Skin deep

Como uma tatuagem

a tinta da China em pele minha

a tua pele.

Não a segunda pele

pele parte de mim

no estuário largo onde nos depomos

na filigrana forte dos vasos

onde o sangue nosso entra em combustão.

Recolho da pele funda

o eu que sou tu

fusão a quente

diadema incomensurável

avenida de perder de vista

o colo em minhas, tuas mãos

vinho fértil espreitando o calendário

promessa resgatada no peito quente

selada na mais funda pele

regada com a carne imparável de desejo.

#522

Whether the weather is better

talking the weather is whither.

#521

Sobre a falésia

sobra a emenda ajuramentada

a grande farsa.

Contador de histórias

Oxalá

as pedras perdidas

contassem histórias.

Oxalá

as pessoas por que passo

fossem histórias avivadas.

Teriam o aval dos curadores da memória

e apreciação bastante nos círculos demais.

Pois de histórias somos feitos:

no esgar de um sonho embaciado

no parapeito da imaginação agitada

na púrpura luz de que é feito o outrora

nos enredos, patranhas sem maldade.

Oxalá

as histórias contadas com arroubo

fossem a avença do tempo

e não houvesse lugar para ocupar o resto.

E dos corpos transidos

autêntica anestesia de tudo

se desprendessem

palavras fétiche

palavras armadura

palavras sem medo

palavras verossímeis

palavras serpenteadas

palavras

no estonteante precipício das emoções.

#520

Os olhos fundidos no mar

colhem a maresia

o lenço que enxuga as lágrimas. 

Corda desatada

Imitação sem fundo

os bolsos fartos do esquecimento. 

Não tira sono a morte

que nela o sono já não importa. 

Mordo as paredes da bondade

e aprendo a agridoce ingenuidade. 

Mantenho as teimas

na estrutura em escombros feita. 

Dos espelhos na penumbra

retiro os versos tumultuosos. 

Na linha contrafeita da vontade

configuração imprevisível de um devir. 

Anoiteço com a alma leve

assenhoreando-me dos gramas em conta. 

Devolvo ao corpo ganhos sem número

na recusa do implacável dia consecutivo. 

Amanheço sem mordaças

o apetite inteiro pela úbere do mundo.

#519

Metido no nevoeiro

diametral labirinto sem chave

da baça luz uma claridade mareia.

#518

Qualquer semelhança com a realidade 

é coincidência.

Qualquer coincidência com a realidade 

é semelhança.

Qualquer realidade com semelhança 

é coincidência.

#517

É esta roda demencial

imperfeição perfeita

síntese de tudo,

aplauso.

Paisagem

Recorto os dedos da paisagem

na água indomável do rio

no castigo indolente da pedra alcantilada

no sossego imposto pela genesíaca tela

o alimento que se dá aos olhos.

Da paisagem

recruto a pequenez de mim

por mais que a desenhe com os dedos túrgidos

por mais que de olhos fechados a cante

e nas estrofes vindouras tenha repouso.

Não reclamo elegias

nem inverosímeis enredos

ou fábulas pueris:

altar é o palco certo

uma escadaria ao desafio

as mangas sem cansaço

fotografias incessantes e, todavia, singulares

cada qual na protuberância de um lado

de um ângulo escondido do olhar

deixando

à paisagem desenhada ao longo da paisagem

o recobro em extinção das angústias.

Paisagem em postal belo,

sem o embraço dos homens,

apenas paisagem

no néctar da solidão

vertida nos claustros da convalescença.

#516

Vem nos jornais:

a primavera meteu greve

e as flores têm medo de não renascer.

Nihil obstat

Não pergunto nomes

não conto silhuetas

não fervo no restolho de trevas

não sei do verbo proscrito

não vejo as acácias moribundas

não antecipo a ilha furtiva

não tenciono a mortalha movida.

Não digo não apenas porque não

no sim que não é simulacro

apenas dupla negação;

e se as matemáticas regras colherem

uma dupla negativa

soergue-se no altar de um sim.

Não digo aos girassóis a hora do entardecer

não anoiteço no rumor das ondas

não tropeço no ciciar das rolas

não dou o avesso aos labirintos

não mereço o imerecido

não sou tudo o que nunca falei.

