Fulgurante

E se o arejamento das ideias

tivesse penhor em máscaras necessárias

transbordando da fogueira acesa

para um chão cheio de gelo

onde tudo se adormece?

Podem os mecanismos que desarticulam o ócio

pender para o lado da lua

e logo se encenam as máquinas compostas

em sucessivas doses de empenho:

renova-se, então,

a fé nas pessoas,

nas coisas,

no mundo quase inteiro

(que subsistem contrariedades indomáveis

e descaminhos sem remédio

– há quem insista em chamar-lhes preconceitos).

Jogam-se os dados tirados da água da manhã

à espera dos números certos.

Sem saber o que são os números certos

a não ser quando estouram nas mãos

num festival de cores que se arqueiam

sobre as palavras

e emprestam iridescência ao dia nascente.

A fórmula não está gasta.

Às vezes,

apenas esquecida

como a poeira nos interstícios das persianas,

a poeira que consome parte da luz do dia.

Mas há sempre um piano sortilégio

desembainhado da fantasia

que cobre o dia com as pétalas convincentes

que tudo o resto deixam em hibernação.