Rogo

A viagem isenta

os mapas perdidos

sem o hálito pesado

dos armários passados

nem o hábito irritante

da certeza do devir.

O nevoeiro atrasa o olhar

em sua demanda precocemente

inquisitorial:

a viagem

é um destino que colhe

sortílego adiamento,

o adiamento do destino.

Saltimbanco

se faz o viajante

no coabitar dos desejos nos seus 

deslimites.

#255

Braço de ferro

entre o estoico e o hedonista:

alvíssaras à modernidade.

#254

Se não fosse 

a usura do tempo

dir-se-ia que o corpo se resgatara. 

#253

Se não fosse 

a usura do corpo 

dir-se-ia que o tempo não vingou. 

Ermo

No ermo

não se rasgavam páginas

só porque uma vivalma passeava diferença.

Não havia tutores de ergástulos

vindicando um saber sem refutação

indispondo-se com perguntas. 

Nesse ermo lugar

provavelmente

as pessoas dormiam de dia. 

Saltavam infantilmente à corda

no imorredoiro,

e também pueril,

sorriso sem cortinas. 

Sendo ermo o lugar

a nudez não era vergonha. 

O sexo,

banal

(sem ser depreciativo)

obnubilados os esgares de reprovação

na ausência de códigos de conduta

e de quem os apascentava

numa totalitária impureza. 

No ermo 

onde as pessoas depositavam seus sonhos

o chão não tinha esteios

e do céu sem nuvens vertia-se chuva. 

O ermo lugar

era destino dos sonhos

um palco etéreo com vozes a preceito

palavras estrelares

bondade intrínseca

a que nem se chamava bondade

chapéus garridos dando amparo dos demónios 

um lugar frágil,

contudo,

dentro de uma redoma,

onde o giz lapidar era dado sem distinções

e onde não havia mandantes. 

Os ermos lugares

habitam nos sonhos

que, 

por o serem,

são o coldre desassisado de lugares ermos. 

#252

Pudéssemos mudar de olhos

e as coisas que vemos

na sua mesmice

eram trespassadas pelo mesmo olhar?

Invasores

Conquistado o dorso de castelo

já não suas muralhas

indiviso território.

Os profanos riem-se

com a generosidade dos iconoclastas

em seu cio contra deísmos atávicos.

Não sabem

os profanos em sua sobranceria

que podem os deuses

ser ilusão vertida

no pensamento fácil dos prosélitos

mas é sempre devido

o devido manto de esguardo

pelas crenças outras.

Dentro do castelo

experimentam os néctares desconhecidos

os sonhos inexperimentados

as medidas julgadas impossíveis

vários impossíveis.

É a prova dos nove,

dizem

vitoriosos

os profanos invasores.

Adestram invasão sem armas

invasão permitida pelos aldeões:

pode dar-se o caso

de os invasores saldarem a invasão

com a noção de terem sido eles

os invadidos.

É a prova dos nove,

advertem,

alarmados,

os mais desconfiados entre os profanos

com os braços caídos dos aldeões,

não seja a invasão

o ardil dos invadidos

para virarem o jogo do avesso

– e sem terçarem uma arma sequer.

Desta prova dos nove

ninguém tem oráculo.

Os profanos

em sendo possível prevenir

a escala indesejável da invasão

teriam preferido a inércia

(enquistando a heresia do ateísmo)

ou ousariam

o risco de serem convertidos

pelos deístas invadidos?

#251

Estimo os luares sondados

que sobrepõem dia

às densas cortinas da noite. 

Apostilha

Nada

no baço desarticular do fumo

no cigarro madraço

aceso

sem o nada por haver

entre as cortinas onde o tudo se esconde.

Tinha as medidas

no tempo em surdina

e os olhos eram a maresia

à espera de um miradouro a preceito.

Dizia:

quero o tojo a enfeitar a pedra chã

os peixes voadores em explosão cinética

uma constelação de palavras sobrepostas

uma chamada murmurada entre as paredes dúbias

o diálogo enroupado

chapéus datados, aformoseados

lugares terraplanados no templo das ilusões

logros acomodados nas esquinas sem sombra.

Nada digo

aos prazos diuturnos

aos deveres sem caução

aos propósitos inverosímeis

à mortalha onde medra a desconfiança

à palavra adeus no seu apocalipse

à noite medonha com medo de ser branca

aos vultos resgatados de um poço seco

aos fantasmas transbordados dos panos gastos

às intempéries boçais

aos deselegantes apóstolos das palavras banais.

Imperativo sem par

é o desligar a ficha da corrente

e povoar as imagens diante dos olhos

com os ingredientes da alquimia feita

com o ouro mágico ungido dos dedos.

#250

Lábios abastados

na combustão dos beijos fartos

a sementeira fértil de que somos

artesãos. 

#249

Toca-me com a tua voz

cobre-me

com a haste desfalecida

de uma alma cheia.

Senha

Se a lava do vulcão

cobrisse o ouro calçado

e a avareza

não fosse se não um pesadelo

os medos afivelados em salas fechadas

e os trovões já não medonhos,

apenas uma centelha aparatosa.

Mas o jogo não apetece

na sua funesta função:

o vulcão já não está adormecido

e os deuses

(ou o que deles sobra)

castigam os lugares

com sua iracunda cinza iridescente.

O sol sem céu

perdeu pergaminhos

e as pessoas já não sabem sorrir.

São os medos

terramotos perenes

enquanto os corvos se passeiam

pé ante pé

à espera da lúdica fome por matar.

