[Dead Combo, em despedida]
As guitarras desenham palavras.
E transfiguram as palavras
no sortilégio de um poema.
29.2.20
28.2.20
Portas giratórias
Armadilho a escotilha
o refinado senso das imagens pressentidas
e combino com a fartura
uma conferência de estados
para neles as almas se tornarem paradeiros.
Podem não acordar sobre as vidraças
onde repousam,
em escrita cuidava,
os pontos cardeais do negociado;
podem desencontrar-se
em apeadeiros divergentes;
seguir-se-á a porta giratória
o falível inventário da vontade
possivelmente
um arcano lugar sem mapa.
Os penhores afidalgam-se
pressurosos
no balcão de onde anteveem o deleite.
Estiolam as rugas
e em seu favor
concorrem às incinerações que desafogaram
as chuvas gastas de antanho.
As portas giratórias
escondem uma constelação de espelhos
um harmónio que se desdobra sobre si mesmo
a metáfora dos disfarces que desfilam
no dorso de uma culpa mal fingida.
É essa a serventia
das portas giratórias.
27.2.20
O palco onde as nuvens são chão
As nuvens
esconderijos vagos
uma vaga nave para fingidores
contrariados pela condição terrena
que os importuna.
Nas nuvens
anestesiam as consumições
e aproveitam para da paisagem se fazerem
cartógrafos
na hipótese de estarem credenciados
e se não houver oposição das autoridades.
Às nuvens
vão os sonhadores
os arquitetos da palavra
os conhecedores do nada
os madrigais que se entretêm
a dedilhar paisagens
os tímidos iconoclastas que sabem ser um logro.
Das nuvens
os timoratos bolçam as comendas
distribuindo recomendações por deus e imediações
antes que sejam presas
das redes emalhadas por pescadores impérvios
mas sempre depois do pequeno-almoço continental.
Por volta das nuvens
quando for hora
dirão os aposentados da paciência
que dela se revigoram no veludo das nuvens
desarmadilhando
as complexas questões existenciais
destituindo
a verossímil verdade sem ancoradouro.
Até às nuvens
a chuva em ato devolutivo
evaporação às arrecuas
sem decair na fantasia do tempo refeito
numa herança alardeada
os corpos têm-se em revoadas
incansáveis
antes que sejam açambarcados
pela temível, irreparável divindade
saída na tômbola.
26.2.20
Plano invertido
Reservei
em talha dourada,
sumptuosa,
as memórias do futuro.
Alguém sussurrou
o logro que tirei do alçapão
em vitrais exuberantes
por onde era coada a imensa luz da tarde
talvez
o incandescente pesar que adornou o logro.
Não sabia
que não me eram devidos créditos
sobre o tempo ainda ausente
e reforcei a linhagem
do tempo herdado por mãos próprias
pois a lucidez adverte
que penhores não devemos ser
de estamentos ausentes
se não queremos perder as rédeas
do tempo de outro modo prematuro.
Insisti:
emoldurei as memórias do futuro
no avesso da memória
e sem saber da sua cor
soube
ao menos
que não estava amordaçado pelo instante.
25.2.20
Reparação
Colo ao peito este magma.
Em terra sem vulcões
sou eu que amanheço vulcão
e do corpo tumultuoso
sei da lava que não espera
a crisálida que espreita sem cessar
no apronto do dia sem fronteira.
Oxalá fossem assim as palavras:
uma radiosa constelação embebida
na aventura do dia
o desembaraço das ideias
que sulcam o pensamento.
E dos braços enfeitados de ternura
um beijo se abeirasse
em forma de dádiva sem mesura.
24.2.20
Língua de cão
Se as lamentações
fossem feridas
lambidas pela língua de um cão
não chegariam a cicatrizes
(pois
que da língua do cão
se diz ser milagrenta).
Se as cicatrizes,
em sua agónica e irremediável presença,
fossem mapas lúdicos da angústia
seriam necessárias
muitas brigadas de geógrafos
para deitar cal
e disfarçar as cicatrizes
(pois
dos fingimentos se diz serem
o teatro natural da existência).
Se a pele e a carne
fossem resistentes à dor
não haveria lugar no vocabulário
para
lamentação e cicatriz
e os mapas seriam todos
onomatopeias das línguas caninas
(pois
de sermos à prova da pureza
sobra a militante fragilidade).
23.2.20
22.2.20
Transmissão
Escolho a brevidade
um lampejo de ousadia
a métrica fundida no gasto pródigo
úbere onde se dessedentam os astutos.
A água escorre pelas escadas
serve o caudal armado na planície
as casas todas à mercê
aprovando a fragilidade dos habitantes.
