A nice place

Clockwise.

Against all tides.

Under the tree

where shadows fade away.

At dawn

a shiver warms our hands.

As garras do perpétuo

Olha à tua volta:

vê os suores frios do medo

o rumor das crianças inocentes

os rostos seráficos das freiras

as vidas atabalhoadas à beira do precipício.

Olha à tua volta:

um pássaro azul exibe a fulgurância

os bancos do jardim impecavelmente pintados

as horas entoadas no sinédrio

os estragos da última intempérie.

Continua

olha nas fronteiras do teu olhar:

convoca as pedras milenares

devolve a alvura aos sorrisos desmaiados

empresta exuberância aos melancólicos

assassina loucos anjos da tibieza dos sentidos.

Na dúvida

atira o corpo para o lago de águas frias

onde sabes pertencer a um tempo

fora deste tempo.

Gigante

Repouso

sobre os ombros de um gigante.

contemplo as nuvens baças

da embocadura do miradouro.

Sei que há pássaros

no uso da rota

e que os pássaros são tutores

de segredos desejados.

Nos ombros de um gigante

e a paisagem ao longe,

pequena.

Assento os pés no chão pedregoso

ensaiando um assobio ao acaso.

As nuvens descem

rasantes à minha cabeça.

Não sei

que humores trazem as nuvens.

Não sei

que segredos resguardam os pássaros.

Não tarda nada

a noite que destrona o entardecer

dirá que nem humores nem segredos

têm sua vez.

Ainda que os ombros de um gigante

sejam meu trono.

Polícia dos costumes

Protestam palavras estrepitosas,

em arrazoado hermético

entaramelado com o vernáculo,

enquanto no adro há conversas.

Dir-se-ia ser uma conspiração,

que estes são dias

em que parece proibida a dissidência.

Não importa.

Palavras para a frente

de todas as cores e feitios

sobretudo as que cortam a eito

nos que patrulham costumes.

Palavras para a frente

a dissidir dos imperativos categóricos

que compõem o momento;

nem que não seja

só para a desarmonia

– para fruir ideias diferentes

sem arrebanhar uma razão contra outras,

que da última vez que ouvi falar

ainda havia liberdade de expressão.

Deixo-lhes desejos de bons sonhos.

E que os fígados se curem

da irrenunciável estultícia

de ultrajar os que deles se apartam.

Miragem

Do chão molhado do apeadeiro

um vulto esguio serpenteia

entre as poças de água.

Traz o nada a tiracolo

e um chapéu flamante.

Distraído

pisa uma poça de água.

Os respingos atingem um velho por perto.

Impassível

o velho continua a ler o jornal amarrotado.

Vejo o vulto cowboy a pedir desculpa

e o velho inerte.

A voz que soa no apeadeiro

avisando comboio em alta velocidade

traz-me de volta à terra.

Não chovera

o chão do apeadeiro não estava molhado

não havia poças de água

nem o vulto adejando um devaneio.

Só o velho e o jornal amarrotado

vieram a palco.

E eu

que, por mais que tente,

não passo de um arremedo de miragem.

Ouro puro

E eis que vieram

as coisas douradas

no halo da lua diurna.

Avales de anjos vários

emprestam uma aura ornada a ouro.

As palavras ganham doçura

os gestos embainham

o veludo que queremos.

E ao resto

mandamos dizer que porta outra

é a que devem vir bater.

Pois somos curadores do ouro

e o ouro nas mãos liquefaz-se

mercê do ouro havido nas mãos nossas.

E tudo se compõe

tudo se tempera

na vastidão da planície dourada.

Os olhos

passam a ter a cor do ouro.

As alvoradas enfeitam-se

com a pureza da abastança maior

dos dédalos de que nos soubemos resgatar.

É o ouro supremo

o ouro sublime:

o ouro

que só tem préstimo

como adorno das almas nossas.

Transfigurando-se

em matéria própria,

indomável e pronta.

Somos o ouro por dentro

até que o ouro seja consistência das almas

que jorram no pulsar das veias.

A loucura

E de novo

a loucura.

Pintada nas asas de um avião

esbracejando na ilha noturna

dividindo sete por três

(para dar número inteiro)

falando ao ouvido de um macaco

treinando haiku no meio de um nenúfar

cantando em cima de uma música

(com o poema a destempo)

cortando as unhas no elevador

soprando sílabas no papel de embrulho

motivando garças pernaltas a pesar arroz

ocupando o sofá do figurão

metendo marcha-atrás na ribanceira pelas costas

depondo as glórias fátuas

pitando cortinas com a poeira cósmica

debitando orações de um livro sepultado

congeminando os planos mais altos

atraiçoando os cães danados

irritando a glote pavoneada

recusando os sins

e deitando na cama sem lençóis

à espera de uma noite madraça.

E de novo

a loucura.

Timorata.

Sequaz.

Amarela.

Irada.

Içada.

A loucura.

Monumental arbitrariedade

de deuses infames

ou apenas

objeto decorativo

contra a indiferença geral.

Castelo de areia

Um castelo de areia

sentado num trono de talha.