#515

Aprendi com o abismo

a saber cair

num espelho de água.

#514

Vi as horas a passar por mim

sem ter passado

pelas horas que passaram por mim.

Serviços secretos

Estoicamente

a palavra não reprimida

o desapalavrado silêncio

a esbarrar na estocada metálica. 

Indigência sem ramificações 

óculos perdidos no chão algures

sabendo

das áridas ideias 

no contraponto do mapa

na estéril luz amanhecida. 

O fogo

consome as pinhas apanhadas;

da sua crepitação

compulsam palavras mantra

uma metáfora metralhada

sob os auspícios

da irritante música bolçada pelo carrossel.

Nem espiões adestrados

sabem de cor

a cor das flores vertidas na jarra

na mirífica esplanada

onde os sonhos se digladiam.

#513

A cadeira

centrípeto

lugar

logro

desmentido.

#512

O corpo diuturno

antídoto experimentado

na paráfrase sem limite.

Contraluz

No agasalho do inverno

verbos sentados nas linhas abertas

uma constelação de estrofes

sem adjetivos.

(Os adjetivos são a matéria gorda

o impropério em vez do embelezamento

uma farsa

evitável.)

Remexo no baú bolorento

com a ajuda da cabeça desempoeirada

procuro os verrinosos maços de passado

sem o vestíbulo passado nos passos repetidos

sem a cortina descida sem ser a pedido:

talvez

seja o norte nos interstícios do sol

ou

a mão invulgar no amparo inesperado;

ou então

um vulcão adormecido

pela penumbra que se deita sobre o olhar.

Planície

Desse dessa água a beber

a meus lábios insaciáveis

no sopé das acácias

e eles estornassem o estio desafiado

e as águas nadassem

entre as muralhas do inverno. 

Assaltasse os tesouros sem nome

no parapeito do sangue voraz

em sentidos penhores do arrependimento

só para sufragar as cadeiras vazias

e com meu corpo dar-lhes vida. 

Fossem poupanças

o verbo do meio

desalinhando os números exatos

bebendo das guitarras arranhadas

só para entesourar as estrofes fundas

o beijo demorado no alpendre da vida. 

E então

até a temível bancarrota

seria púlpito

as portas entreabertas

com a força da vontade.

#511

Gatos sem freio

tomam conta das ruas

desmentindo o protesto da casta.

#510

A lua namora a noite

ajeitando o orvalho

que se embebe na madrugada.

Autobiografia

Sou feito

da trovoada que medra em mim

desta matéria explosiva

constelação onde todas as estrelas

se aninham

o lago amplo com nenúfares de ornamento

a palavra vertida num cálice

forrado com a alma sem freio

a convulsão labiríntica

e a seguir o céu plano

de onde irradia a claridade sem embaraços.

Feito

desta matéria visível

e da que invisível se esconde

nos contrafortes da montanha desemparedada

da matéria que busca alimento

nas águas velozes dos regatos

onde a neve tardia se fundiu.

Sou feito

da chuva sibilina

e dos prístinos lugares

onde os ossos aprenderam a ser

a funda, estrutural matéria

versada nas estrofes diligentes

nos olhares desembainhados das teias larvares

nos arcanos pesares

na poesia como casa forte.

Sou o penhor de tudo o que me abraça

a bússola esmaecida e, todavia, prestimosa

o húmus rico

as rochas duras que se dão ao peito

eu

sem fingimento

sem algozes admitidos a concurso

só no dorso das caravelas desenhadas

na intemporalidade que se cinde num instante

(ou no instante formulado em intemporalidade).

Colho dos braços das árvores

a água escassa, mas valedoura

e deito os braços ao rio como se fossem remos

só para tomar em meu colo

a mais pura essência que sintetiza meu ser.

Sou feito

de uma aurora boreal

original remate da alvorada

hormonas sem equação como rima

e sigo nas asas do dia

um dia de cada vez

no proveito da vida inteira.

#509

Na pior das previsões

uma janela

varanda abraçada ao mar.

