Sótão

Julgava que o peso do corpo

era preparo bastante

nos interstícios dos ramos arqueados.

Não sabia dos penhores das almas

dos humores sucedâneos

do outono pusilânime

das barcaças caducas no lodo do rio.

Não sabia que havia cores sem cortinas

ou palavras retiradas do exílio

ou suores sem o concurso de esforços.

Ele havia tantas coisas que não sabia

que nem tinha aproximada ideia

das coisas de que podia ter tirocínio.

Passava um pano limpo no retrovisor

de onde se aprumavam as memórias.

Não que tivessem préstimo as memórias;

queria que o espelho fosse varanda nítida

(e sobranceira)

sobre o cós do tempo que estava de véspera.

Não era para trazer um oráculo às minhas mãos,

que adivinhar o que se espera

é locupletar o tempo antes de tempo,

açambarcar conhecimento a destempo:

só queria um espelho desembaciado

para se abraçar

(descomprometido)

ao tempo que ainda era véspera

e dar caução ao muito que se viesse aninhar

nos anéis do saber.