Insuspeito lugar
uma rosa-dos-ventos não catalogada
catorze degraus até à porta
e uma baía que se abre ao peito sedento.
Vejo um mastro em ruínas:
os despojos de um navio
acastelam-se nas rochas
não cansadas da brutalidade do mar.
Não sei se houve cadáveres
no naufrágio.
Também não sei
se o navio trazia tesouros
(que não fossem
o muito mundo andado).
Talvez os pesadelos contem o resto.
E neles fermentem os mitos embainhados
em rodas vivas enferrujadas
e carrosséis improváveis
(só para gente crescida)
na literata demanda dos farsantes
(disfarçados de eruditos).
A falésia
no seu recorte escarpado
é uma fronteira medonha.
Que se precatem os navios limítrofes:
não costurem a baía alcantilada
ou só hão de contar
para desenhar a metáfora do medo.
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