O fingimento de infortúnio

Poupa na artilharia.

Sei-o bem:

as calças puídas

a desbocada árvore-mãe

o tresler de palavras outras

a argamassa mal cimentada

os condimentos fora de prazo

o adestrado manual de maus modos

o estribilho pueril

a macambúzia manhã sem hora

o desdizer insubmisso

um lado e o seu avesso, sem critério

a malsã confiança

as juras que se não juram

o dia com cor de noite

o fingimento em tinta de água

e um nome a tinta-da-china

perdido no dilúvio anunciado.

Eu sei.

E o que mais vier 

ao arcaboiço das lembranças.

Pior não haverá inventário por notar.

Poupa na artilharia.

Dela precisarás

para os que de ti tiverem repto. 

Pois de mim

desvalido e sem fortuna

sacrificado aos piores alvores

destinado aos intransigentes desdeuses 

que uma indulgência sobre mim atue

meã que seja

ou o bolor do esquecimento.

#1536

[Crónicas do vírus, CII]

Quarenta e cinco dias

e as mãos

sem notícias de notas.

#1535

[Crónicas do vírus, CI]

Aos sacerdotes de outros catecismos:

ó maldito relógio apressado

que retomas o lucro maldito?

#1534

[Crónicas do vírus, C]

Às pitonisas do ambiente:

apressar o relógio

obnubila uma agenda inteira?

#1533

[Crónicas do vírus, XCIX]

Dar muita corda ao relógio

e depois marcha-atrás,

outra vez?

#1532

[Crónicas do vírus, XCVIII]

Amanhã

ninguém sabe

se ontem é possível.

Visibilidade

Este é o pranto no coabitar do espanto

o mordaz vento que se vê capataz

da estilística sem medo da balística

no tirocínio para da bravura obter patrocínio.

Este é o desenho do sonho que empenho

a porta franqueada no que não importa

pela manhã azul sem espera do amanhã

nos dedos galgos que arriscam os medos.

Este é o filamento da fala sem paramento

a portadora do verbo cerzido na incubadora

nos perenes olhos cruzados com os líquenes

perto do lago onde me falas de acerto.

#1531

[Crónicas do vírus, XCVII]

Economia

rima com

pandemia.

#1530

[Crónicas do vírus, XCVI]

O medo

que nos deixa à mercê 

da surda repressão.

Pirata

Que não te sobre o eu

pirata das comendas

que não entre o distrate da alma

no sarcófago luminoso das vielas

onde a podridão

se encesta em levas de fungos

e os miríficos destinos

alvares

apessoam o suor em badana.

Que não te sobrem 

os vendáveis ressoares da alma

que fora de época

é mercancia sem bolsa onde mercar.

Sobrarás tu

pirata descaminhado

e a garrafa atirada ao sal do mar

teu testemunho,

 insubmisso.

#1529

[Crónicas do vírus, XCV]

O fermento

da saudade.

#1528

[Crónicas do vírus, XCIV]

A economia

estacionou

na garagem.

Avenida dos escombros à espera de desagravo

Não eram os punhais frios

que punham o sono em sobressalto.

Não eram os mudos medos

que saciavam as cicatrizes anuladas.

Não era o basalto aquecido

que furtava as lágrimas em inventário.

Não eram as angústias diletantes

que desembainhavam o corpo inteiro.

Não eram as injúrias à memória

que dispunham do tempo futuro.

Não eram os carris tartamudeados 

que inauguravam o despeito jurado.

Não eram as sibilinas noites furtadas

que devolviam o sono anestesiado.

Não eram as balas párias

que amedrontavam a feição ousada.

Não era a contumaz ofensa ao verbo

que descosia a gramática sem métrica.

Não eram os solteiros penhores da manhã

que açambarcavam a água fresca da fonte.

#1527

[Crónicas do vírus, XCIII]

Só sabemos que o mar 

é um mapa do seu tamanho 

e o penhor sublime 

do desconhecido.

#1526

[Crónicas do vírus, XCII]

Agora

que dizer "não sei"

é a melhor sabedoria

tantos ostentam certezas

ou talvez 

o estertor da sobranceria.

