Trabalho involuntário.
Alvoroço num descampado.
15.8.19
14.8.19
Névoa
Alguma é a névoa
esparsa
levemente agiganta-se
açambarca os corpos.
Custa respirar:
as gotículas
punhais estreitos
nos confins da lucidez
desembainhadas sobre a dor.
Alguma é a névoa
agora cenário completo
como lágrimas perdidas
ungidas pelos refratários da mudez.
Estes arquitetos
vastamente incógnitos
doenças hasteadas em muitos
podiam perder-se nos interstícios
da névoa.
(Que nada se perdia.)
#1152
Quando estou num hotel
podia pensar:
quantas (e quais) celebridades
vão dormir na cama em que estou.
13.8.19
Selo
Arregaço os olhos
que tem uma enxurrada de mundo
a querer que o meu olhar
queira dele saber.
Deito a pele ao vento sem freios
que o vento suplica
que minha pele se embeba
nas latitudes por ele demandadas.
Mergulho no mapa aberto
sem medo que nele esteja maré viva
que o mapa se diz sedento
da minha insaciável sede
por dele saber os poros máximos a haver.
Aconchego na boca
os sabores da geografia sem fim
por dela ter sabido
que há muito mais por arrotear
e em minha saliva apalavrar.
Entrego a alma às páginas por abrir
que delas sinto miríade de apetites
e por elas sei
que me entronizo seu sepulcro
no diadema farto que se liberta de meus dedos.
12.8.19
Desembaraço
Espero na passagem de nível.
O pólen adeja sobre quem espera
numa leveza que parece feita
de flocos de neve.
Ouço um tonitruar.
Não são as carruagens
em seu metálico cavalgar.
Podia ser um trovão;
o céu intensamente azul
aconselha a não considerar a hipótese.
Podia ser alguém
impaciente pela espera,
vociferando.
Podia ser o rumorejo de uma romaria
não distante.
Podia ser um marujo
em seu pranto de desamores.
Não tenho pressa.
Um diamante em bruto
está de atalaia em casa
e eu sei que sou feito de ouro
por saber que está no pedestal
de que sou curador.
O comboio demora-se.
Não tenho pressa
pode demorar o tempo que for.
Já soube de vésperas passadas
que a impaciência é improfícua insurgência
o mal tenteado esboço de um nada.
Não cheguei a saber
a que sabia aquele estampido.
Não interessa:
existe um lugar
com as palavras à minha espera.
#1150
À consideração superior:
o trato cortês
que a boçalidade não combina
com tamanhos pergaminhos.
11.8.19
Inquérito à História
Quantas vezes
a História não é mais
do que o rimmeldos acontecimentos?
Os homens mentem
e com as suas mentiras
mente a História que conta.
Ficamos reféns de uma História
que não sabemos ser mitómana?
Será
a ausência da História
critério melhor?
Será
a História confiável
se não sabemos
se ela vem lacrada
pelo selo de quem a traz
em intencional papel
de arquiteto do acontecido?
Não se diga
que devemos virar o rosto à História
que uma parte da identidade
exige da História conhecimento.
A Filosofia sobrepõe-se
ao enquistado dos historiadores
às imperativas verdades
à prova de interrogação:
nada está a coberto
das interrogações heurísticas
nem a História cimentada
pelos dedos de artesãos
não se sabe se mal-intencionados.
10.8.19
9.8.19
Consternação desenfreada
Alguém disse,
em jeito de alarmada advertência:
tiraram as pestanas ao algoritmo.
Subiram as lágrimas
talvez furtivas
aos calcanhares dos bispos
e os clérigos afocinharam os cotovelos
nas praças vazias.
Uma equação
bateu com o focinho no emparedado
quando soube da avaria do algoritmo.
Nesse dia
fez-se constar
que os matemáticos estavam distraídos
(talvez
em conciliábulo com o clero)
e não puderam sondar
a roda dentada onde se dissolve
o peito sem mágoa.
Se ao menos
pudessem os dedos cantar;
seria a música a figura de estilo
dos contumazes?
Enquanto o algoritmo
continua em paradeiro incerto
as páginas enchem-se de especulações.
Tomara que os matemáticos
voltem a marcar terreno,
assim como fazem os gatos com cio.
8.8.19
Conta corrente
No bolso
guardo minha sentinela
em vez do temporal em febril tumulto.
Soube de Eros
e passei a saber de mim
no estorno embuçado em estrofes viris
só para resolver pendências
com a hermenêutica correta.
Não houve alarme a soar:
deixo a soberba para as capas mesquinhas
onde se deificam
pequenos estilísticos de auto-imaginada
grandeza.
A minha sentinela
resguardada no bolso escondido
conta-me histórias.
