicerces incorruptíveis

as balas oferecidas aos provocadores

as atrozes linhas 

perfeitas como leito de palavras 

sem mácula

do mar calmo 

que esconde subterrâneos remoinhos. 

Sob um campo de nuvens

ouço um avião que se fará à pista;

é tudo o que me é dado a saber 

– é pouco e muito, 

ao mesmo tempo. 

Arroteio a sementeira do pensamento

e intuo

(desmentindo lugar a qualquer certeza)

a sua cansável condição

um muro que pretendia coerente,

sem a combustão da sua fragilidade. 

Volto temporariamente 

ao verbo no pretérito:

desenganei o coloquial estatuto do pensamento:

encontrei-o

nómada e sem pertença ancorada

no incerto lugar onde se desmente

sucessivamente. 

Passei a saber

que muito saber

tem pouca serventia.

Manual da preguiça ao entardecer

A gata

ao colo do entardecer. 

Na instrução da preguiça 

enquanto o dia se funde no ocaso. 

Pergunta,

no domínio de seu silêncio, 

se amanhã 

será outro prodigioso dia 

benzido pelo sol. 

Sabe, a gata,

a maioria das pessoas 

está arreliada com o verão. 

Acusam-no de estar envergonhado. 

Exigem um estio como dantes. 

A gata não se importa. 

Desde que o entardecer 

seja cativo do sol desmaiado 

e a preguiça assim acarinhada.

Fugi da cidade

Fugi da cidade

da teia monstruosa de olhares

dos gatos vadios, furtivos

da coreografia de vaidades

do magro destino imerso no vazio

da frenética adulação ensimesmada

das casas sem janelas

dos rostos desapalavrados

da boçal revelação dos habitantes

dos apoderados que tresleem a cidade

da indiferença das almas despovoadas

da imensidão das praças sobrelotadas

das meteóricas aparições dos notáveis

dos notáveis 

(outra vez: dos notáveis

putativos filhos diletos

autoconsagrados embaixadores 

do sentir da cidade,

seus adulteradores máximos);

fugi da cidade

do que se esgrime no trânsito demencial

das árvores enodoadas pelo ar impuro

dos mendigos de olhos encovados

da farsante vacina da modernidade

do turismo panaceia, ou turismo pandemia

do sol embaciado na névoa teimosa

da geografia da cidade

e da sua garbosa identidade

(como se diferença fosse superioridade).

Fugi da cidade.

Agora

tenho uma janela

e o mar inteiro sob as minhas mãos.

(E sinto-me maior que a cidade,

sua provável antítese.)

#644

Se tirar a caução às palavras

elas crescem descarnadas?

Promontório

A sorte do penhasco

é ser promontório soberano

varanda que fratura a paisagem

entre o sopé dominante

e a planície súbdita.

Agitam-se as mãos

enquanto não sobem ao sopé

enquanto não apreciam

o quadro montado num pedestal

a proeminência da varanda alada

mesmo que dê o rosto aos ventos iracundos

e nela todo o frio imponderável

se faça resumir.

Não saberei

se o sabre delicodoce

se pode desembainhar pela imperial pose;

saberei

que de tal ufanar

se esvaecem as veias de sangue 

e em frivolidades arcanas

tudo se decompõe.

A sorte do penhasco

não é a altivez;

não é a cumplicidade com o céu

ali mais junto das mãos 

quase como se num pequeno salto

fosse dissolvida a diferença.

Não cuida,

o promontório,

de assustar os demónios com mitos seus

nem cuida,

outro tanto,

de renegar os mortais que se enfeitiçam

e dele querem exemplo.

Ele há tanta prece,

tanto milagre compósito 

nos interstícios da desrazão,

que o sopé assim vistoso

não pode recusar o estatuto.

Agradeça à geografia

(ou a deus, 

para os que assim quiserem)

o sortilégio da sua centrípeta e altiva

posição.

#643

Perguntei ao sonho

quantas luas eram sua esquadria;

disse-me estar à espera

que a luz se cindisse na candeia.

Morte

Não sei nada da morte. 

A não ser o medo. 

Sinto-me acossado pela morte 

através da morte 

de que me chega notícia. 

A morte dos outros, 

a morte que também me assusta, 

devia ser uma lição. 

Uma lição de vida. 

Para dissipar o significado do tempo 

e assim tê-lo na mão. 

Sabendo que o dia nascente 

é o que está à mão de semear. 

Sem importar

se vem o dia depois. 

Sem importar

se é breve a vida. 

Pois se ela for tutelada 

pela imaterialidade do tempo, 

não se mede pela quantidade. 

A morte devia ser uma lição de vida. 

Para dela sabermos fazer um festim. 

E através da vida, 

esconjurar a morte.