Singularidade

Esta é a nossa honraria:

a decadência contumaz

a volúpia praticante

as virtudes alistadas no escol do hedonismo

a usura do dia corrente

a correria a favor da maré cantante. 

Este é o nosso opróbrio:

a decência arquitetada em dóceis cálices

o respeitoso tributo ao poder

a obediência sepulcral

a verdade militante

o compromisso com o devir comum.

#508

Pois que o mar assim o quis:

sublevação tumultuosa

a dramática mercê pré-apocalíptica.

#507

Apostilha da revisão constitucional:

amor mínimo nacional

(proposta do sindicato do desamor).

Maré viva

Guardo no bolso

um pedaço da carne honesta

em segredo escondido

do olhar sem peias.

Guardo em mim

as armas por terçar

armas nunca bélicas

no parapeito da alma não frugal.

Guardo no avesso do olhar

as frondosas pedras cinzeladas

no rebordo das palavras vorazes

preces sem audiência à espera.

Guardo em estiradores gastos

o esboço impossível

e reservo um esgar desmaiado

na indiferença metodicamente alinhada.

Guardo na janela forrada pelo mar

o luar que veio parar às mãos

um sorriso pueril

contraponto da reincidente fuselagem.

Guardo

em memória futura

a cartografia dos sonhos vertidos

os ramos dúcteis no preparo do dia

a bastante competência

a distração dos contratempos.

Guardo-me das intempéries

do flagelo intemporal

da repressão do dissídio

dos embaraços sem remédio.

Guardo-me.

Porque sei que

“moro no rés-do-chão do pensamento”

e agrada-me

porque do pensamento se cuida

na quadriga de minha atalaia.

#506

Remexemos o fundo,

arrastão telúrico,

dos vendados olhos em rugas.

Demónios desamparados

Ah, estes demónios de veludo

barba rala e anéis vitupério

numa correria frontal

contra o comboio da lógica

enxertam suas beatas ainda acesas

na boca distraída dos amolecidos.

Os demónios amestrados

são risíveis

ninguém os leva a sério,

a não ser como contrafação do termo.

Não é como dantes:

no pelourinho dos pesadelos

demónios apalavrados

lançavam as sementes do medo

uma vergonha imensa

como se do lago viéssemos untados

com as penas rosadas dos cisnes

e toda a gente escarnecesse.

Era isso:

tínhamos medo do palco

onde troçar dos nefelibatas era passatempo.

Os demónios tinham rosto

nem se transfiguravam atrás de máscaras.

Mas pesadelos desta leva

eram dantes.

Podia-se alvitrar

que os demónios hodiernos

são de fracos pergaminhos.

Desengano:

seus motejos desvitais

à mercê de infundadas cominações

– e o sono é à prova das conspirações

dissolvendo a legitimidade dos demónios

na água pestilencial que se verte nos bueiros.

#505

Inventariei as memórias do futuro

e verti as alíneas 

num chão de espelhos.

Escape livre

Não sejam

as negras nuvens

mortificação:

ao menos

têm uma densidade.

Por labirínticas que sejam

por serem tutoras de dilemas surdos

por serem respaldo do desencontro;

mas densas.

São corredores baços

paredes não tateáveis

palavras que ecoam na sombra

rostos sem silhueta

manhãs com a reprovação dos druidas:

densas, negras nuvens

carregadas com um húmus ímpar

bibliotecas prolixas:

nelas se pode beber

a versatilidade das fontes

e escapar ao dilúvio dos queixumes.

Impossíveis efeitos especiais

sem eremitas nos flancos

são a multiplicação da raiz quadrada das nuvens

pela temerária disfunção do olhar turvo.

Um preceito inigualável:

quando pouco se espera da função

ela presta-se ao proveito mais elevado.

#504

Temperamental, o mar

e as veias ebulindo

em tumulto apaziguador.

#503

Prometeram beleza.

Não prometeram saber.

(Desfile de moda. Modelos sisudos.)

