Perguntas de retórica

E se as palavras doces

só fossem escritas em ardósia?

E se os sorrisos abertos

só fossem provimento do outono?

E se as mortes serenas

só fossem caução noturna?

E se as moedas com trato

só fossem tradição fiduciária?

E se a confiança esteio

só fosse raiz sem impurezas?

E se os dias contados

só fossem um rol de alvoradas frias?

E se os cães não vadios

só fossem vadios por falta de alimento?

E se as armas letais

só fossem arqueologia?

E se os abraços de ternura

só fossem rotina?

E se os rios pujantes

só fossem bênção na aridez algures?

E se deitar no sono

só fosse a comiseração dos sonhos?

E se as teclas de um piano

só fossem o lastro de um poema?

E se as gavetas arrumadas

só fossem ruas por onde se arruma a desordem?

E se a ausência de um algures

só fosse irrelevante lugar num mapa?

E se a letargia contagiante

só fosse o adiamento do tempo?

E se as medas que se juntam num museu

só fossem um testamento?

E se a estatura meã

só fosse a mentira das médias?

E se porfiar um amanhã

só fosse a mais pura das inutilidades?

#78

Tirando as impertinências
e o jeito ocasionalmente iracundo
não eram regateados predicados
que sogras proclamam em genros.

Carne e osso

Um casaco vestido num busto sem gente

entre cotovias grafando danças pueris

e sete pedras sentadas na cumeada

à espera de gente cansada de estar em pé.

Um casaco vestido

e um busto sem braços seu possuidor:

as antenas de outrora

(as que afeavam as cidades)

povoam as cumeadas à espera do vento

para serem gente.

Um casaco afinal despido

e um busto inanimado por companhia.

Não é peça bastante.

Casaco estéril sem valimento

não encontra cais em gente.

A carne e osso fazem diferença.

Canto do cisne

Epílogo.

A última gota do mar

a desmaiar na areia molhada.

O último gole de ar

antes de a água sem freio

engolir a respiração.

A última prestidigitação

antes de cair a máscara

ao farsante.

A última coisa que se é

antes de um vendaval intempestivo

tudo deixar sem serventia.

Ou apenas um cisne a cantar

sem causalidade que haja

com os pretéritos exemplos.

E o cisne vagueia,

leve e livre,

sobre as águas seu domínio

garganteando um canto nada lírico.

Sendo cisne.

A julgar

pela sabedoria ajustada pelas convenções

o canto do cisne é o seu epílogo.

Pois não cantem os cisnes

em segredo não revelado da perenidade.

Ou então

desfaça-se em despojos sem utilidade

o que sobrar da convencionada sabedoria.

E deixem os cisnes cantar

na sua leveza e liberdade

que eles amestram a paisagem bucólica.

E deixem todos os fins de histórias

desacorrentados de estultas imagens,

apenas sê-lo

fins de histórias.

Tinta invisível

No arco delgado da porta velha

os turistas apreciam o vagar.

Não interessam

os maltrapilhos nas proximidades

devolvidos ao desvalor

que dizem ser seu merecer.

Não interessam

as águas lodosas do rio que acama a paisagem.

Entrecortado o silêncio

no pesar do palavreado sem sentido

matraqueado sobre o dorso das pedras milenares

e descarregado o arsenal de fotografias

os forasteiros bebem de uma garrafa sem fundo.

Cambaleiam

ruidosos

no entardecer confuso do pensamento embaciado.

Aterram na terra-mãe.

Sobram memórias tinta invisível.

(Valem os retratos guardados

para avivar a tinta 

que deixou de ser invisível).

Águas furtadas

As mãos na terra

senti-la respirar entre os poros.

As mãos por dentro da terra

desenhando as figuras geométricas da manhã.

Por dentro da terra

sem medo de saírem imersas em negrume

das mãos nascem as veias rejuvenescidas

as veias que aprenderam com a alma da terra.

E as mãos não desistem do aroma da terra

remexem-na alarvemente

como se de uma hibernação viessem devolvidas

e famintas porfiassem.