#248

𝑁𝑜𝑟𝑚𝑎∞ + 𝑖𝑛𝑡𝑟𝑜𝑚𝑖𝑠𝑠ã𝑜3 = anarquia. 

Totalidade

Sou eu

dentro das nuvens

sua ossatura exemplar

mas não tenho lágrimas

e a chuva calculada fica adiada. 

Sou eu

mastro estocástico da outrora solidão

agora vertente exemplo do amor

imensa nau

onde todos os mares têm cabimento. 

Sou eu

caução maior da loucura sã

(e mesmo da insana,

se preciso for)

generosa alma

dádiva de frondosos frutos

corpo hasteado em penhor de invernia

desassombro faustoso

na opulência das páginas abertas

franqueza enquistada

no castelo amurado contra os vetustos ardis

frontispício aberto à lhaneza demandada

rio indomável

irrompendo entre as rochas timoratas

janela desembaciada à espera do amanhã

à espera da manhã quimérica

das almas suficientes

do amor majestoso

por onde regresso ao eu que sou.

Sou eu

esta pedra viva

onda sobreposta

perfume tardio

lua-sol

sem ocaso a pestanejar sobre o entardecer

sem pesares sombrios

só com a corda toda

o apetite desatado pelo húmus enriquecido

de olhos avidamente abertos

preparados para se embriagarem

na alquimia segredada num murmúrio

ouvido desde a voz quente

que dá alimento

à alma que assim se engrandece.

Sou eu. 

#247

A desforra dos fracos

sem combustão visível

no antebraço dos poderosos,

em seu sono. 

Contagem

Sessenta palavras:

um estaleiro ou uma serenata

o farol em cima das nuvens

beijo quente no rosto insaciável

diadema anelado.

Quarenta palavras:

o número errado

uma estrela cadente

as mãos trémulas

as dádivas estremunhadas

em campos floridos

despojando os favoritos lamentos.

Vinte palavras:

lágrimas virgens no assobio noturno

em verso desafinado

bestiário incapaz no ninho dos algozes

e juras interrompidas.

#246

Uma mão cheia

de rosas sem dono

para penhor alçado

do sensato contumaz. 

Empreitada

Desalma até ao osso

descose as bainhas 

mesmo as mais teimosamente atadas

devolve ao mar

(origem e terminal)

as fundas raízes

desencontra os bastiões da identidade

desengana as fazendas gastas

que julgavas centrípetas

desfaz os chãos lisos

que tinhas por ancestrais

desmancha os telhados estéreis

desarranja os penteados

(meticulosamente hasteados)

desacerta os relógios tiranetes

dispensa os oráculos imberbes

desiste da identidade não tua

desossa a alma 

e desalfandega os rios escondidos

desenfreia as vontades embotadas

desobstrui as cores dantes desterradas

desenvencilha os pactos nascentes. 

Púrpura madrugada

No sopé da acrimónia,

entre duas braçadas de melancolia

e um esgar de humildade,

desamarrava o atavismo

e projetava o olhar

para o lado contrário do pretérito.

A astúcia amealhada,

o entesouramento que soubera ser prudente,

anestesiava as angústias sobrantes. 

Da noite para o dia

perdeu a meada aos vértices do tempo

deixou até de possuir certezas

sobre a identidade.

Era o que menos importava. 

Só sabia importar

que coisas dantes importantes

ganharam credenciais de irrelevância. 

Era como se um banho de águas medicinais

tivesse sido seu refrigério

ou como

se as lamas de uma pureza qualquer

tivessem prodigiosamente desabado sobre ele:

enfim

podia acordar imerso nessa pureza,

a de se achar indiferente à acrimónia

e suas semelhanças. 

#245

O campeão mundial da languidez

ofereceu-se

(em dote de aniversário)

opíparo arroz de lampreia. 

#244

O traço fino

dissolve-se no firmamento,

nele fundido:

honesto. 

Sortilégio

Um archote

à espera de ser incinerado.

Pois disseram

que sem luz não há cabimento

para o dia sequer;

não há túneis regrados

lemas frequentáveis

lugares merecedores

palavras mercadas

gente com lugar para o ser.

Sobrepõe-se,

o archote,

às sombras contumazes

a macieza das flores ditadas

no arquétipo do jardim imaginado.

Alguém empresta chama ao archote.

Desprendem-se pequenas centelhas

que se apagam

ao beijarem o orvalho tardio.

Talvez se concebam sombras

furtivas sombras

no rumorejo da chama do archote.

Ou então

a chama é domada entre as mãos

e toma-se o seu tremor

como arrebatamento em falta.

O arrebatamento

para sancionar o fausto em que o dia,

um dia atrás do outro,

vem embebido.

Plenipotenciário

Na preparação do chão fértil

dragados os sentimentos

em elipse impura. 

Se as peças do jogo

são inertes,

descaucionadas de vontade,

sobejam os acasos

os lóbulos enrubescidos

de quem se sabe vítima

de falares alheios

no ADN virtuoso

da indiferença. 

O fumo do tabaco

embebe-se na roupa

e o raciocínio perde-se no labirinto

onde sacerdotes vários se extasiam 

com o luar desmaiado. 

Às mãos

entre as cortinas do nevoeiro

os juros do aforro da alma

a metódica exegese da obediência

dos juízos interiores. 

E para quê?

pergunta em apuro

nos preparos insatisfeitos

que se afivelam depois de conseguida

a proeza. 

Pois a proeza

esgota-se

no exato instante da sua consumação. 

Depois

sobram apenas os vestígios do passado

as recordações estéreis.