Salitre

Não é mito

saber a alma enrugada

o fio leve do entardecer

sobreposto ao rosto enevoado

e da sílaba arrancada ao dente de leão

fundir as quimeras

em palavras juradas.

#1525

[Crónicas do vírus, XCI]

A desconstituição

alistou-se

pela porta do cavalo.

#1524

[Crónicas do vírus, XC]

A metamorfose

já não pertence

apenas

ao dicionário.

Dilúvio

As bandeiras sem chão

chegam ao sabre dos estetas:

não se diga adeus

que em seu dia

não cabe uma véspera. 

As páginas elogiadas

bruxuleiam na temperada manhã:

não se jure o ontem

que em sua heráldica

não respiram palavras façanhas. 

As árvores primaveris

traduzem sílabas sem freios:

não se levantem os versos altivos

que em sua métrica

não combinam as estrelares origens.

#1523

[Crónicas do vírus, LXXXIX]

Ainda foram a tempo

de impedir

o desaniversário.

#1522

[Crónicas do vírus, LXXXVIII]

O calor humano,

em liquidação.

O perpétuo ciciar

Eram olhares estranhos 

as avenidas vazias 

à espera de dia 

tornando-se as suas próprias esperas

entre a paragem do tempo

e a mordaça dos mastins.

Juntei as pedras avulsas 

mas não esperei

que as pedras falassem:

as paredes estavam vazias 

sem quadros 

mudas 

e a pele guardava o silêncio.

O vento irrompeu do nada 

pôs a vegetação a falar

a única fala  

que roubou o silêncio.

Era um tímido esgar 

o furtivo espelho esquecido,

uma banalidade.

Dizias:

não há problema 

a maldição distraíra-se 

e por fim

os ingénuos comeram à mesa.

Dizias:

bem me parecia 

que os males perpétuos

eram uma entorse ladina

uma conspiração contra si mesma.

Ao vagar das horas 

impérios com armaduras 

desfaziam-se em puídas estrofes

que nem de si diziam

loas que se vissem. 

#1521

[Crónicas do vírus, LXXXVII]

Ao menos,

em casa

ninguém se perde.

#1520

[Crónicas do vírus, LXXXVI]

Não é o fim do mundo;

é um ponto e vírgula.

Telúrico

O fumo parece ter boca

e por ela 

esvaziam-se os mudos pesares.

Não sabia

da feérica noite sem paradeiro

dos humanos pudores à porta

das páginas armadilhadas.

O dia já não tem crina.

Sobre os contrafortes da luz

projeto uma vírgula sopesada:

sobro eu

na vigília das palavras mortas

cadafalso de mim mesmo

sem tempo para o ocaso.

O fumo parece ter boca

e pela boca

angariam-se os tresloucados poetas

os árbitros sem toga

sílabas altivas no penhor das calendas

até que o mosto seja o magma hesterno

até que

as estátuas não sejam insolventes

na poeira ampla

que o cometa deixa em cauda.

Afinal 

não era o fumo hediondo

a macerar sem tradução;

era a poeira

de um cometa devolvido à maresia

donzela fleumática no cerzir do idioma

enquanto pelo sono

os demais colhiam os frutos maduros.

#1519

[Crónicas do vírus, LXXXV]

Democracia a fingir

na capitulação da política.

#1518

[Crónicas do vírus, LXXXIV]

Demolição

com efeitos

duradouros.

Os agiotas do saber

Do coldre

tiram a fita métrica

para as medidas do conhecimento,

os agiotas do saber.

Esbofeteiam tanta erudição

nos rostos dos humildes

no tirocínio da sobranceria 

sobre os mais fracos.

Entre pares

concursam na métrica da sapiência

biltres que pavoneiam a vaidade de casta.

Sonham com o olimpo da cátedra

ou com a confraria que cimenta uma elite

ou com o domínio da derradeira palavra

na passerelle onde, 

infames, 

desfilam os grotescos esboços 

de superior instrução.

Deixem-nos convencidos

que dormem sobre os louros

e uma unânime encomiástica:

já reza 

a lei geral da descompensação

sobre a relação inversa

entre a ostensiva sabedoria a rodos

e a avareza da alma.