Mas
ninguém se distingue
no leito de onde não há alvorada.
Quem falou em luta de classes?
21.2.20
Fumigação
Marca de água
metáfora incindível
o administrativo esvaziar dos pesares
proverbial
sortilégio.
Não chamem ministros
loja sem remorso
a animosidade fervilhando na gramática
lamentáveis
meãos.
Ode aos anónimos
tutores de flores e pão
em pródiga distribuição sem regra
espontânea
heurística.
Selo de coleção
raridade sem valor admitido
à mercê de corsários recalcados
impostores
parasitas.
20.2.20
#1399
[Variante do #1398]
Aconselhou
a deixar cair o b.
e, por inerência, o primeiro f.
[Desconstrução de um acrónimo
– e de uma ideia]
Vulnerável
Não havia mentores.
Não havia razão.
Não havia cortinas.
Só a nudez sem vergonha.
O jogo era um labirinto
sem regras
sem favoritos,
possivelmente
sem vencedores.
O horário conspirava
contra as maçãs do rosto
emaciadas
frias
despojadas de todo o verbo.
Ao contrário do estabelecido
subi ao castelo
sem medo dos poderosos relâmpagos
sem juntar à angústia
uma vírgula
só com os olhos desfeitos na maresia.
Não resumo os achados
em meia dúzia de linhas.
Não ressoei os ecos de antanho
resgatando da fogueira
as mãos abertas às flores.
No fim do viaduto
os planos coexistiam
e as incertezas
continuavam a ser a fronteira
a arma
contra todos os medos.
#1398
Não sendo
conhecedor do idioma adolescente,
soube o significado de bff.
Aconselhou
a deixar cair o último f.
19.2.20
O selim sem estrada
Sob sequestro
aprisionado no sótão onde vultos habitam
a beligerante convulsão desamordaçada
do póstumo insurgente que não teve
apeadeiro.
Sob os vestígios de um dominó farsante
componho as costuras do desdizer
que mais vale desdizer
do que com dizeres embainhar inverdades,
possivelmente fecundas
– um porém não desprezável
para os insinceros.
A retina podia estar fora do lugar
congeminando o fingimento em pé de palco,
mas a retina está na residência anatómica,
como mandam os manuais.
Podem vir líricos trovadores
a sua prolixa verve com instrução de valores
podem empunhar as bandeiras da verdade
que nunca saberemos o que é a verdade,
nunca saberemos
se a podemos levar pelo diâmetro do absoluto.
O mais provável
é ser uma impossível demanda.
Quem mandou ao homem ingénuo
cobiçar a deificação?
18.2.20
Sem barreiras
O que temos
na véspera da noite
sem o medo tumular que alimenta vultos
e o musgo que se pega à boca?
Avançamos
na medida dos passos certos
arrumando as curvas apertadas
ultrapassando as dobras do mapa
justapondo os fragmentos da paisagem
no dorso da memória,
em capitalização sucessiva.
Não se diga não à escusa temporária
à hibernação que transfigura o fingimento:
as éclogas determinantes
adulteram a gramática
adulteram os sentidos
e ao palco sobe um certo aroma a caos
em oitavas ditas na lentidão das sílabas
para nenhuma palavra ficar de fora.
Os muros não são apenas impressões.
Rimam com os sobressaltos
quando
os sobressaltos se agigantam
e superam até as mais elevadas ondas
quando a maré se acidula,
tempestuosa.
Não cobrimos o embaraço com vergonha.
O seminal porfiar
arroteia a urze inóspita
e é entre ela,
nas coutadas escondidas,
que dizemos o tanto que há a dizer
em nosso abono.
Admitimos o dia
às mãos frias
e dele fazemos
os juros recolhidos
na haste da esperança.
17.2.20
Não à memória
“Era no tempo...”
(Fim de emissão.
O tempo havido
não merece tempo de antena.
Alguém diz
“era no tempo”
e apetece
saltar por cima do tempo havido
resgatar da saudade
o vindouro sem inventário.
Era
é o verbo de uma era
sem lugar na malha dos sentidos.
“Era no tempo...”
é o estigma dos arrependidos
o vendável estado dos medrosos.
O emolumento
dos astronautas sem céu.
Fim de emissão:
à espera da emissão que conta
a que não devolve às mãos
o tempo que é uma miragem.)
16.2.20
15.2.20
365
Compõem-se
os termos que somos
e da luz baça
vertemos a manhã.
A pele guarda o húmus.
Debaixo dela
arranjamos a força
cuidamos do dia
insistimos na frágil condição
todavia
a fortaleza em que assentamos.