Oxalá estejam os ventos de feição.

Se não, as areias decretadas

movem as pás da vontade

e tornam-se pedregosas paredes,

inamovíveis.

Nessa altura

o castelo de areia

cristaliza-se num penedo

– e os penedos

evitam-se a todo o custo.

Maremoto

Não te intimides com a voracidade das coisas.

Não tenhas medo do medo

nem te ofereças à coragem inválida.

Deixa os adereços para memória futura.

Deixa a língua da areia ser teu contraforte

deixa,

que é véspera de desassossego.

Ao teu lado

sou a fortaleza possível.

Contra os abcessos bolçados

os lugares-tenente da hipocrisia

os meirinhos que ensaiam a bonomia

mas escondem

atrás de sorrisos melífluos

a vanidade de maremotos.

Mas de maremotos

que não levantam um grama de areia.

Fogos fátuos,

pois,

lagares de vinhos azedos

matéria insubstancial em vez de coroas.

Pois de coroas,

só espinhos,

espinhos desmaiados.

Que não doem a ninguém

em estando o diapasão alinhado

com as luas que importam.

Fé em banho-maria

As cordas podres prendem as paredes

enquanto o vento voa loucamente

lá fora.

Penhores de fés diversas

os crentes sussurram preces que afugentem

demónios na forma de vento.

Sabem que não podem contar

com as podres cordas,

frágeis como são.

A noite avança e não há sinais

de condescendência da tempestade.

As pessoas

crentes ou não

não se deitam no sono.

Talvez por temerem por pessoas e haveres

como se o temor

fosse prevenção calibrada.

(Ainda mais do que as crenças várias.)

Acredita-se no que se quer.

Acaso

Um tiro no escuro

e os arbustos num sobressalto.

Às escuras

podem as tentativas acabar em fracasso.

Ovos de ganso desfeitos

uma raposa entontecida

uma serpente a rabear

um sacerdote de calças na mão

(ou a senhora bem-posta toda descomposta)

um fogo posto.

Também pode suceder

tiro devolvido em ricochete

por rochedo escondido.

Nestas aleatórias coisas

(e seus inesperados desfechos)

pode terminar um tiro no escuro.

Nem assim

a arma fica embainhada.

Ignição

A areia fina

tece dança peregrina.

As rochas molhadas

não ficam cansadas.

Um par de luvas esbanjadas

a meio das escadas.

A garrafa deitada ao mar

por um marinheiro irregular.

A noite dormida

num sonho de druida.

A roda dentada

na nora alquebrada.

Cachos de podres uvas

já sem férteis chuvas.

Um gato semicego

a caçar um morcego.

Trinta odes deixadas em hibernação

por falta de inspiração.

E no dia seguinte

já não há acinte.

Apesar da alma poluída

por gente puída.

O mar andante

sepultura do mareante.

A maçã do rosto suada

pela partida pregada.

Um rosário de resoluções

deitadas a amanhãs paredões.

As tocas fundas

das lobas fecundas.

Cobertores gastos

ajeitam os mostos.

Cães vadios protestam

ao relento que desgostam.

Mal sabem as deitadas crianças

que o sono é a casa das esperanças.

Votam futura insubmissão

em brancos votos sua missão.

E reaprendemos os sentidos

enquanto a lua cala os gemidos.

Mansão

Às traves da casa

de madeira velha e estacada

pede conselho de anciã sapiência.

Mete as mãos na fuligem

andam à procura das fundações

desdizendo os agoiros maus

que lhe deitam.

Não é fácil a empreitada:

nem dos relógios das igrejas

soam compassos que aligeiram os pesares.

Apesar dos contratempos prometidos

as garças grasnam gargalhadas

e a proveta dos sentidos ensaia um sorriso.

Não são malditas as profecias

e ainda que fossem

mereciam solícito degredo.

Pois as mãos untadas pela fuligem

e o aconchego das traves centrípetas

segredam o lugar da água torrencial,

onde os desamparos se dissolvem

a melancolia se esvai na neve fresca

e o vento desenfreado

conta os segredos que despojam

o tempo do tempo.

Desarmado

Arrumei as lanças afiadas

numa cova funda junto ao rio.

Deitei uns alqueires de terra húmida

e calquei-a em jeito de certificação.

Agora

devem estar enferrujadas

e essa ferrugem condiz

com as manhãs claras que,

desde então,

se tornaram imperatrizes.

Agora

tenho armas nas mãos

as mãos que moldam os rostos

com o perfume do afeto.

Os olhos são ogivas

que irradiam bondade.

Já não empenho vernáculo.

Não quero saber

dos magnatas da estultícia

dos falsos querubins que fraquejam

em sórdidas profecias

dos cultores da ignomínia

dos ilustres mitómanos

ilusionistas de um universo só deles.

Nada disso importa.

Só importam as palavras de ouro

os abraços apertados

o laço colorido

que faz o amplexo dos amantes

o leite que desazedou.

O desarmamento 

abonou a indiferença.

É a melhor prova de indulgência

e a alma

(já desabituada da angústia)

agradece em penhor.