Não procuro incarnar as histórias
e muito menos
as personagens que a elas pertencem.
As vozes telúricas
compostas nas caves que se pressentem no chão
estão a contar com as histórias contadas.
7.8.19
Destacamento
Não é nesta roleta russa
que se despenha o corpo.
O sonho sentado
é a tela sem fundo
o fumo à procura de tomada
o tingido rosto faminto,
um paradeiro incerto.
Podia ser apenas
uma montanha
russa,
sinónimo de menor ousadia.
Mas
quem precisa de altos voos
se é no chão enraizado
que filia a segurança?
Assim como assim,
roleta russa:
às minhas mãos
nunca vieram as rugas de um revólver.
6.8.19
Instalação
Fora de horas
ajeito o cabelo na rima da maresia
e dou às vezes sem vez
sua oportunidade.
O forasteiro desejo não se esconde
do palco sem inventário
e sei
que entre o dia e a noite
se sufragam os sonhos nem sempre malditos
as luzes desembaciadas
o insólito murmúrio do vento desamparado.
É fora de horas
que me sinto,
muitas vezes.
Não significa
que esteja a destempo
ou
que no mistério dos calendários
seja destemperada medida.
As sílabas amontoam-se
contra os pesares inúteis.
Desenganem-se
os cultores da comiseração,
que aqui não têm praça:
a última coisa que seria admitida em ata
era a gratuita dor em forma de sangue vertido
o justo convocar do eterno,
o mirífico
inacessível.
Ninguém definiu
que os sonhos eram proibidos.
5.8.19
Nomenclatura
Calmamente
endosso o dia restante
ao perentório exacerbar da mudez:
há alturas
em que o silêncio
é a melhor poesia.
Sem os archotes da sensatez,
diz-se por aí,
os atos são a tresleitura de seus patriarcas
e não é de estranhar
que sucumbam em suas interiores armadilhas.
Calmamente
recuso o cintado manual da sensatez.
Sinto
(e concedo que posso não estar enganado)
que fui vítima da sensatez,
várias vezes,
da minha e da de outros.
Chamo as ferramentas ao meu uso.
Tenho de afrouxar
os parafusos da sensatez,
à espera que jazam
espalhados
e sem remédio.
4.8.19
Jam session
Deixamos para depois de amanhã
e no rosto do improviso
arranjamos a morada no raiar do sol.
Poderá ser a morada esperada
para palavras sem paradeiro
e diremos de nossa empreitada
ser o jovial acordar de uma noite meã.
Terçamos as palavras ao acaso
só para ver o desfile de frases,
o que têm para nos dizer.
Não guardamos o produto.
A sua solenidade convoca a memória.
3.8.19
2.8.19
Noite fugida
Curto-circuito na noite.
As trevas capitularam
indefesas
perante a bucólica luz
em erupção.
Não havia ninguém para ser
zelador da noite.
Quase órfã
esticou-se ao comprido
no silêncio pedido de comiseração.
Os boémios não estavam atentos
(viviam a noite por dentro da noite,
não deram conta do seu esgotamento)
e os demais estavam reféns do sono,
não podiam acautelar as dores da noite.
Alguém pressentiu
que a insólita luminosidade
era a vaga a que tinha admitida
a noite branca,
já não exclusiva de paragens nórdicas
Também estavam possuídos pela quimera:
mal o verão se foi consumindo
em sua outonal decadência,
logo a noite recuperou o seu viço.
Já era outono
quando alguém interpelou a noite
querendo prestação de contas
pelas tristes figuras
quando a noite covardemente pedira
comiseração.
Desviou a conversa,
a noite,
sem coragem
para admitir as suas fragilidades.
1.8.19
A chave do labirinto
Como se tratasse
de uma belle époque
a vindima rigorosa dos meus esteios
e em casta selecionada
estivesse de vigia
no promontório de onde assento as medidas.
O apuro dirá se foi merecido
o dia em pródiga demanda.
Alturas há
em que deixo ao de fora de mim
o juízo razoável.
#1138
À consideração dos eruditos:
sentar na pedra angular
não será
a mais confortável das empreitadas.
31.7.19
Charlatães que oferecem apocalipses em saldo
De acordo com as profecias
amanhã
é outro dia.
Quem diria?
Nostradamus de fino recorte
escaldaram neurónios a ditar o apocalipse
e o dito anda a ser procrastinado
– quem comete tamanha aleivosia?
Caso para predizer:
o maldito apocalipse
é poltrão
– e não é alegoria.
Ou
pode dar-se o caso
de serem charlatães aqueles Nostradamus
ou profetas de trazer por casa
que não passam de fancaria.
Pelo caminho
os amanhãs destrunfam
os Nostradamus desencartados
(quem mais o faria?).
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