Desarmado

Arrumei as lanças afiadas

numa cova funda junto ao rio.

Deitei uns alqueires de terra húmida

e calquei-a em jeito de certificação.

Agora

devem estar enferrujadas

e essa ferrugem condiz

com as manhãs claras que,

desde então,

se tornaram imperatrizes.

Agora

tenho armas nas mãos

as mãos que moldam os rostos

com o perfume do afeto.

Os olhos são ogivas

que irradiam bondade.

Já não empenho vernáculo.

Não quero saber

dos magnatas da estultícia

dos falsos querubins que fraquejam

em sórdidas profecias

dos cultores da ignomínia

dos ilustres mitómanos

ilusionistas de um universo só deles.

Nada disso importa.

Só importam as palavras de ouro

os abraços apertados

o laço colorido

que faz o amplexo dos amantes

o leite que desazedou.

O desarmamento 

abonou a indiferença.

É a melhor prova de indulgência

e a alma

(já desabituada da angústia)

agradece em penhor.