As mãos insistem na terra

antes que a chuva tenha império

e desfaça os desenhos sem fronteira

lavando o pecúlio de um gesto.

Tiro as mãos da terra.

As mãos negras

as mãos reaprendidas

as mãos adultas.

As mãos.

E escrevo

em pauta de argila

as estrofes crepusculares

de uma espada cintada com a lua 

bordada a prata.

Dual

Peça ilha

três dias

tiro meia

tiro tudo

coço dedo

ligo baia

olho baço

bala erma

cura eito

dito meio

alvo mero

dedo alto

ceia toda

fria vaca

fera bela

toca alva

tôla tola.

A cidade nua

A cidade nua

desfolha-se através da escotilha entreaberta.

Não se sabem se as costas cansadas

dão cais aos sonhos angariados

ou se são apenas a porta transversal

de uma cidade antípoda

os raios vidrados da cidade sonhada.

A cidade nua

respira o odor da chuva na terra ressequida.

Respira

demoradamente

enquanto se embebe nos taninos singulares

de um vinho imaginado

embarcado em navios sabiamente desenhados

sulcando o rio sem o magoar.

Na cidade nua

desaprovam-se os preconceitos a eito

povoam-se os hábitos com desábitos a preceito

à mercê do vinho a rodos

que por todos é bebido

em noviço festim.

Até que tudo fique nu

impurezas que deixam de o ser

segredos sem cortinas

tratados assinados a tinta da china.

Sem supor

que há ardis por desnudar

sobressaltando a altiva nudez da cidade.

Archote

Um archote de pavio lacónico

todavia aceso

por perto.

A penumbra açoita o olhar

e o archote aceso

arranja lugar.

Saber-se-iam as febres tantas

houvesse carência de luz

e o corpo medrasse no limbo.

Saber-se-iam dores tumulares

e a penumbra seria endemoninhada.

Saber-se-iam sabores ácidos a turvar a boca.

O archote do pavio lacónico

convoca de uma vontade

efémera e frágil que seja,

desmaiado seja o pavio.

Só uma centelha frugal

um módico clarão

travando o pé à penumbra.

A servidão maior

procede dos olhos voluntariamente vendados

acostumados à luz apartada.

Um archote

mesmo de lacónico estatuto

opera milagres de que deus nenhum é capaz.

#77

A calçada gasta e orvalhada

covil de todos os logros

esconde os segredos

de quem por ela mete os pés.

Slow motion

O inverno insinua-se,

letárgico.

Os corpos cobrem-se,

frios.

O vagar dos relógios,

catártico.

Um espelho de neves,

contemplativo.

Os gatos impassíveis,

ociosos.

A penumbra opulenta,

anestesiante.

O tempo arrastado,

ciciando.

Chaminés fragmentos,

convocatória.

O calendário cautelar,

amarrotado.

As pressas adiadas,

lentamente.

Os operários enregelados,

consumidos.

As árvores despidas,

esperando.

E gente enfraquecida,

doente.

Um inverno lazarento,

algoz.

E a pressa sem pressa,

enfim.

Inflação homóloga

Subia pela árvore

indomável

sem retiro outro que não fosse

o impecável estatuto de um lugar sobranceiro.

Preparava os instintos para apreciarem

os lugares subjacentes;

não por usura

não para a experiência cimeira

não queria comenda inerente

ou regalias bastantes para sinecura.

O que me motivava

era a tenção de saber

o que vê um pássaro em voo

à falta de capacidades para o efeito.

Dir-se-ia

uma visão de conjunto

para mais cobrir com o olhar.

Tentativa

(julgava que não vã)

de estender os campos abraçados pelo olhar

ou apenas a irreprimível pulsão

de outro olhar trazer ao olhar.

Fosse peixe em demoradas sabatinas pelos mares

era como se espreitasse no dorso das ondas

só para as conseguir ver do avesso.