Douro

As minhas mãos sabem 

do aroma de um corpo.

São tutoras de um mapa

nas entrelaçadas vozes de um coro.

Nos raios emergentes da alvorada

a maresia levanta-se na frontaria 

e não sabemos 

do paradeiro dos escombros

dos vultos furtivos;

só tomamos conta

do verbo que sinaliza o despojamento

em estrofes com sílabas dedilhadas

num fundo sem fundo

onde somos património imaterial.

Não é de salvação que se trata;

anotamos num caderno envelhecido

as palavras em falta

mesmo que sejam inventariadas no instante

e delas só sentimos falta

por delas ter havido lembrança.

As gotas do orvalho

desenham diques no vidro da janela;

podíamos certificar

que usando as gotas do orvalho

escrevíamos as palavras em falta

num lado da janela

enquanto na outra metade

combinávamos as palavras sortilégio

as que se soltam do ouro dos nossos dedos

matricial aroma do desejo

no desembaraço dos sentidos hasteados.

Podíamos 

açambarcar o resto da manhã

na quimera à nossa mercê

cingir os corpos em forma de pétala

balbuciar o diadema em transgressão

ou apenas 

capitular no sono heurístico

e na pele dos sonhos 

erguer o sonho mais alto

de que somos curadores únicos.

Diríamos o que apetecesse

contra as convenções

contra os levantamentos 

dos insuspeitos velejadores da decência

a favor da vontade 

da soberania da vontade

sem contracenar com vultos intrusos

e, em total deslimite,

em total inimputabilidade das regras,

diríamos 

como se soletra o amor.

Só para termos mnemónica

e dele tirarmos o alvará centrípeto

as cores imorredoiras

a tábua rasa onde compomos o devir.

#642

Sob os auspícios do lume aceso

o corpo aclarado na fogueira

na noite das rosas vertidas no colo.

D. Sebastião, outra vez

Um garfo hasteado

na gutural encarniçada

ferimento voraz na praça cheia

e, ato contínuo,

um faquir engole os garfos todos

não sobejando do crime prova.

Nem por causa da praça cheia:

a multidão estava distraída

com os néones e o cortejo de solenidades

inebriada com o peso grave da pátria

assim recolhida na praça da grandiosidade

e, todavia, 

aninhada num fausto sem provimento.

O delfim está ferido de morte:

o garfo cortou a gutural

e o sangue abundante 

inundou o chão da praça.

O povaréu não dá conta.

Pisa o chão ensanguentado

como se estivesse a agredir o delfim prostrado

em seu leito de morte 

– caso a populaça desse conta

do chão sanguíneo que pisa.

No dia seguinte, 

véspera de outra solenidade,

a multidão recolhida em seus aposentos.

Era o funeral do delfim

e o fim da esperança da pátria inteira;

era como se o delfim fosse a encarnação

de um rebatismo da pátria

e nem dissidentes houvesse 

para desmentir o oráculo em cal viva.

Maldito o faquir

que perpetuou o mito sebastiânico

e nem teve coragem de continuar vivo

para em julgamento 

dele a pátria se vingar.

#641

O idioma dos chacais

que às vezes apetece abraçar.

(Não fosse a denegação da barbárie.)

Correspondência

O correio 

na maré que rasa

os sentidos.

Cartas abertas

o lacre sem bojo

nas ameias tardias.

Chapéu de gola alta

na apanha do salitre

de juras sem contrato.

A nuvem

assobia pelos pássaros

no teatro sem audiência.

A estrela sem brilho

casa com a montanha

modesta é a boda.

Anoitece

na manhã assaltada

no campanário sem castelo.

O correio resgatado

de ladrões sem siso

como garrafas de náufragos.

No meio do mapa

o estiolado gato

depois de vida em desfrute.

Ao lago

os haveres sem dono

num ecuménico pesar.

Um garrote

segura as veias

contra o açambarcado navio.

Destilam-se

as palavras que se esperam certas

no nó górdio do impasse.

O selo de ouro

no furibundo arrependimento

em golpes exatos de esgrima.

A ponte atravessada

com bilhete caucionado

o quadro sem esquadria por tenência.

Da falésia

o horizonte mais alto

murmura a estrada mais nobre.

#640

Nesta chuva de chumbo

as lágrimas de julho 

num verão pela metade.

O domínio dos sonhos

A voz inexorável

promitente

murmura os poros da pele

enxameados de mel tardio.

Documenta um pesar infundado

a voz trémula

como se estivesse 

transida pelo frio glacial.

Admite o arco-íris como medida

e ajeita-se à cor de um poema

como o pássaro tem o voo como sextante.

À noite

a voz, já cansada,

emudece.

Engolida pelo sono

dá lugar ao fértil império

onde os sonhos são suseranos.