Do diâmetro das palavras que dizemos
solicitamos o olhar
as mãos pares
e deixamos aos corpos
a sua própria gramática
o sangue sem medo
bandeiras que arrebatam as cores.
O amor traduz-se
na linhagem dos amantes.
Esta é a nossa embriaguez.
O sortilégio de que temos a chave.
Um poderoso combate
em que não demos tréguas.
Os contratempos
são a medida exígua em que nos movemos,
o desafio de que não somos párias.
14.2.20
Catorze de fevereiro (mas podia ser noutro dia qualquer)
Ólafur Arnalds, “Undan Hulu”, in https://www.youtube.com/watch?v=PF60wtGB5ro
Penso
na quimera
que me deste
quando do teu amor
fui zelador.
Penso
na gesta
que sou
quando o meu amor
a ti foi destinado.
Penso
nos corpos em combustão
nas cidades que foram nossas
e naquelas que hão de vir a ser
nas ruas em que andámos de mão dada
nas palavras que dissemos em uníssono
nos olhares de que fomos capitães
nos contratempos que foram cimento
no cofre que transborda do amor amealhado.
E penso
nos pianos que serão nossos ouvidos
nas montanhas que serão derruídas
nas manhãs de que seremos aval
nas intempéries de que seremos domadores
na imaterialidade do amor rútilo
nos arco-íris que depõem a nosso favor
nas ruas escondidas onde deixaremos vestígio
nos corpos deixados ao desejo
nos mares vindouros onde escritos serão
os nossos versos tumulares.
Guardo
o teu eu
imorredoira memória de mim
o sagrado viés
que se agiganta num amor.
Guardo
o teu rosto sereno
a prece sem reparo
a página desarmadilhada num gesto simples
o tribunal sem regras
onde somos juízes e réus
sob a protetora lava do amor.
Guardo
no peito dado a ti
em marés sem marco
o amor que sabemos ser
e num amplexo dos tempos
retenho
as imagens que somos
a moldura das imagens que fomos
e o pressentimento das imagens que seremos.
Em todas as ruas
que hão levar os nossos nomes.
13.2.20
Aritmética da impossibilidade
É impossível.
É impossível o impossível.
O impossível é impossível.
É impossível dizer
que o impossível é impossível.
É impossível o impossível
e dizê-lo é impossível.
O impossível do impossível
é impossível.
É impossível
que o impossível do impossível
possa ser dito.
A impossibilidade do impossível
é impossível.
É impossível dizer
a impossibilidade do impossível.
A impossibilidade da impossibilidade
do impossível é uma impossibilidade.
Defender
a impossibilidade da impossibilidade
do impossível
é uma impossibilidade.
A impossibilidade
da impossibilidade do possível
é uma impossibilidade.
A impossibilidade é impossível.
É impossível a impossibilidade.
E todas as possibilidades
são impossíveis.
E todas as impossibilidades
passam a ser possíveis.
Termos em que é impossível
que as possibilidades sejam impossíveis.
Decretada a impossibilidade
da possibilidade das impossibilidades
sobra a possibilidade das possibilidades
e as possibilidades da possibilidade.
Que terminam
numa infinita impossibilidade.
12.2.20
#1387
[Reprise do #1386]
Segredou-me:
ninguém é insularidade.
E eu soube ser
um mero número no cardume.
Meta-soneto
Não tem textura de rima
o poema que se preze
que ele não perde estima
se no rimar não realize.
Amador não é o poema
sem a diligente métrica
e mais se recusa o anátema
de tão límpida poética.
Se o degredo impuserem
à poesia sem espartilho
e na abjuração insistirem
protestem vosso estribilho
em estrofes que se admirem
sem regras que são atilho.
11.2.20
Conferência com o avesso das mãos
Dizia:
o lingote é o meu estuário
enquanto
arrefecia o gelo que subia à boca.
Eram suas as braçadas
o sulco que rasgava o rio
a voz sem contorno na embocadura da manhã.
Pelas contas que fazia
as flores estavam para nascer
e sabia que o mosaico de cores
se emprestava ao luar eflúvio.
Depois da manhã
vinte respirações depois
tinha nas mãos os despojos
um remo quebrado emaciado no musgo
as notícias desalinhadas no estirador
a carne afogada no estertor
um leve aroma a caos.
Tinha medo.
Medo da decadência
e encomendava o barco
contra as alvíssaras do tempo.
Metodicamente recusava dizer:
depois de amanhã.
Ficava-se por sucessivos
depois da manhã.
Era o que fazia a diferença.
E a centelha
ainda acesa.
10.2.20
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