A demora que levo congemina tais preparos:

as coisas como são,

são uma fonte que se esgota.

Dizem que é juízo impreparado:

que por dentro das coisas

de que julgamos ser incansáveis hermeneutas

se escondem sentidos sublimes

entrelinhas por acautelar

e tudo se reinventa

quando a folha está repleta de texto.

Concedo.

Sou,

todavia,

argonauta intrépido

que precisa de árvores outrora descamisadas

para deixar porfiar os sentidos avisados

os sentidos que não querem capitular.

Para deixar as mãos

cinzelar as formas das árvores

que a elas veem.

Pois há sempre

um avesso no céu da boca do pensamento,

de maior carestia

do que interstícios a haver por descoberta.

Vertigem

Deslumbrantes

morangos frescos sobre a cama

respiram sobre a noite temporã.

Desalinham-se os céus

devolvida a claridade

apesar da noite

(já noite):

um grande lago azul sobreposto.

Anotação de empreitadas:

que estou a chegar

que trago uma forma diferente de estio

que das lonjuras viajou comigo

o horizonte desembaraçado

e as legítimas rodas dentadas

que prendem os olhos salgados à tela majestosa.

E num dezembro tardio

sem os ósculos caridosos em velhinhas ao acaso

sem as íngremes subidas mordazes

talvez

encontre uma floreira viçosa a destempo

sem garantia de gente importante

ou caução de funcionários atestados.

Os feixes de luz 

incendeiam-se por dentro dos olhos

deixando os frutos sem aroma

e os dedos incapazes de tecerem seu mapa.

Não me assusto.

Não será decerto tarde.

Não serão 

nórdicos gelos a entronizar a inércia.

Não haverá 

casacos de ferro a impedir o movimento

ou algozes desembainhados

a tornar deletérios os pensamentos.

Tenho o horizonte debaixo da manga

e não conto contar o segredo.

Os morangos colhidos

têm dias de repouso em cima da cama

e nem assim a madurez se evaporou.

O aroma obtido dos morangos

continua a ser o vaso comunicante

a aragem continua do quarto

– do quarto portanto pleno.

Sótão

Julgava que o peso do corpo

era preparo bastante

nos interstícios dos ramos arqueados.

Não sabia dos penhores das almas

dos humores sucedâneos

do outono pusilânime

das barcaças caducas no lodo do rio.

Não sabia que havia cores sem cortinas

ou palavras retiradas do exílio

ou suores sem o concurso de esforços.

Ele havia tantas coisas que não sabia

que nem tinha aproximada ideia

das coisas de que podia ter tirocínio.

Passava um pano limpo no retrovisor

de onde se aprumavam as memórias.

Não que tivessem préstimo as memórias;

queria que o espelho fosse varanda nítida

(e sobranceira)

sobre o cós do tempo que estava de véspera.

Não era para trazer um oráculo às minhas mãos,

que adivinhar o que se espera

é locupletar o tempo antes de tempo,

açambarcar conhecimento a destempo:

só queria um espelho desembaciado

para se abraçar

(descomprometido)

ao tempo que ainda era véspera

e dar caução ao muito que se viesse aninhar

nos anéis do saber.

Pela maré

Terçam-se as espadas frias

um banquete soez

aguçam-se os lápis desembainhados

para um logro no tempo.

Sabia ser uma caução sem fundo

um espelho estilhaçado que nada deixa ver

a antinomia de paisagens pinceladas a ouro.

Sabia das noites perdidas

no jeito desastrado

de desarranjar as estáveis considerações.

Sabia dos rios tumultuosos

que apenas são graça

para a paisagem que extasia.

E sabia

que as espadas correm o risco de sangrar

o risco de serem dor funda

tornando impuros os domínios onde se terçam.

Tudo confere.

Das lições marginais que não são aprendidas

das luzes baças que se emprestam ao torpor

dos corpos abandonados às nuvens vetustas

dos anéis despolidos em coreografia bastarda.

Confere.

