Bússola

O peito encharcado

do vinho que deitamos em nós.

As mãos treinadas

no pulsar do teu corpo.

Os olhos fundidos

em êxtase matinal.

Os percursos abonados

pela batuta eterna.

O sol poente

sem deixar vestígios atrás.

Chegamos à demanda

enquanto sopramos pétalas de rosas.

Divagamos

cantamos

dançamos

(sim, dançamos, se preciso for)

contemplamos.

Ajuramentamos o fiel do tempo

à medida do nosso olhar.

Sabemos de cor

a cor dos poros das peles nossas

a música das nossas veias.

Sabemos como subir

aos bosques frondosos só nossos

como adestrar os ramos orvalhados

e sentir o palpitar incorporado num só.

Às noites por serem noite

aos dias por serem sua antítese;

quando quisermos que a noite seja

e quando fizermos os esteios do dia.