Banda sonora

Na música compartilhada

uma combustão uníssona:

na música datada

as rugas envernizadas;

na música intemporal

o ensejo de perenidade;

na música redescoberta

o tributo à lhaneza;

na música neófita

ambição sem medida

(há quem diga:

o retardar do envelhecimento);

na música improvável

o carimbo inesperado;

na música ímpar

a autonomia da singularidade;

na música relâmpago

um beijo sísmico;

na música mercadoria

a simplicidade mundana;

na música exótica

o quartel da diferença;

na música reinventada

um esboço de começo;

na música memória

o desapegar das peias modernas;

na música moderna

um subsídio contra o passado.

Música atrás de música

nos sentidos apalavrados

sentida paga contra os fogos ateados

sedimento de um mundo entrado pelas mãos.

A ponte franzina

Uma ponte na meada do caminho.

Atravesso

ou tenho medo?

Vejo as fundações em ruínas

a ferrugem tomando conta dos corrimões

uma convocatória para a desgraça;

ou vejo

uma centelha a refulgir no epílogo da ponte

a vegetação radiosa

o ajuramentado paraíso

(e quem acredita em paraísos?).

Da ponte não sei segurança

nem concebo o retrocesso.

No jogo dos dilemas

os dados são esquinudos.

Antes atirar uma moeda ao ar

e saber a cor da sorte ou do azar

na mediana bota do bandido à discrição.

#502

Parábola do hedonismo

(por mais que não pareça):

cuidar do corpo

antes que o corpo se descuide de nós.

#501

Desafiou a lotaria.

Não passaria sob escadas.

Percebeu:

o não azar não é caução de sorte.

Monólogo da indeterminação

Não faço a menor ideia.

De nada.

No assalto das dúvidas

tenho índice numeroso.

Das ideias feitas

das certezas à prova de bala

dos céus eternamente claros

das luas que só irradiam luar alvo

dos profetas que adivinham oráculos:

não faço a menor ideia.

E gosto.

Gosto que as ideias sejam tumultuosas

congraçadas dentro das veias febris

a que apetecem os remoinhos dos opostos

a dança de contraditórios

as interrogações seguidas de interrogações

o deserto de respostas.

Não faço a menor ideia

da base que recebe os sedimento da razão;

pois da razão

julgo ser volátil

matéria que se dissolve entre os dedos

as mãos na impossibilidade de a agarrar.

Não faço a menor ideia

por que se excedem em fantasiosas bússolas

os pederastas da razão

por que tiram a pele à pele

na ambição de saberem algum saber.

Na dúvida

prefiro o contentamento

de não fazer a menor ideia

– nem, muito menos, a maior das ideias.

Quero os livros sem certezas:

argumentos ao sufrágio outro

convite à dissidência

só pelo inexcedível prazer

da argumentação seguida do seu contrário

– sem o imperativo de inventariar vencedor:

não há nas ideias

cunho de superioridade

(e se há em alguns peritos em tresler,

seu é o mal).

Quero aqueles livros

embebidos na intelectual humildade

de serem desmentidos em ilações

atiradas ao escrutínio.

#500

Do pontão alteado sobre o mar

asas abonadas ao corpo

e eu adejando sobre as águas,

seu vitral perfeito.

Ópera

O suor tingido de mar

nos olhos réplica de lua

esbraceja lugar entre os poros teimosos.

No sufrágio do desejo

a boca quente, faminta

arremete como um lobo

sobre a carne trémula que é teu corpo

retrato de um corço não apavorado.

No pináculo de um sonho

sinto as veias efervescentes

que vogam em teu caudal

sonho em si puro.

Sorvo da tua boca

a saliva refúgio,

a muralha

e damos as mãos sobranceiras

pois sabemos das desregras.

Sabemos da loucura

que dança nos corpos guerreiros.

Há palavras ciciadas

um tudo a que se afivela o momento

sua perenização

como se guardássemos o tempo

no penhor das nossas mãos uníssonas.

Somos césares

na grandeza do exíguo terreiro

onde triunfamos.

Temos a manhã

por fiel depositária da combustão dos corpos

na demora desejada

na volúpia que descarna as palavras,

insuficientes para retratos fidedignos,

mas sempre palavras-refúgio.

Sabemos que conta

o que contarmos como sortilégio,

o osso fundo em forma de esteio.