A lição magistral

dentro de um palco freguês

onde tem lugar

o desalfandegar dos assentos confortáveis.

No dorso de um cavalo mítico

desautorizando esgares aferroados na fealdade

no sentido contrato com a inteireza.

Até que sobrem

sobre o chão molhado e sem vestígio das ruínas

só as palavras doces

os olhares ternos

a sorte tirada no avesso do infortúnio

a homérica assinatura das folhas brancas

à espera de heurísticas formulações.

#76

Aberta a escotilha

uma rosa de espuma sentou-se no rosto.

O sortilégio da manhã

mestiçou-se no metálico bramido do navio.

Oito ou oitenta

Aconchegar o peito vazio

ao cais capitão

dando voltas seguidas ao perplexo sentido.

Ditados descomunais em vestes sumptuosas

a preceito da função

sem rimas,

inúteis.

E o peito vazio sacia-se

enche-se de imagens grossas

imagens espessas e leitosas

com palavras capitais

palavras lustrosas

a eloquência incendiada

na ponta do fósforo teimoso.

O cais devolve a calma parecida

deitando aos olhos sementes frutuosas

de um mar cheio de navios belos

um mar timoneiro

um mar matricial.

E o peito,

já cheio

oferece-se aos preceitos idênticos.

Mandam as convenções

que não se regateie a generosidade.

Miradouro

As mangas arregaçadas limpam o norte

das cotovias tontas que esvoaçam rentes.

Deixei que a árvore se sentasse ao meu colo

desde que duvidei que as nuvens fossem água.

As margens acossadas de um rio

suportam os pesares contristados e nulos.

Depois da noite clara

açambarquei as fogueiras acesas em meu manto.

Convoquei

os sacerdotes evidentes

os mágicos sem eira

os cães famintos

os mendigos serenados em sua humildade

as avenidas largas e vazias de gente

sem esquecer

os tribunícios loquazes

os preguiçosos peritos

os pássaros das ilhas amaciadas

e os tenores de óperas falidas.

Para lhes dizer

em solene proclamação

que destarte sou ciente dos capazes limites

e que nada

nada

desafia os altares onde depus apoquentações.

Sou eu e os meus

em abraços cúmplices

em palavras fundas

em olhares frontais

em sentidos albergados

em casas por nós habitadas

e nada mais.

#75

E a cidade emudeceu

escurecida pelo nevoeiro repentino

como se houvesse perdido os pés

ou debaixo deles o chão se ausentasse.

Antes

Antes que seja tarde

antes que não se possa dizer

antes

e que o depois queira de volta

o antes que não chegou a ter lugar.

Antes que a língua se intumesça

antes que dos fiordes venha o degelo

antes que o mar engula a areia

antes que o sol se perca no fim do mar

antes que tomem as palavras por loucas

antes que os relógios sejam desmentidos

antes que o sangue deixe de ferver

antes dos beijos últimos

antes que a seara matinal entregue o orvalho

antes dos pesares sem remédio

antes que venham deuses dentes desmentidos.

E antes que se possa só dizer antes

para que o “antes que” não atire a lua ao céu

e ela venha devolvida em estilhaços.

Âncora perdida

Pelo fundo desbotado de uma garrafa

impuras as ideias que povoam a angústia.

Os sinos não são subtis

quando ressoam por dentro dos esteios,

desfazendo-os em pedaços.

Dir-se-ia

não ficam ideias de pé

sobram delas vestígios que apenas

apuram o sentido da memória.

O fundo da garrafa

desbotado no vidro arranhado

confere a indecisão:

idas as ideias

partidas para parte incerta

arranjam-se pedaços de chão para vindicar outras.

Não é apocalipse.

A orfandade tem vista curta.

Ditam os corpos lançados num abismo

em sua queda livre

que terá um epílogo almofadado:

não há ninguém órfão de ideias

(tirando

os que nem dão conta da petição de princípio).

#74

To lose Toulouse.

To lose in Toulouse.

Toulouse is too loose.

At Toulouse to lose.