#1517

[Crónicas do vírus, LXXXIII]

Mudam-se os tempos:

ninguém entra num banco

sem máscara.

#1516

[Crónicas do vírus, LXXXII]

Quando voltar a boémia

o jugo das pessoas-objeto

se as máscaras impedem de ver 

o fundo da alma.

#1515

[Crónicas do vírus, LXXXI]

Conciso.

Com siso.

(Em défice,

por estes dias plúmbeos.)

O vade-mécum

O grande sonho

era dar à estampa

(por assim dizer,

que ninguém dá 

graciosamente

o corpo ao manifesto)

um vade-mécum.

Só a conceber a empreitada

passou as sopas de tempo.

Já no dealbar da travessia

quando pressentia

os vapores da decadência

à estampa deu

(por assim dizer

e etecetera e tal)

o vade-mécum.

Não cabia em si de júbilo

(e não era 

por extravasar das medidas

que os prazeres da mesa

com a sedentária forma de vida

ditaram a obesa estatueta 

em que se tornara)

com o vade-mécum calhamaço

em harmonia

com a dimensão corpórea que lhe cabia.

Nunca chegou a saber

que não houve vivalma

das muitas

que despenderam renda na obra

a ler o vade-mécum 

de uma ponta à outra.

Não se importaria

se fosse dado a saber

desde o túmulo que o recolhia

que por vade-mécum

usava uma paronímia,

uma inconfessável paronímia, 

para aos outros encomendar 

um sibilino 

“ide à medra”,

destinatário impessoal

na pessoa da humanidade.

#1514

[Crónicas do vírus, LXXX]

Quando resistir

passou a ter a casa

como trincheira.

#1513

[Crónicas do vírus, LXXIX]

O nonsense

disfarçado

de teoria credível.

Asas a meio

Nas horas em que oras

peroras no pudor em que te penhoras

na colisão dos coldres coligidos.

Não oras nas horas

nem nos dias diuturnos

pária partido em partes parcas

exílio do exequente emir

em férteis fazendas fartas

régulo das régias remissões.

Nas falas formidáveis

arrancas ruelas sem arremedos

benze-as com o batom benquisto

em páginas puídas por pilatos

que sabem do sabre que salivam.

Nas desoras não oras

com a tinta tingida por timbre toado

e nas vascas vestes o vesúvio

desamarrando os deslimites que te devolvem

e desovas as sovas que destronaste.

#1512

[Crónicas do vírus, LXXVIII]

Teoria da conspiração (epílogo):

a doença distribui alucinação

em doses equitativas.

#1511

[Crónicas do vírus, LXXVII]

Teoria da conspiração (2):

a doença é de esquerda

e proibiu a páscoa.

#1510

[Crónicas do vírus, LXXVI]

Teoria da conspiração (1):

a doença é de direita

e quis sequestrar abril.

Estilhaços de um paraíso fantasiado

Por ajuste direto

nos contratos arquivados

sem diligente ato notarial

os regentes combinam 

as mercês.

Não se diga de terra assim

que se confina ao mofo da corruptela

por viés de consideração

ou manifesto cânone de má-fé:

os regentes fazem-se pagar

pelos prestimosos serviços à turba

e da turba se há de esperar

reconhecimento e genuflexão 

– ou silêncio, na pior das hipóteses – 

sob pena de perjúrio ser perpetrado.

Até porque

se pudesse

a turba amesendaria no lauto manjar

onde se combinam as prebendas

onde as esconsas combinações têm palco

com subterrâneas criaturas por testemunhas.

Por ajuste direto

as baias da corruptela

a que por decência

ou provável delito coletivo

(por participação em proveito próprio

ou cumplicidade por inação

ou inveja por não serem coatores)

todos são compadres.

#1509

[Crónicas do vírus, LXXV]

A distância

até ao tempo certo

é a paciência.

#1508

[Crónicas do vírus, LXXIV]

A nomenclatura da normalidade

espevita o povaréu.

(A destempo?)

#1507

[Crónicas do vírus, LXXIII]

Nem todos os terramotos

aparecem no sismógrafo.

O invasor sem rosto

O sangue

cortado ao meio.

Uma linha indivisa.

O radar à procura de sombras,

a maior das estultícias.

