Os dias de cansaço descobrem os espinhos da alma.
Os sentidos perdem o norte
espezinhada a bússola por um passo desastrado.
Desagradável sensação de estranheza
que toma conta das veias
do sangue volátil que parece estagnar
à espera
que regresse a banal normalidade.
Nesses dias
do triunfo da estranheza das coisas e das almas
as cores esbatem-se.
Regressa um antiquado filme a preto e branco.
Um solfejo frio;
mas não é o frio que vinga
nem a dolorosa tempestade que corrói os ossos.
Apenas o abúlico despertar
para as caras desconhecidas
a começar pela própria.
As frases dos livros parecem desarticuladas.
Os animais, comportamentos erráticos.
Os óculos embaciados iludem a seca imagem
que desliza diante da vista.
Havia também chuva,
sem nuvens carregadas que pressagiam precipitação.
Ignoram-se as pessoas queridas
– a abismal rotina muda a condição:
já são de há muito queridas e não carecem afectos.
Sabe-se o errado
mas um poderoso turbilhão empurra
para onde não queremos ir.
Fazemos o que não queremos,
compungida laceração da carne.
Os dedos apertam-se e não se sente nada.
As mãos enrugam-se nos cabelos frios
compondo a melena desgrenhada.
Ao olhar no espelho
a melena teima, descomposta.
Os dedos passearam pelos cabelos em vão.
Os alimentos perderam o sabor.
A água já não mata a sede.
As águas dos rios,
dos lagos,
dos mares
adormeceram num protesto
pelo absurdo que grita a cada instante.
Os olhos percorrem o mapa da estranheza
e não querem perder-se no sono,
nem na contemplação dos sonhos de outrora.
O cansaço consome até a vontade de dormir.
De todos os lados
pessoas que erram sem destino
autómatos em personalidade esvaída.
Dão passos maquinais,
trazem rostos inexpressivos
os lábios cerrados
a respiração meticulosamente compassada.
Comandados por uma pulsão guerreira
evitam o contacto com os demais
que envergam roupas negras
e prosseguem um caminho interminável,
rumo ao vazio.
Em toda esta estranheza as ruas estavam desertas.
Entregues só às pessoas que persistiam
numa romaria insólita,
na indiferenciação do vestuário.
Quem sabe,
na indiferenciação dos vultos anódinos
que perseguiam as suas sombras.
Perdidos os limites das coisas,
desapossados do saber,
cognatos de uma lúcida loucura.
Teriam perdido tudo:
as memórias
o passado
as pertenças
afectos.
Vagueavam
na insolência dos monstros emparelhados
com a ensandecida janela.
Alguns de cigarro na mão,
levando-o à boca e simulando tufos de fumo,
coreografia espúria pelo cigarro apagado.
Tudo encenado
nos passos trocados pelos eternos transeuntes.
Eles também desconhecedores do descanso,
dantes balsâmico.
Um enxame de gente apinhava as grandes cidades.
Vinham dos campos,
das vilas
e cidades pequenas,
dos dormitórios
onde já não havia sono a cumprir.
Amontoados na cidade,
demorando-se nas avenidas largas
onde ainda não se atropelavam.
Alguns metiam-se pelas ruelas perdidas
por becos de onde a turba havia furtado
o sinal de rua sem saída.
Ao verem que a rua terminava num alto muro
estancavam a marcha e ali ficavam,
horas e dias,
a olhar para o alto.
Sabiam
que o porvir era do lado de lá do muro,
nem que fosse um estéril baldio.
Tomados por uma doentia inércia,
não conseguiam
(ou não queriam?)
sair do estagnante dilema.
Os dias corriam o seu sentido
com os ponteiros do relógio acertados
para a marcha convencionada.
Os dias seguiam-se às horas acumuladas.
No entanto,
os corpos pareciam ter hibernado.
As unhas não cresciam
os cabelos dispensavam escanhoamento
a pele permanecia fresca,
não se ressentia do banho ausente.
Era um tempo traiçoeiro.
O condão de decepar os conflitos,
no inexistente relacionamento.
Um tempo traiçoeiro:
na ilusão dos corpos em agnosia,
a crença que a velhice jamais chegaria.
Desengano.
Os ponteiros do relógio só pareciam imortalizados,
só então uma ilusão do olhar.
Quando dessem conta,
e voltassem a passear no espelho,
notariam todas as rugas marcadas,
os cabelos brancos ou as calvícies fátuas,
os olhos cansados que já não viam com nitidez.
Só então
os corpos se desprendiam da letargia,
do tempo amordaçado.
Todo o tempo,
entregues nos traiçoeiros braços
de um fariseu da eternidade.
A estranheza era tanta
que nem as promessas de perenidade
hasteavam as metódicas tergiversações.
Ao despertar da maresia abúlica
a dolorosa visão do fim
do outro lado da rua que pendia,
atravessada.