Corremos

no pêndulo da vontade que acomete.

Corremos

com o vagar que nos manda

e esquecemos os gramas do tempo

por dentro do voraz desejo sem freio. 

Somos alpinistas indomáveis

e nem alcantilados vãos nos retardam.

Em teu campo florido

derramo o albino suor.

Consumação.

E damos as mãos:

somos deuses

de uma matéria perfumada

com a nossa assinatura.

#499

Adenda ou nota de rodapé,

não importa:

conduzo na estrada sinuosa

até no ermo me encontrar.

Finis terrae

Tenho fronteiras em meu regaço

limites desenhados pela trova malsã

bandeiras descoloridas

idiomas vetustos, gastos

tenho uma espada desquiciada

nos despojos da imperial fachada

e os escombros dela emoldurados

mapa que custa pisar.

Tenho a terra molhada entre as mãos

o seu cheiro encantador

o aroma prazerosamente deletério

de um cachimbo fugaz

o refúgio contra o palavroso vazio

tirando o chão aos errantes

tirando as lágrimas dos melancólicos

e a sua melancolia legada ao escárnio.

Que território é o meu?

Na provável descosedura de tudo

no improvável arpoar de uma lantejoula

por carência de cais

por mares que deixaram de ser navegáveis:

talvez não saiba dessa terra minha

ou ela esteja em ebulição

nas margens sitiadas de um rio murmurado

escondida do turbilhão hodierno

da intromissão dos outros sem caução.

Desta terra sem fim

(porque assim o determino)

desenho os contornos

os marcos geodésicos onde estou de atalaia

a boca do céu testemunha

para deleite das porteiras mascaradas de gente

e infortúnio dos profetas de tudo.

Desta terra

atestada terra sem fim,

seu curador legitimado.

#498

Um mosaico de rostos

constelação de nomes sem paradeiro

hibernação do mundo.

(Oxford Street, Londres)

#497

Há um lugar em Lisboa chamado Desterro.

Estarrecido fico

ao pensar por que deram ao lugar

tão ablegada toponímia.

Inventário

É a etiqueta

o manjar bastardo dos párias

a estulta montra do tempo

uma garrafa esquecida pela maré

os olhos marejados da idosa

a contrafação da gramática

a manhã tardia

um estroina interiorizado

um cálice dourado e, porém, vazio

braçadas fortes no mar contra

sapatos esgotados na fibra do caminho

– a possibilidade do impossível;

o marear das velas hirsutas

o espelho de sombras vetustas

a promessa infundada

os versos aformoseados pela singeleza

o parto adiado

o estranho ocaso lunar

os estragos do sorriso soez

o sarcasmo alinhado no avesso do dia

o pregão repetido, exaurido

a luz desmaiada na alvorada sombria

uma chávena de café sem misericórdia

o pranto das lágrimas enxutas

– a impossibilidade do possível.

#496

Desta candeia extingui o fogo;

não queria ter o porvir

de atalaia.

#495

O baraço solto

dança sem rota

na mão invisível do mar agitado.

Friendly fire

Só por obnóxias convenções

se estima

que um paradoxo deixa de o ser

e se verte no contrário do seu teor:

as balas perdidas

são, porém, balas:

magoam tanto

como não perdidas balas.

É como os zeladores de nós todos,

catedráticos das convenções

(que, por o serem, são bondosas),

no argumentário do bem maior

ou na lógica ilógica

dos danos colaterais.

Antes medrassem

filólogos sem desvios

e os conceitos eram conceitos

(e não uma amálgama

orquestrada pela variável batuta

dos catedráticos das convenções).

#494

Trazias no bolso

um bolbo esquecido

e não era a Holanda que te viu.

Crédito

Por estas ruas suadas

as paredes acordadas em vigília

e o altar onde se espera

a alvorada.

A muralha erguida

estilhaços de balas perdidas

um aquário com a água frígida.

No estuário soalheiro

os remorsos omissos

em vez da farsa composta

no dorso fingido das dádivas.

É por este ângulo estreito

na enseada refeita

que se a venda derrui

e o olhar ganha condição.