“Não te esqueças de viver”

a capa do livro

em forma de mnemónica

como se aos lúcidos

houvesse na camada do tempo

um esquecimento sobre o viver.

Os lustres desfilam 

num pano hasteado

contra o plano inclinado

e o esquecimento geral de tudo,

ou como se tudo se consome

no instante de um fósforo

sem paradeiro.

O caudal espera.

Espera pelo sangue

devolvido ao seu uníssono.

#1506

[Crónicas do vírus, LXXII]

Como podemos morrer na praia

(advertência de S. Marcelo)

se a praia está proibida?

Wake up call

https://www.youtube.com/watch?v=Fl3WtUrfEyo

[Johánn Johánnsson, “Good Night, Day”]

No esconderijo da noite

subi à véspera da lua

esperei 

enquanto era dia

enquanto o verbo não adormecia:

e disse

que podia ser o acontecido

sem que o seu avesso fosse maldição

ou as estrelas que despontavam

páginas à espera de escrita.

Não sabia do sortilégio da rua

e da varanda privilegiada

sabia ser testemunha de tudo

e do nada que de mim se açambarcava.

Valeu-me a modesta ambição,

ou diria,

a desambição assentada em luvas de esgrima

sem que dos penhores quisesse um módico

sem que nos lagos ensombrados

traduzisse as palavras apagadas.

Do esconderijo da noite

enquanto terçava o rosto contra o frio

contei as estrelas

uma a uma;

inventariei os demiúrgicos sentidos

no piano por estrear

com uma voz sibilina como palco

e os meus olhos

insuperáveis

contra a matilha 

do venal arrefecimento dos sentidos,

a anestesia incombustível

com a desistência pelo meio.

Angariei a resistência precisa

e de cais em cais

vi transfigurações das palavras

como elas deixavam de ser significante

e se entronizavam metáforas.

A mim trouxe o método impreciso

a pele gasta, 

mas à prova de rugas

e dos cabelos agrisalhados 

tirei a matriz das coisas 

que não hesitam em sua imensa beleza.

Evoquei as manhãs vagarosas

quando o corpo não sabia de fronteiras

e a lucidez ganhava no parapeito da demora.

E esperei.

#1506

[Crónicas do vírus, LXXII]

Como podemos morrer na praia

(advertência de S. Marcelo)

se a praia está proibida?

#1505

[Crónicas do vírus, LXXI]

Inventar milagres,

cortesia de S. Marcelo.

#1504

[Crónicas do vírus, LXX]

Não querem a morte da cura,

os velhos,

abraçando-se à morte da doença.

Moscovo

Vejo 

a cidade espartana

as pessoas indiferentes

o frio que fere

o silêncio dilacerante

a neve profícua

e vejo

a luminosidade que clareia a noite

os monumentos que exsudam exotismo

o frio que conserva

os vestígios da arquitetura imperial

a aventura da incomunicação.

Vejo

o despoder do avesso

as paredes que conservam 

sinais pretéritos

o paradoxal obnubilar do passado

com metamorfose no cânone hodierno.

Vejo

um lugar que se entranha,

seráfico. 

#1503

[Crónicas do vírus, LXIX]

Quando abril

foi constrição

à liberdade.

#1502

[Crónicas do vírus, LXVIII]

Reduzidos

à família

minimalista.

#1501

[Crónicas do vírus, LXVII]

Agora somos máscaras.

A beleza e a feiura

saíram de circulação.

Filantropia

Não me atirei ao penhor das coisas

que o amanhã estava em espera

e as vozes cavernosas 

pilotavam o pensamento.

Julgava uma certa forma de refém

o modelo precatado no sombrio palco;

mas era outra a constelação

onde ciciavam os parentes ricos da fortuna

os que levitavam numa auréola assídua

a mnemónica sem descanso

verso propositadamente inacabado.

Não era um abismo que amputava a fala.

As coisas modernas desenham-se

na sua frágil efemeridade:

esse é o seu segredo

o magnete sobre uma multidão constante.

Os arbustos agitados

perfilhavam o vento como discípulo dileto

encenando uma coreografia díspar

no santuário sem seguidores, 

de onde furtei às escondidas

a outra parte da alma em falta.