São as luzes tépidas que desmaiam
e as flores esperam pela véspera
como os cães que tomam conta do gado,
diligentes.
No mosto tirado aos rapazes
encontra-se o salvo-conduto dos audazes;
que interessa que sejam analfabetos
se convencidos estão
que é mel a força bruta,
destemperada?
Soubessem das armas azedadas
dos piores, fúnebres verbos
e teriam o leve toque dos pueris
desarmados no colmo gasto
em noites vãs.
Não se diga
que as árvores impossíveis
não estão de atalaia.
Casam-se as noites pelas costuras terrestres
e a pele destrona as crostas anciãs
na improvável ocupação dos antepassados.
Se houvesse um livro de atas
seria tingido pelo suor dos dedos,
sua tinta amortizada.
Sobrariam as assinaturas
de tantos pretendentes à palavra imorredoira.
Mas é só palco dos inconsequentes
pois aos demais
basta o palco onde o silêncio
é deferência.
A arruaça metida às arrecuas
ou as arrecuas da arruaça,
tanto faz.
Sem comentários:
Enviar um comentário